Je viens juste de voir ce topic. Zobinator, je t´avais déjà remarqué ! tu n´as qu´à jetter un coup d´oeil à ma carte de visite pour découvrir quelle grande âme nous co-admirons ;- )
Ton récit m´inspire immédiatement l´illusion d´une saison en enfer ! Je redécouvre la fulgurance de la pensée rimbaldienne, la réflexion globale d´une précision inhumaine et une sacrée clairvoyance. Je n´ai pas eu le temps de lire tout ceci en détails mais voici ce que m´inspire une première lecture, il est clair que tu seras de mon avis si je te dis qu´il est dur de lire un texte sur ordinateur, l´imprimer serait une bien meilleure idée.
Donc quelques reproches que je peux t´adresser, si je puis me le permettre, sont sûrement quelques manques de relecture, certaines phrases sont un peu lourdes et cassent justement la fulgurance. SInon le vocabulaire déjà riche pourrait être davantage enrichi par l´usage de mots rares qui conviendraient mieux à ce que exprimes. Tu dois peindre tes pensées, c´est très difficile à expliquer mais c´est l´essentiel.
La globalité ressort comme un superbe poème en prose.
Mes encouragements pour la suite si jamais tu me lis malgré les 2 ans qu´a duré la noyage de ce topic

Je le lirais ptet´ demain parce que là je ne m´en sens pas capable

"J’ai déparé la beauté de la mémoire en voulant la rendre plus belle qu’elle n’était, j’ai aseptisé le présent en l’isolant. "

C´est exactement le modèle d´une maxime rimbaldienne ! ça me rappelle la célèbre de phrase d´une saison en enfer: "j´ai assis la beauté à mes genoux; et je l´ai trouvée amère; et je l´ai injuriée !" ou encore "Et le printemps m´apporta l´affreux rire de l´idiot !" .

Et le fait de terminer par un participe présent ça ressemble beaucoup à cette phrase d´ "Enfance IV": Ce ne peut être que la fin du Monde en avançant".

Oulà

Quelle couche épaisse de crasse accumulée sur ce miroir !

On dirait un mauvais philosophe, luttant en vain contre le courant de la rêverie , monté sur le gaillard avant d´une épave et s´amalgamant aux brumes qui l´entourent , sans jamais parvenir à les dêmêler .

Comment avancer avec cette horrible cargaisons d´oxymores, d´antithèses et d´hyperboles ?

Quel style laborieux! Quelle horrible végétation!! Ai-je vraiment tissé cette horrible toile ?

Quelles phrases évasives, incertaines !

On croirait voir d´ horribles Orénoques se tordre et dérouler leurs anneaux de tourbe , risquant de coaguler définitivement à chacun de leurs méandres. Un lointain eldorado croupit dans cette eau stagnante. Pauvre orpailleur, j´ai jeté du Rimbaud, du Verlaine, du Apollinaire, du Baudelaire ds cette boue.

J´ai reconverti l´or en boue , obscur alchimiste. Ma trajectoire malheureuse a croisé celle de Baudelaire ( " j´ai pris la boue et j´en ai fait de l´or " )

Les mots vont à vau l´eau , pêle mêle , s´entrechoquant contre des écluses d´une surdité massive .

Est-ce là vraiment le " tohu bohu trimphant" de Rimbaud , cette voûte incendiée qu´il parcourait comme un météore? Sont-ce là ces perspectives ahuries, ces golfes éclatants creusés à mains nues dans le roc lourd et têtu de toute l´antique littérature? La paupière, devant cette morne littérature, déborde-t-elle comme une coupe du vin halluciné de la vision?

" Amputé vivant de la poésie " , est-ce là si douleureux ? ah, la plaie respire au moins !

Qu´étais-je moi, boitant avec cette poésie comme avec une jambe artificielle ? La greffe a très mal pris. Le tronc a quelque temps pourri dans ses horribles excroissances.

Le verbe , chez tous les poètes, est passé par le spasme et le vomissement.

J´ai toujours pensé que la poésie était un accouchement douleureux , et que l´imagination enflait dans le cerveau comme une tumeur.

