Voici le petit début d´une fic, d´héroic fantasy, avec complots, chimères, guerres... tout le tralala quoi, vous voyez le genre 
J´attends donc vos avis, merci d´avance 
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I. La Décision
Les rayons du soleil crépusculaire avaient irradié la Calotte Céleste plusieurs heures durant, mais l’heure était venue pour eux de glisser derrière les flancs de la Montagne aux trois Ciels. D’abord, les terres de l’ouest où gambadaient pléthore de créatures insouciantes s’étaient vues happer par le demi disque de ténèbres. Celui-ci avança alors lentement et inexorablement au fil des dernières minutes diurnes, sur les vastes champs irisés, les plaines verdoyantes, pour atteindre la couronne de bourgades. Sa course accéléra, imperceptiblement, pour venir peindre les toits modestes de son noir le plus profond, pendant qu’il grossissait à vue d’oeil. Il fit fuir les paysans et les isola entre leurs murs, il vida les allées et alluma les lampes à huile. Et enfin, dans son dernier soubresaut, il plongea sur Horial, la cité royale, bondit entre les boulevards et les avenues, pour fondre comme un aigle dans toute la Calotte. Alors, à cet instant, le silence se fit, les gorges murmurèrent, et les animaux se turent. Le vent, qui de toute la journée n’avait pas dit un mot, se réveilla d’entre les monts, pour hurler sur les contrées et siffler entre les murs. Les minutes passèrent, le halo solaire disparaissant dans un ultime effort, ses derniers rayons firent luire les pics ouest des monts. Puis plus rien, que la brise insomniaque, ou les flambeaux de quelque rôdeur. Un instant, on eut cru que toute vie avait retenu son souffle. Alors, une cymbale retentit. Ou peut-être était ce un gong. Depuis la Montagne aux Trois Ciels, on entendit alors les premières notes d’une musique. Le rythme rappelait celui des fêtes, celles que produisent les soldats lors de la victoire. Emergeaient les sons d’une trompette, de tambours, de cors et de clairons, au dessus de ceux de guitares, violons ou cloches. Le tempo était encore anarchique, mais il était certain que cela ne durerait pas. Puis, les petits points dorés s’éveillèrent sur Horial. Pareils au pollen dispersé par le vent, ils furent de plus en plus nombreux. Une chandelle s’alluma au cœur de la cité, puis une autre, et une autre encore, que rejoignaient celles de la périphérie. Horial ne fut bientôt plus que la corolle de quelque gigantesque fleur de ténèbres aux pétales flamboyants. Là-bas, les habitants ne dormaient pas, ne rêveraient pas, et n’en feraient pas mine. Car cette nuit, était la grande nuit, la plus importante des cent quatre vingt neuf jours de l’année, la nuit de l’Unification. Que tout Itayan célèbre depuis mille cinq cent ans.
Les Liyans forcés de rester au Siège ne pourraient en profiter, et devraient se contenter de ce maigre raffut, assis à une table impeccable ou trôneraient ça et là apéritifs et fruits exotiques. Si ils voulaient faire monter en eux mélancolie, ils se lèveraient et iraient admirer les premiers artifices des fêtes grimpant vers le ciel. Alors ils se morfondraient, songeant qu’il était injuste pour eux de rester dans cette cité militaire, alors qu’aucune guerre ni conflit ne menaçait leur royaume. Et ils auraient raison.
Pour le moment.
Car là bas, ignorant la fanfare tambourinant à ses fenêtres, perdu entre les murs de sa conscience et ceux de son château, protégé du monde par le rempart de sa couronne et ceux de sa cour – là-bas, le Haut Roi d’Itayan se morfondait lui aussi. Mais pour une autre raison, ô combien plus néfaste pour le monde. Il se désintéressait totalement du monde extérieur, il n’avait cure de toute cette cérémonie insignifiante, les artistes, les funambules, les musiciens, n’étaient pour lui qu’autant de mouches voletant autour d’un arbre mort. Un serviteur l’avait appelé, lui rappelant ce discours et ces souhaits sans saveur qu’il devait prononcer devant son peuple, mais il l’avait ignoré. Ce ne serait pas pour ce soir, et sans doute pas pour cette nuit. Peut-être même jamais, bien que cela témoignerait de la plus grave impolitesse. Si l’un de ces citoyens avait été au courant des tourments de son roi, il aurait pu juger celui ci comme irresponsable et dédaigneux, mais il aurait eu tort. Car en cette soirée si magnifique, aussi magnifique et mémorable que toutes les précédentes, On’horial IX était sans doute l’homme le plus à plaindre. Ce sentiment qui le déchirait n’était pas le dégoût, ô non.
