Comme ça, en passant, et parce que ça m´a fait chier de pas avoir le temps d´écrire mon texte pour le sujet éponyme du concours.
Enjoy, or not.
“Now from darkness, there springs light
Wall of Sleep is cold and bright
Wall of Sleep is lying broken
Sun shines in, you are awoken”
- Black Sabbath – Behind the Wall of Sleep -
Les coureurs l’appellent le mur. Dans un marathon, ou tout autre course d’endurance qui implique de courir une longue distance pendant un temps conséquent, le mur peut être considéré comme le point critique du coureur. C’est, en gros, le moment ou la douleur musculaire cesse d’être localisée à des points précis – hanches, jambes, bras – pour devenir la seule et unique chose dont le coureur ait conscience. Une douleur jusqu’ici à peine supportable, retenue avec difficulté aux limites du corps par une volonté de fer et un mental inébranlable, qui se transforme en un océan de souffrance qui vous submerge en moins d’une seconde, vous laissant humainement impuissant. Les pointes de douleur ressenties jusqu’alors devenant merveilleusement séduisantes. Le mur marque, pour beaucoup de coureurs, la fin brutale de l’épreuve. Même si certains arrivent à dépasser leur mur, le corps devient alors véritablement en danger, une course prolongée se soldant parfois, dans les pires des cas, par la mort.
Mais le mur peut bel et bien être surmonté. Si peu y arrivent, c’est que d’une part, peu courent suffisamment longtemps pour parvenir à ce point et que, d’autre part, la plupart de ceux qui y parviennent sont terrassés par ce mur. On ne l’appelle d’ailleurs pas « mur » pour rien ; la sensation, brutale et inattendue, revient à se prendre de plein fouet un mur de brique, à une vitesse moyenne de 8 km/h. Saignements de nez, accélération critique du rythme cardiaque et cérébral, perte des sensations aux extrémités, coagulation du sang dans certaines parties du corps, voire, parfois, oedème cérébral foudroyant ; on lui reconnaîtra au moins ça, le mur ne plaisante pas.
On situe, en moyenne, l’apparition du mur à 30 kilomètres de course. Ça peut être plus, ça peut être moins, mais, immanquablement, tout le monde a un mur.
J’ai depuis peu dépassé le seuil des 1150 kilomètres, à une vitesse moyenne de 11,2 km/h. Je n’ai toujours pas atteint le mur.
Mes muscles ne sont que des poches gonflées à l’extrême, remplies de lave en fusion. Mes jambes sont deux automates sur lesquels toute tentative de contrôle est désormais superflue. Mes bras sont deux métronomes perdus dans leur mesure comme mes yeux sont perdus sur le paysage. Mon cerveau, voilà qui est le plus intéressant. Le simple fait que je m’en rende compte, d’une part, est prodigieux. D’autre part, le fait que cent deux heures non-stop de course pure n’aient que peu altéré mes fonctions cérébrales et vitales relève sans doute aussi du miracle. Sans vraiment le vouloir, sans processus de décision volontaire et réfléchie, mes neurones analysent les informations qui courent le long de mon nerf optique comme celles qui lui sont relayées par les autoroutes de synapses qui s’entortillent dans mon corps.
J’ai ainsi conscience de la perte d’informations visuelles ; sur les côtés de mon champ de vision, les couleurs ont tendance à s’estomper dans une bouillie gris pâle. Au centre, là où la route de campagne a depuis peu cédé la place à une forêt dense et touffue, les choses ondulent comme sous l’effet d’une intense chaleur. Curieusement, la seule chose dont j’ai une conscience aiguisée, ce sont les dizaines de traces de piqûres, qui parsèment mes avant-bras comme autant de tâches de rousseur.
