L’enfermé

Le dehors ne m’est plus familier.
Les couloirs gris sont mes promenades,
Constamment surveillés par les geôliers,
Gardant mes confrères, ces malades.
Qu’est ce que la beauté déjà ?
J’y pense sur mon matelas.
Qu’est ce que la Nature ?
N’est elle que ces murs ?
Chaque jour je m’interroge.
Qu’est ce l’horloge ?
Le jour est la nuit.
La nuit est le jour.
Je ne diffère plus le haut et le bas.
Ni la droite et la gauche,
Le chaud et le froid,
Le loin et le proche.
Je suis l’identique de mon prochain.
Il est conforme à mon dessin.
Je n’ai plus de nom.
Je n’ai plus de fond.
La vie est la mort.
J’y médite encore.
Mais dans ma basique cellule,
Ma réflexion y est nulle.
Je crois avoir eu une famille.
Une épouse et une fille.
Un père et une mère.
Un abandon sévère.
Dû à mon comportement.
Mes étranges agissements.
On m’a jugé dangereux,
Pour le juste milieu.
Je n’ai aucune peine.
Aucune haine.
Aucune idée de ma situation.
Car je pense penser, mais je tourne en rond.
Il est vrai que sans raison valable,
Je deviens instable, alors on m’isole
Dans une pièce indiquée, en camisole.
Je frappe les murs sans réfléchir.
On m’y laisse pour me punir.
Mais qu’est je fais ?
Je ne suis que l’instinct
De mon ego, serein.
L’humain est peut être animal
Mais sa pensée est son mal.
C’est pour cela qu’il faut tous les condamner
Et de rendre ma liberté.
On nous passe souvent à la douche.
Qu’elle soit gelée ou brûlante.
Toutes ces choses me sont indifférentes.
Plus insignifiantes qu’une mouche.
Qui vole et qui vole sans destination précise
Tout comme moi dans cette assise.
Je saute et je saute comme un singe
Dans sa cage, dans ses linges
Et dans ses vêtements sales et humides.
Le malade est constamment persécuté par l’Euménide.
J’entends parfois mes compagnons qui hurlent,
Agonisants dans leur folie, on leurs donnent des pilules.
Et ils se rendorment dans leurs rêves obscurs,
Brumeux et jugés impurs.
Ma folie est ma force
Mais elle perd de son teint.
Elle n’a plus d’amorce.
Elle n’a plus de fin.
Car mon pauvre cerveau est trop usé.
Mon corps est trop fatigué.
Dans mes derniers instants,
Dans mes derniers mugissements,
Je m’imagine entité volatile
M’échappant de cet asile,
Où m’a vie se finit,
Où mon matricule sombre dans l’oubli.

Tout est ici

Etoiles embrasées
Sous les coups
Des allumés
Et des fous

Champs rasés
Sous la faux
Des armées,
Des féodaux

Ramassage du blé
Fabriques de pop corn
Au diable les affamés
Et leur existence morne

Coffres des banquiers
Au fond des antichambres
Hautement sécurisés
Pour les rois des ambres

Affaires cachées
Feu aux ministères
Affaires classées
Enquêtes à terre.

Retrait des clés
Désinvoltes en cale
Présumés accusés
Au nom de l’Opale

Sceaux sur le sacré
Infractions aux textes
Gomme sur la paix
Tout est prétexte.

Gains accumulés
Réformes agraires
Vies déchirées
Sous les guerres

Outre Atlantique gavée
Et Mildiou de la sagesse
Produits dérivés
Corruption de la Presse.

Taylorisme en priorité
Production intense
Production d’aliénés
Remplissage des panses.

Où sont les damnées ?
Et où sont les forçats ?
Qui est là pour chanter ?
Qui tend encore le bras ?

Uncle Sam want money
Oh, blessed is Smith
The leaders go on a journey
And sells you their myths

(chanson)