Je n´ai pas encore la suite, mais je met la version recorrigée qui est mieux ( je l´espère) que la première. D´ailleurs Sky j´aimerais savoir si tu trouves que le problème de la première version est moins présent...
Imposture
François pénétra dans la pièce blanche, et aperçut la petite fille qui se tenait dans un coin, immobile.
Richard lui avait dit qu’elle présentait un mutisme, probablement causé par le traumatisme. Elle ne semblait pas consciente de la réalité. Ses traits délicats ne trahissaient aucune émotion. Aucune crainte, ni désir de fuir. Une neutralité déroutante.
Son regard était noir et vide. Un vide aux profondeurs abyssales, qui lui donnait le frisson. Il y reconnut immédiatement les symptômes de la catatonie.
Ses cheveux étaient gras, entremêlés. Vaguement dégoûté, François distingua la peau au teint cireux de l’enfant, qui était tapissée de sang coagulé. Le reflet tremblotant des néons donnait un aspect encore plus cadavérique à la jeune fille.
-Alors, Émilie, est-ce que ça va aller?
Seul le bourdonnement harassant des néons lui répondit.
-Tu aurais besoin de quelque chose?
Sa conversation avec les néons se poursuivit.
-Tu as faim? Tu veux que j’aille te chercher quelque chose à manger?
François remarqua alors ses mains. Elles semblaient avoir littéralement baigné dans un seau de peinture rouge. Il eut un haut-le-coeur, et fit une pose. La fille continuait de fixer le néant.
-Alors, tu veux que je te dise, je crois que tu as envie de sortir d’ici, non? Une pièce capitonnée, tu ne trouves pas ça effrayant? Moi, si. J’ai toujours détesté venir ici. Et j’aimerais bien sortir au plus vite. Tu vois, tu pourrais m’aider en répondant à mes questions. Qu’est-ce que tu en dis?
L’enfant ne réagit toujours pas. C’était plus grave qu’il ne le pensait. Le traumastime avait peut-être causé une psychose schizophrénique, car ses tentatives pour la mettre en confiance restaient vaines. Émilie Drolet semblait aussi inatteignable qu’une huître fermée.
-Qu’est-ce qui s’est passé? Est-ce que tu peux me le dire?
Seul l’imperceptible soulèvement de sa poitrine indiquait qu’elle vivait encore. Légèrement agacé, le psychologue pédiatrique s’approcha de l’enfant avec une prudence calculée.
-Pourquoi as-tu fait ça? répéta François. Tu peux me le dire.
Les lèvres de l’enfant se séparèrent enfin. D’une voix rauque, elle murmura deux syllabes, le regard toujours aussi vague:
-Oui-Ja.
* * *
Quinze minutes plus tôt
François examinait un dossier quand Richard arriva. Il était blême et semblait exténué.
-On a un problème, commença Richard. Il y a une petite fille.
Il ouvrit le dossier qu’il tenait sous son bras.
-Une certaine Émilie Drolet. Elle ne parle pas aux policiers. Elle ne répond à personne. C’est comme si elle était dans un autre monde. Alors, comme tu es un spécialiste avec les enfants...
-Elle a quel âge?
-Neuf ans.
-Tu as parlé à ses parents? Elle souffrait de mutisme avant de venir ici?
-Je ne leur ai pas parlé, ils sont morts. Elle les a tués.
-Quoi?
-Sa soeur et ses amies aussi.
Richard haussa les épaules.
-Comment c’est arrivé? questionna François.
-Tu ne veux pas connaître la réponse.
François soupira. Il envisageait justement de quitter le bureau.
-Il y a combien de temps qu’elle est là dedans?
-Un peu plus d’une heure.
-Elle a mangé?
-Non.
-Elle a eu des tranquilisants?
-Cinquante miligrammes de neuroleptiques.
-Tu as l’air épuisé. Tu devrais retourner chez toi.
-Je finis le rapport et j’y vais.
Richard tourna les talons et repartit, morose, vers son bureau. François somnola un moment, et comprit qu’il ne survivrait pas sans sa dose de caféine. Il se leva en soupirant de mécontentement et alla chercher une tasse de café.
La tâche ne serait pas aisée. Les cas de meurtres étaient rares, mais des plus pénibles.
Hésitant un moment à fuir cet édifice à toutes jambes, François se résigna au couloir qui menait à la salle capitonnée.
* * *
-Qu’est-ce que tu as dit? Oui-Ja? Comme le jeu Oui-Ja?
Elle ne dit mot. François envisageait un cas de mutisme sélectif.
-Émilie?
Elle cligna des paupières à l’adresse de son nom. Il en fut grandement étonné. C´était impossible. Pour une personne victime d´une crise catatonique, cette réaction était dénuée de tout sens.
François s’approcha, les sourcils fronçés.
Du théâtre?
-Émilie? Tu m’entends?
Le psychologue pédiatrique se pencha en avant, tout près de la fillette. L’odeur écoeurante du sang caillé le poussait instinctivement vers l’arrière, mais l’incrédulité le forçait à tenir le coup. D´aussi près, les pupilles de l´enfant ne semblaient pas aussi fixes qu’elles auraient dû être.
François claqua des doigts, à quelques centimètres de son visage. Cette fois, Émilie cligna nettement des yeux. Il se releva en soupirant.
-Je sais que tu m’entends, Émilie.
Toujours aucune réaction. Elle poursuivait obstinément son numéro. S’il était impossible de dialoguer avec un patient, il ne fallait pas insister. Il en avait eu la preuve éloquente le jour ou, sur la berge du St-Laurent, ils avaient retrouvé un petit garçon de sept ans, les cheveux trempés jusqu’à la racine, en crise d’hypothermie. Ils n’avaient pas son identité, et François avait fait l’erreur de réclamer son nom à deux reprises. La morsure sur sa clavicule avait nécessité huit points de suture.
Faisant volte-face, François s’apprêtait à sortir quand un bruit le retint. De petits gémissements étouffés. La main sur la poignée, il jeta un coup d’oeil en arrière.
La petite fille était étendue sur le sol, recroquevillée en une petite masse rougeâtre. Son indolence fallacieuse avait pris fin. Et c’était peu dire.
Elle était secouée de violentes convulsions, suivant le rythme effréné de ses sanglots. Au bout d’un moment, elle se mit à s’arracher les cheveux.
Devant cette scène déconcertante, François tentait de garder le calme du professionnel expérimenté. Il s’approcha d’Émilie Drolet, une panique démesurée l’envahissant malgré lui.
-Émilie! Calme-toi! ÉMILIE!
Dans un hurlement de bête sauvage, elle se jeta sur lui. Surpris, il tomba à la renverse. L’enfant se mit à lui lacérer violemment le visage. Étouffant un cri de douleur, il la plaqua avec aisance sur le sol et se précipita sur la porte. François l’ouvrit et la referma brusquement derrière lui.
-Vite, vite! Un état de crise!
Deux gardes de sécurité approchèrent au pas de course. Un instant plus tard, ils étaient à l’intérieur, l’entourant de toute part. Prise au piège, la petite fille se calma, reprenant son attitude apathique.
-À trois! lança l’un des gardes.
Émilie se tourna vers François, et lui sourit. D’un sourire enfantin, naif, qui le désorienta complètement.
-Qu’est-ce que... commença François.
L’enfant introduisit son index dans sa bouche et l’arracha d’un seul coup. Un craquement sonore, terrible. Et beaucoup de sang.
Les trois hommes se précipitèrent sur l’enfant.
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