La fillette avait été transférée d’urgence au centre St-Pierre. On lui avait administré des sédatifs, et Émilie dormait profondément. François était assis, songeur, juste à côté du lit de l’enfant. De solides courroies de cuir lui maintenaient bras et jambes.
Par simples mesures préventives, avait-il précisé aux infirmières. Mais les risques de rechute étaient élevés. Bien sûr, il avait gardé cette réflexion pour lui-même. Il était inutile d’inquiéter davantage le personnel de soutien, qui s’était vu bouleversé par l’évènement.
Le jour précédent, l’hémorragie avait été difficile à réprimer. La fille se débattait avec une vigueur effarante, mordant et griffant les agents de sécurité. Lorsque, au bout du combat acharné auquel avaient participé quatre gardiens, ils étaient finalement parvenus à la droguer, Émilie avait déjà perdu beaucoup de sang. Elle ne retrouverait pas l’usage de ses trois phalanges. Et puis, il était inutile de tenter de refixer son doigt, car plusieurs nerfs de la main avaient été déchirés.
Mais, pour l’instant, son état était stable.
François, pour sa part, était aussi troublé que fasciné. Il était incroyable de voir à quel point la psychologie humaine pouvait dérailler, se perdre dans un tourbillon d’idées folles. Ses diagnostics étaient confus. Il n’arrivait pas à mettre un mot sur le trouble de la fille. Psychose, schizophrénie, catatonie et mutisme sélectif... Le cas était d’une complexité encore jamais vue.
Le pédo-psychiatre contempla le visage aux yeux clos. Les paupières étaient agitées de tics, et sous elles, il savait que les pupilles remuaient en tous sens. Elle rêvait.
Au bout d’une heure, Richard fit irruption dans la pièce, l’air nerveux.
-Je crois avoir trouvé quelque chose.
François se leva, intéressé.
-Quoi?
-Rien de très précis, mais peut-être une piste. La scène du crime a été analysée, et les enquêteurs ont confirmé que la famille était au beau milieu d’une partie de « Oui-Ja ».
-De Oui-Ja?
Les mains de François se crispèrent.
-Oui, tu sais, ce jeu qui consiste à incanter les esprits...
-Non, non, je sais ce qu’est le Oui-Ja... Hum... C’est précisément la seule chose qu’elle ait dite depuis deux jours.
Un vague espoir lui traversa l’esprit. Il sentait que la solution était là, à portée de la main.
-Hé bien...
Richard fit une moue dubitative.
-Tu crois vraiment que ça a un lien avec les meurtres?
-Je ne sais pas.
François se laissa retomber mollement sur la chaise, l’esprit ailleurs. Oui-Ja. C’était la seule réponse qu’il avait obtenue d’elle, et malgré son empressement, il n’aurait pas plus de précision avant son éveil.
Richard jeta un coup d’oeil impatient vers le couloir.
-Bon, j’ai du boulot à terminer. Je... à moins que tu n’ais besoin de moi?
-Non, ça va, assura François, songeur.
Richard quitta aussitôt la pièce.
François se tourna d’un air anxieux vers la fillette. Les sédatifs ne devraient plus faire effet très longtemps.
Il prit quelques notes dans son calepin, et fut interrompu au bout de quelques secondes par un gémissement aigue. Il leva la tête et aperçut Émilie, qui se réveillait peu à peu. Ses yeux s’ouvrirent enfin. Surprise, elle jeta un coup d’oeil au plafond, puis tout autour d’elle. Et, inexorablement, vers les liens qui la retenaient.
-Émilie?
La fillette se trémoussa de fureur, tirant avec force sur les sangles de cuir. Puis, d’un air résigné, elle cessa.
François la dévisageait d’un air perplexe. Émilie fixait le sol, le visage empreint de regret et de culpabilité. De toute sa carrière, il n’avait jamais observé cette expression sur les traits d’un enfant.
-Émilie?
Elle fixait le plafond d’un oeil vide, se mordillant la lèvre inférieure.
-Émilie? répéta le pédo-psychiatre.
-Quoi? répondit la fillette sans daigner se tourner vers lui.
Son coeur fit un bond dans sa poitrine.
-Est-ce que tu sais pourquoi tu es ici?
