Dans les rues flétries, puis contries,
Le millésime d'un centenaire,
Fredonne déraison, air sans vie,
S'envoie un dernier, dernier verre.
Nez rouge, zigzag, le soiffard happe,
Et du bout de ses doigts jaunis,
Essaie d'abandonner sa harpe,
Mais un hic, ne pouvant, blémit.
La joie du désespoir fait vivre.
La nuit enlace la marche impie,
Lui, qui désenchanté, se vibre,
A bord de son manège, roulis.
Un canon, un demi, un mescale,
Les flasques abondent en vraie cascade,
Versant leurs sucs mielleux et pâles,
Dû, sur gueule vague, en vue, qu'on brade.
Rubiconde trogne ataxique,
Goualante mélopée, estourbie,
Vomit, tout de go, ictérique,
Un hic, succombe à une harpie.