C’était celui de la peur. La peur sournoise et tortueuse, celle que l’on refoule, celle que l’on ne doit pas laisser transparaître. Cette peur, mêlée au chagrin et à l’angoisse ; cette peur que nul ne peut voir mais que tous peuvent sentir ; cette peur qui, lorsqu’elle atteint les hommes de pouvoir, peut les corrompre et les jeter en Enfer. C’est pourquoi ce Haut Roi ne se montrait pas. Il devait prendre sa Décision, une décision de la plus haute importance.
« Où donc vous ont mené vos réflexions, Ô Roi ? »
On’horial plissa le front et leva ses paupières. Face au lit à baldaquin sur lequel le roi se languissait, se trouvait une femme d’environ trente ans, au visage d’une extraordinaire beauté. C’était elle qui venait de parler, de ce ton trop mielleux qui la caractérisait si bien. Le roi fit mine de masser ses yeux, pour ne plus avoir à supporter ce regard si perfide qui ne la quittait jamais.
« Là où toute votre sorcellerie ne pénètrera jamais. »
Il remarqua que son ton était celui d’un homme malade. Il ne fallait pourtant pas perdre ses moyens devant cette catin !
« Il n’est rien qui ne me soit inaccessible, Ô grand roi. Enlevez cette main de votre visage, je vous prie »
Elle avait répondu du tac au tac. Il ôta sa main, et même s’il s’obstinait à ne pas lever les yeux, l’attraction de la femme fut plus forte.
Oui, cette attraction que Sagar, seigneur des Vents d’Ohiho, exerçait sur les hommes –et les femmes –, aussi grands et orgueilleux soient ils. Ses traits de déesse d’Aatirga, semblant avoir reçu la bénédiction des dieux ; ces pupilles vert de gris où l’amour se perdait, où tous vos fantasmes se reflétaient ; ce nez fin à l’ossature courbée en une parabole parfaite ; ces joues blanchies, légèrement creuses, juste assez pour que vos baisers s’y engouffrent sans scrupules. Et cette bouche, ces lèvres, délicates et pudiques, mais assez rouges pour révéler vos vices et vos envies, pour vous faire souffrir en silence dans l’attente de voir vos propres lèvres les goûter.
Un tic agita justement celles du roi, et il détourna le regard, sans se soucier de l’expression de triomphe se dessinant sur le visage de la femme. Son pouvoir de séduction était capable de ruiner un royaume, il le savait, elle aussi. Il ne fallait pas y succomber.
« Pourquoi êtes vous ici ? Mes soucis ne vous concernent pas. Quittez ce lieu, ne revenez pas avant le lendemain, cette soirée est fête.
- Je n’ai pas le sentiment que cela vous divertisse, Ô grand roi. Je dirais même que votre mine est plus pâle encore qu’à l’habitude. Je suis soucieuse de votre état, comme votre peuple le serait si il vous voyait ainsi. »
Il haïssait cette hypocrisie. Il tenta d’adopter le ton le plus tranchant possible, mais il n’en fut que plus lamentable encore.
« Je ne vous ai pas autorisé à entrer ici. Personne ne vous a vu entrer, personne ne vous verra sortir.
- Jamais vous ne pourriez m’empêcher d’entrer, et vous le savez. »
Il entraperçut son sourire, celui qui semblait lui rappeler « Car vous m’avez fait l’amour ». Dans la vaste pièce, la tension était palpable, chargée, pesante. Les colonnes spiralées du lit semblaient refléter l’implacabilité qui y régnait ; les artefacts aux formes obscures, trônant sur le bureau du mur de droite, paraissaient se repaître du spectacle entre ces deux puissances. Lui, assis au bord du matelas, le visage durci par ses trois siècles de règne, fuyant son regard. Elle, le regard droit et implacable, le menton fièrement dressé, durci par ce même pouvoir, mais depuis plus de mille ans. Un roi, et une seigneur, dans une même pièce. Les deux plus fantastiques et plus influents royaumes d’Aolora partageant le même air, la même surface. Et le tintamarre de la fête, percutant la fenêtre de gauche, prouvant que le peuple ignorait tout de ce conflit, de ce duel. Prouvant à On’horial qu’il était seul, qu’il serait seul à prendre cette décision lui brûlant l’esprit depuis plusieurs heures.
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C´est parfait.