Vos désirs sont des ordres. Voivi une petite suite. Bonne lecture.
Dès qu’ils furent suffisamment loin de la porte de la directrice, les jeunes gens éclatèrent de joie. Harry rit aux éclats, et Hermione dansa sur place :
« C’est merveilleux : il échappe à Azkaban ! J’ai eu si peur !
- Moi aussi, je l’avoue. »
Bavardant sans souci de déranger le sommeil des personnages dont les grands tableaux décoraient les murs, ils montèrent une seconde volée de marches. Là, au deuxième étage, Harry marqua un temps d’arrêt.
« Viens, Harry ; il est tard, et…
- Il faut que j’y aille ! » cria le garçon en s’élançant dans le couloir.
Il courut à en perdre haleine. Bientôt, il atteignit son but : une gargouille.
Haletant, il se concentra du mieux possible :
« Euh… Nid de cafards ! Sorbet citron ! Fizwizbiz ! »
Désespérément, il énuméra tous les mots de passe de son répertoire, mais la statue refusa de pivoter. Sur ces entrefaites, Hermione arriva derrière lui. L’abattement de son ami la navra :
« Tu ne sauras pas t’y rendre sans la formulation adéquate. C’est le bureau de Mrs McGonagall, maintenant ; plus celui du professeur Dumbledore, hélas. »
Contrit, le jeune homme hocha lentement la tête. Hermione le prit gentiment par le coude, et le guida vers l’escalier qu’ils gravirent en silence.
Au septième étage, ils longèrent le corridor jusqu’au portrait d’une grosse dame qui, éternellement vêtue d’une robe de soie rose, ronflait légèrement.
« Zut ! s’exclama Hermione. Nous n’avons pas le mot de passe. Mrs McGonagall a omis de…
- Vous débarquez d’où? s’informa le personnage en soulevant une paupière alourdie de sommeil.
- Euh… Nous venons d’arriver, et personne ne nous a dit… »
À leur grand effarement, la grosse dame éclata de rire :
« Bien sûr que l’on ne vous a rien dit. Vous êtes préfète en chef, non ? Alors, c’est à vous de choisir ! »
La bouche de Hermione s’ouvrit sans qu’aucun son n’en sorte.
« Allez ! la secoua Harry. Invente-le !
- Je… je…
- Ce n’est pas très original, railla le portrait hilare. Enfin, si c’est votre dernier…
- Attendez ! Le mot de passe sera… Ron Weasley.
- Comme vous voulez. »
Le tableau pivota pour libérer l’accès à la salle commune des Gryffondor.
« Incendio ! » dit immédiatement la jeune fille pour raviver l’imposante cheminée.
La pièce, suffisamment vaste pour une septantaine de personnes, s’éclaira avec l’embrasement des bûches.
« Eh bien voilà ! soupira Hermione, amère. Il ne nous reste plus qu’à rejoindre nos dortoirs. »
Harry fixa la cheminée puis sa compagne.
« Ça ne me dit rien du tout de grimper là-haut, dans cette pièce déserte et froide.
- Moi non plus. Je n’ai aucune envie de… rester seule. »
Le garçon sourit largement ; il désigna le grand divan qu’ensemble ils rapprochèrent du foyer rougeoyant dans le même entrain joyeux.
Un coq chanta. Harry Potter battit des paupières et s’attendrit en contemplant la jeune fille endormie dans ses bras. Elle gigota un peu, cherchant manifestement une position plus confortable sur le divan où ils étaient allongés.
« C’est vraiment l’heure ? murmura-t-elle d’une vois pâteuse.
- Oui, Miss Granger ! Dépêchons-nous. La directrice voudra certainement nous voir avant peu. »
Hermione s’étira mieux que Pattenrond lové sur sa hanche.
« J’ai merveilleusement dormi, Harry. Merci de m’avoir… servi d’oreiller. »
Les jeunes gens se redressèrent en bâillant ; chacun gagna sa salle de bains respective.
Ils se retrouvèrent 45 minutes plus tard, dans la grande salle.
