Tu vois, Ostramus, j´attendais ce comm. Je sentais qu´il allait venir. Parce que tu as l´air de penser que tout doit et va se régler à la fin de cette fic.
Or !
Si j´ai décidé de faire un quatrième tome, ce n´est pas pour rien. Malgré tout ce que j´aurais pu ajouter sur le siège, "le siège de Dümrist" reste axé sur la ville de Dümrist et la guerre en Dümra. Comme la chasse aux Migrodis ne s´y déroulera pas, il était temps de conclure.
Car après tout, le siège est levé, la guerre finie, les Elfes repartis.
Donc non, ce n´est pas une fin à la Arzhan, où tout se règle dans le dernier chapitre, mais une fin à la Kridath, où je renvoie la balle à l´épisode suivant. Surtout parce que je suis très mauvais pour conclure.
Ainsi, il ne se passera plus rien dans cette fic, l´épilogue consiste en un simple point sur la situation des personnages ; la lutte contre les Migrodis, les révélations sur la naissance d´Alexandre, la confrontation avec Molloch... prendront place dans "La force de rester faible", quatrième tome du cycle. (Et j´en ai marre d´inventer des titres à deux balles.)
Pour le revirement d´Alexandre, ouais c´est vrai il est trop rapide. L´idée c´est que Molloch lui balance d´un coup qu´il a tout fait pour le démolir. Alexandre, plutôt revanchard comme on a déjà pu le remarquer, décide donc de se venger.
Voilà, je crois que je n´ai rien oublié.
Quoi ? La suite ? Ah ouais, d´accord.
Donc...
Epilogues
Adrien ne regrettait pas son choix.
Tandis qu’il marchait sur la route de Dümrist, son maître inanimé volait paisiblement derrière lui, soutenu par le pouvoir du garçon. L’air calme, il dormait sans s’agiter, sûrement plongé dans une agréable rêverie.
Adrien avait laissé partir le Prince.
Finalement, c’est ce qui lui avait semblé le plus sage. Tuer Alexandre n’aurait pas fait revenir Alice, et aurait attiré sur lui les foudres des alliés du Prince. De plus, Adrien se sentait d’une certaine manière redevable au meurtrier de sa soeur. Sans la mort d’Alice, il ne maîtriserait pas son pouvoir, et serait déjà aux mains de Thenetos...
Il avait fait le bon choix. Désormais, tout était réglé.
Quand Artus se réveillerait, il serait probablement furieux, mais ne pourrait plus rien contre Alexandre. Peut-être le choc lui aurait-il même fait oublier les derniers événements. Une existence paisible pourrait alors reprendre à Dümrist.
Une troupe de cavaliers apparut au loin, soulevant un grand nuage de poussière. A leur tête, Adrien reconnut Azbédial Kotèil, le commandant des Mages de Combat. Il devait avoir reçu l’ordre de poursuivre Alexandre.
Quand ils parvirent à sa hauteur, les cavaliers s’arrêtèrent.
- Que s’est-il passé ? s’enquit Azbédial.
Adrien avait déjà préparé sa réponse.
- Le Prince et mon maître se sont battus. Finalement, Alexandre a réussi à lui jeter un sort et l’a assommé. Puis il s’est enfui.
Azbédial mit pied à terre, l’air inquiet.
- Laisse-moi regarder. C’est peut-être plus grave qu’on ne pourrait le penser.
Il se pencha sur Artus et posa ses mains sur sa poitrine.
- Il va bien, le rassura Adrien.
Soudain, le visage d’Azbédial se décomposa.
- Non, petit. L’attaque qu’il a reçue était trop puissante. Ton maître est mort.
Tektus braqua son regard vers Dümrist.
Il avait atteint l’orée d’un petit bois, à dix kilomètres de la capitale. En contemplant la ville, il comprit qu’une page de sa vie venait de se tourner. Il avait sacrifié sa place pour aider Alexandre. Il ne pourrait plus jamais combattre dans l’armée de Dümra. Il lui faudrait trouver un nouveau moyen de subsistance...
- Bonjour, l’ami, fit une voix grave et sifflante dans son dos.
Tektus fit volte-face en brandissant sa hache.
Ses yeux reptiliens s’écarquillèrent de surprise.
Un autre Varak, surgi de la forêt, se tenait face à lui. Il dépassait Tektus de vingt centimètres devait peser cinquante kilos de plus que lui. Ses écailles vertes luisant au soleil de la fin de matinée, il dégageait une formidable impression de puissance, renforcée par ses deux cornes menaçantes. Tektus nota qu’il manquait l’extrémité de la droite.
- Qui es-tu ?
