Dans la loge d’honneur, Thenetos paniquait. Il venait de reconnaître cet étrange guerrier aux capacités surhumaines. Et cette découverte lui glaçait le sang.
Namâric était mort ! Comment avait-il survécu ? Thenetos ne comprenait pas.
Mais ça n’avait aucune importance. La vraie question concernait la raison de sa présence à Sarkhan. Une question à la réponse évidente et effrayante.
Namâric avait reçu l’ordre de supprimer Alexandre. Il avait échoué, et réapparaissait à l’endroit précis où le Prince avait découvert la clé. En outre, il cherchait manifestement à rencontrer l’empereur.
Il était sur la piste d’Alexandre.
- Un valeureux guerrier, n’est-ce pas ? commenta Haydarn. Je me demande bien comment il a pu se faire prendre par la garde…
- Une question pertinente, Majesté, répondit Thenetos. Je vais me renseigner.
Le mage tourna les talons, s’excusa auprès des ministres et quitta la loge impériale. Il se dirigea ensuite vers un officier et lui donna quelques ordres brefs. L’homme hésita, voulut protester. Thenetos répéta ses consignes avec plus d’insistance. L’officier opina et s’éloigna.
« Parfait. » songea le mage.
Namâric para un coup de taille avec son bouclier puis, levant sa protection, plaça une botte par en-dessous. Son adversaire ne dut la vie sauve qu’au réflexe qui le fit se jeter en arrière pour éviter la lame. Le Paladin pivota, se baissa pour esquiver l’attaque d’un fléau d’armes. La lourde boule de fonte hérissée de pointes tournoya au bout de sa chaîne avant de s’abattre sur lui. Namâric roula sur le côté, se releva d’un coup de reins. Son pied décrivit un arc de cercle qui frappa son adversaire en pleine tête. L’homme tomba en lâchant son fléau. Namâric l’attrapa au vol, le balança pour lui donner de l’élan, et le projeta dans les jambes du précédent gladiateur qui revenait à l’assaut. Un craquement retentit quand l’arme lui fracassa les tibias.
Il ne restait plus que sept gladiateurs aux prises avec une dizaine de condamnés. Les corps jonchaient le sol, répandant une mare de sang qui imbibait le sable de l’arène.
Attaqué par la droite, Namâric interposa sa lame à la dernière seconde. Le sabre de Stark heurta violemment son épée.
- Je t’avais dit que je te tuerais, cracha le gladiateur en portant une seconde botte.
Namâric dévia l’estocade, tourna sur lui-même et lança son pied dans les genoux de son adversaire. Stark esquiva d’un bond, brandit son sabre, para un coup de taille et recula. Namâric enchaîna une série d’assauts ingénieux, prenant le gladiateur par surprise, frappant toujours selon un angle imprévu. Stark céda du terrain.
Namâric était certain de l’emporter quand une des portes de l’arène s’ouvrit à sa gauche.
Sans sa formidable auto-discipline, le Paladin aurait craché les pires jurons qu’il connaissait.
Trois chars tirés par des chevaux de guerres, leurs roues munies de faux d’acier, s’engouffrèrent dans l’arène et foncèrent sur lui. Derrière eux venait une dizaine de soldats impériaux.
On avait décidé d’en finir avec lui.
Namâric contra un nouvel assaut de Stark, repoussa sa lame et répliqua d’un revers cinglant. Le guerrier para le coup et, voyant arriver les chars, s’écarta vivement.
Le Paladin se tourna vers le premier véhicule. Un conducteur dirigeait les chevaux tandis qu’un archer le visait, arc bandé. La flèche fusa vers son cœur. Namâric l’évita en plongeant à terre, se releva d’une roulade, lança son épée dans les airs. Le char était sur lui.
D’une brusque détente, Namâric bondit.
Les chevaux passèrent sous ses pieds, suivis des deux hommes. Ses jambes se détendirent, frappèrent les guerriers à la tête. Ils basculèrent du char. Namâric retomba sur la plate-forme, empoigna d’une main les rênes, et de l’autre rattrapa l’arc de l’archer. Après avoir tournoyé quelques secondes dans les airs, son épée se planta dans le bois, juste à sa droite. Elle pourrait lui resservir.
Namâric fit tourner les chevaux, décrivit un grand cercle dans l’arène, talonné par les deux autres chars. Manœuvrant avec adresse, il parvint à faire demi-tour avant que ses poursuivants ne le rejoignent. Il se dirigea vers eux, évita un carreau, puis lâcha les rênes et prit une flèche dans le carquois fixé sur le rebord de la plate-forme.
Il encocha le trait, banda son arc, visa et tira. Le projectile fila, se planta dans la gorge d’un conducteur. Le char ralentit. Une seconde flèche alla se ficher dans le front de l’archer.
Le char de Namâric passa au milieu de la troupe de soldats. La plupart s’écartèrent, mais les faux tranchèrent néanmoins les jambes de deux d’entre eux. Le Paladin décocha toutes les flèches qui lui restaient. Quatre hommes s’écroulèrent. Plus loin, six condamnés faisaient face à trois gladiateurs tandis que Stark courait droit vers Namâric.
