Le chant du vorkeul.
Sharn fuyait parmi les inconcevables méandres de Dédale. Sa foulée semblait portée par le vent. Sa silhouette famélique vêtue d’oripeaux fendait les brumes glauques, enjambait silencieusement les éboulis hachant ici et là le pavé marécageux. Il se jouait des détours corrompus et des impasses traîtresses.
Sharn connaissait Dédale. Ses séductions mortelles, ses pièges cruels n’avaient plus aucun secret pour lui. Il le parcourait depuis tant d’années qu’il avait acquis un sens et ce sens lui avait permis de demeurer en vie. En fuyant.
Fuir à l’infini, tel était l’unique moyen d’échapper aux tentacules de Dédale. Dédale était une prison sans fin. Dédale était mouvant, aussi. Au gré de son inventivité, la planète vivante se métamorphosait sans cesse, donnant l’illusion qu’il « progressait », qu’il se rapprochait d’une issue libératrice. Mais cette issue n’existait pas car Dédale ne s’ouvrait jamais. Il anéantissait ses proies à force d’espoirs déçus, de solitude infinie. Parfois, il les étouffait entre ses anneaux.
Mais il ne s’ouvrait jamais.
Dans ses replis instables, Sharn le Vorkeul était passé par toutes les phases de l’angoisse qui peuvent assaillir un être doué de pensée. De chaque épreuve qu’il avait du affronter, de chaque adversaire qu’il avait du vaincre, il avait retiré un enseignement. Sharn ne voulait pas renoncer. Il voulait vivre. Cette maigre lueur d’espérance qui subsistait au fond de lui, Sharn l’entretenait telle une flamme vacillante, avec la rage de ceux qui chancellent au bord des gouffres.
Il interrompit sa course aux abords d’un marais que cernaient de hautes murailles déchiquetées. Il supputa l’avance prise sur la prochaine transformation. A présent, il était capable d’anticiper. Le brouillard gluant l’enveloppa dans ses lourdes volutes, mais il le chassa d’un geste. Il mit son nez au vent, ainsi que font les bêtes pour déceler l’effluve d’un ennemi. Ses prunelles rouges se plissèrent jusqu’à n’être plus que deux traits incandescents sur sa figure blême.
Une vibration hostile lui parvient et il émit un feulement inquiet. Plusieurs créatures l’avaient sûrement pris en chasse. Elles étaient trop nombreuses pour faire face. Il chercha vivement autour de lui un refuge sur. Il inspecta avec méfiance la surface uniforme de la vase aux reflets changeants et préféra la contourner.
En quelques bonds, il eut franchi les hautes herbes et se plaqua dans l’ombre de la paroi, les nerfs à vifs. La vibration s’accentua. Trois quadrupèdes. Ce n’était pas bon. Il s’accorda quelques secondes pour mûrir sa stratégie, avant d’escalader la muraille avec l’agilité d’un singe, comme si les lois élémentaires de la pesanteur n’avaient aucune prise sur lui. Il s’accroupit au sommet, en équilibre sur une saillie fragile et observa l’entrée du canyon d’où il avait surgit un instant auparavant.
Elles ne tardèrent pas à débouler, leur groin porcin collé au sol, reniflant sa trace avec avidité. Sous leurs longs cheveux noirs qui balayaient la tourbe, leurs yeux minuscules luisaient d’un éclat inquisiteur. Des filets de bave gouttaient de leurs crocs proéminents, qui se perdaient en filaments argentés dans la courbure de leurs seins. Elles tournèrent aux abords du marais, indécises, se cognant entre elles en échangeant des sifflements furieux. Sharn compatit à leur désarroi. Il n’était pas si facile de trouver sa pitance dans le Dédale. Mais il n’avait guère envie de terminer entre les griffes de ces démons femelles. Profitant de ce que la brume s’agglutinait de nouveau à ses haillons, il se redressa et se mit à courir sur l’arête du mur. Jamais ses pieds n’esquissaient un faux pas, comme aimantés par les appuis sur et solides. Son agilité n’était qu’une maigre défense face aux prédateurs du Dédale, mais pour cette fois, elle lui permit d’échapper à ses poursuivantes.