Le Varak avança de quelques pas, levant les bras en signe de paix. Tektus abaissa légèrement sa hache.
- Mon nom est Tyradus, déclara-t-il. Je t’ai vu à l’oeuvre ce matin, et j’avoue que tu m’intéresses beaucoup.
Tektus hocha la tête.
- Et en quoi ?
- Nous, les Varaks, sommes de redoutables combattants mais, en-dehors des forêts du Sud, nous manquons d’unité. Depuis quelques années, j’essaye de former une compagnie de guerriers. Imagine un peu ! Rien qu’une vingtaine de Varaks pourraient surpasser une armée de trois cents hommes !
Tektus commençait à comprendre.
- Tu veux me recruter pour cette troupe ?
- En effet. Puisque tu quittes l’armée dümréenne, je te propose un nouveau contrat.
Tektus s’accorda le temps de la réflexion. C’est-à-dire, pour un Varak, deux secondes et demie.
- Pourquoi ta corne droite est-elle coupée ? demanda-t-il.
Un Varak asservi n´était pas digne de confiance.
- Je l’ai donnée pour sauver un enfant.
La hache de Tektus toucha terre.
- Entendu, Tyradus. J’accepte ta proposition.
Azbédial Kotèil poussa la porte du bureau royal. Alexandre VII se tourna aussitôt vers lui, bouillant d’impatience.
- Alors ?
- Il s’est échappé, répondit le mage, baissant la tête au souvenir de cette peu glorieuse épisode. Je suis désolé, Sire, mais nous n’avons aucune chance de le retrouver. A l’heure qu’il est, il pourrait déjà se trouver à des milliers de kilomètres d’ici.
Le roi accusa le coup. Il frappa du poing la surface en marbre de son bureau, puis ouvrit la fenêtre et regarda vers l’est.
- Très bien. Qu’il ne se croie surtout pas en sécurité. Azbédial, envoie des messagers dans tous le royaume et à l’étranger. Je veux que chacun sache que le roi Alexandre VII offre une prime de dix mille couronnes d’or à celui qui lui ramènera la tête du Prince félon.
Azbédial n’osa pas lui faire remarquer que cette stratégie n’avait que très peu de chances d’aboutir, ni lui conseiller de se réjouir de la fin de la guerre au lieu de s´obstiner à abattre son fils. Trop conscient de la terrible colère qui bouillonnait dans les entrailles de son souverain, il se contenta d’acquiescer.
- Il sera fait selon vos ordres, Sire.
Il se fendit d’une élégante révérence puis se dirigea vers la porte.
- Un instant.
Azbédial se retourna.
- Je croyais que deux mages étaient partis en volant à la poursuite de mon fils...
- Seubal Artus et Adrien Heinkel, son élève, confirma Azbédial. Très doués tous les deux. Artus possédait un pouvoir incroyable qu’il a libéré contre vote fils, mais ça n’a pas suffi. Il est mort.
- Et cet Adrien ?
- Bouleversé par la perte de son maître. Il dit qu’il renonce à jamais à la magie. Dommage, c’était un garçon prometteur.
Azbédial quitta le bureau du roi.
La horde des Orks franchit la frontière d’Alméra sans rencontrer de difficultés.
Les richesses du royaume elfique entassées dans leurs chariots, Alkarion à moitié rasée, les guerriers satisfaits des combats sanglants qu’ils avaient livrés, les chefs de la horde fiers de leurs troupes, tout allait pour le mieux.
A un moment, l’armée d’Itraïr avait bien failli les rattraper pour ce venger, mais ils l’avaient semés. La campagne d’Alméra était un succès absolu.
Hoktar en était d’autant plus content qu’Hustouk paraissait enfin lui-même. Finis les mystères, finis les idées saugrenues. Son cousin était en pleine forme et ne semblait pas devoir sombrer à nouveau dans la morosité.
Hoktar s’approcha de lui.
- Tu es au courant ? commença-t-il. Nous allons nous diriger vers Métaca, une province à la frontière d’Affoth et d’Ethiol. Les deux empires vont s’affronter pour son contrôle, ce qui nous donnera une superbe ouverture pour aller piller le coin.
Hustouk lui adressa un grand sourire.
- Parfait. On va bien s’amuser.
- Je vois que tu penses de nouveau comme un Ork ! s’exclama Hoktar. Pour tout te dire, avant Alkarion, tu était très étrange.
- Je sais, répondit Hustouk. Mais ça va mieux maintenant. Je me sens... libéré.
Sous les ruines de la capitale elfique, deux cadavres pourrissaient dans une cave.
Sur une table, il y avait deux flacons.
Le premier, débouché, était complètement vide.
