Bonjour à tous...
Voici quelques extraits de la fin de ma première partie...
A vos plumes pour les critiques...
An de Grâce 1741, 20 décembre.
Ce matin là, le Maître fut surpris, lorsqu’il ouvrit la porte de l’escalier descendant vers l’atelier, de ne pas voir filtrer le jour par la lucarne au dessus de la porte qui donnait accès à l’échope. Habituellement un trait de lumière lui indiquait que la porte de la rue et le volet de la fenêtre étient ouverts. Jamais Antonio-Giuseppe ne manquait ce qui était devenu pour lui un rituel. Seuls, en l’instant, se voyaient les reflets des flammes du feu dans l’âtre que le garçon n’avait pas manqué, sûrement, d’allumer pour donner de la chaleur.
Il descendit rapidement, soudain angoissé. Il se souvint tout à coup du visage émacié de son ouvrier la veille, les yeux creux, le regard brûlant de fièvre, la peau du visage diaphane, jaunâtre et les mains amaigries, et auquel il n’avait pas assez prêté attention. Il ouvrit brusquement la porte de l’atelier et pénétra dans le local, qui baignait dans une douce chaleur, se dirigea rapidement vers la porte d’entrée, l’ouvrit, alla décoincer les volets et allait sortir les ouvrir lorsqu’il aperçut, posé au milieu du maître établi, un étui ouvert, recouvert d’un beau cuir, fixé par des petits clous en cuivre, et dans lequel se trouvait un violon posé sur la tranche et un archet dans son logement. Devant, se trouvait une feuille de beau papier parcheminé épais, roulée et entourée d’un ruban rouge. Ecarquillant les yeux, complètement éberlué, le Maître saisit le violon et le regarda, puis se précipita au dehors pour l’observer à la lumière du jour naissant. Le froid le fit rentrer aussitôt poser l’instrument et il courut ouvrir les volets de la grande fenêtre, et revint prendre le violon pour l’observer attentivement à la lumière, derrière la vitre fermée.
L’instrument était superbe. Le Maître, le coeur au bord des lèvres, reconnut le fameux dos qui ne l’avait jamais inspiré, la table choisie avec amour par Antonio-Giuseppe quelques mois plus tôt. Le violon n’était pas grand. La coupe du corps était large et hardie, toute en puissance, les courbes s’imbriquaient l’une dans l’autre sans à-coup, dans un équilibre parfait, les voûtes étaient très plates, plus que la moyenne, les ouïes ressemblaient à deux blessures dans la table, très droites et pourtant délicates dans l’arrondi des terminaisons...
( ...)
La porte de la chambre d’Antonio-Giuseppe était fermée. Tout à coup, le Maître eut un horrible pressentiment. Il se précipita vers le fond de l’atelier et se préparait à ouvrir la porte de la chambrette de son apprenti mais il retint son geste, comme pour retarder le moment de ce qu’il devinait découvrir. Enfin il se décida et poussa la porte.
Posée sur la table, la lampe à huile d’Antonio-Giuseppe brûlait. Une lettre était posée à côté. Le Maître hésitait à regarder vers la couche, au fond de la chambre. Pourtant, il était là, étendu sur le lit, allogé sur le dos. Il avait revêtu ses vêtements d’apparat, et avait passé son tablier de peau qu’il avait certainement du nettoyer. Il tenait dans ses mains jointes le petit crucifix qui pendait depuis des années au dessus de son lit et qu’il avait fini par ne plus remarquer. Il semblait dormir et un léger sourire ornait son visage. Ses traits étaient figés dans une sérénité éternelle. Le Maître sortit de la chambre, tituba jusqu’au milieu de l’atelier et poussa un hurlement de douleur qui fit accourir les voisins...
( ...)
L’apothicaire Adolfo s’engouffra dans l’échope et, d’une voix de stentor, imposa silence à l’assemblée caqueteuse. Jouant des épaules il parvint jusqu’au Maître et le traîna vers la chambre du jeune homme. Il lui tendit une petite fiole d’un liquide brunâtre.
—Bois ceci mon ami, tu en as besoin et cela va te calmer quelque peu, dit Adolfo en fourrant la fiole dans la main du Maître. Allez, n’hésite pas!...
