Chapitre III : Joermünd.
Le foyer crépite dans l’ombre, entouré d’un cercle humain, bruyant et rieur. De fines étincelles et de minuscules particules de cendres s’élèvent dans l’air, avant de retomber gracieusement ou en pétillant sur un sol de pierres. Le bois se consume gentiment, accompagné de rires tapageurs.
L’odeur de la bière emplit l’air environnant, une odeur de bière bien particulière.
Ici on boit, on rote, on rit et on se gratte la barbe.
Les doigts salis par les pioches et la roche, les ventres bien pleins, les voix crasseuses, rocailleuses et bourrues.
- Rien de tel qu’une vie de nain ! s’exclama l’un d’eux formant le cercle autour du brasier.
- Ca, tu l’as dit.
- Allez, on trinque !
Et tous frappèrent leurs choppes les unes contre les autres avant de les vider d’une traite.
Le bruit résonnait dans les galeries, si bien que d’autres nains vinrent se joindre au groupe tapageur.
Creusées dans la roche, polies par les bottes, esquintées par les pioches : telles étaient les maisons naines, sortes de troglodytes ou la seule lumière existante était celle des torches.
Une sorte de mélopée joyeuse raisonnait contre les parois, se diffusant dans la montagne comme un écho synonyme de beuverie.
Ne résistant pas à l’appel salvateur d’une choppe de bière bien remplie, des dizaines de nains s’agglutinèrent avec leurs amis, ajoutant au brouhaha une touche de cacophonie de poulailler mal réveillé. On en venait presque à crier pour s’entendre.
Les parois vibrèrent sous les décibels ainsi créés. Les voix formèrent un marteau sonore qui frappait l’enclume rocheuse des parois.
Les parois tremblèrent. Puis elles cédèrent…
Dans un grondement sourd la montagne fit taire toutes ces bouches barbues et pleines de bière.
Dans un roulement étrange les nains firent silence.
Un silence lourd et nouveau, presque effrayant.
*
Enfilant sa paire de bottes de cuir tanné, marrons et usées par le labeur et le temps, Joermünd s’arrêta quelques secondes quand il entendit le silence. Ou plutôt quand il n’entendit plus rien. Car ici, dans la montagne, le silence est toujours signe de catastrophe.
Les lacets ficelés, il se leva tout en emportant avec lui sa tunique, faite d’une sorte de patchwork de tissus, qu’il enfila en avançant.
Les torches n’éclairaient pas sa baraque : il n’en avait pas besoin. Depuis tout petit il avait eu un don, celui de la nyctalopie. La lumière l’incommodait fortement, mais il savait y faire abstraction et s’entraînait pour son expédition.
*
La poussière salissait ses pompes, déjà en bien piteux état, tandis qu’il avançait, sûr de lui, parmi les innombrables galeries naines.
Tels des fourmis, des dizaines de nains se dirigeaient vers le lieu du désastre.
Joermünd, comme eux tous, marchait d’un lent.
Il arriva très vite, en premier même, car il avait anticipé l’effondrement. Un éboulis de rochers, de tailles et de formes aussi variées que des barbes naines, empêchait d’aller plus loin.
A en voir le sinistre, il faudrait quelques heures à un peloton de foreurs pour extraire le restant des corps, brisés ou peut-être encore intacts.
Il faisait demi-tour tandis que d’autres de ses confrères commençaient à s’agglutiner comme des abeilles sur de la confiture.
*
« Et voila… Encore des frères morts saouls… S’en est trop, je pars… » pensa le nain assis sur sa pierre polie, faisant office de chaise.
Il attrapa le baquet d’eau sur sa gauche, puis y plongea les mains.
Le contact rafraîchissant le réveilla quelque peu, puis l’eau effaça les traces de poussière accumulée au long de la journée.
Il découvrit son visage avec une curiosité identique et toujours aussi grande.
Ses cheveux, longs et châtains, dégringolaient en cascade le long de sa nuque, ornant son front d’une couronne brunâtre et hirsute. Ses yeux, sombres, étaient encadrés entre un nez assez mince et des joues très légèrement arrondies. Sa tête se terminait par une bouche desséchée et par sa fierté : une longue barbe qui choyait jusqu’à son nombril.
Cette dernière, ornée d’une tresse presque parfaite, aussi ondulante que droite, faites de deux serpents d’enroulant à merveille, était attachée à l’aide d’une boucle en cuir doré.
Il sourit. Il était jeune après tout : il n’avait que soixante-cinq années humaines…
Un vrai petit jeunot !
Puis il plongea complètement sa tête dans le baquet et resta en apnée durant de longues secondes, faisant des bulles avec son nez, qui lui chatouillaient les tempes en remontant à la surface.
L’air lui manqua et il s’extirpa de sa prison liquide en inspirant fortement.
Près d’une minute avait passée sans qu’il ne s’en rende compte.
Il se releva lentement, laissant goutter ses cheveux et sa barbe, qu’il essora bien vite ensuite, car le timide air circulant dans les galeries, commençait à lui hérisser les poils du dos.
