André était resté pantois devant cette fille si jolie, sa beauté contrastait avec lui , jamais il ne pourrait l´avoir . Ca lui arrivait souvent de voir une fille dans la rue et de la désirer au plus haut point . Sa laideur était repoussante , son odeur , répugnante , ses ongles noirs , de la bave au coin de la bouche faisaient de lui un être non-humain . Il se qualifiait lui-même de nonêtre ( cf:1984 ) . Mais si on creusait un peu il était doux comme un agneau , son enveloppe extèrieure ne reflètait absolument pas ce qu´il y avait au fond de son coeur . Dès sa tendre enfance , il avait du se protèger du regard des autres , des moqueries , des garçons qui le frappaient à longueur de journée pour se défouler sur un être plus faible . D´ailleurs à l´âge ou les adolescents s´aimaient et vivaient avec insouciance , André restait replié sur soi-même , ne sortait jamais chez lui et préférait rester dans les jupons de sa mère . Il n´avait qu´une amie , Sandra . Très jolie . Personne ne comprenait ce qui pouvait unir ces deux êtres si diffèrents , mais elle , le savait . Elle ne regardait pas André comme ce garçon que tout le monde rejettait , mais elle voyait ce qu´il avait en lui . Elle , était exceptionnelle , et même maintenant André ne comprenait toujours pas comment cette créature divine avait pu se prendre d´affection pour lui . Sandra était très courtisée mais , elle repoussait systèmatiquement les avances de ses prétendants . Le coeur de cette fille était pure .
Après , ces deux personnes si unies avaient été séparées , la mère de Sandra , qui avait divorcé , fut mutée en Suisse , et la jeune femme fut obligée de la suivre , pour poursuivre ses études . André resta donc , seul en France ou il fut maltraité plus que jamais durant le lycée . Son amie n´était plus la pour le protèger . Chaque jour il se posait des questions existencielles : " Pourquoi était-il comme cela ? " ; " Pourquoi était-il aussi moche?", " Pourquoi vivait-il ? ".
Les quolibets redoublaient à la fac , ou normalement les étudiants doivent avoir muri , ils bizutaient durement André . Plusieurs fois ce dernier avait essayé de mettre fin à ses jours mais il avait toujours l´espoir que Sandra revienne en France .

Finalement les gens sont si bétes et la méchanceté humaine ne fait que s´accroitre au fil des années .

j´ai pensé à moi en écrivant ce texte.... Bon non je rigole, au début c´était parti pour une nouvelle , mais je trouvais pas de bonne chute ^^

Ce que je vais ajouter, n´est que le texte de Skysoft, avec quelques vulgaires modifications du texte, pour me le rendre encore personnel. Je tiens aussi a préciser que ce texte est magnifique au départ, et l´embellir n´a pas été une tache aisée tant le texte était superbe

