ce ne sera pas encore pour aujourd´hui 
cette suite en est l´aprce. Bonne lecture! Ne soyez pas trop sévères 
Encouragé par des applaudissements nourris, le jeune homme se redressa. Il salua l’assemblée, fouilla sa poche d’où il tira les feuillets préparés :
« Je vous remercie ! J’avoue que Mrs McGonagall me fait un grand honneur en me choisissant comme… héritier. J’espère être à la hauteur de sa confiance. Je puis vous assurer que je ne négligerai pas mes efforts afin d’y réussir. La rentrée officielle est prévue demain soir. J’aimerais rencontrer personnellement chacun d’entre vous d’ici-là. Je ne tiens pas à révolutionner votre pratique de l’enseignement, juste à m’assurer du respect de la législation en vigueur. Notre rôle est de former au mieux les enfants dont nous aurons la charge. Tous, ensemble, en groupant nos compétences, nous y parviendrons. Merci de votre attention ! »
Salué comme il se le devait, le promu se rassit rapidement. Il ne fut pas sans constater comme… un flottement dans l’attitude des attablés. Un coup d’œil à Hermione lui confirma ses craintes, elle tentait de lui signifier… Zut ! Il avait oublié… quelque chose d’important !
« Excusez-moi ! se releva-t-il brusquement. J’en ai pour une minute, je reviens ! »
Il courut aussi vite que ses jambes le lui permettaient :
« Quel empoté ! » se gourmanda-t-il en galopant vers les étages.
Dans sa chambre, surexcité, il se prit la tête à deux mains :
« Où l’ai-je fourré ? »
Tournoyant sur lui-même, il balaya meubles et commode, presque paniqué.
« Je ne m’en sortirai jamais ! Je n’aurais pas dû venir. Ils vont se foutre de ma poire quand ils découvriront que… »
Soudain, il se calma, expira d’aise et brandit sa baguette :
« Accio cadeau ! »
Un paquet, parfaitement emballé de papier coloré surgit d’un tiroir. Il le réceptionna en douceur puis hésita :
« Je leur ai dit une minute… il s’en est écoulé au moins dix ! »
L’incertitude le tenaillait. Il consulta la montre confiée par son mentor, son très cher Dumbledore. Cet objet était aussi un retourneur de temps ! L’ennui, c’est qu’il lui était devenu complètement étranger. Inutile de se risquer à des expériences, tant pis ! L’empochant, il fit marche arrière et réintégra la grande salle où les commentaires allaient bon train.
« Je suis navré ! s’empressa-t-il. Mrs McGonagall, veuillez accepter ce modeste don, preuve de ma… profonde considération. »
Le présent changea de main, l’ex-directrice s’émut :
« Merci, Harry ! Nous avions craint que…
- Les usages doivent être respectés ! Je m’y emploierai. »
Heureuse, la vieille dame déchira les enveloppes. Se révéla un ravissant canevas représentant une dame à la licorne, une miniature de celle qui ornait les murs de la salle commune des Gryffondor.
« C’est ravissant ! Broder cette tapisserie comblera mes longues soirées solitaires. Merci, Harry ! Ce symbole de notre Maison me tient beaucoup à cœur. »
Elle se conforma au rituel et, à son tour, tendit un petit paquet au jeune homme qui, embarrassé, en délogea un étrange objet ressemblant à un cailloux gris, creusé, aux bords moulurés. L’examinant sur toutes ses faces, Harry demeura perplexe :
« Une… mini-pensine ?
- Une réduction ! sourit Mrs McGonagall. Quand vous la poserez à l’endroit voulu, elle prendra sa taille normale. Se vider l’esprit est essentiel afin de garder les idées claires. »
Après une accolade entre ancien et nouveau directeur, tous savourèrent une tournée de liqueurs. Jus d’œillets, Xérès, whisky pur feu ou sirop de myrtille, etc. Tous les goûts étaient représentés. Si Desdémone opta pour une eau-de-vie d’orange sanguine, Neville s’abstint d’alcool :
« Je ne me suis enivré qu’une seule fois dans ma vie, au décès de ma grand-mère. Ce jour funeste, j’ai lancé des sorts à tort et à travers. Le pauvre Trevor en a fait une jaunisse ! Depuis, j’évite les spiritueux. »
L’assemblée rit plus ou moins grassement selon son degré d’ébriété. Hermione, qui se contentait d’un doigt de rhum groseille, releva un sourcil contrarié en voyant Harry se remplir un troisième verre de cognac millésimé.