Le traitement mémoriel et sensitif des stimuli visuels étant ce qu’il est, et mes avant-bras passant dans mon champ de vision chaque demi-seconde, mes pensées me ramènent souvent à ce que j’ai pris coutume d’appeler le Point Zéro, adoptant les expressions austères des scientifiques du Complexe. Au lieu des traces d’injections, j’ai revu souvent, au cours de ces cent deux dernières heures, les injections elles-mêmes, réalisées par une tripotée de silhouettes en épaisse combinaison blanche stérile. Comme si je représentais un danger. Force m’est aujourd’hui d’admettre que le produit qui coule dans mes veines, ayant remplacé 63% de mon plasma sanguin, est sans doute loin d’être inoffensif.
Les informations les plus intéressantes, d’un point de vue à la fois strictement scientifique et profondément humain, sont pourtant bel et bien les implications de la Substance sur mon organisme. D’abord, je cours depuis six mille cent vingt minutes. Je ne sais plus exactement de combien est le record du monde, mais je l’ai tout simplement pulvérisé. J’étais parti avec cinq litres d’eau, et je n’en ai plus eu au bout de quarante-sept heures. J’ai pourtant couru les cinquante-cinq heures suivantes. Complètement déshydraté, mais je les ai courues. La fatigue est également un point intéressant de l’ensemble. Elle m’a frappé au bout de seulement douze heures, avec une force que je n’aurais pas cru possible après les mois d’entraînement au Complexe. C’est, je crois, le seul moment où j’ai vraiment dû lutter avec moi-même pour continuer à courir. J’avais mal, j’étais en pleurs, j’avais du mal à aligner correctement mes deux pieds, si bien que j’ai failli renoncer. Et ce n’était même pas le mur.
J’avais un lecteur mp3 avec moi, que j’ai jeté approximativement à la sortie du Nevada, quand sa batterie m’a lâché. Depuis, un sifflement sourd hante mes conduits auditifs, et seul le bruit horriblement répétitif de mes pas sur le sol me prouve que je ne suis pas devenu sourd.
Et puis, soudain, alors qu’une route boueuse croise mon chemin au moment ou un bip émane de mon bracelet, me signalant l’entrée dans ma cent troisième heure de course, je heurte mon mur.
« Heurter » est un terme qui ne pourra jamais traduire avec exactitude l’intensité de ma rencontre avec mon point critique. C’est un peu comme si je venais de croiser la trajectoire d’une pluie de météorites, toutes lancées à plusieurs millions de kilomètres par seconde, et qu’elles m’avaient percuté une à une.
La douleur est insoutenable ; elle se répand en moi, puis me submerge, me noie, mais ne disparaît pas. Et elle grandit, encore et encore. J’ouvre la bouche sur un début de hurlement, mais seul en sort un miaulement rauque. Je crois que j’ai chopé un rhume.
Tout, absolument tout en moi me crie, me supplie d’arrêter. De mes arcades nasales qui explosent en laissant couler un sang anormalement léger, jusqu’aux réseaux des membranes intercellulaires de mon cerveau qui commencent à se gorger de liquide, tout me conjure d’abandonner là cette folle entreprise.
Et pourtant, mes jambes, tisons ardents qui ne me supportent plus qu’avec la plus extrême des difficultés, continuent de se mouvoir. La douleur suit le mouvement, ondulant, s’insinuant partout où elle ne l’a pas encore fait, augmentant d’intensité là où elle est déjà présente.
Et puis je le vois. Je vois le mur. Non pas métaphoriquement, pas dans ma tête, là, sur le chemin. Il se dresse devant moi. Mon mur. Cent trois heures ininterrompues de douces souffrances s’achevant en un crescendo diabolique pour enfin te trouver. Tu te seras fait désirer.
J’ai conscience que ce n’est pas un mur à proprement parler. Devant moi, quelques mètres me séparent d’une espèce de distorsion dans le champ visuel de perception de la réalité. La dizaine de mètres qui part de mes pieds est brouillée, floue, distordue ; plus loin, tout est calme, paisible, et m’invite à rejoindre cette portion de la route. La douleur, elle, m’incite à en rester là.
