Correction du texte entamée. Va falloir que je reécrive une bonne partie de la 4ème ou de la 2ème, le comportement de l'écrivain est trop décalé entre ces deux parties et nuit à la cohérence du texte. Enfin bwrf. 1ère partie améliorée donc, me semble que ça peut aller maintenant, j'attends vos appréciations. Si vous avez déjà lu ça sert à rien de recommencer :
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"So far, who cares?"
Silas Adams
La scène se passe dans un jardin artificiel arrangé sans grand soin, au milieu duquel trône une table en plastique blanc. Deux hommes sont assis à cette table face à face, dégustant un thé brunâtre qui ressemble à un marécage enfermé. L’un des deux hommes, celui à qui appartient l’endroit, est un écrivain. Nous l’appellerons l’écrivain. L’autre est notre héros. Nous l’appellerons John.
John souleva doucement sa tasse et considéra l’écrivain. Cela faisait maintenant plusieurs mois qu’ils s’accordaient un temps de discussion chaque jeudi soir, alors qu’il avait jusqu'alors coutume de rentrer directement chez lui, pour le souper. Karen ne s’en formalisait pas, sans quoi elle n’aurait pas manqué de le lui faire sentir pendant les dernières vacances, et John appréciait la compagnie de cet homme. L’environnement sobre, leurs discussions, l’ambiance, tout lui donnait envie de revenir. Même le thé insipide ; la préférence allant au café ces temps-ci, un distributeur Lipton lui suffisait pour s'immerger brièvement dans un autre univers.
L’écrivain se mit à siroter doucement le liquide, provoquant quelques bruits de succion désagréables. Tout ce qui avait rapport à son physique semblait morose et austère, jusqu’à sa manière de se tenir droit sur son siège ou à cette manie de lever le petit doigt en buvant comme s’il existait encore des nobles et une reine en Angleterre. Pas de quoi s’attarder, évidemment, mais c'était amusant. Il porta sa tasse à ses lèvre et avala le contenu d’une traite.
- Avez-vous commencé votre prochain livre ? demanda John.
- Oui.
Sa voix rauque sortait comme un murmure.
- Quel en sera le titre ? Quelle en sera l’histoire ?
- Je pense l’intituler « Les Errances » ou quelque chose d’approchant. Il relatera le périple d’un jeune enfant abandonné qui finira par se faire enrôler contre son gré dans l’armée de Nouvelle-France et mourra au cours de combats. J’aborderai peut-être la pédophilie dans les péripéties, mais je ne garantis rien.
- Intéressant, assura John.
Il aimait les scénarios développés, avec des rebondissements inattendus. C'est pour cette raison que les livres de cet auteur avaient retenu son attention, avant même qu’il n’apprenne tout à fait par hasard qu’il vivaient à vingt minutes l'un de l'autre.
- J’ai commencé hier, poursuivit l’écrivain, anticipant la prochaine question. Je pense avoir fini d’ici deux semaines.
Deux semaines ? A peu près le délai de publication normal, mais celui-ci incluait la relecture du correcteur et du censeur… Le livre risquait de paraître dans trois semaines, au mieux.
- Il doit être particulièrement long, souffla John.
- Tout à fait, confirma son interlocuteur, avec un sourire suffisant. Je compte bien atteindre les 150 pages.
- N’avez-vous pas peur que personne ne l’achète ?
L’écrivain s’appuya contre le dossier de sa chaise, mais ne se détendit pas d’un pouce. Il évoquait à John une scène qui devait souvent se produire dans les cliniques de rétablissement : quand l’infirmière dit « relaxez-vous » et que, désireux de la satisfaire, le patient effectue les gestes requis et prétend se tranquilliser, alors qu’il n’a pas la moindre idée des sensations qu’on souhaite le voir éprouver.
- C’est pas mon boulot... J’écris. C’est à l’éditeur de faire en sorte que l’on me vende correctement, je n’ai pas le temps de m’occuper de ça.
- Bien sûr, je comprends… La longueur m’a pris au dépourvu, pardonnez-moi.
- Il n’y a pas de mal, assura l’écrivain.
Il n’avait jamais paru à John du genre à engager rapidement des poursuites, mais quand bien même, des excuses valaient mieux qu’un bête procès.
Sa montre-chrono émit un petit bruit plaintif, dictant la fin de leur entrevue.
- Très bien, conclut-il en se levant. J’aurai certainement fini votre livre précédent d’ici là. Il me tient en haleine.