" Pour avoir mis le pied sur la nuit
je suis pris dans les rets étoilés " ( Supervielle )

Aucune fulgurance à mon avis dans cette prose évasive et branlante . Un éclat, parfois, comme un tesson de bouteille brisée.... Ivre d´avoir vu le bateau de Rimbaud virer vers "un ciel infusé d´astres " , ivre d´avoir humé les pages odorantes et dangereuses de Baudelaire, ivre d´avoir suivi Apollinaire, le pauvre mal aimé , dans les rues interlopes de Londres, j´ai finalement sculpté dans ce triste matériau ma gueule de bois. J´ai lourdement pavé mes phrases sous les arcades d´une syntaxe lugubre et déformée.

Forçant le verrou de l´empathie, j´ai imaginé, à travers un personnage complètement soluble , espèce de décomposition humaine, l´expérience de l´incarcération ; j´ai mis sur mon épaule le pauvre habit de Jean Genet , la casaque de Soljenitsyne, le doux costume de Verlaine, lamé de lune et de larmes. J´ai coiffé ma tête de cette " coupole spleenétique " sous laquelle Baudelaire égarait ces " tribus prophétiques " .

Au mitard! Il ne faut pas laisser la poésie s´évader de ses veines!
Au mitard, longues phrases! repliez vous quelques temps dans les cellules laborieuses de la grammaire! fixez des prises à votre peau glissante ,glanez dans les dictionnaire votre chaume de vocables et de mots, et mirez vous, surtout, dans une relecture attentive et lucide !

Aguise un peu tes outils, poète!

Je continue ma varappe ... j´ai sur le front un peu de neige parnassienne.

Ce récit , que j´avais sans doute écrit, comme la plupart des gens le font , en espérant mettre la main, à travers les épaisseurs du langage, sur le crin évasif d´une chimère vaguement entrevue, s´est peu à peu rétréci , pour déboucher sur un mur, sur un silence.

L´écriture est presque toujours une impasse.

Quant à la beauté, elle avait encore une fois glissé sur mes genoux...

"Mes encouragements pour la suite si jamais tu me lis malgré les 2 ans qu´a duré la noyage de ce topic "

Au fait merci , vieux pilleur d´épave .

La poésie est toujours à deux doigts du récif.
Il ya dans le cerveaux de certaines idées, telle que les préjugés, ou encore les "clichés" , qui continuent d´allumer des feux. Ces naufrageurs sont postés dans les recoins les plus incultes de nos cerveaux.

Pr la " saison en enfer " , je crois qu´elle est épanche une sève autrement plus violente que cette fange charriée dans ma prose .
Les fleurs qui poussent sur cet humus inhumain , moulu et maché comme du peyotl par l´incompréhensible Rimbaud , ont imprégné toute la poésie du 20 ieme siecle d´un parfum vénéneux .

tu écris?

je lirai peut être mais c´est un peu présenté en "gros paquet" je sais pas si tu vois ce que je veux dire donc ça donne pas très envie et au fait c´est quoi le titre car j ´en ai pas vu .
au fait (oui encore au fait) , ya un forum écriture pour poster des trucs que tu ecris (je sais pas si tu le sais donc je signale on sait jamais) .
voila .

ouais c un gros sac d´angoisse, ouvert et répandu dans ma prose.

De toute façon, cette prose sans vertèbres et sans articulations on peut là couper à peu près à n´importe quel endroit.

C´est pas la peine de la poursuivre des tous ses horribles replis.

Lis en un morceau . Laisse pourrir le reste de cette charogne. Les loups mettront ca sur leurs os .

Quand au forum écriture , je le trouve assez triste . Les mots font une sorte de buée qui tient très peu . Le lecteur est toujours de l´autre côté de la vitre , et ce qui tient d´un côté se dissout de l´autre.
Notre brume nous tient à coeur, elle embrouille à merveille nos miroirs.
C´est le lecteur qui rendra compte de notre reflet.

La poésie prend souvent sa source dans cet espèce de " vague de l´âme " dont parlait Chateaubriand . Il faut que cette neige, une fois fondue, fût - elle pure et limpide aux yeux de l´auteur, charrie dans son cours toute cette littérature vivante hors de nous , qui la gonflera , et fera de cette glace aveugle et sourde une eau vive et féconde ou le lecteur ira boire.

La poésie pourtant, reste parfois dans cet état latent de glace . Mais elle donne au lecteur des prises afin qu´il puisse prétendre à l´ascension.Sous sa semelle il met les crampons, et le piolet dans sa main.