Dix mètres. Je peux le faire. C’est là que ça devient vraiment intéressant. Je dois le faire.
Huit mètres. Je ne respire plus. Ma gorge est bloquée, ma glotte aussi immobile qu’une stalactite inutile. L’air entre dans ma bouche mais ne va pas plus loin.
Cinq mètres. Mes poumons cognent contre mes côtes. Littéralement. Je sens, avec cette perception inédite de mon propre corps qu’induit la Substance, que la membrane du gauche s’est déchirée.
Deux mètres. Je tends le bras, je peux presque le toucher.
Un mètre. Je peux le toucher. Son contact est doux et apaisant, et aspire toute sensation de douleur hors de ma main tendue. Dans un dernier sursaut, commandant à mes membres un dernier effort, poussant un dernier cri, je franchis le mur.
L’absence de douleur est bien plus déstabilisante que la douleur elle-même, dans le sens où cette dernière est attendue dès le début de la course. Dès que j’ai franchi le mur, je ne sens plus rien. Plus la moindre trace de souffrance. Je n’ai plus soif, je ne suis plus fatigué. Plus essoufflé. Plus voûté. Un homme neuf.
Prudemment, les yeux rivés sur mon bracelet, j’accélère la cadence. Douze kilomètres/heure. Treize. Quinze. Vingt. Vingt-sept. Trente-deux. En une trentaine de secondes, je dépasse la limitation de vitesse en agglomération. Mon rythme cardiaque, selon le bracelet, est à un tranquille 90 bpm. Quoique, après cent trois heures, ce chiffre soit tout bonnement miraculeux. J’étends les bras, les sentant comme neufs, et pousse un long cri triomphal. Même ma voix est revenue. Claire, limpide.
J’accélère.
A cent onze kilomètres par heure se produit le changement. D’un coup, mon champ de vision est empli de deux gigantesques yeux marron et translucides. Emerveillé et terrifié à la fois, je comprends que ce sont mes yeux quand ils s’écarquillent de surprise. Je ne vois plus par eux, je vois à travers eux. Puis, pendant deux secondes, je traverse l’intérieur de mon cerveau, de l’avant vers l’arrière, du pôle frontal au pôle occipital. En moins de dix respirations, je suis sorti de mon corps. Après, je ne respire plus.
Mon corps continue à courir, tandis que mon âme, ravie, l’observe, tout en le suivant par l’espèce de cordon ombilical immatériel qui le relie à lui. J’ai réussi. Ce que dont d’hommes et femmes avant moi avaient rêvé, ce que les scientifiques du complexes n’avaient même pas envisagé, je l’ai fait. L’âme existe, je viens de le prouver. Et je suis en train de le savourer. Un monde entièrement nouveau s’ouvre à moi.
J’entends les oiseaux et les animaux, et je les comprends. Ils me voient, m’observent.
Inquiétude. Inhabituel. Amusant. Effrayant. Nouveau. Humain. Pas humain.
L’assaut de pensées primitives me parvient, et je tente d’y répondre d’un « bonjour » poli.
Communique ! Communique ! Vivant !
D’amusées, les pensées deviennent inquiètes, puis de nouveau amusées, pour finir simplement curieuses. Si seulement je pouvais les rejoindre, m’écarter momentanément de mon corps…
Je tends deux bras devant moi ; ils sont d’un bleu azur légèrement transparent. En me concentrant, j’aperçois le chemin de terre qui défile sous eux, à une vitesse grisante. En me concentrant d’avantage, je perçois mes nerfs, mes muscles, mes veines. Même les atomes de la Substance, qui se sont lancé dans un gracieux ballet avec mes globules blancs.