L’écrivain se leva à son tour. Poignée de mains, formelle.
- Bonne soirée.
- Bonsoir.
Il s’en alla en hâte, et pas seulement parce qu’il s’était mis à pleuvoir timidement. S’il y avait des bouchons sur l’autoroute, il risquait d’arriver en retard. Karen n’apprécierait pas.
John franchit la porte de son domicile conjugal à 21 heures, 32 minutes et 34 secondes. Il flottait dans l’air deux parfums distincts ; un de cuisine, celui du plat précuit que sa femme avait fait réchauffer, et un de vengeance, assorti au regard implacable que dardaient ses grands yeux noirs.
- Tu as au moins deux minutes de retard, lui fit-elle remarquer calmement. Je me demandais si je devais commencer sans toi.
Calmement, du genre calme avant la tempête.
- Tu aurais dû. Excuse-moi.
Il déposa un baiser sur sa joue et s’assit à table. Ils commencèrent à ingérer les divers aliments indéterminés, dans un silence si lourd qu’il se sentit obligé d’ajouter quelque chose.
- Il y avait du trafic sur l’autoroute, expliqua-t-il.
- Joue pas à ça, Johnny… Tu aurais dû prévoir le trafic. C’est ton ami - ce terme semblait méprisable, à l’entendre -, cet écrivain - celui-là aussi, par ailleurs -, qui prend trop de place dans ton planning.
Elle avait raison. En temps normal, quand sa montre sonnait, il se trouvait déjà dans la voiture. Il avait passé quasiment dix minutes à discuter, ce soir-là.
- Toute notre soirée est décalée maintenant, poursuivit-elle sur le même ton de reproche. On va manquer le début du feuilleton.
- Tâchons de ne pas perdre encore plus de temps en disputes, proposa-t-il. On a déjà suffisamment de retard comme ça.
C’était une échappatoire minable, il en avait conscience, elle en avait conscience. Mais peu importe ; elle ne serait pas devenue un lieu commun de leurs querelles sur ce sujet si elle ne fonctionnait pas aussi bien.
- Très bien, soupira Karen.
Le repas s’acheva en silence, et ils s’installèrent devant leur Home Cinema. Il avait pu se l’offrir grâce à un gain modéré au World Loto l’an passé, et depuis il ne cessait de s’en féliciter ; personne d’autre n’en possédait dans le quartier, ce qui lui donnait un agréable sentiment de célébrité éphémère.
A 21h45, 48 Heures Chrono débuta. Comme on arrivait gentiment au dernier quart de cette treizième saison, le neuvième ennemi principal de Jack Bowler allait selon les rumeurs apparaître à l’écran. Ils s’en réjouissaient tous deux.
L’épisode lui plut. Il y avait du mouvement, des combats, du sang et de la sueur. Que demander de plus ? Karen se mordit la lèvre lors de la dernière scène de torture, mais Karen était une petite nature, après tout.
A 22h45, l’épisode fut couronné par un cliffhanger du feu de Dieu. Jack était pris en tenailles par quelques terroristes mineurs, sans aucun moyen d’éviter l’affrontement. Mais où les scénaristes allaient-ils trouver des idées aussi remarquables ?
Ils débattirent des nouvelles avancées de l’intrigue au moins jusqu’à 22h50 ; un point d’importance majeure les mettait en désaccord. En fait, ils poursuivirent jusqu’à ce que le sifflement strident de la montre retentisse comme un glas. Ils se regardèrent, honteux d’avoir tergiversé si longtemps. L’heure de se coucher était largement dépassée.
Ils firent l’amour, ils s’endormirent.
Il ne rêva pas, bien sûr ; cela n’avait qu’un intérêt secondaire, et il ne pouvait se le permettre d’un simple point de vue financier. Sa nuit s'écoula dans une torpeur brumeuse, obscurité envahie d’ombres, parfois reposante, parfois non. Mais dans l’ensemble, elle passa bien, d’autant qu’il avait l’habitude de ces périodes plus agitées et qu’il parvenait presque à les maîtriser.
Son réveil sonna à six heures pile, ce qui lui valut un coup de poing rageur. Mauvais timing, il allait justement replonger dans la quiétude. La journée commence mal, pensa-t-il, en s’abandonnant contre l’oreiller, son subconscient recherchant vainement la paix qui venait de lui échapper. Vraiment un timing regrettable. Bon…
Soudain – du moins, lui sembla-t-il – une secousse. De plus en plus violente. Trois point cinq sur l’échelle de Karen.
