Je pars demain, donc je poste tout de suite le premier chapitre. Bonne lecture.
Chapitre 1 : Le maître de Holarn
Le château se dressait au centre d’une plaine totalement déboisée – une précaution élémentaire pour voir arriver de loin d’éventuels assaillants. Les champs les plus proches commençaient à trois kilomètres des murailles crénelées ; le premier village se trouvait à cinq kilomètres et la première ville, à quinze.
Un bras paresseux du fleuve Rhân, qui coulait non loin du château, abandonnait une partie de ses eaux dans un canal creusé pour alimenter les douves. Le vent qui faisait onduler les épis de blé mûrs se heurtait aux tous imposantes et aux solides remparts de pierres sans parvenir à pénétrer dans la cour. Une cour soigneusement pavée, abritant une chapelle, des écuries, un garde-manger, une forge et quelques habitations. Protégé par un fossé et une seconde enceinte haute de cinq mètres, un donjon massif aux murs percés de meurtrières servait à la fois de demeure au maître des lieux et d’ultime bastion en cas d’assaut.
Seuls les plus hauts étages de la bâtisse possédaient des fenêtres. La plus large d’entre elles s’ouvrait sur une vaste chambre décorée de tapisseries et d’armes de parade. Au centre de la pièce trônait un grand lit à baldaquin dans lequel s’éveillait un homme de taille moyenne, aux muscles fins et entraînés.
Se retournant et s’appuyant sur un coude, cet homme posa un regard tranquille sur la femme brune et potelée qui dormait à son côté. Depuis dix ans qu’ils vivaient ensemble, il n’avait jamais réussi à aimer son épouse – et il doutait que de son côté, elle éprouvât pour lui un autre sentiment que le respect. Leur mariage avait été arrangé par leurs pères alors qu’il n’avait que vingt-deux ans et elle à peine dix-huit. Parfois, il le regrettait. Puis il se résignait.
Balayant ces pensées, il se leva. Il ne réveilla pas son épouse : elle dormait toujours jusqu’au milieu de la matinée. Quittant sa chambre, il se dirigea vers son cabinet de toilette. Comme tous les jours, ses serviteurs lui avaient monté un bain chaud dans une bassine de cuivre. Il retira sa chemise de nuit avant de se glisser dans l’eau et de se détendre quelques minutes. Après quoi il se savonna avec vigueur, se rinça et sortit du bain pour se sécher. Face à un miroir, il contempla un instant son visage – des traits fins, des yeux marron et un début de calvitie – puis il rasa soigneusement les poils blonds qui lui mangeaient le menton et coiffa ses cheveux courts. Contrairement à d’autres nobles, il n’utilisait pas de parfum – il n’en avait pas les moyens.
Il ouvrit un coffre et une armoire pour en tirer des habits. Après avoir revêtu une chemise de coton blanc, un pantalon de cuir noir et une mégère tunique verte, il chaussa des bottes de cavalerie, boucla un ceinturon chargé d’une longue épée et sortit dans le couloir pour s’engager dans un escalier en spirale. Bientôt, une odeur de pain chaud parvint à ses narines, et il pénétra dans la cuisine, une grande pièce rectangulaire munie d’une table de chêne.
Son petit-déjeuner l’attendait déjà – un des avantages de la ponctualité. Il s’attabla en saluant ses serviteurs puis s’attaqua à ses tartines beurrées et à son assiette de jambon. Il aperçut son fils au moment même où celui-ci le remarquait, et le petit garçon se leva pour venir lui souhaiter le bonjour.
- Pourrez-vous m’apprendre à monter aujourd’hui, père ?
- Pas ce matin. J’ai prévu d’aller chevaucher dans le Sud du domaine. Cet après-midi ?
Les yeux noirs du garçon s’illuminèrent.
- Entendu, père.
Et il repartit vers sa place.
Un instant plus tard, un petit homme en robe brune et aux longs cheveux noirs s’approcha, plantant ses yeux verts et perçants dans ceux de son maître.
- Mes respects, Monseigneur. J’imagine que, comme d’habitude, vous allez partir très tôt. C’est pourquoi j’aurais besoin que vous me donniez rapidement votre avis.
Le seigneur sourit. Son intendant était toujours direct, presque réprobateur dès que son maître s’absentait.
- Je t’écoute.
- Deux marchands de Velnus sont en retard pour payer l’impôt. Mestan Kar et Lorian Ross. Pour chacun, la situation est assez particulière.
- Oui ?
- Mestan est un brave type. Il n’a pas encore pu écouler tout son stock de laine, mais attend un acquéreur dans les prochains jours. Je suis d’avis de lui accorder un délai d’une semaine. Par contre, Ross se moque de nous. Il a les moyens de payer, mais fait traîner les choses. C’est dangereux pour notre autorité. Il faut agir vite.