Recroquevillé sur lui-même en position fœtale, il encaisse les coups. La violence qui s’exerce sur lui est telle qu’il perd connaissance au bout de quelques secondes. Mais cela n’empêche pas ses agresseurs de continuer à enchaîner les coups de pieds. Mais il ne les sent plus. Ce n’est pas qu’ils ne lui font plus mal non, c’est juste que ce sont les coups de trop. Tiens, il voit du sang qui se met a sortir de lui… Son cerveau commence lentement a s’ouvrir, aux coups de pieds et de battés répétes
Il ne l’avait pas vu venir ainsi sa dernière heure. Encore en primaire, apprécié de l’ensemble de ses camarades, s’entendant bien avec les membres de sa famille, il s’imaginait bien travailler dans une grosse boîte et monter rapidement les échelons pour terminer à la tête de celle-ci. Il se voyait, aux alentours de 50 ans, chef d’entreprise, roulant en grosse berline allemande, sa femme et ses enfants l’attendant le soir à la maison. Il pensait à tout ce qu’il allait pouvoir réaliser au cours de sa vie. Fonder une famille n’avait pas été jusqu’à présent sa préoccupation première, il était jeune, mais il savait que cela représentait, pour nombre de personnes, l’aboutissement d’une vie. En revanche, il voyait d’abord ses études, brillantes, dans une école de commerce huppée ;   il imaginait ses amis l’entourant, des soirées, arrosées ou non, en leur compagnie. Il pensait bien sûr aux épreuves qu’il allait devoir endurer, mais elles ne représentaient rien comparées à ce qu’il escomptait en retour, à ce qu’il croyait que la vie allait lui offrir.
Oui mais non. La vie, elle, en avait, en a décidé autrement. Et celle-ci s’arrête aujourd’hui pour lui. Il croyait qu´il allait rentrer chez lui, faire ses devoirs, jouer et se coucher. Mais non, non, Dieu, ou Allah, ou les Archanges, ou qui que ce soit, avait refusé ces décisions. Il lui enlevait la vie comme il lui avait donné…
Alors qu’il tombait au sol, il pensait à ses amis, ceux du lycée, ceux qu’il avait à ce moment précis. Il se disait que l’un d’eux allait forcément passer par ici et alerter quelqu’un, faisant fuir ses agresseurs. Il avait raison sur la première partie, mais se trompait en ce qui concerne la fin. Encore une fois, il se faisait des illusions sur la vie, sur cette vie dont il attendait tant. En effet, un ami a lui avait tout vu… Du début jusqu´à la fin, son meilleur ami d’ailleurs… Mais a 9 ans, est ce qu’on bouge vraiment ?   Ils avaient commencé a arrêter les coups la, l’avait relevé pour voir si il était toujours en vie, ou si, du moins il était toujours conscient… Le gosse se mit même a rêver que ses hommes l’amènerait a ‘Hôpital, qu’il le ramène a la vie, qu’ils lui envoient des fleurs pour s’excuser ensuite, et que tout aille mieux…
Mais une fois au contact du bitume, froid et humide, il se rendit bien vite compte que l’idéalisme dont il avait fait preuve tout au long de sa courte, trop courte existence allait rapidement voler en éclat. Lorsqu’il reçut le coup de poing qui le précipita au sol, il ne comprit pas tout de suite. Il croyait que c’était un geste d’énervement, malgré le fait que son auteur ne le connaissait pas. Mais quand il lui jeta un regard et qu’il aperçut dans ses yeux, dans leurs yeux à tous, une lueur, un éclat particulier, celui de la démence, de la folie, la folie humaine, il comprit immédiatement. Lui, n´avait rien fait de mal. Ces parents par contre, eux, n´étaient que des vulgaires brigands, qui avait mis en péril la vie de leur fils pour s´en sortir des griffes atroces de la drogue. Il était l´homme bien et pur dans cette histoire, et c´est lui qui allait mourir. Doux paroxysme de la vie.
Une fois au sol, ce ne fût pas long, son corps n’étant pas habitué à ces heurts. Un coup de pied, puis deux, et le voilà déjà évanoui. Il continua a encaisser, son ami le regardant, saignant de plus, son corps tremblant de plus en plus a des réactions nerveuses, faites involontairement par les muscles. Bizarre qu´un corps aussi meurtri puisse tant bouger par reflexes, faisant des petits sauts toutes les deux secondes. Il ne savait même pas ce qu’il lui faisait le plus de peine… Le fait de mourir, ou le fait que son meilleur ami le regardait sans bouger… Allait il mourir ?   Oui… Mais son meilleur ami, celui qui n’avait pas réagi, pouvait il vivre une belle vie ?   Non, mais il l’avait laissé mourir… A partir de la, sa vie ne serait jamais une belle vie, jamais, et ca il en était sur… Il était désolé pour son ami, et pendant qu’il réfléchissait, les coups continuait a voler, ses bras étaient de plus en plus désarticulés, et volaient dans tous les sens. Le sang continuait de voler, il n’aurait jamais cru qu’il puisse en avoir tant dans un corps… C´est fou ce que ca peut être long de mourir. La peau d´abord vole, puis le sang commence a gicler. Quand on atteint les os, c´est qu´alors on approche de la fin. Ils en étaient aux broyages d´os, la peau et le sang ayant déja été enlevés.C’est ainsi que son ame commença a quitter son corps, petit a petit, au fil des coups répétées, et de son cerveau qui s’ouvrait de plus en plus. Tout comme le bon coté de l´ame de son ami s´en allait. Petit a petit, il sombrerait dans la haine, la douleur, et le rejet de soi même. Mais c’est aussi bien ainsi. Il n’était pas prêt à affronter cette violence. Pas préparer à affronter la vie. Cette vie qui lui échappait un peu plus à chaque coup. Cette vie qui lui avait choisi une fin bien éloignée de celle qu’il aurait voulu. Cette vie qui ne voulait plus de lui.

