Excuse me sir, have you seen mon âme going by? I hate to interrupt, but j'avais oublié que j'étais un homme. Je m'étais oublié une niaiserie dans un coin ! Une criée de larmes, le long des escaliers. Je m'étais oublié félicité. Je m'étais oublié, vide et inintéressé.

Mais où allais-je, déjà ? Partout où je vais-je, cela fleurisse et se frippe et s'éfritte, ces misères de mots, qui me pétrifissent. Craquelez-vous donc, vous chaînes de porcelaine ! Brisez-vous donc, vous boulets à mes pieds. Il y a là mon âme going by! I hate to interrupt, but why do you drown me so?

Si nous pouvions juste jouer à la marelle, à 1 2 3 Soleil, nous en aller nous baigner sous le bleu du ciel, alors cela m'irait bien, je me dis. Pourquoi donc suis-je si faible, avec ces araignées dans ma bouche qui se crapahutent ces horreurs ? Pourquoi donc, bleu du ciel, m'avez-vous abandonné ?

J'aurais aimé n'être plus rien qu'une tâche dans le ciel, une interruption dans la courbure de l'univers, et m'enfoncer en flèche jusqu'aux nébuleuses aux mille couleurs. J'oublierai mes échecs aux pieds d'un arbre, et je donnerai les clefs de mon garage à mon voisin, et je m'en irai là où le ciel veut bien me prendre.

C'est là le pacte que je signifie. C'est là mon nom, que dans le sable je signe. C'est là mon sang, qui dans le noir se répand. Je m'en vais un peu plus loin, juste derrière le prochain nuage. Etourderies, et vaines niaiseries, c'est là tout ce que je suis. Des mots de misère, qui s'oublient jusque derrière le prochain nuage.

Je suis un fou, je suis un lâche, je suis ces araignées dans ma bouche, je suis un déverseur de conneries permanentes et impermanentes, et qui hate so much to interrupt. I hate so much to interrupt! I am the flawed dance of the two-faced clown, bothering y'all for a while. I used to be something. I swear!

One day, I will be something again. Nous lutterons ensemble, la tête contre le courant, borne back ceaselessly, into the past, or something like that. And it will be great. One day. I hate to interrupt.

One night. La fatigue me poigne la bouille. Mes yeux lorgnent sur le néant qui me hante. Allons jouer à Overwatch, mes amis. Oublions ces conneries infinies. Dieu, allez vous faire foutre. Je veux égorger des gorilles binoclards. Je veux danser mes flèches sur le dos des dragons, je veux partir un peu plus loin dans le passé, un peu avant ce moment où j'ai décidé que je ne serais rien. Un peu avant ce moment où l'on sût pour moi que je n'étais rien. Je veux repartir au royaume des nains et des spectres, où seul je suis le héros.

Je suis le héros ! Sonnez les trompettes, dressez les drapperies, allongez la tapisserie, et sortez moi un putain de rôti. Je veux un poulet saignant, et un sanglier huilé, avec Obélix qui se fait plaisir. Je vous laisse les Astérix, et les Circonflex. Je me prends Obélix, et on est parti pour la nuit, on va se faire péter le menhir.

Il fût un temps où j'étais inspiré. J'eus alors l'âme et l'ardeur pour enchanter les pucelles de mes mots enchanteurs. Je leur disais : Mademoiselle, il est vrai que je n'ai rien, et que mon porte-monnaie est plus vide encore que mon cercle social, mais je promet que si vous venez avec moi, dans une ruelle sombre et étroite, je ne vous ferai pas crier trop fort.

C'est ainsi que ma jeunesse se défila, messages après messages, à rêver secrètement des gros menhirs de Obelix. Jamais ces filles, elles ne m'eûent mérité. Je promets que cela s'écrit comme cela, ou que cela devrait. Je suis l'as, l'expert de comment cela se devrait de s'écrire, et de comment cela se devrait d'être. Je suis un homme, Dieu, je sais ! Alors taisez-vous.

Je sais ce que vous devez faire. Nous ferons ceci, et ceci, et vous arrêterez de vous morfondre et de couiner comme des truies, vous arrêtez donc d'écrire toutes ces milliards de pages de héros et de monstres, et de fausses vies, dans ce monde de fausse vie. Nous irons dehors, jouer à la marelle et à 1 2 3 Soleil, et là nous serons les écrivains de notre glorieux futur.

