Bon, je recommence ce topic, mais je demande à Sky de ne pas supprimer l´ancien tout de suite, j´en aurais encore besoin un temps.

Je réexplique le principe : ici se trouvent de courtes, voir de très courtes nouvelles (environ une page Word) qui n´ont ni passé ni avenir. Donc vous lisez, vous savourez et puis voilà. Un conseil, avant d´attaquer la lecture, déposez votre cerveau à côté de vous, il y a risque de court-circuit^^

Texte n°I : Avis divergents, destin commun.

Il déambulait dans le long couloir. Sombre. La pointe de son sabre touchait terre, laissant une trace sanglante. Tous ses ennemis y gisaient. Il était seul. Triste. Les larmes coulaient librement sur ses joues et ses épaules. La haine qu’il leur vouait depuis si longtemps s’évanouissait.
Seul. Cette pensée revient, rémanente. La solitude, ces derniers jours, est devenue son obsession. Lorsqu’il a rejoint les "rangs du mal", aucun de ses amis ne l’a suivi. Maintenant, ils sont là, étendus, certains mutilés. Broyés.
Au bout du couloir, le trône. Le roi y est fixé par une lance. Elle lui a perforé le torse. Puis s’est fichée dans le bois ouvragé du siège.
Il en attrape la hampe et tire. Elle se détache. Le roi aussi. Il s’assoit. Dans le sang. Peu lui importe.
Il pense. Son esprit vagabonde hors du temps. En réalité (si elle existe encore), il regarde dans le vague devant lui. Les torches s’éteignent. Peu à peu. L’obscurité, qu’il affectionne d’habitude, l’effraye. Le terrorise. Il croit devenir fou (et alors ?) . Aucune visibilité. Les esprits de ses morts le hantent. Il revoit ses amis. Ils sont morts, il le sait. Mais il les voit, très clairement. Ils tournent autour de lui (mais dans sa tête), en une danse macabre. Une brûlure dans son crâne. Sourde et lancinante. En finir. Voila ce qu’il pense. Tel est son désir.
Le frottement de l’Acier contre le cuir. Son poignard, soudainement dans sa main, lui paraît très amical.
Il en appuie la pointe au niveau de son cœur.
Il repense à nouveau à son passé. Toute cette violence lui semble impossible. Assez ! Trop de souvenirs…si noirs.
En finir.
Encore cette idée ?
Peut-être…Pourquoi pas ? Maintenant ?
Oui…
La lame pénètre sa poitrine. Déchire ses chairs. Son cœur. Une dernière palpitation. C’est fini. C’est donc cela, la mort ? Il retombe en arrière. Les yeux grands ouverts sur l’infini. Son sang coule sans rétention. Une mare écarlate à ses pieds.
Une musique douce, d’église, à l’orgue, semble retentir dans ce silence. Dernières minutes (de qui ?) .
Le couloir est sombre. Vide de vie. Pas un bruit.
L’Obscurité.

Voualà, je posterai le texte suivant plus tard, pour vous laisser le temps de souffler.
Enjoy (un peu tard... )

pourquoi t´a fait un deuxième topic???

Parce que l´on m´a conseillé, devant le peu de succès de l´ancien, de le recommencer, mais en postant de façon plus espacée pour laisser le temps au lecteur. Pour l´ancien, j´avais tout balancé d´un coup, et c´est vrai que ça fait un peu pavé, c´est dur à avaler.

Donc voilà. As-tu un commenctaire à faire sur cette nouvelle-ci ? Je ne crois pas que tu en ai fait la première fois...

"rémanente" ça existe????

lol franchement j´adore tes nouvelles car comme tu dis,elles n´ont ni passé, ni futur et je trouve ça vachement bien.
j´aime quand les phrases sont courtes et s´enchaînes très vite comme ici.enjoy

Oué, ça existe, "rémanente" (si ton PC est pas parametré comme le mien, appuye rapidement 5 fois sur shift^^)

Et donc merci pour ton com´, je pense poster le prochaine nouvelle cet aprème, si j´ai d´ici là d´autres commentaires.^^

C´est vrai qu´à une époque, je faisais des phrases vraiment courtes, mais ça m´est passé... un peu en tout cas^^. Je sais même pas ce que vous préerez. Alors ? Longues ou courtes ? (les phrases, qu´est ce que vous allez penser )

bin disons que les phrases de 3 mots sont plus mieux( )que celle qui font 4 lignes...

J´en pense qu´une phrase de trois mots est nulle, qu´une phrase de quatre lignes est le plus souvent incompréhensible à cause de sa longueur, bref que le juste milieu est encore la meilleure solution.

Au fait la miss, "plus mieux" (plus mieux bien même ) n´existe pas.

Euuh "plus mieux" c´est un effet de style XD Comme moi qui dis souvent "je m´en va faire ceci." Enfin ça a existé à une époque mais plus aujourd´hui.