- Mais réveille-toi, bon Dieu !
John émergea enfin, avec pour première réflexe de jeter un œil au réveil impromptu. Il indiquait à présent six heures sept.
- Et merde, grogna-t-il.
- Tu as déjà cinq minutes de retard sur le planning d’urgence, marmonnait Karen. Tu vas te faire virer… Ils auront raison de te virer. Et ensuite, qu’est-ce qu’on fera, tu y as pensé ? Tu es vraiment bon à rien…
Les récriminations le suivirent jusqu’à la salle de bains, qu’il gagna sans répliquer. Il n’y avait rien à répliquer quand elle partait dans ce genre de diatribes. Surtout quand c’était justifié. Il se doucha sommairement et enfila son costume aussi vite que le lui permettait la nécessité de ne pas le froisser. Tout cela avec la voix de son épouse en arrière-fond musical. Elle devrait bientôt s’arrêter ; elle travaillait, elle aussi.
Il avait gagné deux minutes en bâclant ses ablutions, mais il en restait encore cinq à rattraper quand il s’éloigna enfin de ses pénates et de la tempête d’injures qui s’y déchaînait. Au moins la voiture ne posa-t-elle aucun problème ; elle réagit aux injonctions de la clé électronique et s’ouvrit immédiatement. Il s’y engouffra et démarra en trombe.
L’autoroute. S’il flirtait avec les vitesses autorisées, il avait une chance d'effacer ces cinq minutes décisives qu'affichait toujours l'horloge numérique. S'il écopait d’une amende, il la paierait avec joie si l’alternative était de perdre son travail. Les entreprises recherchaient les jeunes en priorité, pour les habituer à la société et pour qu’ils ne perturbent pas l’ordre public par leur oisiveté. A 37 ans, il devrait se contenter d’un emploi de valeur minimale – s’il en trouvait un –, ce qui rejaillirait sur leur train de vie tout en alimentant les mauvaises dispositions de Karen à son encontre.
Cette idée lui fit appuyer avec plus de vigueur encore sur l’accélérateur. Quand il déboucha sur Kaine Highway, il avait largement dépassé les 130 km/h, sans s’émouvoir le moins du monde. Le trafic restant fluide jusqu’à huit heures du matin, en général, il ne risquait pas vraiment de causer un accident.
John dépassa en trombe deux camions d’une société néofrançaise. L’un d’eux klaxonna dans son dos, stridence poétique étouffée par les hurlements du moteur. Plusieurs motos, plusieurs hybrides étranges – il ne comprenait pas comment certains pouvaient rouler – disparurent tour à tour dans son rétroviseur. Aucun ne conserverait de lui un souvenir particulièrement chaleureux. Peu importait. Il n’avait plus que trois minutes à récupérer. Si peu, et tant encore... Il pressa l’allure.
Le paysage majoritairement urbain défilait autour de lui sans qu’il y prête attention. John avait l’impression d’avaler le monde, comme si tous les éléments du décor luttaient pour le privilège de se trouver dans son champ de vision. C’était stupide, évidemment. Illusion infondée créée par une vitesse excessive, à présent au-dessus des 175 km/h. Sur cette portion, la limite oscillait entre 180 et 185, il lui restait de la marge. Plus vite. Deux minutes. Plus vite.
John avait ralenti avant que le virage ne se présente – il aurait pu faire le trajet les yeux fermés, depuis le temps. Il s'y engagea à peu près à 150 km/h, tout à fait dans les normes donc. Aucun problème.
Sauf qu’il avait plu sur cette portion la veille, l’averse se poursuivant au cours de la nuit et laissant la chaussée glissante. Il l’ignorait. En outre, s’il avait sans doute entendu le terme aquaplaning une ou deux fois dans sa vie, il ne situait pas exactement ce que cela signifiait. A partir de ce matin-là, il le situa mieux.
La voiture dérapa sur la droite dans un crissement de freins, se frotta avec une plainte métallique contre les protections extérieures de l’autoroute, tandis que John pensait avec désespoir aux secondes qui s’égrenaient pendant sa perte de contrôle. Le véhicule partit valdinguer dans les décors, tournant plusieurs fois sur lui-même avant de percuter un vieux chêne, toujours robuste malgré la pollution latente. Là, enfin, il se résigna à l’immobilité, il se résigna au silence.
Quant à notre héros, il cessa de crier, lui aussi. Pour lui, tout devint terriblement noir, lointain, vide, froid.
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, vraiment merci de ton commentaire^^
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