Elle resta un moment silencieuse, puis répliqua:
-Vous n’en saurez jamais autant que moi sur la cause de ma présence ici, docteur.
François resta bouche bée. Une fois de plus, sa réponse avait été si cinglante, si peu infantile...
-Qu... Quoi? balbutia t-il, décontenancé.
-Vous avez très bien compris.
Puis, sans ajouter un mot, elle ferma les yeux et soupira. François la fixa un moment d’un air incrédule et quitta la pièce, la tête bourdonnante de questions inassouvies.
Quelque chose clochait. Cette petite fille n’était pas normale.
-Quelle perspicacité! Elle a assassiné cinq personnes, fit une voix dans sa tête.
Appuyé sur un mur, le pédo-psychiatre gémit. Il n’avait pas dormi depuis deux jours, et un mal de tête lancinant le tenaillait.
-Ça va? l’interrogea un petit homme chauve, qu’il avait déjà croisé quelquefois sur l’étage.
-Oui, oui. Je suis simplement fatigué. Je... Je dois y aller.
François s’éloigna d’un pas vif. L’homme chauve le suivit d’un oeil inquiet jusqu’à l’ascenseur. Soulagé de s’y retrouver seul, le pédo-psychiatre relut les quelques notes qu’il avait prises:
« Imite les symptômes de la catatonie. Se forme une carapace pour dissimuler quelque chose. Intonation et commentaires très matures. Formulation des phrases très ( trop) avancée pour son âge... »
Sa lecture fut interrompue par le grondement sourd des portes. Le rez-de-chaussée lui apparut. C’était un vaste hall d’entrée, semblable à celui de tous les hôpitaux de la province. François traversa le hall et sortit à l’extérieur.
À l’horizon, le soleil commençait à décliner. Il se dirigea vers le stationnement et se laissa tomber sur le siège avant de sa BMW. Puis, se souvenant soudain d’un détail, il inscrivit dans son calepin: « Tic: elle se mordille la lèvre ». Il douta un instant de l’utilité de cette remarque, puis remit le calepin dans sa poche. Sait-on jamais.
Il démarra et quitta le stationnement. Homme célibataire et sans enfants, François avait un horaire instable qui lui convenait parfaitement. Il avait toujours fui la routine.
Quelques minutes plus tard, à présent coincé dans les embouteillages de l’heure de pointe, François alluma la radio. Le poste diffusait un bulletin de nouvelles. L’animateur, Serge Therriault, évoquait les détails morbides du crime d’Émilie Drolet, que les médias surnommaient maintenant « la bouchère puérile ». Charmant.
Le trajet lui parut interminable. Au terme d’une séance cacophonique ou se mêlèrent les klaxons des voitures et les cris indignés de Serge Therriault, François parvint enfin à son condominium. Il s’étendit sur son lit, léthargique, et s’endormit au bout de quelques minutes.
***
-Non! Non, ne fais pas ça!
François était retenu par des courroies de cuir sur le lit. Émilie Drolet se tenait près de lui, brandissant un couteau de cuisine assez long pour éventrer un rhinocéros.
-Qui a l’air fou, maintenant, hein? Qui? hurlait la fillette.
Elle éclata d’un rire frénétique et lui trancha la gorge d’un geste sec et précis.
***
François se réveilla en sursaut. La lumière crue du soleil fusait depuis la fenêtre. Il jeta un coup d’oeil au réveil. Dix heures. L’homme se frotta les yeux en geignant.
La sonnerie du téléphone retentit, et il répondit, nonchalant:
-Quoi?
-Je suis désolée si je vous réveille, docteur Lecourt, mais Émilie Drolet, de la chambre
D-330, vous réclame depuis deux bonnes heures. Elle ne dit vouloir parler qu’à vous. Je... C’est votre patiente, si je ne m’abuse?
Un vif intérêt balaya sa mauvaise humeur.
-Oui, oui, j’arrive tout de suite, répondit-il laconiquement.
Le combiné retomba sur son socle avec un tintement métallique. François enfila les vêtements de la veille et se précipita dans sa voiture.
Une fois à l’hôpital, il fonça au quatrième étage, ou était située l’aile psychiatrique, et pénétra dans la chambre D-330. L’homme s’arrêta au pied du lit, à bout de souffle.
-Tu t’es... Tu t’es remise à parler?