Celui-ci, s’exécuta docilement. Il se sentait dans un état second, vivant un mauvais rêve. Sa femme était agenouillée devant le lit et elle tourna vers son mari un visage baigné de larmes. Il se mit aussi sur les genoux et, la prenant par l’épaule. ils restèrent un long moment immobiles s’abondamment à leur chagrin et leur peine pendant qu’Adolfo allait refouler les badauds qui commençaient à envahir l’atelier. Enfin, le Maître se redressa et fit se lever sa femme, puis il avisa de nouveau la lettre rédigée de la si belle écriture d’Antonio-Giuseppe...
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Le Maître prit le rouleau et vit alors le nom de Maria-Amelina. Cette dernière, ignorant tout du drame qui sétait joué arrivait du bout de la venelle. Elle ralentit soudain le pas en voyant l’attroupement devant l’échope du luthier. Puis, inquiète, elle se mit à courir et entra dans l’atelier pour s’encquérir de ce qui se passait. Elle vit le visage décomposé du Maître et crut que sa femme était malade, moribonde peut-être, puis elle remarqua l’absence d’Antonio-Giuseppe et la faible lueur de la lampe par la porte du fond. Elle s’approcha du Maître et lui demanda ce qui était arrivé. Celui-ci la regarda d’un air hagard, et, sans mot dire, lui montra le violon et le rouleau de papier à son nom. Maria-Amelina se sentit devenir livide. Elle se saisit du rouleau d’une main soudain tremblante...
( ...)
Le parchemin chut des doigt de Maria-Amelina qui les, yeux remplis de larmes, saisit délicatement le violon, et sentit comme un choc au plus profond d’elle même. Elle faillit lacher l’instrument. Celui-ci brillait d’un éclat particulier, comme si le bois était traversé par une lumière divine. Le vernis, transparent, très brillant offrait des couleurs chatoyantes allant du jaune le plus clair au brun-rouge de feu selon l’orientation à la lumière du jour. L’assistance restait pétrifiée par ce phénomène.
—Pose ce violon dit soudain le Maître à la jeune fille.
Elle s’exécuta. L’instrument sembla se ternir légèrement.
—Reprends-le!
Elle se saisit de nouveau du violon et celui-ci sembla s’illuminer.
—Ce violon est vraiment une oeuvre extraordinaire, dit le Maître retrouvant un peu d’emprise sur lui-même. Maria-Amelina, cet instrument t’est vraiment destiné. Je suis sûr que tu puiseras dans ce violon une force et une inspiration qui te porteront en un niveau que tu ne soupçonnes pas encore. Va et travaille-le bien. Il est exceptionnel!
Maria-Amelina serra religieusement le violon dans son étui. Elle demanda au Maître l’autorisation d’aller se recueillir quelques instants devant la dépouille de l’apprenti. Agenouillée au chevet du lit, elle se laissa aller à l’immense chagrin qui la submergeait.
—Pourquoi ne m’as-tu rien dit Antonio-Giuseppe? murmura-t-elle entre deux sanglots. Pourquoi ce silence? Nous aurions pu avoir de si bons instants tous les deux... Je ne t’oublierai jamais Antonio-Giuseppe, jamais, et le superbe leg que tu me fais par delà ta mort me rappellera, s’il en était besoin, que tu m’as aimé jusqu’à ton dernier souffle. Je mériterai ce violon je te le promets... acheva-t-elle la voix brisée.
Elle retourna dans l’atelier et se jeta dans les bras du Maître en pleurant, restant ainsi un bon moment. Elle essuya enfin ses yeux et sortit lentement de l’échope. Elle se dirigeait vers sa maison lorsque Luciano l’aperçut et courut à sa suite, l’air conquerrant, sûr de son charme.
—Bonjour Maria-Amelina, dit-il obséquieux, te plairait-il de sortir avec moi ce soir? Nous pourrions causer tous deux...
—Hors de ma vue, stupide bellâtre, murmura Maria-Amelina le fixant d’un regard glacial. N’as-tu pas appris la mort cette nuit d’Antonio-Giuseppe? Sûr que non!...Ne m’adresse jamais plus la parole. Tu n’es rien à côté du pauvre Antonio-Giuseppe dont tu ne cessais de te moquer. Reste dans ta médiocrité, et laisse-moi...
Et elle planta là, devant tout le monde, le beau Luciano, complètement abasourdi, humilié, verdâtre.
il est mort 