Dans une volée de poussière, celui-ci vira à gauche et fonça sur le dernier char. Secoué par les cahots, il abandonna son arc pour reprendre son épée. L’autre conducteur ne comprit ses intentions qu’au dernier moment. Il voulut tourner. Trop tard !
Les deux chars se percutèrent dans un fracas d’apocalypse. Namâric s’élança à la dernière seconde. Tandis que des éclats de bois et de métal volaient en tous sens et que les chevaux s’écrasaient les uns sur les autres, il roula dans le sable à côté du char, et se redressa sans prêter attention à ses contusions. Il acheva prestement le conducteur et l’archer, puis se retourna vers les soldats restants.
Les condamnés étaient tous morts. Restaient Stark, deux autres gladiateurs, et quatre soldats prêts à en découdre. Ils se concertèrent de regard et passèrent à l’attaque. Tous ensemble.
Namâric encaissa le choc sans reculer d’un pas. Son épée virevolta, para chaque assaut avec une ahurissante rapidité. Les sept hommes se déchaînèrent. Les lances et les épées frappèrent avec violence. Entièrement concentré sur l’affrontement, Namâric bloqua les attaques les unes après les autres, cherchant une ouverture par laquelle s’engouffrer.
Au sommet des gradins, Olaf observait la scène. Namâric avait vraiment été impressionnant. Il avait éliminé la plupart de ses adversaires, et luttait encore avec une incroyable énergie. Toutefois, seul contre sept, après un combat aussi acharné, il n’avait que peu de chances de victoire.
En apparence.
Olaf songea qu’il aurait pu intervenir. Il n’en fit rien. Il avait formé Namâric, il le connaissait. Mieux que quiconque. Il savait ce qui arrivait à la fin des batailles trop intenses.
Lorsque Namâric se concentrait longtemps sur un corps à corps, son sang d’Elfe Noir reprenait le dessus. Ses réflexes, son attention, sa vitesse, s’affûtaient à un point inimaginable. Il ne faisait plus qu’un avec sa lame, avec ses adversaires, avec l’univers entier. C’était un phénomène effrayant, qui avait beaucoup inquiété Olaf avant qu’il comprenne comment l’utiliser.
Namâric allait l’emporter.
Au milieu du mortel tourbillon d’acier, Namâric sentait peu à peu sa volonté disparaître. Lentement, alors que les lames s’entrechoquaient autour de lui, il perdait toute notion étrangère à l’affrontement. Il n’était plus un Paladin, ni un chasseur sur la piste d’une proie, ni un condamné cherchant à impressionner l’empereur. Il ne voulait pas la victoire, ne comprenait même plus ce concept.
Il était un combattant au milieu d’une bataille. Rien d’autre. Tout ce qui lui importait, c’était de tuer. Tuer pour ne pas être tué.
Les mouvements de ses adversaires lui paraissaient de plus en plus lents et maladroits. Il para sans difficulté une dernière attaque. Sa lame étincela, ouvrit avec douceur la gorge d’un soldat, s’enfonça dans la poitrine d’un autre en une fluide estocade. Le blessé lâcha son épée. Namâric la saisit avant qu’elle ne touche terre, la ramena derrière lui pour intercepter le sabre d’un des trois derniers gladiateurs. L’acier cliqueta, puis l’arme du Paladin glissa sur celle de son adversaire et se planta dans son ventre.
Les deux lames sifflèrent en même temps, dans un mouvement empreint d’une grâce envoûtante. Une tête s’envola, puis deux. Trois.
Stark restait seul, luttant désespérément avec son sabre ébréché par les coups. Namâric s’élança, ses épées cinglant l’air. La première enroba l’arme du gladiateur, l’abattit sur le sol tandis que la seconde le frappait à l’épaule droite. Tranché net, le bras de Stark tomba avec un flot de sang. Les lames de Namâric brillèrent une dernière fois avant de se croiser dans la gorge du blessé.
C’était fini.
Seul au centre de l’arène, ruisselant du sang de ses ennemis, le sien s’échappant par une blessure à la cuisse, il resta immobile.
Dix secondes.
Puis les acclamations explosèrent et, dans un tonnerre d’applaudissements, la foule se leva d’un bond pour saluer son exploit. Pour mieux plaire au public, Namâric leva ses épées vers le ciel.
Les hurlements des Affotites redoublèrent et se prolongèrent. Longtemps. Très longtemps.
Enfin, l’empereur avança d’un pas. Le silence revint.
- Toi ! clama Haydarn. Qui que tu sois, tu as combattu avec bravoure et triomphé avec panache ! Peu m’importe ce pourquoi l’on t’a condamné, je te gracie, et te convie dans ma salle d’audience.
L’empereur recula alors que les cris de la foule reprenaient. Thenetos, l’air pincé, lui glissa un conseil à l’oreille. Haydarn eut un haussement d’épaules agacé.
Namâric demeura encore de longues minutes au centre de l’arène.
Il avait gagné.
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Génial, évidemment. Comme on en a eu beaucoup aujourd´hui, Mardi ne me semble pas trop éloigné...mais surtout pas Mercredi, hein, j´ai besoin de ma dose quand même.