Champ de bataille
Le vent souffle sur ce champ plein de morts,
Des corps décharnés, coule à flot le sang.
Ces braves hommes sans vie flottent encore
Avant de couler dans cet océan.
Un éclair craque, un corbeau passe au nord.
On aperçoit des plumes, un oiseau blanc
Traverse les nuages du décor,
Ainsi brisant un calme terrifiant.
On se demande parfois : mais pourquoi ?
Mais pourquoi les hommes font-ils la guerre ?
Cette chose attroce qui tue la Terre.
Les gens ont souffert et n’ont plus de voix
Pour raconter ces horreurs à leurs fils
Sagement blottis dans leur tendre vie.
A vous les com´ 