Il attrapa un chiffon, posé dans un contrefort, et s’essuya les cheveux avant de se coiffer à l’aide de son peigne fait de cinq doigts, d’une paume, et qui était relié par un poignet à son bras.
Enfin il quitta son petit chez-lui, marchant au rythme du frappement des pioches qui résonnait à nouveau. Ces percussions étaient synonymes de vie, mais aussi synonymes de mort, car il savait qu’on avait entamé l’extraction des cadavres, ruinés par l’effondrement.
Il tourna sur sa gauche au premier croisement qu’il rencontra, puis continua à emprunter diverses galeries, toutes identiques et différentes en même temps.
La seule décoration qu’il put apercevoir se résuma à quelques torches déjà bien consumées.
Pourtant, plus il avançait, plus il sentait que quelque chose changeait.
Il emprunta le passage de droite, puis une nouvelle fois, avant de prendre à gauche.
Il commençait à se lasser de marcher, mais son cœur s’emballait de plus en plus, il vibrait d’une nouvelle force.
« J’approche… »
Le changement de décor fut radical…
« Une fougère ? De la mousse ? Etrange… »
Il venait de tomber nez à nez avec de la verdure. Le couloir qu’il avait emprunté n’était plus terne, vide de tout, empli de rien. Non, ici il y avait des choses colorées, qui se logeaient dans les excroissances comme des fongosités sur de l’écorce. Il se rapprocha de la fougère, qui siégeait par terre, comme une minuscule reine qui se croit majestueuse lorsqu’elle n’est que ridiculement intruse. Il la regardait se dandiner sous les caresses du courant d’air, un sourire au coin des lèvres. La tige était si frêle, qu’il se disait qu’en soufflant fort dessus il parviendrait à la casser.
Mais il se retint, il n’était pas ici pour détruire les quelques traces de vie de cette montagne terne. Il voulait parler à son chef.
La lumière s’amplifiait à la mesure de ses pas, bientôt il serait aveuglé, avant que ses yeux ne s’habituent et qu’il puisse continuer d’avancer.
Une porte, faite de bois coupé, taillé, lissé, avec sur son côté une poignée, bouchait l’entrée de la cavité. Joermünd, bien décidé, ferma les yeux et poussa le battant, qui grinça légèrement.
Un flot de lumière le happa, l’avala, le sidéra. Il fermait les yeux mais la clarté lui brûlait les iris.
- Joermünd, que veux-tu ? questionna une voix bourrue.
- Pourquoi donc avez-vous besoin d’autant de lumière… râla le questionné. Je suis venu voir mon père, j’ai à lui parler, mais je suis aussi venu vous voir, vous m’aviez parlé de…
- Oui, oui, je vois, je me souviens. Va voir ton père, nous en discuterons tous les trois.
- Merci, Archibald.
En guise de réponse il n’eut qu’un grognement sourd. Le nain, l’alchimiste, était déjà reparti examiner une de ses potions, toutes aussi explosives les unes que les autres.
Pourtant, depuis qu’il travaillait, il n’avait jamais eu le moindre accident, le moindre grain de caillou tombant du plafond…
La porte grinça à nouveau sur ses gonds, une silhouette se dessina dans l’embrasure de la porte.
Un nain, une tunique de velours noire aux fils de soie blanche, entrait dans le laboratoire. Sa barbe lui entravait les genoux, tristement blanchie par l’âge. Ses cheveux, grisonnants, étaient encadrés par une demie couronne argentée, qui se confondait à merveille avec l’épiderme du vieil homme.
Sa mine, burinée, ridée, flétrie, dégageait une telle autorité, que le silence fit place dans le laboratoire.
Les éprouvettes se turent, les fioles restèrent coites.
- Eh bien, je ne suis pas encore mort ! plaisanta le nouvel arrivant.
Alors les fioles se remirent à siffloter de plaisir et les éprouvettes à cliqueter de curiosité. Car tous les liquides qu’elles contenaient étaient de couleurs diverses et variées. Ici un joli bleu pâle, couleur d’azur, aux teintes violacées. Là un précipité noirâtre dans une substance dorée. Ou encore des tubes s’entourant, inondés de couleurs et de bulles. La richesse du laboratoire restait une simple coupelle, inondée de couleurs. Cette dernière contenait une bonne dizaine de pierres, précieuses, fines ou ornementales, toutes plus différentes les unes que les autres :
Allant de l’aigue-marine au diamant, du rubis au grenat, de l’ambre à l’opale ou encore de l’onyx à l’obsidienne.
- Tiens donc, mais qui vois-je, si ce n’est ce cher Joermünd ! s’exclama le vieux.
- Bonjour, père. Je vous attendais justement. J’ai à vous parler.
La mine du vieillard se fit grave. Il s’assit sur un tabouret qui siégeait entre divers liquides colorés, sous une armoire creusée dans la roche.
Il écouta attentivement, le regard s’assombrissant au rythme des paroles.
Archibald avait stoppé toutes ses mixtures, pour afficher des yeux écarquillés à leur maximum.