Je remue mes doigts avec délectation, puis m’empare du cordon ombilical, et tire dessus d’un coup sec. A l’endroit où il disparaît dans mon corps physique, il se rompt. Au même moment, la digue qui maintenait toutes mes sensations dans mon agrégat de cellules se rompt dans mon âme, la submergeant. Je porte des mains qui n’existent pas vraiment à une tête qu’assaillent doute, douleur, surprise et peur, et tombe à genoux.
A quatre genoux.
Devant moi, mon corps s’effondre sur le chemin, à environ 120 km/h. Ses genoux – mes genoux – creusent un profond sillon dans le sol, avant que mon corps ne roule sur lui-même, encore et encore. Mon bras droit est arraché par une racine, et je pousse un cri, bien que ne ressentant pas la moindre douleur physique. Emotionnellement, en revanche, je suis un chaudron en ébullition dans lequel on a jeté les émotions humaines les plus négatives.
Je sens, trois kilomètres plus loin, mon corps être stoppé net par un arbre, qui brise ma colonne vertébrale en deux endroits distincts, les deux ne me laissant aucune illusion sur mes chances de remarcher un jour. J’éclate en sanglots, mais aucune larme ne coule sur mes joues immatérielles.
« J’y comprends vraiment que dalle. »
Le policier souligne sa remarque d’un perplexe grattement de tête. Ses yeux vont de mon corps déchiqueté à mon bras, qu’on a ramené là, en passant par le sillon que j’ai creusé sur quatre kilomètres.
« Vraiment, j’y comprends que dalle.
- Laisse ça au labo, et viens m’aider à l’embarquer, lui rétorque un collègue en attrapant le bas du sac noir dans lequel ils m’ont emballé. Il a dû être traîné par une bande de cinglés en bagnole, voilà tout. »
L’air toujours aussi circonspect, le premier agent vient me soulever les épaules. Il frôle mon corps immatériel en passant, et je renonce à tenter une nouvelle fois d’attirer son attention. Je m’y suis escrimé les deux dernières heures, et rien n’y a fait. Seuls une poignée d’animaux ont conscience de ma présence, et leurs pensées ne sont plus que curiosité.
Le policier referme les portes de son fourgon tandis que son collègue s’installe au volant, puis se tourne vers la forêt. Ses yeux sont plantés dans les miens.
« Je suis là, fais-je d’une petite voix. Juste devant vous. S’il vous plaît ? »
Il se gratte de nouveau la tête, laisse échappé un « bah » qui marque pour lui la fin de l’histoire, et grimpe dans le véhicule au moment où la pluie se met à tomber. Elle ne me touche pas.
Le visage neutre, je regarde le fourgon s’éloigner. A mon tour, je m’éloigne, gagnant le sanctuaire des animaux, répondant à leurs interrogations limitées et redondantes. Un éclair zèbre le ciel, illuminant, plus loin sur la piste, un pan de la réalité qui semble miroiter légèrement. Il y a quelque chose à son sommet.
Dieu est assis sur mon mur, et me regarde. Je n’arrive pas à voir s’il pleure ou s’il sourit.
Qu’importe ?
Mais c´est carrément plus intense que du Werber nomdidiou, carrément moins creux! C´est du King, je le jure, du bon King, celui de minuit 4 
oui, la première partie est vraie, le mur existe vraiment, mes explications du phénomènes sont, je l´espère, très proches de la réalité. Le coup des 30 km tout ça, ainsi que certains des effets sont tout à fait exacts aussi.
Ton commentaire me fait immensément plaisir, surtout la comparaison à King^^ Ceci dit, je saurais me prononcer sur d´éventuelles similitudes avec marche ou crève, puisque comme je te l´ai dit, c´est un des rares du King que je n´ai pas lu.
) Ravie de te retrouver, je me rends vraiment compte après avoir lu cette nouvelle combien tes récits m´ont manqué 
je laisse donc aux autres le soin de commenter réellement celui-ci (ce qui est déjà bien parti ).
mais chuuut).
Ton style est superbe et tu as un réél talent ! Bonne continuation dans l´écriture.