Slughorn avait accaparé le récent promu. Selon son habitude, il discourait sur ses passions culinaires et son club de célébrités :
« Vous serez naturellement des nôtres lors de notre prochaine petite réunion. Inutile d’essayer de vous défiler ; vos nouvelles attributions vous y contraignent, pouffa l’opulent bonhomme aux moustaches de morse. Je n’ai jamais été dupe de vos excuses, plus ingénieuses les unes que les autres. Cette fois, vous ne devrez pas en chercher. »
Sans rougir, Harry avoua ses piètres stratagèmes :
« J’ai toujours détesté les mondanités. Voyez-vous, chez les Moldus, je passais… inaperçu alors que dans notre monde, les livres d’histoire citaient mon nom à peine je tenais sur mes jambes. M’exhiber dans les soirées a été très pénible, croyez-le.
- Je n’en doute pas, Harry, admit le professeur de DCFM. Mais vous ne pouviez refuser les honneurs que vous méritiez ! Les gens désiraient vous acclamer, vous féliciter et, surtout, vous témoigner leur reconnaissance pour les avoir débarrassé de ce fou dangereux !
- Avoir tué un homme n’a rien de glorieux ! répondit sombrement Harry.
- Quatorze années se sont écoulées, vous n’avez pas encore tourné la page ?
- Je crains que ce soit impossible, » soupira le jeune homme en vidant son verre d’un trait.
Dans un tangage dangereux, Sibylle Trelawney leva sa coupe :
« Je voudrais… hips ! »
Elle rit bêtement, une main devant la bouche avant de reprendre :
« Excusez-moi ! Je voudrais porter un toast… Au cheval… je veux dire… euh… au noble Firenze qui a eu la chance… non, le malheur… de nous quitter lors de ces horreurs ! À Firenze ! »
Pas à dire, cette tirade jeta un froid. Un à un, les convives se mirent debout et, ensemble saluèrent la mémoire du Centaure disparu au champ d’honneur.
« À Firenze ! » clamèrent-ils en chœur avant de se rasseoir, très lourdement pour certains, dont Harry qui se versa joyeusement une nième rasade.
Plusieurs salutations s’ajoutèrent. On loua d’autres victimes tel Rubéus Hagrid, le demi-géant qui avait aidé Harry lors de sa quête aux Horcruxes. En tout bien tout honneur, Albus Dumbledore, reçut sa part d’hommages.
Le cherchant des yeux, Harry s’étonna :
« Son portrait… ? Il a déménagé ? Je pensais qu’il voudrait…
« Rester accroché dans cette salle, oui. Quand les rivalités entre Maisons ont recommencé, il a désiré retourner dans mon… enfin, dans notre bureau ! »
Rassuré sur le sort du tableau animé de son mentor, le nouveau directeur se laissa aller à la griserie des vapeurs d’alcool. Le parfum de sa douce voisine s’y additionnait dans un mélange euphorisant. Aussi quand, langoureuse, le professeur de potions se pencha vers lui, susurrant :
« Mr Potter… Harry ! Je puis vous appeler Harry, n’est-ce pas ? N’avez-vous point souhaité nous parler individuellement ? Ne serait-ce pas le… bon moment ? »
Envoûté, il acquiesça d’un vif hochement du chef. Hermione s’interposa :
« Je pense qu’il est tard pour une discussion… sérieuse. Harry, si cela ne t’ennuie pas, j’aimerais que tu me reconduises. Je ne me sens pas très bien.
- Faites-vous sentir par quelqu’un d’autre ! » s’esclaffa Trelawney avant de choir de son siège.
Mrs McGonagall fusilla méchamment l’intervenante :
« Un peu de décence, Sibylle ! Ces jeunes gens ont raison, nous ferions bien de les imiter. Bonsoir à tous, rendez-vous demain pour la cérémonie de répartition ! »
Cahin-caha, le staff des professeurs se dispersa. Harry, chaloupant comme un navire par grand vent, fut happé par les uniques personnes sobres de ce dîner mémorable. Le soutenant fermement, Neville et Hermione ramenèrent le directeur de Poudlard à ses appartements.
« C’est totalement inconvenant ! haleta la jeune femme sous le poids du corps abandonné. Harry, je suis très déçue par ton comportement.
- Ce n’est pas de sa faute ! le défendit Londubat. Il n’est pas dans son état normal ! Je peux le comprendre. Moi aussi, j’ai souffert, et…
- Moi non, sans doute ? Cela ne justifie pas de tels débordements. »
Arrivés au second étage, les amis remorquèrent leur encombrant colis semi-conscient jusqu’à son lit où ils le posèrent.
« Tu le déshabilles et tu le bordes ! exigea Hermione.
- Tu t’en vas ? Aide-moi, je…
- Arrêtez de vous prendre la tête sur mon compte, marmonna Harry s’agitant soudain. Je m’en sortirai, j’en ai vu d’autres ! Sortez, j’aimerais… cuver seul, sauf si Hermione a le courage de me tenir le front au-dessus de la cuvette. »
Embarrassés, les professeurs s’entreregardèrent piteusement.