Sharn s’accrocha aux branches d’arbres géants et atterrit de l’autre coté du marais. Il chercha un endroit où se reposer. La fatigue commençait à nouer ses muscles, mais il y avait autre chose. Plus pressant au fil des minutes résonnait l’appel de la partie morte qui était en lui. C’était là un passage obligé auquel il ne pouvait déroger, sauf à lui permettre de gagner encore du terrain. Et cela, Sharn s’y refusait de toutes ses forces. Car la mort avalait la vie, comme une couleur claire. L’heure était venue. Il devait s’y soumettre.
Sharn découvrit un trou sombre et après avoir humé l’air une dernière fois, il s’y terra. Aussitôt la brume en camoufla l’entrée.
« Bonne fille, pensa-t-il. Dommage qu’elle ne puisse s’exprimer autrement que par caresses. Je saurais au moins de quelle manière j’ai su conquérir mon ascendant sur elle. »
Sharn avait beau fouillé dans sa mémoire, il ne se souvenait pas de quelle manière il avait pu hériter de cette étrange faculté. Il préférait penser qu’en se nourrissant des créatures de Dédale, il absorbait leurs pouvoirs par la même occasion. Oui, il préférait cette explication plutôt qu’envisager que la partie morte les lui insufflait. Il ne voulait rien accepter d’elle. Il méprisait la partie morte. Ces derniers temps, il avait remarqué que ses appels devenaient plus fréquents, plus insistants…
Il s’étendit avec répugnance dans la pénombre, cherchant à contrôler son flux vital. Sa respiration ralentit jusqu’à devenir imperceptible. Ses longs doigts maigres cherchèrent sous les guenilles les lèvres noircies de la cicatrice fatale cautérisée au fer rouge. La blessure ancienne, jamais refermée, jamais guérie, le stigmate honteux d’un Vorkeul privé de son bien le plus précieux, de son âme : sa Cage.
Cette pensée lui arracha comme chaque fois un gémissement rauque et douloureux.
Tandis que la partie morte prenait possession de lui.
Nuit. Nuit froide de la tombe. Lignes de feu glissant le long de l’enveloppe charnelle rigide, devenue inutile. Effroi de la chute sans nom. Cœur glacé. Absence d’air. Trouble inertie.
La partie morte submergea Sharn tout entier, flux impétueux de ténèbres qui s’élevaient jusqu’à la cime de l’univers. Il suffoqua d’abord, se débattit. Puis il perçut de nouveau, mais avec une acuité sensiblement différente. Des sens ignorés avaient pris le relais de sa compréhension naturelle.
Vertige de l’Infinie profondeur. Froid. Froid toujours. Abîme sans fin Ombres démesurées brisant le clair-obscur aux teintes pacifiées. Un effet de pesanteur l’aimanta vers un but précis. Il retomba comme un souffle d’air sur la plage de cendres, à l’endroit habituel, sur un rocher gris. Une tristesse sans nom ni cause l’envahit aussitôt. L’air était empli de plaintes anciennes et inexaucées. Le Rivage des Ombres. Le menton posé dans sa main, Sharn laissa son regard flotter sur les remous glauques du Fleuve Amer dont l’écume polluée roulait jusqu’à ses pieds. Dans ses méandres apathiques roulaient les regrets du monde. Ceux de Sharn, avec eux, et le souvenir des Chants qu’il avait sus oubliés… Les ténèbres ondoyantes l’empêchaient de distinguer l’autre rive, à supposer qu’elle existe.
A quoi bon ?
Sur la grève lunaire, des ombres erraient sans but. Elles préféraient se tenir à distance respectueuse. Leurs chuchotis malfaisants lui parvinrent. Il comprit ce qu’elles souhaitaient, mais il haussa les épaules avec mépris. Jamais il ne les prendrait avec lui. Il n’était pas encore enraciné au Rivage. Le Vent d’Oubli souffla soudain sur la grève, peignant la cendre en arabesques joueuses. Sharn ne leur prêta aucune attention. Il n’& pas envie de déchiffrer, aujourd’hui. Il était las, chagrin. Résolu à demeurer immobile à sa place jusqu’au terme de son séjour. Il en était presque à regretter les pièges de Dédale. Tout était préférable à ce ballet funèbre. Un curieux frémissement dans l’air détourna ses pensées moroses. Il n’était plus seul. Il ne s’agissait pas d’ombres cette fois.