C´est rouge. C´est liquide. Et ça coule de mon poing. C´est du sang.
Comment est-il arrivé là? Par un simple concours de circonstances qui a fait rencontrer ( viollement) l´extrémité de mon bras et le mur de ma chambre.

J´en ai assez. Je ne vis plus. Ou tout du moins, je ne vis plus pour moi. Je ne suis plus que ma propre machine, un engin que mon esprit utilise pour tenter tant bien que mal de vivre, de survivre.
Car je ne contrôle plus rien. Et j´en ai marre. Marre de ne pas pouvoir faire ce que je désire, marre de ne pas atteindre les objectifs que je m´étais fixé. Bien sûr que je pourrais y arriver, mais ça demande du travail, ce qui n´est pas ma préoccupation première en ce moment, ni même en général d´ailleurs.

Quand je regarde d´où je viens, ce que j´ai enduré, les gens que j´ai rencontré, je me dis que je devrais tirer quelque chose de tout ça, retenir des leçons, ou au moins percevoir une pointe d´étincelle me poussant à réfléchir sur moi-même.
Mais la seule chose que je suis capable de voir, c´est du noir. Les ténèbres. Tout ce qui, pour moi, a constitué ma vie jusqu´ici. Et je ne vois pas ce qui pourrait m´aider à y remédier.

Souvent, je me disais que je devais trouver quelque chose à quoi me raccrocher, une passion, au cas où ce qui m´entoure deviendrait trop lourd à porter, et qui me permettrait de m´évader, au moins quelques instants.
C´était une entreprise louable, je le reconnais. Malheureusement, et même si je croyais y être parvenu, je ne pense pas pouvoir dire au moment où je vous parle que quelque chose me pousse à vivre, à continuer à me battre.

Il y a tant de choses que je voudrais faire. Des plus importantes aux plus insignifiantes. Mais on a si peu de temps. Avez-vous déjà ressenti cette frustration qui s´empare de vous lorsque vous voyez quelque chose qui vous fait envie à un point inimaginable, mais que vous vous refusez à regrets car vous savez que ce n´est pas possible? Car vous voyez bien que vous n´y arriverez pas? Ce n´est pas matériellement que ce " quelque chose" est impossible, mais c´est un ensemble de choses autour de vous qui vous amène touours à la même conclusion : impossible.

Le temps, la volonté, le talent,... Tant de données qui influent sur ce que nous pouvons faire. Mais pas sur ce que nous voulons. Si seulement elles pouvaient nous cantonner à ce qu´ils nous est humainement possible de faire, tout serait plus simple, et le désir ne monterait pas en nous. Malheureusement, notre esprit n´en a cure, et nous amène à espérer. Le plus souvent en vain.

Voilà pourquoi mon poing a rencontré ce mur. Et pourquoi il continue de le frapper. Et pourquoi ma mère vient de débarquer dans ma chambre, croyant que je refaisais cette dernière à la Cassius Clay.
Que faire? Continuer? Mais pourquoi? J´aime le rouge... Surout quand il est si chaud en moi... Et qu´il coule...

Je n´ai aucune idée de la longueur de ce... . .. " machin", l´ayant tapé directement dans la fenêtre du forum. Je sais même pas pourquoi je l´ai tapé. Des commentaires, c´est toujours intéressant...

Ce texte m´a un peu chamboulé , car il m´a fait penser à moi à une période de ma vie , un personnage tourmenté qui se pose des questions...

J´ai aimé .

Oui, texte très bien écrit qui m´a fait un peu penser à mon âme noire(^^) par moments.

