J'ai finit 'le secret des secrets' de Dan Brown. Toujours la même formule mais cela marche toujours aussi bien sur moi. De plus le sujet de la noétique que je ne connaissais pas du tout m'a beaucoup intéressé.

Demain : Chroniques du temps qui passe (Jean d'ormesson).

Je lis un recueil de nouvelles de Daphne du Maurier (Don't Look Now) après avoir lu Rebecca (il y a un moment déjà) et My Cousin Rachel (cette année) et je m'amuse bien. Bonne faculté de mêler l'étrange à la vie contemporaine ordinaire et médiocre - une littérature de l'inquiétude donc, assez psychologique, certains disent gothique. Je vois à présent que c'est elle qui a écrit la nouvelle 'Les Oiseaux' qui a été adaptée par Hitchcock, mais elle n'est pas dans ce recueil-là.

Jacques Stephen Alexis quelqu'un a lu ? Cité dans Texaco ça a l'air banger
Haïti / les Caraïbes...

Complètement absorbé par Meme pas mort de Jaworski , j'ai lu la moitié d'une traite . J'avais un peu peur quand ça parte uniquement dans des descriptions de bataille , mais non car l'auteur sait distiller des moments très calme avec une ambiance presque onirique et des personnages hauts en couleurs . N'etant pas un fan de fantasy je préfère quand on y mélange certaines reférences historiques.

Je suis en plein dans la Reine Margot

Veinard

La reine margot c'est génial

Depuis un mois, j'ai lu des choses assez différentes.

Je me suis remis à Lorca à l'occasion de la discussion avec un poto sud-américain au taf. J'ai lu le scénario d'un court métrage surréaliste qui devait être une réponse au chien Andalou - Le Voyage dans la lune - et qui utilise les sur-impressions de manière assez intéressante, j'ai lu les Noces de sang, une espagnolade qui ne m'a que moyennement plu mais qui contient des merveilles de poésie dans une poignée d'échange et surtout Le Public, une exceptionnelle pièce cryptique sur un théâtre métamorphique et des chevaux baiseurs. J'ai halluciné.

J'ai lu le premier tome de The Expanse, qui ne ressemble pas à ce qu'on m'en avait vaguement dit (du star trek plus pessimiste). Le bouquin est loin d'être inintéressant mais bordel ça fait 900 pages et c'est que le tome 1 Puis bon ça reste un feuilleton dans l'écriture, quelque part c'est un travail qui rejoint pas ce que j'appellerais de la littérature.

J'ai lu une merde coréenne, L'odeur des clémentines grillées, dans le cadre d'une exploration que je fais de la littérature cosy. J'aimerais écrire un truc, sur une forme ou une autre, pour m'en prendre à cette tendance commerciale incarnée par Ogawa Ito de faire des livres pour trentenaires dépressifs rendus fous par le travail à qui on vend l'idée d'un retour à la terre complètement fumeux.

J'ai lu Yellowface, de Rebecca Kuang, un bouquin vendu comme une surprenante incursion d'une autrice de genre dans la littérature blanche mais qui est en fait le mélange entre du YA et un bouquin légitimisant. C'était assez affreux et égotiste, en plus d'avoir un côté "boomeuse de 35 ans" plutôt dérangeant. Je me suis fait niquer.

Je suis en cours de lecture de L'Emploi du temps de Butor que je lis très lentement à cause de sa densité mais ce sera dans mon top de l'année sûr.

Je viens de finir le dernier livre d'Edouard Louis, qui est un entretien dont la taille le fait lorgner vers l'essai, sur ce qui fonde la littérature légitime et les manières dont on peut, selon lui, essayer de le dépasser à travers la pratique de l'autobiographique notamment. Haïssant viscéralement l'autobio, c'est un livre que j'aurais dû détester ; et même si je suis en désaccord avec des portions non négligeables du projet, je vous conseille quand même de le lire et de réfléchir à ses arguments, au besoin pour vous positionner contre.

Un aperçu plus complet https://www.senscritique.com/livre/que_faire_de_la_litterature/critique/331406399

Je reprends un peu de rythme de lecture c'est cool.

J'ai lu une merde coréenne, L'odeur des clémentines grillées, dans le cadre d'une exploration que je fais de la littérature cosy. J'aimerais écrire un truc, sur une forme ou une autre, pour m'en prendre à cette tendance commerciale incarnée par Ogawa Ito de faire des livres pour trentenaires dépressifs rendus fous par le travail à qui on vend l'idée d'un retour à la terre complètement fumeux.

Je me méfie de tous ces trucs en tête de gondole avec des couvertures bien pompeuses (même que ça me donne envie d'en acheter)

J'allais dire que mettre Ogawa dans le lot était injuste, et après je me suis rendu compte qu'il y avait Ito et Yôko. Cosy et pour trentenaire dépressif/ve, ça collait aussi, mais dans le bon sens.

Pas d'immenses découvertes cette année. J'ai assez peu lu en quantité par ailleurs.