Sharn leva les yeux. Il aperçut une silhouette juchée à contre-jour au sommet de la montagne noire. Il fronça les sourcils tant elle lui ressemblait. Etait-ce un Vorkeul comme lui, contraint par les mêmes lois à séjourner ici ? Ce n’était pas la première fois qu’il remarquait ce double lointain qui semblait l’observer. A distance où il se tenait, il ne pouvait distinguer ses traits avec précisions. Mais lui prenait plaisir à son séjour. Il le manifestait dans sa manière ostentatoire de s’exposer au Vent d’Oubli, comme s’il se délectait des effluves d’outre-tombe, y puisait une vigueur nouvelle, parmi la nuée des ectoplasmes. Sharn se demanda quels prodigieux bénéfices il en retirait.
Un temps passa.
Les contours du rivage maudit s’estompèrent peu à peu. Sharn sur que son séjour ici touchait à sa fin. Sa partie morte était satisfaite et retournait se tapir au fond de lui/ Les ténèbres se retiraient de sa conscience. Il réintégra son corps roidi abandonné dans la faille. Il ouvrit les yeux. Il claquait des dents.
Quand il sorti de son trou, Dédale s’était à nouveau modifié.
Il n’était pas un jour sans que Sharn se remémore les circonstances de son arrestation et la manière dont sa Cage lui avait été arrachée. Il se rappelait la douleur, et aussi le cri pitoyable et déformé qui avait franchi la barrière de ses lèvres. Il se rappelait le vide qu’il avait éprouvé à la perspective de ne plus pouvoir chanter, la détresse en entendant le son de sa voix laide et déformée. Cette pensée l’aidait à survivre tandis qu’il fuyait. Il bondissait dans les ruelles envahies de ronces, et la sempiternelle question taraudait son esprit. Comment quitter Dédale ? Dédale ne possédait aucune notion de bien ou de mal. Aucune notion de rien. Dédale était un monstre froid. Sharn l’imaginait en dragon tentaculaire ou parfois en enfant capricieux penché sur des insectes terrifiés, inventant toujours de nouveaux leurres, de nouvelles illusions, de nouveaux jeux. Dédale jouait.Il prenait un plaisir pernicieux. Puis se refermait. Immuablement.
Sharn l’avait bien observé.
Dédale n’était pas omniscient. Il ne parvenait pas toujours à résoudre les combinaisons complexes où ses divertissements l’entraînaient. Des failles se produisaient parfois dans ses configurations tortueuses. Imprévisibles, certes, mais bien réelles car Sharn en avait noté à de maintes reprises. Dédale était trop sur de lui. Dédale pouvait se montrer négligent.
Et Sharn était patient. Infiniment impatient.
Sharn fuyait et sa longue chevelure couleur de bronze fondu dansait sur ses épaules malingres. Lorsque Les ruelles se refermèrent, broyant quelques créatures indécises, il courait déjà sur la crête des dunes, funambule spectral talonné par le brouillard. Il s’arrêta au bout d’un moment. Il s’interrogeait sur la nouvelle direction à suivre lorsqu’il distingua en contrebas une forme molle et blanche qui fouissait le sable avec une opiniâtreté consternante. Elle avait du flairer quelque proie, à moins qu’elle ne fut guidé par sa seule curiosité. La curiosité était le dénominateur commun de tous les prisonniers de Dédale. Elle dictait souvent leur comportement. La quête de « l’issue » fournissait une bonne raison d’explorer la moindre anomalie.
Sharn n’échappait pas à cette règle. Intrigué par le manège de l’animal, il se laissa tomber sans bruit dans son dos, préparant son attaque. Il n’avait pas mangé depuis un certain temps et son estomac commençait à se tordre. La créature ballotante et maladroite offrait la perspective d’un intéressant déjeuner, Pourtant quelque chose dans son comportement le rendait perplexe. Au mépris du danger, la larve creusait avec une fièvre croissante.
( ma piquer ma drogue et mon alcool l´enfoiré 
) resultat v lui piquer des truc 
( je sens que ca va etre non)
tu dormira dehors tiens 
