Yo

Ptite maj, pour toi, public mort :D

LXXI - Récifs pour un passant

Tes bottes rôtées dans l'hiver,

Tu soulèves ta voix

et tu crois vomir

dès l'aube

et ton auditoire t'écoute.

Les pâles...

Chacun a baissé son pantalon comme un arbre

et abîme sa respiration, ses oreilles

aux mouches du froid.

***

Ton intelligence en lambeaux par terre,

tu l'abandonnes et la respires encore,

détruisant tes veines,

véritable choeur dans ton corps qui se promène un peu.

***

Aux tableaux des nobles buveurs

Tu plonges une aube ronde.

Ceux-là seuls s'accomoderont

Enfin d'âpres ratures.

Car un misérable homme

Jettera l'aube paresseuse

Pensant l'or sur ses ombres

Gâchées, chaudes de quelque feu.

***

hameçons dans les soupirs,

la pensée avale la pensée,

et la dernière putain

ne nait même pas dans tes veines.

Alors tu abandonnes la ville

qui s'écroule à tes lèvres.

***

Un artifice retient la magie de l'aube

de déraper

dans tes bras surpris

qui en feront un tambour et du pétrole

et te feront vrai vagabond.

L'aube revient souvent dans ce dernier recueil, à croire que ça t'a fortement inspiré! Un petit détail qui me chiffonne:

[Mode quotewars 2.0: ON]

"qui en feront un tambour et du pétrole

et te feront vrai vagabond"

[Mode quotewars 2.0: OFF]

J'ai pas compris ce dernier vers... l'est beau, mais que veut-il dire en fait?

J'imaginais tout le long du poème un vagabond intelligent, qui fait apprendre des choses dans son passage

une sorte de Socrate, enfin une image assez naïve,

mais cet homme est toujours a la limite d'etre décu par l'homme, de tout abandonner, ce qu'il fait lui semble parfois vain;

l'aube est un cliché poétique, ca peut etre un outil poétique pour beaucoup, beaucoup de choses, c'est un beau symbole, et une belle sensation qui te prend à la vue de l'aube ( pas à Paris bien sûr, t'imagines l'aube sur la mer ou une belle campagne toussa )

cet homme là se sert de cette magie, souvent

mais je laisse imaginer qu'un jour, il pourrait en avoir marre

et le tambour, c'est comme s'il la détruisait, j'imagine des sons forts, et le pétrole est quelque chose qu'on transforme, et quelque chose de commercial, j'imagine qu'il détruit ce symbole fondamental et ultime, il s'en sert pour n'importe quoi, pour des transformation idiotes

alors a ce moment, vraiment, il serait déçu, et ne sera rien d'autre qu'un vagabond, un homme comme les autres ~~

voilà

Merci Charly!

( quand je dis paris je veux dire n'importe quelle ville où la "nature" et dirladada rousseau lamartine tralala etc prend plus trop aux tripes, quoi )

Certains jours nous avions

- et à part cela on s'ennuyait comme des gosses -

bu un verre de sirop frais...

On ne savait pas qu'on s'en souviendrait...

Moi je regarde mon verre vide

la belle grenouille

L'espace qui reste entre les odeurs identiques...

Ca m'immobilise

Ca montre que le mur est vraiment un mur

Facilement je sais

que c'est ce qui reste de ce qui se passe dans ma tête...

Je sais que l'esprit brûle quelque part...

- Quelque part c'est une mine

des tisons

Un drap qui geint et pue la suffocation des étincelles

- Mais là il ne brûle pas

Non, pas du tout...

Faut basculer la tête

et voilà faut se taire

qu'on est blanc dans la ville

Aux petites fenêtres...

un chtit up pour les derniers poème, aucazou

MMI - Rideaux et fenêtres

Langue baladeuse, effleure l’anus, l’homme gémit et se
branle aussi. Couilles, pistil, bouche fleur, pompe fiévreusement. Le second homme, deux glands surexcités. Astique, caresse, aspire, suce, gémit… le sperme jaillit.
Mordre la nuque, griffer les reins, les fesses. Se cambrer sous tes caresses de fauve, cul en offrande, tes doigts viennent fouailler sauvagement, brutalement, punir trop de plaisir, puis ta langue vient lécher la plaie, longuement, demander pardon.

Oh pardon

Je voulais dire Up.

-Météor-

Météor, pièce de concert, fresque des poumons

Comme deux bâtons noirs, longeant le cri immonde

Qui est sur l'infini haut d'une bretelle

Oh que je crache au soleil

Oh que j'aie les poumons assez tendres

Oh que j'aie des poches crevant pour moi au fond de la terre

Oh que je crie moi aussi

C'est l'aube

vous pardonnez tout,

l'esprit est mort,

l'esprit est mort;

gravier des plages,

Plus de réponse,

rien qu'un grand rayon blanc traversant les rideaux,

et un bleuissement

quand vous engloutissez votre tartine.

C'est le matin, en uniforme bleu,

Tous les ilôts de la mémoire se rencontrent,

mais il n'y a pas un sou dedans

- Et c'est le début de l'été,

des fils au dessus des plages,

des satellites montant dans le cosmos;

Dans tout ce qu'on sent, qui s'étale

le corps n'est qu'une orange

et tout est savant, puissament savant,

on abandonne toute lessive,

tout charivari.

Igoooooooooooooooooooooooor! Encore en vieux, 'fieux?

Yo charly

Bof mort-vivant plutôt... L'été, on reste a la maison, toussa...
Faudra que je me co sur msn!

vouay toujours! Je me demandais ce que tu devenais.

Up.

J'en reposte un.

XIV - L'objet

--------Tu mesures ta tendresse, et tu sais combien elle est puissante; je ne saurais la mesurer mais je ressens combien elle est sûre et grave, et je la nomme encore: tendresse.
--------Et ce mot naïf ne te convient pas! Tu le manipules rapidement, lui imposes un je-ne-sais-quoi de temporel, prompt à la légèreté - pourtant, devant moi, tu n'oserais pas le briser; tout-à-coup, tu cherches mon corps et le serres au maximum de ta beauté.