Nathanael West, Lispector (ça, très très très), Banerjee (le Bengali qui a écrit la trilogie d'Apu et De la forêt), un récit moghol du XVIIIe pris au hasard plutôt bon (Tahsin Al-Din), confirmation de la grosse sympathie pour Laxness quand il réduit le nombre des personnages NOMMÉS (non vraiment La Cloche d'Islande faut faire des schémas, les Annales de Brekkukot c'est très bien), très bonne semi-surprise avec Warlock de Hall

Lecture de Pynchon post 1973, bof bof. Vineland c'est sympathique et Mason & Dixon c'est du John Barth en moins drôle. Le reste, technologique, ne m'intéresse à peu près autant que DeLillo contrairement aux K. Dick de 1966 : Les Androïdes etc. et Ubik que j'ai lus il y a quelques jours et qui représentent bien fort la destruction de l'identité et son évaporation malgré des postulats un peu ridicules ; j'ai du mal à ne pas me sentir dans un champs de navet quand ça commence à causer d'orgues à humeur ou de fausses pubs ringardes pour un produit miracle, mais la chasse effrénée et les personnages tocards principaux ou secondaires sont l'intérêt de la tentative d'incarnation du vide humain, que ce soit avec J.R. Isidore, Deckard ou Joe Chip.

En poésie, Alberto Carreio que je n'avais pas lu (hétéronyme de Pessoa), le mec fait un poème sur des tripes à la mode de Caen et un Bureau de tabac hein, faut l'savoir (il est moins plombant que ce Bernardo Soares qui donne envie de se jeter dans le Tage), et un peu de Henri Michaux. Je suis dessus là, avec Jude l'Obscur en lecture principale (j'ai du mal à voir comment il peut faire aussi bien que Tess d'Urberville mais c'est vraiment un grand écrivain le boug)

J'ai tellement haï Pierre Michon, c'est pas possible de faire un truc pareil dans les 1980s (Vies minuscules). C'est vraiment pour les priapistes du bôverbe. Même Bloy aurait pas osé faire quelque chose d'aussi naze pour foutre son putain de Littré à la gueule du lecteur.

Par contre je crois que Crépuscule d'automne est ce que je préfère de Cortazar. Il y a de la poésie, du récit, c'est ultra prosaïque mais ça reprend certains de ses fameux (ou cronopes je sais plus) concepts, ça s'entremêle sans allers-retours comme dans Marelle... géant.

Traven m'intéresse pas mal d'ailleurs, j'avais vu Le Trésor de la Sierra Madre (un de mes films favoris) en librairie et Hydre évoquait un autre roman.
(histoire de lire du Archimboldi aussi)

Michon a l'avantage de se détester lui-même et d'en explorer toutes les facettes, à la façon d'un Huysmans. Et il y a le côté généalogie provinciale qui rajoute au ressort comique - avec des portraits au gros trait. Même son érudition, qui aurait dû l'élever, est comme un boulet qu'il traîne, la caractéristique propre de l'écrivain raté, le signe de la mégalomanie. J'ai beaucoup aimé ce côté acerbe, tout ce processus qui consiste à se décortiquer comme un insecte sous une lumière déterministe, et la haine des autres qui est avant tout la haine de soi.

Après je comprends que ça fasse pas mouche, et le reste de son oeuvre m'a laissé assez froid (enfin, je dis ça, mais j'ai lu que Rimbaud le fils après Vies Minuscules).

Je réagis là-dessus mais avant tout ravi que tu aies apprécié West, Lispector, Hall entre autres.

Pour ma part j'en ai terminé avec Du Maurier et je repasse l'Atlantique pour enchaîner avec The Haunting of Hill House (Shirley Jackson). Je suis vraiment satisfait d'avoir des auteures comme elle à encore découvrir, et de fouler au pied cette impression passagère d'avoir fait le tour. Et peut-être que j'ai atteint l'âge où j'apprécie davantage ces oeuvres très maîtrisées, joliment construites, toutes dédiées au lecteur - en l'occurence horreur psychologique dans l'arrière-fond américain des années 50, what's not to love?

Enfances de classe sous titre : De l'inégalité parmi les enfants ( sous la direction de Bernard Lahire).

Je lis Pleine terre de Corinne Royer.

Le 27 octobre 2025 à 17:27:34 :
Traven m'intéresse pas mal d'ailleurs, j'avais vu Le Trésor de la Sierra Madre (un de mes films favoris) en librairie et Hydre évoquait un autre roman.
(histoire de lire du Archimboldi aussi)

Le Vaisseau des morts oui, qui m'a donné envie de lire d'autres Traven à l'occasion.

Thomas Hardy, cité auparavant, c'est vraiment bien à lire, j'apprécie beaucoup la matière de ses personnages et la façon dont leur existence et leurs passions peuvent être infléchies par les circonstances. J'ai commencé par Jude l'Obscur, puis j'ai lu Les Forestiers et Loin de la foule déchaînée ; j'ai Tess d'Urberville chez moi, je me le réserve pour l'année prochaine sans doute.

Les Montagnes Hallucinées de HP Lovecraft.

De temps à autres les Lovecraft c'est immersif mais coup sur coup dans un recueil de nouvelles c'est l'overdose.

Michon c'est fort quand même

Tu prêches un convaincu, nichon c'est fort. C'est très vrai !

Les vagabonds de la faim

de Tom Kromer

États-Unis, années 1930. Tom, un homme à la dérive, raconte sans détour sa vie dans la rue, la brutalité et l'inhumanité de la Grande Dépression. Cet individu issu de la classe moyenne, éduqué, perd tout du jour au lendemain. Le quotidien se partage entre courses mortelles pour prendre un train en marche, rencontres avec les marginaux et le désespoir de ceux qui cherchent un endroit où dormir et de quoi manger pour survivre. Tout ce qui compte, c'est le présent. Et celui de Tom est pavé de famine, de pannes, de galères, de relations éphémères et des images emblématiques de l'Amérique de l'époque.

Ce texte fait l'effet d'un coup de poing : c'est que le réalisme le plus dur et le plus cru y est halluciné jusqu'à transformer les événements en vaste cauchemar. D'une langue brutale et authentique, le récit de Tom Kromer est largement autobiographique.