Le sourire du seigneur s’élargit.
- Que voulais-tu me demander, déjà ? Ah oui, mon avis sur la question !
- Le terme « avis » n’est pas tout à fait adapté, reconnut l’intendant sans se départir de son assurance. Je veux juste que vous me donniez carte blanche pour régler le problème.
- Accordé. Prends quelques hommes et va arracher son impôt à ce Lorian Ross.
- Il est légèrement arrogant. J’aurais besoin de lui faire forte impression.
Le seigneur haussa légèrement la voix.
- Eh bien, Axarn n’a qu’à venir avec toi.
Aussitôt, un robuste homme du nord se leva de sa chaise, ses cheveux blonds nattés virevoltant autour de son faciès de brute.
- Besoin de moi, Monseigneur ?
- Tu vas accompagner Erwan à Velnus. A priori, le château peut se passer de toi pendant quelques heures.
Sous le regard admiratif du fils de la maison, le colosse aux muscles d’acier riva ses yeux bleus dans ceux de l’intendant puis les reporta sur son maître.
- A vos ordres, Monseigneur. Même si je n’aime pas l’idée de vous laisser seul…
- En cas de danger, je n’ai besoin que d’une seule aide : celle de ma lame. Et je préfère chevaucher seul. Avec le temps, tu devrais le savoir.
Axarn baissa la tête et plaqua son poing sur son insigne de capitaine.
- Il sera fait selon vos ordres, Monseigneur.
- Fort bien. Erwan, d’autres questions ?
- Non, Monseigneur.
L’intendant s’écarta poliment et se fendit d’une révérence.
- Parfait, conclut le baron Sigurd de Holarn en s’essuyant la bouche. A présent, si vous voulez bien m’excuser…
Tel est Sigurd de Holarn :
Un homme droit et intègre. Un baron conscient de sa valeur, mais aussi de sa faible importance dans la hiérarchie de la noblesse. Un fidèle sujet du roi Alexandre VI, le souverain du royaume de Dümra. Un seigneur qui place l’honneur et la loyauté au-dessus de toutes les autres valeurs, et qui apprécie de les retrouver chez ses vassaux, particulièrement chez ses plus proches serviteurs.
Il n’est pas un chef de guerre. Il laisse cette tâche à Axarn Desparik, le capitaine de sa garde – un ancien lieutenant dans l’armée royale, vétéran de nombreuses batailles. Il n’est pas non plus un gestionnaire : c’est Erwan Nod, son intendant, qui s’occupe d’administrer ses affaires. Autrefois le comptable d’un marchand ruiné par une série de tempêtes, Erwan est d’une honnêteté absolue et d’une rigueur impitoyable – des qualités précieuses, car Holarn n’est pas une province riche, et nécessite une gestion sans faille.
Sigurd est le deuxième enfant de son défunt père. Sa sœur aînée, Megan, a manifesté à huit ans des dons pour la magie. Elle est partie étudier à Dümrist, et s’est aujourd’hui établie dans un petit village à la frontière Est de Holarn. Le benjamin de la famille, Johann, est entré dans les ordres. Il est maintenant prêtre à Velnus, la capitale de la baronnie.
Son père, s’étant marié sur le tard et n’ayant pu s’occuper de ses enfants autant qu’il l’aurait voulu, n’a pas voulu les mettre dans la même situation. C’est pourquoi il s’est empressé de trouver une épouse pour Sigurd. Ellen n’est pas la femme parfaite, loin de là, mais son charme et sa dot en faisaient une mariée tout à fait convenable. Elle n’a donné à Sigurd qu’un seul fils, Tarlaq. Le baron voudrait être fier de ce petit garçon, mais il n’y arrive pas. Parce qu’il ne pourra jamais lui transmettre ses passions.
Il en a deux, qu’il cultive depuis sa plus tendre enfance. La première est l’étude des langues anciennes. Sigurd en parle huit à la perfection, en comprend quinze autres et maîtrise les bases d’une dizaine de dialectes supplémentaires. Les caractères le fascinent, il peut passer des heures sur le moindre glyphe, et adore la calligraphie. Dans un monde où seul un homme sur cent peut déchiffrer autre chose que son nom, c’est assez exceptionnel.
Sa deuxième passion, la plus importante, est l’escrime.
Non pas que Sigurd aime combattre et tuer. Non, le sang ne le réjouit pas. C’est l’art du duel qui le captive. Les évolutions des lames l’envoûtent autant que la plus gracieuse des danses ; l’éclat de l’acier lui semble plus vif que celui du soleil. L’art du combat le fascine, et cet art a un nom.
Makashi.