Et sinon, nouvelle agréable à lire, aucun contexte mais bon, c´est pas le but, j´ai apprécié

Bon, devant votre enthousiasme, je vous poste une autre nouvelle. Enjoyez donc une fois de plus^^

Texte n°III : Village d’enfance

Comment ?
Comment tout cela avait il pu arriver ? Depuis presque une demi-heure, il se traînait à travers le village de son enfance. A travers ce qui en restait.
Comment ?
Comment quiconque avait il de pu avoir l’idée de s’attaquer à un pauvre village de pêcheurs sans aucune fortune.
Il tombe à genoux sur les pavés, donnant libre cours à son chagrin (son désespoir). Partout, des gens dans le rue. Morts. Déchiquetés. Ce n’était pas une simple attaque, mais un carnage.
Il se relève. La vengeance seule lui vient à l’esprit. Il le doit. Il part pour l’armurerie.
Le forgeron est debout contre le chambranle. Et contre le fait qu’il soit mort. Trois carreaux d’arbalète, l’y maintiennent, dans une apparence de vie. A ses pieds, une masse. Peut-être une tentative de défense ? Peut-être est-il sortit voir et a été pris par surprise ? Comment savoir ?
Il le décroche et le pose doucement à terre à côté de son arme (outil ?) . Il entre dans l’atelier. Au mur, une dizaine d’épées. Il en prend une. La plus grande. Il la maîtrise sans peine. Il choisit une armure. Légère. La revêt.
Sa haine croit. Lentement.
Un bouclier.
Il sort. Des traces vers l’Est. Il part dans cette direction. Une force nouvelle croit en lui. La colère. Il quitte le village. Il se contrôle difficilement.
Une minute passe, il se calme. De la fumée au loin derrière une colline. Son cœur accélère.
Les pillards sont là. Ils périront. C’est…une certitude.
Pour lui…
Des sons lui parviennent.
Festins, banquet, saoulerie.
Mais aussi
Prisonniers torturés, femmes violées, bétail égorgé.
Sa haine croit à un point qu’il ne pensait pas possible. Il garde la tête froide.
Il se prépare. Physiquement, mentalement.
Il est prêt. Il le croit.
Une dernière prière aux divinités. Il part. Gravit la colline. Découvre le camp. Ils sont une cinquantaine. Partout, des corps sanglants, nus, souillés, mutilés.
Sa vue s’affine. Il aperçoit un barbare qui décapite une femme parce qu’elle a repoussée ses avances. Qu’elle ait ou non de tête ne semble pas déranger son assassin, qui poursuit.
Lui court à présent. Il hurle, mais ne s’entend pas. Il n’entend pas plus l’alerte, bien qu’il la perçoive.
Dans sa tête résonne une musique glorieuse, de Combat. Face à lui, l’ennemi s’amasse. Une flèche ricoche sur son bouclier, une autre sur sa jambière. Sa frêle armure suffit tout juste à les dévier. Il est presque à la hauteur de ses adversaires. Un carreau en croissant sectionne une lanière. Son épaule gauche est découverte.
Un premier assaillant se porte à sa hauteur. Son sort est vite réglé : un coup en diagonal vers le sol. Un de moins. Il poursuit. Une flèche, dans le défaut de deux plaques. La douleur le plie en deux. Il la surmonte et se redresse. Tente d’éviter un coup de hache vertical dirigé vers sa tête. L’arme s’enfonce en lui, cassant la clavicule, puis les côtes sur trente centimètres. Il sent son épaule se détacher. La douleur est insoutenable. Il tombe à genoux. Une pointe, dans son dos. Il agonise. La force qui l’accompagnait l’abandonne.
Déjà les barbares se remettent à la ripaille, aux abus. Aucune pensée. Il est étrangement détaché. Il fait noir. Il meurt, entouré de corbeaux et de mouches. C’est finit.

vala

c´est pas "Qu’elle ait ou non de tête" c´est "Qu´elle est ou non UNE tête"
lol
sinon j´aime bien mais je préfère l´autre.

PS:la flemme de développer plus.
au fait pour le "plus mieux" c´est fait exprès

Si le "plus mieux" est fait exprès, alors il faut le pousser jusqu´au bout : c´est plus mieux bien comme ça.

Et d´abord je ne suis pas d´accord avec la miss : "qu´elle ait ou non de tête" est tout à fait correct. Sinon, et bien merci je ne sais pas si je vous en poste une autre ce soir, ou alors ce sera fort avant dans la nuit...

t´es sûr???
mais bon je te crois même si j´avais jamais vu ça "crit comme ça...

Euh oui, pourquoi ça se dirait pas, "qu´elle ait ou non de tête" ? C´est parfait je trouve.