Merci à vous deux...
C´est on va dire un peu autobiographique, pas vrt de en ce moment(quoique...) mais bon...
Re merci en tout cas d´avoir lu.

j´ai aimer, pareil ke les otres, sa ma ossi fai legerement pensé a moi par moments, la vie dado ke nous rencontrons est ddure de nos jours paskon nous en demande tjs plus, et nous voudrions y ariver, seulement tout faire est compliké. mon comentaire naportera rien de plus mais je tiens a dire ke ton texte a été plaisant a lire

Burp, après relecture, je trouve que ça ressemble à du plagiat tellement je copie son style. Et en plus je le fais trop mal. Si qqun a déjà lu du BEE, qu´il me dise ce qu´il en pense...
Désolé pour ça, je sais pas si copier le style d´un auteur est considéré comme du plagiat. Si c´est le cas je m´en excuse et il faudra effacer ça, surtout qu´on se dira apres lecture que Monsieur Easton Ellis écrit des choses pas bien du tout et pas jolies et qu´il écrit très mal...

Mon " truc" n´est que de la daube infâme à côté de ce type, en espérant n´avoir découragé personne qu voulait lire les oeuvres de cet auteur...

Le style est sympa, la toile au début
J´ai pas tant accroché à l´histoire, rapport qu´il s´est encore rien passé sûrement^^, et ça peut mener à quelque chose de bien ou à quelque chose de mauvais. Ce qui arrive souvent quand on veut faire un hommage à un auteur, comme tu dis, c´est qu´on a les tournures, et qu´on construit l´histoire autour ( comment ça, ça sent le vécu ? Et ben ouais, effectivement, c´est du vécu, et je vous merde ! ). En résumé, c´est sympa comme exercice de style ou comme prologue, mais comme nouvelle c´est quand même un peu léger

Thx for reading Exbiquiou!

On va effectivement qualifié ça, comme tu l´as fait, d´exercice de style, ayant écrit ça rapidement sans me relire(je ne me relis de toute façon jamais...^^), je voulais voir ce que ça pouvait donner...

On verra si je donne suite à " l´histoire"(lol) ou au style...

SkySoft Posté le 25 décembre 2004 à 01:46:47
Très intéressant Os´(j´retiens^^)...
Visions de la vie particulière, dérangeante surtout je pense, mais réalistes...
Mais c´est Noël, donc on va essayer de pas y penser pendant qques jours, ça te va?^^

Alors ?

Alors...?

Je désire simplement savoir ce que tu pensais de ce texte.

Bah j´avais répondu, la preuve, tu as fait un copier-coller de mon post...

Bien merci, je pensais que tu avais juste fait une phrase juste comme ca. Critique courte mais directe dans ce cas.

Lol , en gros je disais... bah ce que j´ai dit ^^.

Juste que c´est pour la plupart vrai, et même s´il faut s´en rendre compte, c´est un peu se pourrir la vie que d´avoir ça en tête en permanence... Pas d´accord?

J´ai vu un fantôme...

Revenant d´une nuit sans lune, le coeur ouvert à la brume :
La réalité oscillant, alors, entre jeux de miroirs et de fumées,... Entre ombre et lumière.
L´obscurité grandit, enveloppe ma peur et la hume. Je sens les effluves glacées dont elle se parfume... Aussi légère qu´une plume...
Frissonant, songeant à mes nerfs ; en cet instant ou tout n´est qu´illusion ou déformation amère... Des formes éphèmères...

Grand Dieu ! C´est après moi qu´en ont les ténèbres ! Alors je cours, je cours pour échapper à ce cortège funèbre. La sueur descend le long de mes vertèbres... Merde ! C´est de l´algèbre mais c´est toujours le même ; noires ou blanches les couleurs sont invariables sur la robe du zèbre...

Hagard, j´erre ici et là, quand l´éclat jauneâtre d´une lanterne attire mon regard.
Peut-être éclairera-t-elle la menne... Pour l´heure, avec mes heures, j´espère qu´elle fera ofice de buvard ! Une touche d´espoir, dans ce monde barbar, ce n´est quand même pas la mer à boire ? Et pourtant, elle se joue de moi comme elle jouerai à Colin-maillard...