Joermünd ne tarissait pas, alors son père le coupa :
- Ecoute-moi, mon fils. Tes raisons sont nobles mais ton cœur est encore jeune. Tu ne crains, certes, pas la mort ; mais je ne pourrais pas vivre en te sachant loin de moi. Nous, les nains, avons quitté la surface pour nous terrer dans cette montagne car les peuples nous haïssaient. Nous avons beaucoup trop de talents pour les humains. Ils nous rendaient esclaves… Alors mon fils, je t’en conjure, ne quitte pas la montagne. Tu n’en reviendrais pas…
En guise de réponse, le père n’eut qu’un long soupir de détresse, emplit d’amertume. Après tout, ce n’était que son père, pour lui. Il avait beau être le chef des nains, leur roi qu’ils disaient, ce n’était qu’un père parmi tant d’autres. Ses frères se languissaient, mourraient chaque jours, de comas éthylique ou sous les roches tombantes. Il ne pouvait pas les laisser ainsi, contempler leur déclin millénaire.
- Tu commets là un génocide, en ne voulant pas nous faire quitter les roches. Certes, nous y naissons, mais nous y mourrons aussi…
- Et c’est ainsi depuis des générations ! coupa le père.
- Allons, Thorin, calmez-vous. temporisa l’alchimiste.
Le père et le fils se dévisageaient.
- Plutôt que de vous chamailler inutilement, venez donc avec moi, je vais vous montrer quelque chose qui pourra peut-être vous faire réfléchir.
Ainsi, tous trois sortirent du laboratoire et marchèrent le long d’une galerie secrète, cachée derrière un rocher qu’ils durent déplacer.
Il n’y avait que très peu de lumière, le sol était escarpé, jonché de cailloux et de minuscules flaques.
Joermünd avançait d’un pas sûr, tandis qu’il se délectait de l’attitude de son père. La vue de ce dernier, atténuée par les années, ne lui permettait guère de voir où il posait les pieds. Ainsi, avançant à tâtons, un pied devant l’autre, il perdait une avance considérable par rapport à ses deux confrères.
Archibald tourna dans un boyau plus qu’étroit, suivi de près par le fils. Le père, les ayant perdus de vue, appela timidement. Il n’eut, en guise de réponse, qu’un flot de lumière provenant de sa droite.
Il le suivit, ce flot salvateur, car enfin ses yeux lui permettaient de voir où il posait les pieds.
Joermünd, lui examinait déjà l’endroit.
Une sorte de cave, circulaire et assez bien éclairée. Presque vide, on n’y voyait qu’un renfoncement contenant un objet étrange.
Un manche en bois, plus gros que son poing, rétrécissant lorsqu’il rejoignait une longue tige de métal, creuse. Une sorte de crochet fixé au dessous, des symboles gravés sur le manche, une visée sur le dessus.
- Voici un fusil, affirma l’alchimiste, les yeux pétillants de joie.
Les deux autres, incrédules, regardaient Archibald empoigner l’engin.
Il leur indiqua alors la garde, en bois de hêtre, finement taillée pour s’adapter à l’épaule. Puis il continua, avec tout un tas d’explications scientifiques, dont Joermünd ne comprenait pas le quart. On lui parlait de détente, de balle, d’explosion, de propulsion, de poudre inflammable enflammée…
- Certes, certes, le coupa Thorin, mais à quoi bon ce… fusil (il avait dégluti ce mot avec grand peine) peut-il servir ?
- J’y viens, j’y viens, s’impatienta l’alchimiste.
Et ce dernier s’exécuta. Il attrapa une boîte, posée dans un renfoncement de l’alcôve, et s’acharna légèrement sur le « manche » du fusil. Quelques secondes après, le bois se séparait du métal pour laisser place au long tuyau dans lequel Archibald enfonça une balle, sortie de la boîte.
Il déposa le fusil reconstitué sur son épaule, la lunette de visée en face de l’œil, et indiqua un point dans la pièce, où il avait déposé une sorte de croix peinte en blanc.
Il pressa la détente.
Joermünd et Thorin eurent le même réflexe : ils se jetèrent tous deux à terre, les mains sur la tête, après avoir entendu l’explosion de la poudre à canon et l’impact de la balle dans la roche.
Le silence s’imposa quelques millièmes de seconde avant qu’un rire sorti du fond du cœur ne résonne contre les parois rocailleuses.
- Eh bien, vous en faites des têtes ! hurla de rire le nain au fusil. Mais relevez-vous donc et venez tester la magie de l’alchimie !
Les deux restaient ébahis, jamais ils n’auraient pensé que ce vieux fou d’Archibald aurait pu réussir pareil miracle.
Une once de fierté naquit dans le cœur du plus jeune, le rendant plus que déterminé. Il se sentirait fort avec ceci, additionné à l’entraînement qu’il s’insufflait.
La croix était maintenant complètement déchiquetée, réduite à l’était de poussière, comme l’espoir d’un père, sachant qu’il n’aurait maintenant plus aucune emprise sur son fils…
J´poste plus vite que mon Ombre, mais dans ce cas j´ai une ombre de tortue ! 
, si l´humeur m´en dit, tu auras ça, d´ici ce week end, sinon sache que je lirai même si je ne te donnerai pas mon avis 
