la vache wé . .. skyz à la recherche de Ben Laden,
louvoyant ds un champ de mines . . palpitant
chaque fois ke l´envie d´écrire me vient ( et finalement c´est une sorte de démangeaison quasi constante ) , c´est une émotion , quelque chose d´infiniment vague qui voudrait se fixer, peut-être , se matérialiser ds des mots.
En gros je n´écris plus car ceux là qui peuvent écrire sur de l´indistinct, de l´impalpable , sont quelques uns seulement sur cette terre, et je n´en fais partie ; ceux qui peuvent écrire quand ils n´ont cependant rien a dire ( c´etait ce que Rimbaud reprochait à Verlaine ) . Et je n´ai rien à dire .
La vaste floraison des poemes sur le net, ou dans les tiroirs désolés de milliers de personnes, tous ces poèmes boiteux, ces especes de fausses couches étalées malgré tout sur l´étendue moqueuse de la page , viennent de ce coeur qui nous tinte faiblement, de cette cloche qui n´a pas de solfege et qui n´est que le rythme du sang.
Tous ces poemes n´ont jamais trouvé le moyen de prendre autre chose que leur source, leur souffle , leur inspiration. Ces fleuves, dont on ne sait pas s´ils partent de l´âme ou du coeur , ne savent où se jeter, se traînent, et le chant qui devrait s´aguiser, s´affirmer, ne fait que s´égorger le long des berges.
L´air insufflé, l´envie d´écrire est là qui veille sur notre " romance sans parole " ( titre d´un recueil de Verlaine )
A ce sujet , cest bien Verlaine qui parvient le mieux, ds ces poemes , qui sont toujours des " flottaisons blêmes " et des paysages rêveurs, saules, bercement de branches, à toucher l´indicible .
" IL pleure dans mon coeur
Comme il pleut sur la ville
Quelle est cette langueur
Qui pénètre mon coeur "
. ..
" C´est bien la pire peine
De ne savoir pourquoi
Sans amour et sans haine
Mon coeur a tant de peine "
voila ce qui est peut-etre le plus bel exemple dans la poésie moderne, d´une poème en train de ce faire , ce friselis , cette errance sur la lèvre... que c´est beau! ce n´est presque plus de la poésie, c´est du silence infusé dans des mots.
Ces vers ont l´air d´être filés dans l´haleine des nuages.
Et c´est surtout cette espece de soif , qui n´est pas rageuse, mais qui reste toujours inextinguible, du poète qui veut s´orchestrer, qui veut se boire lui-même, reprende le frisson dans son vol
Voila , a mon avis , ce que la plupart des poemes qu´on trouve sur le net ont entre leur lignes ( ratées ) , et qui s´écoule et qu´on pressent comme un filet d´eau .
" je ne sais ce qui me pousse à dire à voix haute [ . .. ] " ( Aragon )
l´écriture est vraiment une déchirure
c´est le fusain qui ne prend pas sur le papier, l´imposssibilité de fixer , c´est la buée des mots qui vont mourir au bas de la feuille
La feuille blanche est une envie de m´allonger ds l´herbe, ou bien cette " blancheur clinique " dont parle alain Jouffroy au sujet de l´oeuvre d´Artaud.
