Putain, il est pas mort. Il hante toujours.
Bon, eh bien merci à vous d´avoir patienté (vous n´aviez pas le choix, en fait, et je ne sais même pas si vous continuerez à lire mais qu´importe).
J´ai eu quelques problèmes d´ordre... eh merde, oui, d´ordre sentimental. Faut croire que je suis bêtement humain. Ça me fait autant chier que vous (voire bien plus).
Toujours est-il qu´après quatre mois, un jour, cinq heures et des minutes, je suis de retour. Avec un nouveau chapitre. Si on peut appeler cela de la sorte. On me l´a dit "passable", c´est plus que je ne l´espérais. Vous savez à quoi vous attendre. Peut être en referai-je une nouvelle version, mais ça reste à voir. J´ajoute qu´il ets en deux parties, et que la seconde viendra aujourd´hui ou demain.
Je crois que vous savez tout. Tiens non. Attendu que ce site ne prend pas les alinéas et qu´ici la ponctuation et la mise ne page sont importantes, je les ai remplacés par "__". Voilà.
V : L´Armée d´Insania ; (oui le titre aussi est naze)
__Le nombre de seigneurs qui se sont fièrement assis sur le trône d’Insania, de l’instauration de la principauté à sa récente chute, s’élève à plus d’une centaine. En ces temps bénis de prospérité, ceindre la couronne d’or tendue de soie vert émeraude revenait à occuper une place non seulement des plus importantes, mais aussi des plus avantageuses. Fondée par et pour le commerce, à la croisée de deux des plus grandes voies marchandes, la cité état s’est toujours montrée irréprochablement neutre dans tous les conflits majeurs ayant secoué Yriock. Elle n’est cependant pas dépourvue de défenses, et les pillards des terres barbares de l’Ouest eux-mêmes se sont résignés à devoir la contempler sans pouvoir l’entamer. Insania apparaissait donc comme un havre de paix et de richesse, du moins pour les nobles et les puissants bourgeois.
Chacun des princes à qui les différents complots internes ont permit de perdurer plus de quelques lunes, a voulu marquer son époque, son règne, comme le désirent tous les hommes par ailleurs, inconsciemment ou non. Ce n’est pas tant l’utilité qui les pousse qui à élever une statue, qui à ériger une tour ou encore à faire bâtir une annexe au Palais. Non. Mais plutôt la peur, la peur de disparaître sans laisser de trace dans le temps, sans rien léguer à la postérité. Inutile mais fondamentalement humain. Les souterrains, cependant, n’obéissent pas à cette règle. Eux sont purement fonctionnels. Leur première restauration et aménagement, sur des bases sans âge, date de l’initiative d’Insano-le-second. Depuis, leur agrandissement n’a jamais véritablement cessé, si bien qu’un plan complet de ces tunnels est à présent impossible à dresser. Encore une caractéristique bien humaine que d’oublier ce qui pourrait le servir.
Pour l’heure, j’arpente l’un des rares conduits dont l’existence est encore connue, et de fait, il est particulièrement bien conçu. La plupart des ses frères ne sont rien d’autres que des blessures vives dans la matière de la terre, à peine soutenus par quelques étayages croulants sous la charge. Mais lui est entièrement de pierres de taille, certes mangées de mousses, de lichens et d’une étrange moisissure écarlate, mais tout à fait à même de durer pour des siècles encore. La torche que porte devant moi un petit serviteur du nom de Siol de la Dynne ajoute sa touche personnelle à l’épaisse couche de suie qui enténèbre le plafond de son noir irréel et scintillant. A bien y regarder, mon porteur de lumière ne semble pas dans ses meilleures dispositions. Sa main serre le bois du flambeau mourrant à s’en faire pâlir les doigts, ce qui ne l’empêche pas de trembler. Ses pas sont courts, empressés. Il suffirait d’un rien pour qu’il trébuche. L’insigne honneur que je fais là à sa famille et à lui-même ne paraît pas l’emplir de joie, mais bien de terreur. Peut-être que se retrouver sous la surface, dans une obscurité croissante et seul en compagnie d’un tueur à moitié fou…
L’empereur hésite un instant. Il s’appuie d’un bras sur le mur humide et poisseux, tandis que de l’autre il se cache la bouche. Il est prêt à s’évanouir, tandis que les nerfs de son serviteur affolé manquent de lâcher.
Je… Toutes ces voix ! Toutes, toutes, elles se sont mises à hurler, à vomir leurs noms inconnus. J’ai bien cru en mourir. Que… je… espérons que cela ne se reproduira plus…
Je rassure le jeune éclaireur d’un signe de la main. Ces maudites paroles, sans queue ni tête, résonnent douloureusement à mes oreilles. Des chants barbares, au rythme insensé, aux chœurs déments et aux consonances blessantes. D’où viennent-ils donc ?