Tout à coup, sous l´égide de ces lueurs blafardent, les murs se lézardent... La rembarde cède... Elle darde sur moi un sombre regard et me poignarde ! Elle s´enfonce, aussi tenace qu´une écharde... Elle grandit dans l´ombre du coeur comme grandit le nombre de bouteille d´une soularde... Comme la menace, elle plane, toujours plus criarde !

Soudain, que vois-je au loin ? Ce quartier lointain est mon bercail, enfin de retour au quotidient... Mes clés à la main, je fais les derniers mètres en courant essayant de rattraper mon train-train... Tiens qui voilà ? Salut voisin ! Putain ! Ca lui fait autant d´effet qu´un jour sans lendemain... Seigneur ! Qu´il aille au Diable ! Dorénavant il n´aura droit qu´a mon dédain...

Action : j´enfonce la clé dans la serrure. Réaction : la porte s´ouvre... Je m´engouffre...

Une boule dans l´estomac, je me rue vers la salle de bain ; escomptant bien me laver de ces petits tracas... Enfin chez soi... Clac ! La porte venait de se fermer derrière moi.

Horreur ! Pâle comme la mort, indistinct... Je vis le miroir me renvoyer le spectre de ma transparence... Manus Maleficiens... J´étais devenu ma peur !

Je préfère poster là plutôt que de faire un topic, étant donné que c´est à chier et que je sais pas du tout si je le continuerai^^

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More on the rings

« Le monde a changé. »
Egouttement. Clapotement. Petit bruit circonspect de vaguelettes concentriques. L’eau se meut, glisse vers les bords du miroir, perturbée par la main de l’elfe qui vient de troubler sa surface.
« Je le vois dans l’eau »
Frissonnement. Chuchotement. Herbe verte qui se couche dans un respect quasi religieux. Le sol se meut, se tasse sur lui-même, foulé par le pied nu de l’elfe qui s’avance dans la clairière.
« Je le ressens dans la terre »
Chuintement. Bruissement. Feuilles mortes qui s’envolent, glissent et s’enfoncent dans l’oubli. L’air s’enfuit, repoussé par la présence bienveillante de l’elfe, de peur de la gêner de sa fraîcheur perpétuelle.
« Je le sens dans l’air »
La voix est calme, posée, monocorde. Ce n’est pas la première fois que cette histoire est racontée, et ce ne sera pas la dernière. L’expérience se lit dans l’intonation.
« Beaucoup de ce qui existait jadis est perdu ; car aucun de ceux qui vivent aujourd’hui ne s’en souvient »
Le silence s’est fait, bien entendu. Les jeunes elfes écoutent, pendus aux lèvres de Galadriel.
« Tout commença lorsque les grands anneaux furent forgés »
« Trois furent donnés aux elfes ; immortels, les plus sages et les plus respectables de tous les êtres »
L’objectivité de cette remarque ne sera pas mise en doute par l’appartenance raciale de la narratrice.
« Sept, aux seigneurs nains. Grands mineurs et sculpteurs de la montagne »
Il n’y a pas de mépris dans sa voix. Les elfes et les nains sont deux sortes de créatures, d’importance égale.
« Et neuf… »
Les jeunes elfes retiennent leur souffle, entraînés par la voix envoûtante.
« Neuf anneaux furent donnés à la race des hommes, qui par-dessus tout désirait le pouvoir et la puissance. »
Puis, l’enchaînement, direct. La diction est plus rapide, le texte plus rythmé.
« Car à travers ces anneaux furent transmis la force et la volonté de gouverner chaque race ; mais ils furent tous dupés. Car un autre anneau fut forgé »
La voix se prit d’accents plus graves. Pour accentuer son effet, Galadriel se para d’un aspect plus menaçant, bleuissant son visage, noircissant ses yeux.
« Sur les terres du Mordor, dans les flammes de la Montagne du Destin, Sauron, le Seigneur des Ténèbres, forgea en secret un Maître Anneau pour gouverner tous les autres. Dans cet anneau, il déversa sa cruauté, sa malveillance, et sa volonté de gouverner toute vie »
Un des élèves les plus jeunes, impressionnable, sursauta légèrement. L’air de la Lothlorien semblait s’électrifier, outré que le nom du serviteur de Melkor ait pu être prononcé.
« Un anneau pour les gouverner tous »
Nenya scintillait au doigt de Galadriel.
Un des élèves leva la main. Galadriel fit un signe du menton, pour lui donner la parole.
- Excusez-moi, mais comment Sauron a-t-il pu, en un seul essai, surpasser les efforts de Celebrimbor ? Ce dernier n’est-il pas censé être un des meilleurs elfes forgerons de cet âge ? »
- Assurément, c’est une bonne question, Adariel, sourit Galadriel. Mais la cruauté de Sauron était telle que le pouvoir de l’anneau ne pouvait qu’être supérieur.
- Que voilà une vision pessimiste du pouvoir ! La cruauté est-elle seule nécessaire à gouverner et à surpasser ? insista le jeune homme.
- Très pertinent, jugea l’elfette. Selon des historiens contemporains, les différentes indexations de Sauron sur le prix du mithril auraient pu pousser certains des riches artisans de Moria à lui faire partager leur expérience, et les comptes en banque de Celebrimbor à Edoras auraient pu être trafiqués, ce qui suggère qu’on le soudoyât pour ne pas mettre tout son savoir dans les anneaux, mais c’est très controversé. On comprend que la vision manichéenne inspira plus les chroniqueurs de l’époque.
- Autre chose, poursuivit Adariel, sur sa lancée. Vous nous avez bien dit « Beaucoup de ce qui existait jadis est perdu ; car aucun de ceux qui vivent aujourd’hui ne s’en souvient ». Pourtant, vous venez de nous raconter l’histoire, donc vous vous en souvenez. Comment expliquez-vous ce phénomène ?
- Adariel ?
- Oui ?
- Ta gueule. Bon, je peux poursuivre ?
- Ça va, ça va. Je vous trouve bien susceptible pour une noble conteuse pleine de sagesse.
« L’une après l’autre, les contrées libres de la Terre du Milieu tombèrent sous l’emprise de l’Anneau. Mais il en fut certaines qui résistèrent. »
Le rythme est un peu retombé, mais l’histoire reste ce qu’elle est. Galadriel parvient à récupérer son auditoire.