-Oui, répondit simplement Émilie.
Le médecin la dévisagea avec curiosité.
-Prenez un siège, lui proposa t-elle.
Cette façon qu’elle avait de s’exprimer! Si simple, si posée...
Il s’assit en soupirant bruyamment, le front moite.
-Hé, bien! Qu’as-tu à me dire, Émilie?
-J’ai soif, répondit-elle.
François fronça les sourcils, agacé.
-Quoi, c’est tout?
-Je veux seulement à boire, apportez-moi un verre d’eau!
Interloqué, François s’exécuta à contrecoeur. Il déposa le verre sur la table de chevet.
-Bravo! lança Émilie d’un ton ironique. Et vous croyez que je vais l’attraper comment, ce verre?
Conscient de sa bévue, François pencha le verre sur la lèvre de l’enfant, et elle avala de longues et bruyantes lampées. Lorsque la fillette eut terminé, il fut heureux d’éloigner ses doigts de cette mâchoire imprévisible.
-Merci, soupira-t-elle.
-Maintenant, qu’as-tu à me dire?
Émilie se mordilla nerveusement la lèvre.
-Je... Ce n’est pas moi qui les ai tués.
-Pardon?
-Ce n’est pas moi, c’est quelqu’un d’autre.
-Qui donc?
Ses dents se refermèrent avec tant de force sur sa lèvre qu’elle devint livide. François examinait chacun de ses mouvements, analysant ses réactions faciales en espérant y déceler un indice.
-Vous ne comprendriez pas, murmura Émilie.
-Je pourrais essayer, suggéra t-il.
Elle gémit.
-Je... Savez-vous ce qu’est le Oui-Ja, docteur?
-Bien sûr.
-Y avez-vous déjà joué?
-Une fois ou deux, il y a longtemps.
-Ça avait marché?
De plus en plus nerveux, François fit semblant de réfléchir.
-Plus ou moins.
La fillette grimaça et détourna les yeux.
-Il y a deux jours, ça a fonctionné. Très bien même.
-Qu’est-ce qui s’est passé? demanda François, appréhendant la suite.
-Ils... Ils étaient en train de jouer au sous-sol lorsque je suis arrivée.
Elle fixait toujours le plafond, se remémorant péniblement la scène. Les traits tendus par l’émotion, elle se mordit vigoureusement la lèvre. Il craignait à chaque instant de voir cette foutue lèvre céder sous la pression, éclaboussant les murs de sang.
-Et ensuite? s’enquit le pédo-psychiatre.
-Je... Vous ne pourriez pas me détacher, ça fait mal, implora Émilie.
-J’ai bien peur que non.
La fillette fit la moue et se rembrunit. Craignant de perdre ses précieuses révélations, François émit une offre.
-C’est donnant donnant.
Elle tourna vers lui ses yeux sombres, dénués d’émotions. Ne pourrait-il donc jamais lire en elle? Un frisson lui parcourut l’échine. En vingt-deux ans de carrière, cela ne lui était jamais arrivé. Depuis ses tout débuts, la psychologie infantile n’avait jamais eu de secret pour lui, et tôt ou tard, il finissait toujours par élucider les cas les plus obscurs.
Et pourtant, Émilie Drolet le tenait au creux de sa main. Elle savait pertinemment qu’un coup d’oeil en sa direction suffirait à le troubler. Elle était vive d’esprit, et terriblement habile.
Ignorant son désir de prendre la fuite, l’homme maintint le regard sombre de la fillette. S’il affichait le moindre signe de faiblesse, il perdrait toute crédibilité, et du même coup, toute chance d’obtenir des informations. Et puis, jamais il ne s’était senti aussi lié avec un patient. Peut-être y avait-il là une quelconque piste...
Il ne parvenait plus à se détacher de son regard. Il était si profond, si vide, qu’il s’y perdait, emporté par les flots de la noirceur, chutant dans le néant...
Saisi d’effroi, François secoua la tête. Que lui arrivait-il?
Les lèvres d’Émilie s’étirèrent en un sourire satisfait.
-Donnant donnant, vous dites? Je vous donne des détails, et vous me détachez?
-Oui, balbutia François d’une voix rauque.
Honteux, il comprit qu’elle avait eu le dessus. Il reprit la parole:
-Ils jouaient au Oui-Ja lorsque tu es arrivée...