Bref encore petite nouvelle sympa J´aurais bien aimé le voir tous les démonter, mais t´as joué le parti du réalisme ^^ Je peux pas t´en blâmer

J´ai effectivement voulu paraître réaliste, j´en ai marre du pauvre gars énervé qui bouzille toute une armée.
Merci pour vos com´s, chose promise, chose due :

Le dernier voyage du vieil homme

La nuit est douce, presque fraîche sous les arbres. Agréable en tout cas. Le vieux mage la savoure lentement. Quelque chose, peut-être un de ses dons de prémonition lui souffle que ce sera la dernière avant longtemps. Ou seulement la dernière.
Il voit la lune à travers les lourdes branches souvent fleuries de la forêt. Elle en est à son dernier croissant.
(Et lui à sa dernière nuit ?) .
Mais il se refuse à l´admettre. Toujours. Il le nie mais se tient près. Son vieux corps usé par ses pérégrinations passées, par les combats qu´il a mené, ce corps est tendu. Un reste d´instinct lui interdit de se relâcher, de (mourir ?) maintenant, pas après tout ce temps.
Oh, il y a bien longtemps que ce sorcier n´a plus combattu, n´a plus utilisé le côté destructeur de son art. Depuis des années, il s´est installé dans un petit village, perdu au milieu de cette forêt dont il est tombé amoureux. Quelques démonstrations de force avaient suffies à l´époque pour que les habitants l´acceptent parmi eux. Il leur sert à présent de médecin, de sage, de devin, mais la plupart de son travail consiste à prévoir la prochaine pluie.
Le repos.
Pourtant, cela fait quelques jours qu´il ressent cette impression de mort en approche. Au début, il était effrayé. Plus maintenant. En lui coule maintenant un mélange de défi et de joie indéfinissable.
A l´est, en direction du Lac rouge, un batracien croasse, et ses congénères lui répondent en chœur.
Plus au sud, une chouette effraye hulule doucement.
La rivière insinue discrètement son bruit liquide.
Les grillons émettent leur son si caractéristique depuis le sud, la où la forêt est la plus courte. Ils préfèrent les champs aux arbres.
Qui a dit que la nuit est silencieuse ? Elle aussi comporte sa petite vie qui lui est propre.
Le mage s´arrête un instant, s´adossant à un grand hêtre pour mieux apprécier l´extérieur. Il ferme les yeux.
Ça se rapproche.
Juste devant lui.
Il est prêt. Son sort soulève la poussière autour de lui et tranche l´arbre le plus proche. Le déclic se produit dans son esprit.
Il se relâche entièrement. Il se sent las, découragé. A son âge, il s´est laissé avoir comme un débutant.
L´homme en face de lui le fixe. Il est grand, mince à en sembler squelettique. Il est vêtu très simplement d´une tunique sombre, et un bandage du même ton lui masque la face jusqu´au nez. Il porte une longue épée dans le dos. Il pourrait être de pierre tant il est immobile.
Le sorcier demande :
- Es-tu la Mort ? Est-ce que tous les hommes qui meurent te voient ainsi.
- Je ne suis que la représentation que tu t´en fais. Chacun me voit différemment, selon son imagination.
- Ainsi, c´est fini.
- Vision égoïste. Pour l´instant, il n´y a que pour toi que le jeu s´arrête.
- Le jeu ? Etrange définition de la vie. Mais peut-être pas tellement, en fin de compte.
- Te penses tu prêt à partir ?
- J´ai essayé de le faire, mais…non. Je ne crois pas qu´il soit possible de l´être en étant aussi heureux que moi, même après une vie si remplie.
- Bonne réponse. Tu peux maintenant savoir que ton esprit ne disparaîtra pas tout de suite, loin s´en faut.
- Alors, que se passe-t-il ensuite ?
- Tu vas me suivre en un lieu qui n´en est pas un. Je veux dire par là qu´il n´existe pas physiquement. Il ressemble à ce que certaines croyances sur ce monde appellent "paradis", ou du moins c´est ce dont il se rapproche le plus. Tu y retrouveras nombre de tes anciennes connaissances qui ont suivies cette voie avant toi.
- J´ai beaucoup de souvenirs à échanger avec eux, et leur vue me manque.
Sa voix tremble.
- Pouvons nous y aller tout de suite ?
- C´est ce qui est prévu. Après les formalités.
Il attrape sa large lame et en pose le plat sur le ventre du vieil homme. Une douce chaleur s´en dégage, plus qu´agréable. Puis il déchire la tunique à cet endroit. Dessous, la peau est d´un rose inhabituellement vif, et elle semble liquide. Cette impression se confirme lorsque l´apparition y plonge sa main gantée. La chaleur se diffuse à nouveau. Irradiante. Les doigts que le mage sait irréels se referment sur les entrailles, et à leur contact, la vie cesse petit à petit.
Doucement, le corps tombe. Seul reste debout son esprit.
La Mort reprend :
- Si tu es entièrement prêt, alors nous pouvons y aller.
L´esprit acquiesce.
Et ils partent pour le domaine des Morts, lui en toute quiétude.

Ce n´était peut-etre pas une bonne idée de le poster à cette heure. Pas grave, je le uperai demain matin...

Bon, et bien je pense que ce topic à été eclipsé par l´autre avec le nom zarb (c´est moi qui l´ai créé et je suis pas foutu de m´en souvenir )