Quand à moi je désespère un jour d´être poète

Je ne me mire et ne me plait
Qu´au chaque coin de cette plaie

Il fut un jour où les continents décus recommencèrent à dériver dans notre sang

Mon double tient la porte
Contrôle les passants
Au pas de mon aorte
Il a lui même dans son sang
Sa propre porte et son escorte

Non j´écris plus mais ce n´est pas irréversible. En ce moment je suis en pleine galère, la première année de Médecine pour ceux qui connaissent, je travaille de 7 à 8 heure par jour tout seul devant mes cours, ce qui donne de 10 à 11h en comptant les heures de cours et ce toute l´année avec au maximum 2 jorus de vacances réelles dans l´année.. Donc j´ai la tête ailleurs, en dehors de mes bouquins que je n´ai plus ni le temps ni le courage d´ouvrir.
J´ai la ferme impression que cette épreuve surhumaine faite à notre esprit qu´est ce concours médical est une épeuve fabuleusement littéraire. Je m´explique, les poètes tentent de voir des limites offertes à aucun homme, le dépassement de soi, un au-delà fantastique où les visions priment sur le sensible. Je me vois atteindre un absolu ineffable, je ne suis plus au monde.
Voici mon aventure présente.
Je pense souvent à la littrature et me repose quand mon esprit se perd dans l´obscur, dans Beaudelaire et Rimbaud. J´ai trouvé un exutoire dans les Illuminations et dans les Fleurs du Mal, un miroir dans une Saison en Enfer.
Mon autre amarre au monde réel est la voile que j´entretiens comme un joyaux, comment ne pas exister autrement que sur un bateau ? je me le demande. Je me vois souvent ivre et descendant d´impassibles fleuves, sous les tohus bohus de mes formules biochimes et autres exgalaisons cellulaires, l´enfer n´en est que plus vrai !
Pourquoi ne serait-il pas possible de lier les sciences et la littérature ? Ils ne sont pas incompatibles et un esprit bien fait doit les posséder !
Ouhla j´ai été long

Jsuis tout à fait d´accord. La plupart des grands poetes, Hugo , Rimbaud, Supervielle notamment, ont trouvé dans la science , tantôt le moyen de rebondir et de prolonger la vision, tantôt le moyen canaliser les sources parfois violentes de la poésie . Entre la figure du poète visionnaire, parfois proche de la pythie extatique ou même du possédé et la figure du poète prostré, perdu dans l´épanchement lyrique et déambulant sous un ciel de bile noire ( " Quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle " , le fameux spleen baudelairien ) , une autre figure se dresse . C´est Hugo sur son rocher, spéculant sur la destinée humaine, et transfiguré par l´exil , c´est Holderin ou Rimbaud , cherchant la formule afin de " changer le monde " ( Rimbaud ) ou de vivre poétiquement ( Holderin ) ; c´est encore Blaise Cendrars, regardant bouche bée la grande Sibérie s´étaler deriière la vitre du transsibérien .

Que ce soit dans le voyage Baudelairien , " any where " ou dans la fulgurance rimbaldienne, il y a le besoin d´accoster quelque part, de repartir " ailleurs " , de " fixer des vertiges " .

" La curiosité nous tourmente et nous roule "

Le scientifique et le poete trainent tous deux des sondes dans l´inconnu .

Michaux s´injecte des drogues et parle de la " connaissance par les gouffres " , Hugo dans les Misérables parle de la " preuve par l´abîme " .

Baudelaire ds ses " paradis artificiels " , fait toucher la médecine et la poésie .

Ils participent tous deux , selon Georges Duhamel , à ce meme mouvement qui se tend vers la "connaissance du monde."

Il fut un temps où la poésie, la philosophie , et la science s´agrégaient dans une même lumière .

Je pense à l´antiquité grecque .

Il est interessant aussi de se pencher sur la civilisation chinoise ou indienne .

Les cloisons ont toujours été , au cours des siecles , plus ou moins perméables. Je crois qu´aujourd´hui elles sont particulièrement épaisses. Il y a une grande surdité entre les différents domaines de la connaissance. C´est peut-être fatal av la spécialisation grandissante .Il est loin le temps de Léonard de Vinci ...

De nombreux moines bouddhistes etaient aussi de grands médecins , autrement plus "positivistes" que des chamans ou des " guérisseurs "

Hippocrate etait un philosophe .

Ce sont peut-être ces personnages qui me fascinent le plus .

Tout à mon avis découle de la philosophie . Le philosophe , c´est l´homme curieux .