L’escrime des seigneurs, la forme de combat que chaque noble apprend dès son plus jeune âge. Depuis sa première leçon auprès de son père, Sigurd sait qu’il est né pour maîtriser ce style. Il a passé dix ans à en apprendre toutes les subtilités, et dix ans encore à le perfectionner seul. Il a conçu lui-même la moitié de sa technique, et l’a éprouvée dans des dizaines de duels. Sa réputation finira par se propager jusqu’aux oreilles du roi, et un jour tout le tout le pays saura, et répètera, que Sigurd de Holarn est l’un des plus grands bretteurs de Dümra. Voire le plus grand.
Mais sa célébrité n’a aucune importance. Sigurd ne s’entraîne pas pour la gloire. Les tournois et les guerres n’ont aucun intérêt pour lui. Il s’entraîne pour l’art. Le plaisir.
Et pourtant, il sait qu’il n’atteindra jamais le sommet.
Il sait que son corps a ses limites. A trente-deux ans, il commence à perdre ses cheveux, et il ne va pas tarder à subir d’autres affres d’une vieillesse prématurée. Mais même sans cela, il ne deviendrait jamais le meilleur. Il le sent. Il n’est pas fait pour pousser le Makashi à son niveau ultime.
Il doit l’enseigner. Il en est convaincu. Mais Tarlaq, s’il s’intéresse aux armes, n’a pas le talent nécessaire pour s’approprier le Makashi. Il sera fort et robuste, mais n’aura jamais la finesse et la grâce que demandent une épée pour livrer tout son potentiel.
Et, par ailleurs, il se moque éperdûment de la calligraphie.
Sigurd est désemparé. Le code de la noblesse lui interdit d’enseigner à d’autres que ses descendants. Et son fils ne pourra jamais recevoir ses leçons.
Ses promenades à cheval lui permettent d’oublier ces soucis. Au final, il est quand même un homme heureux. Il n’est pas très riche, mais n’a pas de goûts de luxe. Il est servi par des hommes honnêtes et loyaux. Et il n’a absolument rien à se reprocher.
A part une chose…
Une unique erreur, qui le hante depuis bientôt sept ans. Qui le réveille en pleine nuit, tremblant et couvert de sueur, juste à côté de sa femme…
Sa femme qu’il a trahie.
Ca s’est passé deux ans après la naissance de Tarlaq, pendant l’une de ses longues promenades à cheval. Un orage a éclaté, et Sigurd a dû s’abriter dans un moulin désert. Et quelques minutes après son entrée, Martha est arrivée.
Avec son visage angélique, sa longue chevelure brune et ses immenses yeux bleus, elle lui a tout de suite plu. Et il est convaincu que son charme naturel a eu plus d’effet sur elle que son rang de fils du baron. S’il avait aimé son épouse, s’il avait davantage profité de sa jeunesse avant de se marier, les choses se seraient peut-être passées autrement. Mais là…
L’orage a duré toute la nuit. Une nuit qu’ils ont passée ensemble, dans le moulin. Au matin, ils se sont séparés. Et quatre mois plus tard, il a appris qu’elle était enceinte.
L’affaire aurait pu s’arrêter là. Elle n’aurait jamais avoué le nom du père. Et de toute façon, qui se soucierait qu’une fille de ferme ait accouché d’un bâtard ? Même dénoncé, Sigurd s’en serait sorti sans ternir sa réputation. Mais il n’a pas couru le risque. Non pas par prudence, mais par honneur. Conservant l’anonymat, il a fait parvenir de l’argent à Martha, ainsi qu’au fermier dont elle était la servante. Ainsi, elle a conservé sa place. Et Vladek est né.
Vladek…
Un second fils… Sigurd a mis du temps a s’habituer à cette idée. Dans sa situation, un seigneur ordinaire aurait vu là un bon moyen d’assurer sa succession si son enfant légitime venait à mourir. Et comme un seigneur ordinaire, Sigurd a continué à payer discrètement le fermier.
Erwan, très pointilleux sur les comptes, a dû s’en apercevoir. Mais il n’a rien dit. Et depuis six ans, Sigurd entretient en secret la ferme d’Owen et Beru Lark.
Mais pas seulement pour pouvoir reconnaître son fils en cas de besoin. Pas non plus parce qu’il aime Martha : il sait que cette relation n’a aucun avenir.
La véritable raison qui le pousse à agir, c’est qu’il ne peut se résoudre à abandonner son fils.
Et aujourd’hui, il a décidé de faire un pas en avant.
Aujourd’hui, il va rencontrer Vladek.
Pour qu’au moins cet enfant puisse connaître son père.
Par contre, un truc : dans l´chap´1, tu commences au passé et finis au présent...étrange. 
(c´est un des personnages les plus intéressants à mon sens)