Ils n’étaient que deux à occuper la longue table de leur maison. Cette atmosphère inaccoutumée les mettait mal à l’aise. En tout cas, les elfes de maison avaient redoublé de soins vis-à-vis des seuls élèves à gâter ; un festin de confitures, brioches, cakes, et autres mets, débordait entre les jeunes gens assis face à face.
« Ce soir, il régnera une autre ambiance ! assura Hermione en se servant copieusement de céréales.
- Je le souhaite, soupira Harry qui tartina de marmelade d’orange ses croissants dorés. Je me demande où est passée notre escorte. Ils ont dormi au château, tu crois ?
- Probablement ! La présence de Dalwish nous a empêché de parler de l’Ordre du Phenix ; c’est dommage. »
Se régalant, ils eurent bientôt la surprise de voir voleter vers eux un petit avion en papier, similaire à ceux du ministère. Sans équivoque, il était adressé à la jeune fille auprès de laquelle il se posa en douceur. Le dépliant, Hermione entama sa lecture, puis sourit :
« Mrs McGonagall me convoque dans son bureau. Elle me déconseille d’essayer ce mode de communication réservé, exclusivement, aux professeurs ! »
Harry lui rendit son sourire, par dessus son bol de café.
« Que vas-tu faire pendant que je serai là-haut ?
- J’escomptais aller aux cuisines. Dobby m’expliquera peut-être comment il a su pour les Mangemorts.
- Profites-en pour tenter de persuader les elfes que…
- Hermione ! Tu n’as pas encore renoncé à la S.A.L.E ? Depuis le temps, tu devrais avoir compris l’inutilité de tes efforts : les elfes aiment servir. Dobby est… une exception. »
Alors que Hermione remontait au premier étage, Harry emprunta l’escalier descendant aux cuisines. Du bout de l’index, il chatouilla la poire du tableau représentant une énorme coupe de fruits. Quand elle éclata de rire, une poignée de porte apparut ; il l’abaissa.
Pour de l’animation, il en régnait, ici ! Partout des êtres aux grandes oreilles couraient dans cette pièce gigantesque qui, sauf les fourneaux et casseroles de cuivre, ressemblait à s’y méprendre avec la salle située juste au-dessus.
Une petite elfe vêtue d’un bout de torchon s’avança vers le jeune homme, se courbant devant lui jusqu’à ce que son long nez touchât le sol immaculé.
« Vous désirez, maître ?
- Euh… Dobby est-il là ? »
La créature redressa la nuque pour dévisager le visiteur.
« Vous devez être Harry Potter ! Le Monsieur Potter dont Dobby parlait tout le temps ? »
Harry acquiesça lentement, s’étonnant de l’attitude légèrement nerveuse de l’elfe.
« C’est que… Dobby n’est plus ici depuis… un bon moment.
- On ne l’a pas renvoyé, j’espère ?
- Non, non ! Dobby était très bien avec nous, il travaillait convenablement, mais… quand Winky… Vous savez, une elfe libérée, comme lui…
- Je sais ! Quoi, Winky, que lui est-il arrivé ?
- Elle était très malheureuse. Elle ne s’est jamais habituée à sa nouvelle condition et… elle s’est laissé mourir de faim. »
Cette nouvelle attrista Harry qui se demanda comment Hermione, elle, allait réagir en l’apprenant. Profondément tracassé, il refusa machinalement tout les aliments que la petite elfe lui présentait. Il amorçait doucement une marche arrière, quand une idée germa :
« Kreattur ! cria-t-il fermement. »
L’elfe, dont il avait hérité à la mort de Sirius Black, s’avança vers lui d’un pas traînant.
« Vous désirez, Maître ? »
Aussi laid et insolent qu’avant, Kreattur ne se prosterna pas devant Harry qui, indifférent à cette attitude insoumise, lui dicta ses ordres :
« Retrace Dobby ! Je veux, j’exige, tout connaître de ses agissements. Tu n’as le droit de parler qu’à Dobby et à moi ; tu ne peux rien écrire non plus. Va ! »
Sans un mot, l’elfe se volatilisa.
il faut lire les coms d´avant 
mais je ne pourais pas lire ta suite ce soir alors encore 
?
