Bonjour,
C'est l'histoire de la maison qui ne brillait pas.
La maison qui ne brillait pas se trouvait dans un quartier paumé d'une ville paumée dans un pays assez riche... La peinture de l'extérieur était pitoyablement dégradée. Les murs abîmés par des balles datant encore de la seconde guerre mondiale, des barres de fer qui sortaient dans tous les sens laissaient avec la pluie, des traces de rouille, pénétrant profondément dans les briques, laissant des taches ainsi indélébiles.
Un soir d'octobre, vers 18:00, une violente tempête embarqua le toit, laissant le parquet troué par les vers du greniers à découvert, où la pluie s'infiltrait sans aucun gêne. La tempête se calma, mais la pluie continuait toujours de tomber pendent plusieurs semaines. En deux jours, toute la maison, du grenier à la cave fut mouillée. Elle était laide et plus atroce que jamais. Elle désirait que sa vie s'achève, mais personne n'avait les moyens pour entretenir les travaux de démolition. La maison, restée plantée là, dans ce quartier laborieux, semblait s'écrouler petit à petit. Mais pourtant, ce bâtiment restadebout jusqu'à l'éternité...
V'là, je vous quitte ce soir avec cette histoire nulle à chier qui est vraiment une merde écrite par un auteur pas du tout imaginatif et vraiment pas poétique (qui pensez-vous que c'est? Mais moi pardi!)...