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. .. Ou comment s´arrêter en plein milieu de son prologue, mais j´ai trop la flemme de continuer maintenant.

J´ai vu un monstre...

Oui un sacré engin, aussi monstrueux que nous ! Je ne suis pas Hercule , même si j´ai sa force et sa bravoure ( ) , et ce n´étais pas le célèbre monstre de Lerne...

7 têtes monstrueuses, 7 parties ignobles d´êtres hydrocéphales
1 sale bête furieuse, 1 folie dont l´antre est notre mental

Une tête verte qui tient plus du rat ! S´incrustant comme la varice, elle jalouse ce qu´elle n´a pas ! Pas très ouverte et cause de bien des tracas... Elle ne lache pas aisément sa proie !

Une tête narcissique, qui de son égo se tripe, passans les autres à la trappe. Sa fierté est sa matraque et, bien souvent, elle nous darde de ses nombreuses piques.

Une grosse tête bien grasse ! Attention ! Elle est très vorace... Elle dévore tout ceux qui passe. Elle se chausse de mets et grandit ainsi à l´ombre des carcasses.

Une tête qui fait la sieste ! Elle se prélasse mais jamais ne nous laisse, elle infeste sournoisement l´energie et nous en deleste... sans même oter sa veste !

Une tête nimbée d´or. C´est une bellâtre qui dispose d´autrui comme d´un simple corp ! Sa parure est riche mais la laideur grouille, tel des acariens bien trop acariâtre, par ses pores... Le plâtre visant à camouffler les nombreux trous de son décor.

Une tête irritèe et peu commode ! C´est une teigne qui inhale liode des tensions et s´en accommode. Prompte à éclater et sans méthode, avec elle rien ne baigne ! Elle brode et brode à chaque nouvel épisode...

Une tête bien en vie qui veut ce qu´on a de mieux ! Elle prie pour que les rôles s´inverse et couve comme un feu... C´est la flamme sur la brindille qui attend Le morceau de bois qui embrasera la forêt... C´est là son seul voeux !

Ce monstre à beau être plus fort que cette métaphore... Que ne donnerais-je pas pour casser mon amphore sur la tête de l´hydre ?