En revanche, personne n’avait touché au second.
La potion rouge luisait faiblement sous les torches.
Son butin serré dans sa main, Barn prit son envol du haut du Palais Royal.
Ainsi, tout se terminait. Il pouvait sentir la fébrilité de Molloch, occupé à réparer les dégâts dû au refus de Namâric. Chaque jour, quelqu’un recourait à son aide et concluait le pacte indestructible qui le liait au maître du Destin. Molloch parviendrait-il à reprendre le contrôle des événements ? Barn l’espérait mais, à présent, il ne pouvait s’empêcher d’en douter. Il ne restait plus que quelques années pour finaliser l’entreprise. Un délai bien trop court au regard des troubles occasionnés par Namâric...
Barn avait reçu sa nouvelle mission. Rejoindre le manoir de Montfort, et commencer une nouvelle vie avec la famille du comte Thibaut, qui l’accepterait à coup sûr. Ainsi, le temps venu, il pourrait entrer en action.
Thibaut possédait l’oeil de Kashnir et le sabre runique. Il fallait un gardien pour protéger ces objets. Barn jouerait ce rôle.
Le Dylran battit des ailes pour s’élever encore plus haut. Avant de prendre la direction du nord, il examina un instant l’objet qu’il venait de voler dans le trésor royal.
Sa première impression se confirma.
Les runes gravées sur ce bouclier avaient vraiment quelque chose de menaçant.
Alexandre ne comprenait pas pourquoi Adrien lui avait laissé la vie.
Il avait beau se creuser la tête, il ne voyait pas une seule raison capable d’expliquer ce revirement.
- Va-t-en, lui avait simplement dit Adrien. Je ne veux plus jamais te voir devant moi.
Pourquoi renoncer à une vengeance aussi facile ? C’était absurde !
Evidemment, pendre aux griffes d’une chauve-souris géante, tout en supportant la douleur d´une jambe cassée, n’aidait pas vraiment à la concentration. Alexandre jeta un bref regard à Karen. Comment Thenetos réagirait-il en apprenant qu’elle avait perdu les deux mages qu’il avait dépêchés à Dümrist ? Très mal, certainement...
Alexandre essaya d’imaginer la suite des événements. Thenetos allait lui demander de partir à la recherche des Migrodis. Et de cette manière, il tomberait sur Molloch... Le Prince sentit monter en lui une bouffée de colère. Molloch paierait pour ce qu’il lui avait fait. Sans la traîtrise de ce démon, il aurait pu régner sur Dümra !
Alexandre s’efforça de se calmer. La rage ne servirait à rien tant que l’ennemi ne se trouverait pas en face de lui. Il ne savait même pas où débuter ses investigations. Peut-être tout simplement dans les archives du mage...
Le paysage d’Affoth défilait sous ses pieds, plaines herbeuses ponctuées de petits villages de campagnes. Au loin, un massif montagneux se découpait sur le ciel, tandis que le soleil descendait lentement sur l’horizon.
La rivière que suivaient les chauves-souris se jeta dans un plus grand fleuve.
Et la ville de Vordal apparut devant eux.
Le soleil tomba dans une gerbe de feu, éclairant de ses derniers rayons les plaines vallonnées du Sud de Dümra. Le bruissement du vent dans les feuilles d’une forêt voisine accompagnait la douce ambiance du crépuscule, quand un cheval parut au sommet d’une colline.
C’était une bête élancée, taillée pour la vitesse, et pourtant incroyablement endurante. Après s’être échappée elle-même des écuries où on la gardait prisonnière, elle avait galopé des heures en direction du sud. Pourtant, au terme de ce voyage harassant, seules quelques gouttes de sueur emperlaient sa robe aussi noire que l’ébène.
Le cheval se dressa sur ses antérieurs et agita sa sombre crinière. Son maître n’était pas loin, il le sentait. Après avoir parcouru des centaines de kilomètres pour le retrouver, il savait que sa quête s’achevait.
Il lui fallait juste un signe.
L’homme qui marchait dans la plaine s´immobilisa lorsqu’il aperçut l’animal en haut de la colline. Ainsi, son coursier était parvenu à le rejoindre ! Soulevant la visière de son casque pour s’assurer qu’il ne rêvait pas, le guerrier esquissa un petit sourire.
Sa monture le cherchait, c’était évident. Mais de là où elle était, elle ne pouvait pas le distinguer des autres ombres. Il devait lui signaler sa présence.
L’homme porta la main à sa ceinture, et la referma sur un pommeau serti d’argent.
Sifflement de l’acier glissant contre le fourreau.
L’épée de Namâric flamboya dans les ultimes lueurs du jour.
FIN