Ton approche de la poésie me plait beaucoup .

Il semble que tu injectes de l´absolu ds le relatif , que tu jettes des ponts et que tu fasses communiquer les précipices .

Tu vois , cela m´aurait plus de faire de la médecine . J´écoute souvent le bruit confus du sang dans mes veines . Je marche le long de mon aorte et veille à la blancheur de mes os.

Certains scientifiques auraient trouvé quelque part dans notre encéphale , le siège de l´âme.

je ris... mais j´écoute attentivement .

Je voudrais disséquer le corps du sphinx.

Une derniere chose : j´ai cru un instant que tu allais faire le coup de la poésie qui détend , qui relâche un peu nos nerfs après une dure journée de travail. Pour moi elle doit recommencer à les faire vibrer .

" Si la poésie ne change pas ta vie, laisse là tomber " . Alain Jouffroy a dit quelque chose ki devait ressembler à ca .

" la mer, la vaste mer console nos labeurs "

--> ce ressassement là ne me suffit pas .

Enfin c´est l´étoile Baudelaire et l´étoile Rimbaud que tu fixes et qui a l´air de te guider, non pas parce qu´elle a sa place dans les pléiades de notre littérature , mais bien pasqu´elles ont l´air de changer ta vie ... avec ces étoiles , ton bateau prendra l´eau et tu rebondiras " sur des gouffres amers. "
La poésie et la physique ont ces même lois frustrantes et surpuissantes qui sont celles de l´attraction et de la gravitation .

Il ya des sortes de portiques en plein ciel , ce que les scientifiques appellent les "trous noirs " ( pour une fois c´est clair ( sans jeu de mot ) ) . Baudelaire et rimbaud y sont sans doute passés .

J´aime pourtant, et je sais pas ce que tu en penses "les sanglots longs " s´étirant sous l´archet verlainien...

Mais près du nepenthès Verlainien , Baudelaire a rangé des fioles de poisons autrement plus violents . C´est là, il me semble , que tu vas boire .

J´adore Verlaine et je le méprise .
j´adore Rimbaud et je fais mieux que le mépriser. Je le maudis . Je voudrais que , relegué dans le plus profond des enfers, il recommence son affreux hurlement.

Verlaine mort , cela me va. Sa poésie est un refrain que je me répète éperduement.
Rimbaud mort, cela m´obscède.

Je ne prends pas la poésie pour un détente ! ce serait la rabaisser à un pitoyable rôle ! crime de lèse poésie.
Tu as raison, j´y vois plutôt un moyen de m´évader et de rebondir dans le vrai, quand mes pensées s´égarent là où il ne faut pas, je les recanalise. Je ne vois rien de plus philosophique que la poésie, j´entends par philo son sens éthymologique, on redevient sage et humble, nous poètes ou lecteurs de poésie. humble parceque la poésie nous ramène à la raison, nous avons du monde une vue subjective, pourquoi ne pas le penser dans sa globalité et s´évader du seul domaine sensible.
L´opinion close est celle des cons.

Quant à Rimbaud, j´avoue qu´il exerce sur mon un pouvoir de fascination inexplicable, j´ai parfois l´impression de m´identifier à lui.
C´est dangereux de s´identifier à quelqu´un.
J´ai souvent eu une boule dans la gorge en relisant sa dernière lettre. Un lot, une dent seule, un lot deux dents, un lot trois dents, un lot quatre dents. Pourquoi n´y a -t-il jamais qu´un seul lot ?
J´en ai des frissons.
Quand le bateau ivre m´a épinglé, je ne me suis jamais senti aussi bête.
Nullement je n´avais vu telle clairvoyance.
Comment peut-on être aussi clairvoyant ? eh bé en étant voyant tu me diras !
En voyant quelquefois ce que l´homme a cru voir.
Quelque fois.
Comme si c´était passager et si volatile.
La vie de Rimbaud est merveilleuse et parfois je rêve d´entendre le son de sa voix, de voir son visage et de l´avoir en face de moi.
En fait non, je n´aimerai pas.
C´est confus et complexe, Rimbaud a forcé les 2 dernières années de ma vie.