« Je reste ! Tu peux aller te coucher, Neville !
- Si… tu as besoin de quoi que ce soit… n’hésite pas ! » dit le professeur de botanique à reculons.
Dès la porte refermée, la jeune femme, poings sur les hanches, s’emporta contre l’alité :
« Qu’est-ce que tu me chantes-là, Harry ? Tu n’es pas saoul au point d’être malade !
- Oh, si ! rit-il sottement, la tête entre les mains. Je ne suis plus sur un bateau, je suis dans un tourbillon. Si tu ne te dépêches pas, je vais noyer mes draps ! »
Le rot sonore qui suivit convainquit Hermione de l’urgence de la situation. Elle pointa sa baguette sur le pochard :
« Evaporatum ! »
L’effet fut instantané. Harry reprit des couleurs ainsi que son sérieux.
« Toujours aussi douée ! Laisse-moi, maintenant ! »
D’abord interloquée, la jeune femme ne mâcha pas ses mots :
« Pas si vite, mon ami ! Tu n’es pas… normal, Harry ! Tu me dois des explications. Lire un discours préparé, oublier le cadeau d’adieu de Mrs McGonagall, te comporter comme un idiot pour finir ivre et en négliger le sort anti-cuite : cela ne te ressemble pas. Je ne partirai que lorsque tu auras vidé ton sac !
- Qu’attends-tu que je te dise ! gronda le jeune homme. Que ma vie a été un échec total ? Que je suis plus mort que vivant ? Regarde ! »
Sautant du lit, il s’approcha de la commode dont il ouvrit un des tiroirs. Un geste sec du menton le désigna à Hermione.
« Vas-y, fouille ! »
Intimidée par ce ton rogue, elle hésita à obtempérer :
« Je n’y tiens pas, non ! déclina-t-elle, en baissant la tête.
- C’est ce que l’on verra ! » cracha Harry, furieux.
Il saisit rageusement la poignée, et arracha le tiroir qu’il renversa aux pieds de son amie en hurlant :
« QU’EN PENSES-TU ? ALLEZ ! Toi qui es si maligne ! »
Les paupières lourdes de pleurs rentrés, Hermione contempla le bric-à-brac gisant sur le tapis. Elle secoua lentement ses longs cheveux bruns, incapable d’admettre que Harry puisse être devenu…
« N’est-ce pas là la panoplie complète ? » railla-t-il.
Il s’accroupit devant le fatras exposé et commença à le détailler :
« Ce livre c’est : comment utiliser votre baguette magique ? dit-il en exhibant un mince volume qu’il rejeta pour en prendre un autre. Celui-ci s’intitule : Que faire en cas de panne ? Celui-là : les mille et un trucs pour augmenter vos capacités ! Et ces boîtes, elles contiennent des centaines de pilules destinées à des gens comme moi : DE STUPIDES CRACMOLS ! »
La foudre l’aurait frappée que Hermione n’en aurait pas été plus affectée. Les yeux écarquillés, elle se plaqua les mains sur la bouche, étouffant un cri d’horreur. Tremblante, elle battit vivement des cils trop ahurie pour émettre un mot. Un sanglot de Harry la ramena à la réalité. Vivement, elle s’agenouilla près de lui, le serrant tendrement dans ses bras.
Combien de temps le berça-t-elle ainsi ? Elle n’en eut pas conscience. Elle patienta calmement jusqu’au tarissement des pleurs qui secouaient le directeur.
Perdue dans le chaos de ses pensées, elle sursauta quand d’une voix étranglée, Harry dit :
« J’ai tout raté, Hermione. On me prédisait une destinée éblouissante, elle s’est achevée il y a douze ans ! Nous étions si heureux...
- Je n’ai jamais su ce qui s’était réellement passé entre vous deux. J’étais moi-même assez mal en point à cette époque.
- Les Weasley ne nous ont pas réussi, soupira Harry.
- Tu peux tout me dire, tu le sais. Si tu préfères te taire…
- Tu parles déjà comme Mrs McGonagall, grogna-t-il en se relevant. Peut-être avez-vous raison. J’ai déballé mon histoire des centaines de fois mais qu’une oreille amie l’entende serait une première. »
Hermione sembla trouver à son goût le moelleux tapis de haute laine, elle saisit un coussin et s’installa confortablement se doutant que cette nuit serait très longue.
Lentement, les paroles s’écoulèrent, douloureuses.
« Tu te souviens de nos mariages ? »
Toi tu mets 3 ans pour écrire une suite alors 
bon courage