C'est ainsi que je suis le prophète d'une aube nouvelle. Sortez-moi le Coran, brûlez-moi cette putain de Bible, et je vous écrirai, un jour, quand je serai motivé, les vrais écrits sacrés de l'âme sacrée qui baigne en moi dans cette putain de débaucherie céleste et nauséabonde. C'est fini ce bordel. J'ai le gêne suprème. Suivez-moi, et baisez comme des lapins. Nous irons à la Terre sacrée, en dégager tous les bâtards qui nous font chier.

On les brûlera à des poteaux, et on dansera la Macarena et des danses de Maracas entre deux bouffées de sanglier. Croyez-moi, nous serons heureux alors. One day. Another day.

L'aube se lève, sur ce paysage bucolique. Ou fusse-t-il bubonique ? Une peste me ronge, qu'il n'est pas humain d'incuber. Où sont les lettres à trouver pour représenter mon échec. Elles sont presque partout. Il n'y a qu'à piocher, pour y trouver un échec. Piochons, piochons. Je suis l'ami de la roche, et des bris de silence. Je suis l'ami de ce blanc que je violente. Je suis le frère ou le père de ces tâcheries qui ne mènent nulle part. Nous renaîtrons au bout de la ligne. C'est la gageure. Nous sortirons du cocon, un papillon fébrile. Il battra ses ailes dans le noir et la lumière, et face au regard des cigales. Frrrrsss ffrrrrsss, frrrrrsss frrrsss. Dans une autre vie, j'eus été imitateur professionel. Mais pas dans celle-ci. Dans celle-ci, je suis apprenti bullshiteur. Je suis charmeur de serpents à sonnette. tsssssss...

L'aube se lève, sur ce beau merdier français. Sentez-moi ces odeurs de glycine, et la rosée qui coule le long des brins. La rosée, elle n'a pas d'âge. L'homme passe, le poète chante, et puis on revient au silence. On revient au silence de la rosée. Toutes ces conneries, c'est comme un orage intermédiaire. Il y a des hommes qui se ballottent les uns avec les autres, les uns contre les autres, et le soleil brille, et la rosée se pose. Ils peuvent se ballotter comme ils veulent, c'est du pareil au même. Ils sont perdus dans le brouhaha de leur folie. Ça nous fait un point commun. Mais Dieu, n'étais-je censé écrire ? Je me suis perdu en chemin.

Pour écrire il faut voir, et je suis aveugle. Je suis en une rage, qui m'électrifie. Je qui qui à tue-tête, car je fais dans le beau gras, et pas beau. Le beau peut aller se pendre. Qu'il aille se pendre dans une armoire. Qu'il aille se faire enfiler, par une aiguille. Fuck it. Je serai beau un autre jour. Je ne suis pas gay à ce point. Il n'y a rien que je hais plus que ceux qui disent "ça, c'est pas comme il faut", alors qu'il n'y a rien qui faut comme il faut, dans leur cervelle. Et c'est parce qu'ils le savent, qu'il n'y a rien qu'il faut, qu'ils s'attachent à des bouts de papier de y a 2000 ans pour leur servir de pensée. On fait le pari que peut-être, ça c'est comme il faut. Et ces parieurs, ces encrassures de PMU, c'est eux qui font le monde à coups de Partis Socialistes, et Moins Socialistes. Mais socialiste ou non, c'est tous les partis de l'esclavage. C'est tous les partis qu'on est trop cons pour être plus que des esclaves, et on le sait très bien, mais on sait aussi qu'on est pas assez con pour savoir qu'on est moins con que ces gens qui pensent pas pareil. Ils le savent très bien. Mais en fait, personne ne pense. C'est juste une gageure, que mon papa il pensait pareil, et donc voilà. Mais de quoi je parlais, déjà ?

Peut-être que ce sera mon fils, qui finira. Je lui apprendrai que le noir est blanc, et que le blanc est noir. Je lui apprendrai à marcher gris, et à être gris, et à se mettre du gris sur le visage. Et quand il sortira, je lui apprendrai à marcher gris, et à parler gris, et à penser gris. Il portera des costumes gris. Il sera parfait.

Ca ne veut rien dire mais j'aime bien, ça se lit easily. Après s'il y avait un quelconque message à faire passer je ne l'ai pas saisi

C'est bon et assez beau.

on croirait un chiard québécois du grand Line-Cé !