Depuis longtemps, je subodore que l’on me souffle la marche à suivre, que l’on me guide. Mais jamais, jamais, non jamais par les enfers ! je n’avais entendu cela. Subit cela. Peut-être que…
Cette fois-ci, le souverain tombe à genoux, ses deux mains crispées sur sa tête. Ses dents serrées semblent retenir à grand peine un cri monstrueux. Le jeune noble, terrifié, se plaque dos au mur, laissant sa torche tomber et s’éteindre pour de bon. Il y est presque arrivé. Déjà devant eux se reflétaient les clous d’acier d’une lourde porte métallique. Presque. Mais pas entièrement, et dans le cas présent, le choix se limite à tout ou à rien. Rien, donc. Car à présent il le sait. Il en a la confirmation. Il va mourir ici, tué de la main de son maître.
Qu… ch… je…
Quelle horreur ! Je n’ai jamais rien eu à endurer d’aussi… insupportable. La vie… ma vie… elle m’a semblé m’échapper par tous les pores de mon corps. Il s’en est fallu d’un rien. J’aurais pu mourir… Non, en vérité, non. Je l’entrevois maintenant. C’est cela qui m’inflige cette torture quand je… quand il… Il me suffit de… penser… à autre chose. N’est-ce pas ? Oui. Oui, bien entendu. Feindre le naturel, se lever tous les matins et écouter ce que j’ai à faire, n’est-ce pas ? N’est-ce pas ?
Un peu de calme. Une barre d’acier portée à rouge est plaquée derrière mes yeux. Mais la douleur commence à s’estomper.
Ce pauvre petit Siol ! Ça aura bien mérité et sa récompense et son congé. Quel âge est-ce que ça a ? Quinze ans ? Seize ? Dix-sept au mieux. Au moins n’a-t-il pas perdu conscience.
Je lui désigne la porte et lui fait signe de l’ouvrir. Nous ne sommes plus éclairés que par le rougeoiement de son brandon. Mes jambes et ma voix se refusent toujours à m’obéir. Il trésaille. La porte. Derrière… la porte ! Par tous les Dieux auxquels tu n’as certainement pas renoncé, ouvre cette porte !
Siol de la Dynne fixe d’un œil affolé son empereur qui se convulse au sol. Malgré l’apparent dénuement de sens de ses gestes saccadés, il comprend que le souverain tente de s’exprimer. L’homme, visiblement à l’agonie, désigne l’obscurité devant lui avec acharnement. A défaut de les entourer, la lumière se fait dans l’esprit du serviteur. La porte. Il ne sait pas exactement ce qui se trouve de l’autre côté, mais il y aura d’autres hommes, cela il en est sûr. Il se précipite.
A peine a-t-il le temps de faire quelques pas q’un coup violent lui est porté au front. Instantanément, le sol vient heurter sa nuque, et d’étranges feu follets se forment devant ses yeux. Une vague envie de vomir lui enserre l’estomac. Cependant, ayant prit très à cœur sa formation au combat de future noble, il reprend vite l’essentiel de ses moyens. Il se redresse souplement tout en faisant coulisser sa dague hors de son fourreau. Dans le même élan, il imprime à sa lame un large demi cercle horizontal, réprimant un vertige. Le tintement du métal contre le métal lui répond, accompagné d’une gerbe d’étincelles aussitôt engloutie par la ténèbre ambiante. A nouveau, il comprend. Empressé qu’il était de s’éloigner du Fou, il n’a pas prit garde à la distance qui le séparait de la porte, et l’a heurté de plein fouet. Il maudit son impatience. Une douleur sourde pulse sous son crâne, et chaque battement de paupières est un supplice. Son sens de l’équilibre se rétablit peu à peu mais la nausée ne le relâche pas. Toutefois, il est vivant, et qu’il sorte vivant de cette épreuve ne relève plus de l’impossible. A tâtons, il cherche les anneaux des battants. Il les trouve rapidement, énormes pièces de bronze d’un poids étonnant. Il le saisit et les tire à lui. Cependant, l’imposante masse représentée par la port ne se laisse pas émouvoir par son effort, pas même lorsqu’il prend appui sur l’un des battants à l’aide de sa jambe. Il se tourne vers l’agonisant, et lui jette un regard en partie désolé.
Melanos semble se calmer, ou chercher à le faire. A genoux, chancelant, il joint ses mains en signe de dévotion. Est-ce donc le temps des prières ? Puis il les écarte, lentement. Les battants d’acier fort suivent son geste, quittant péniblement leur confortable inertie. Bientôt, le passage dégagé est suffisant pour laisser passer un homme. L’empereur s’effondre dans un sursaut maladif.
Il fait noir. Il fait noir et je flotte. Quel est ce néant qui m’entoure ? Il est froid. Glacé. Je ne respire pas, j’en serais bien incapable, mais je n’en éprouve nul besoin. Je sens le Vide qui s’infiltre en moi par tous mes pores, par ma bouche, par ma gorge. Il me brûle tant il est froid.