François constata avec soulagement qu’elle se mordillait à nouveau la lèvre.
-C’est ça. Pierre et Louise se tenaient au milieu de la pièce...
-Qui sont-ils? l’interrompit le pédo-psychiatre.
-M... Mes parents, répondit Émilie après une hésitation. Vous ne devriez pas le savoir?
-Oui, assura François.
Il inscrivit dans son bloc-notes qu’elle nommait ses parents par leur prénom, fait anormal à cet âge. Il fouillerait de ce côté.
Émilie jeta un coup d’oeil méfiant à son carnet.
-Qu’est-ce que vous écrivez? interrogea t-elle.
-Rien de très important, continue, la pria François.
-Je...
Au même moment, elle s’arc-bouta et se mit à tirer furieusement sur les courroies de cuir. Déçu, François appuya sur le bouton d’urgence. Deux infirmières apparurent sur le seuil de la porte, armées de sédatifs.
-Faites-la sortir! hurla Émilie en se débattant impétueusement. Non! Va-t-en!
François fit signe aux deux femmes de s’arrêter.
-Quoi? Que se passe t-il, docteur Lecourt? questionna l’une des infirmières, affolée.
-Dehors! Dehors!
Émilie tentait en vain d’arracher les lanières avec ses dents, son visage écarlate silloné de veines.
-Sortez! ordonna François.
-Mais docteur...
-Sort!
-Écoutez-la, dehors, allez, vite, vite!
Les deux infirmières s’éclipsèrent, et François referma la porte derrière elles. Il se retourna vers la fillette qui criait toujours. Ses hurlements suraigus lui meurtrissaient terriblement le tympan; il était persuadé que ses oreilles siffleraient des jours durant.
Ne trouvant rien d’utile à faire, il se laissa tomber sur une chaise, et se mit à prendre des notes. Émilie poursuivait assidûment son numéro, mais l’homme ne se laissa pas impressionner; ce n’était pas la première crise d’hystérie à laquelle il assistait. Il jeta un coup d’oeil à ses notes:
« Nomme ses parents par leur prénom. Sautes d’humeur récurrentes. »
-Docteur? fit une voix douce.
Il releva la tête et aperçut Émilie qui le fixait, affichant un air poliment intrigué.
-Que s’est-il passé, docteur Lecourt?
François, incrédule, se mit à griffonner frénétiquement dans son calepin.
-Quoi? Qu’est-ce qu’il y a? l’interrogea la fillette, de plus en plus inquiète.
Décidément, garder le silence n’était pas une bonne approche. Le pédo-psychiatre lui relata les évènements des dernières minutes. Elle écouta attentivement, son visage passant du simple étonnement à l’affliction. Elle éclata en sanglots.
Habité d’une répugnante fascination, François la fixait d’un oeil avide. Émilie était un cas défaillant, et il se complaisait dans l’effroi qu’elle lui inspirait.
Les minutes passèrent, de moins en moins palpitantes. En voyant les sanglots perdurer, François se retourna et vit les deux infirmières qui, par la petite fenêtre aménagée dans la porte, assistaient à la scène. Il se dirigea d’un pas décidé vers la sortie.
Dès qu’il fut hors de la pièce, toute sa vigueur professionnelle le quitta. D’un coup, il se sentit épuisé, troublé et surtout inquiet. Il avait espéré que cet interrogatoire lui apporterait un soupçon de réconfort, un brin de logique dans lequel il pourrait se réfugier momentanément. Mais c’était peine perdue. Chacune de ses hypothèses étaient réfutées par l’enfant. Ses gestes, ses paroles, tout se contredisait.
Pire encore, elle savait ce qu’elle faisait.
Il s’adressa aux deux infirmières d’un ton qui se voulait autoritaire:
-Doublez sa dose de sédatifs jusqu’à ma prochaine visite, elle ne doit pas se blesser. Et ne la détachez surtout pas!
***
justement j´avais oublié de lire providence moi... j´vais commencer ça aujourd´hui. Merci beaucoup d´avoir lu!
) dont je suis en train d´imaginer le scénario 
) . Je n´ai pas grand chose à dire sur ton commentaire et je te remercie encore une fois d´avoir pris la peine de formuler un commentaire!