Tiens, j´ai découvert un nouveau chanteur, même si j´entendais parler de lui depuis longtemps, c´est Raphaël.
Même si c´est pas le genre de musique que j´écoute d´habitude, là j´ai été fabuleusement touché, nettement touché, par ses paroles.
On atteint un niveau proche de la vraie poésie.
C´est très terre à terre et vas-y que je t´envoie cette terre au ciel.
D´un rien on fait une exhaltation sublime.
Certains textes sont descriptifs, on dirait du Giono, une peinture de la vie, ça ressemble même à du Renaud, et puis le génie de ce Raphaël y ajoute une dimension supplémentaire.
Je conseille: "La ballade du pauvre" et "Être Rimbaud".
Après faut se laisser aller
Des fois la musique me fait presque autant rêver que la poésie. Les ¨Pink Floyd par exemple.

Mouais .

Je connais bien un Raphael génial. Un essaim d´anges volait dans aura .

Baudelaire disait que la musique " creuse le ciel ". C´est vrai que Wagner y faisait parfois des trous .

Il me semble que Raphael ravaude cette étoffe, qu´il y rajoute du bleu ; qu´ils rallument " les miroirs ternis " ...

SAns etre particulierement attentif à la jeune génération, j´essaye malgré tout de l´écouter. Et Ceux la qu´on appelle les chanteurs à txt , les paroliers, auteurs compositeurs, ceux qu´on appelait autrefois les " chansonniers " , et qui sont aujourd´hui Raphael, Saez, Benabar , M , Mickey 3D , Murat, Biolay ( lol c un peu fourre-tout là ) , je dois dire que je les trouve assez médiocres.

Pr la chanson française , je crois que j´ai déjà ma sainte- Trinité : Brel , Brassens , Ferré . Ferrat à la limite ... Tu vois j´suis un peu rétro . ( j´parle seulement de la qualité des txt ) . Enfin j´écoute, j´écoute , juge sévère et un peu hautain peut-être . Mais ya vraiment des chansons qui m´énervent ( l´autre là , qui chante , " oublie le monde puisqu´il t´oubliera " , ou kelke chose comme ca , ou bien certaines chansons " engagées " de Saez ).

Renaud m´agace également plutôt qu´autre chose.

Selon Sartre , " les mots sont des pistolets armés " .
Renaud devrait prendre plus le temps de former ses crachats ; et méditer sur la cible .

Je me suis svt demandé de quels chanteurs on pouvait dire qu´ils étaient poète.
Un pote arrete pas de me répéter que Miossec est un poète ... Et j´ai pas grand à lui répondre .

ya sans doute du côté des States , certains chanteurs qui touchent d´assez près à la poésie . Lou Reed , Morrisson ( d´ailleurs Morrisson , c´est comme poète qu´il aurait voulu qu´on l´enterre , et il a publié plusieurs recueuils de poemes ) , des auteurs proches de la Beat génération .

Seulement jsuis une bille en anglais dc j´en sais rien .

Ah bob dylan aussi . Ses textes ont de telles qualités littéraires qu´on les étudierait ds les écoles ! Ca m´en bouche un coin ( j´ai seulement jugé sur des traductions assez approximatives jcrois )

jviens de lire le txt " Etre Rimbaud " ( j´dois dire ke ce titre m´interpelait! )

" comme Pierrot et roder dans la ville "

L´image du Pierrot associé à Rimbaud est plutôt maladroite .

Rimbaud aurait dédaigné ce costume là , qui tombait si bien sur les épaules de Verlaine .

" allant comme un noyé de la maladie bleu "

C´est bien la seule chose qui sauve la chanson de la noyade .

" Non l’homme n’est pas aimé,
"

Voilà le type de phrases que je supporte pas et qu´on retrouve si svt chez ces nouveau chanteurs " ténébreux " ! Il ont trempé leur plume dans leur bile noire, et puis c´est tout . Elle s´est complètement émoussée. Il faut savoir l´aguiser , il faut savoir surprendre . " Non l´homme n´est pas aimé " , " non l´homme n´est pas aimé " . On dirait un chant d´ivrognerie .

méchant zobi ..

lol t´as pas tort sur certains points.
Sinon j´adore aussi Brassens et Ferré évidemment, je ne placerai jamais Raphael au dessus de ces grands noms.
Nan en musique mon genre c´est plutôt le rock, le métal un peu.
J´aime beaucoup Bruce Springsteen, Led Zeppelin, les Pink Floyd, Bob Dylan et dans le métal j´aime bien Iron Maiden, Burzum (black metal)... enfin pas mal de groupes.