C’est cela, la mort.
Réflexion primaire et vide de sens. Je connais la mort, je connais la Mort. Et je ne peux pas mourir. C’est cela. Pas maintenant. Comment le sais-je ? On me l’a dit. J’ai comprit. Je le crois.
Eh bien vivons, puisqu’il le faut…
Le froid reflue, petit à petit, pour tout à coup faire place à une véritable chaleur. Deux traits de lumière horizontaux percent le vide ténébreux devant moi. J’ouvre les yeux.
- Monseigneur l’Alchimiste ! Il revient à lui !
Un plafond humide. Une pierre à demi recouverte de mousse m’adresse un sourire végétal. Je ne ressens pas la douleur à laquelle je m’attendais. Je me sens faible, et j’ai envie de revoir les Soleils. C’est tout.
On m’a étendu sur un établit débarrassé à la hâte. Est-ce donc toute la déférence à laquelle j’ai droit ? Stupide. Que pouvaient-ils faire d’autre ?
Un vieil homme barbu se penche sur moi. Il est l’Alchimiste, et dirige les recherches dans ce caveau désaffecté. Il est pâle d’être trop peu remonté ces derniers temps.
- Comment vous sentez-vous, Seigneur ?
- Exceptionnellement bien, ma foi. Vous n’êtes pas sans savoir que m’évanouir dans les couloirs sombres est l’un de mes loisirs favoris…
- Je vous prie de m’excuser. Je ne voulais que m’enquérir de votre état. Je peux sans doute vous aider à résoudre ces… crises. Ou du moins en trouver l’origine.
- J’en connais fort bien la cause.
Mensonge, mais qu’importe. Ça n’est pas si faux que cela, en réalité.
- Je puis vous aider à y mettre…
- Oubliez cela je vous prie. Vous n’y pouvez rien faire, ni vous ni personne.
- Je me permets d’insister, il serait fâcheux qu’un mal quelconque prive cette nation de son souverain…
Exaspérant. Pourquoi faut-il toujours en arriver aux extrémités ?
- Vous vous permettez beaucoup de choses, Alchimiste. Voulez-vous que je vous remette en mémoire la place toute relative que vous occupez à mes yeux ? Non. Non, je ne pense pas. Alors cessez de vous mêler de cela.
- Comme vous voudrez…
Tu serais trop heureux de m’empoisonner sous prétexte médical, charlatan. Je sens que tu me contrarieras sous peu…
- Quoi qu’il en soit, je ne suis pas descendu jusqu’ici pour perdre connaissance. Non, j’ai apprit par hasard que vous aviez prit du retard dans votre ouvrage.
- Du retard, Seigneur ?
- Inutile de répéter mes paroles. Vous savez de quoi je veux parler.
- Je jure par… la Mort que non, Seigneur. Vous nous aviez accordé trois lunes pour réussir. Les derniers tests ont prit fin ce matin même.
- Je me serais trompé. Me garantissez-vous le succès de votre philtre ?
Le vieux mélangeur de potions se tord les mains, et affiche une moue gênée.
- Notre art, Seigneur, n’est pas science exacte. Ainsi, il se peut que…
- Mon temps est précieux. Abrégeons.
- Je ne peux vous promettre qu’il n’y aura pas d’erreur. Cependant, le taux de réussite est jusqu’ici très élevé. Mais le résultat dépend aussi du sujet. Il y aura, c’est presque certain, des mutations imprévues.
- Dangereuses ?
- Pas en théorie.
- Cela me satisfait. Faites-le porter au second grenier, et veillez à ce que personne d’autre n’y accède.
- Fort bien. Avez vous des consignes pour la suite ?
- Je n’ai plus besoin de vous.
Un éclair traverse le regard de l’Alchimiste, éclair dont l’Empereur ne perd rien. Son interlocuteur reste toutefois d’un calme total.
- Pour l’instant, du moins. Faites vider cette pièce entièrement. Le trésorier impérial vous remettra votre dû.
- J’en remercie votre Seigneurie, je ne…
- Trêve de tous ces épanchements. Obéissez, c’est tout ce que je vous demande. Je suis las de tout ceci. Je rejoins sur-le-champ la surface.
Il s’incline. Ses os lui font mal, il a peur et m’a déjà sans doute trahit, mais il s’incline. Sans doute saurais-je sous peu ce qu’il m’a concocté…
- Bon en plus le message est trop long. Ça va faire un chapitre en trois post, d´une esthétique insoutenable donc**
Le forum est bien plus terne sans toi, je me sens un peu seul cinglé en fait. 
Alors, je ne me rappelle plus trop de l´ancien style, mais celui-ci est excellent. Alors si tu le gardes jusqu´à la fin, y´a strictement aucun problème. 
Il me semble qu´en fait c´est plus étoffé comme style, donc que ce sera beaucoup plus long. Quoiqu´il en soit, ce n´est pas un problème. 
