La voici, la voila ! Enfin, non. Ce n´est que la première moitié. Mais si je ne publie jamais cette dernière, vous pouvez être certains que ce texte passera dans l´oubli le plus total. Donc, voilà, le début de cette nouvelle qui me tient quand même pas mal à coeur. On m´a dit que le sujet était un peu difficile, et c´est totalement vrai. Désolé à l´avance pour les incohérences certaines, et les lourdeurs de ce texte typique du bon vieux Loveisgreat. Je vais me taire, maintenant. Bonne lecture 
PS : Si il y en a un seul qui met un commentaire intitulé "La suite !" , je lui retourne une mandale d´ordinateur. Et ca fait mal.
Euthanasie : Bonne mort. Mort mérité. (grec : eu, bien, et thanatos, mort)
« La tumeur s’est déjà installée dans une grande partie du cerveau. Petit à petit, les rares aptitudes qui lui restent vont disparaître, la transformant dans un état proche du coma, bien que beaucoup plus douloureux.. Je suis désolé, mais il n’y a vraiment plus rien à faire, à part peut-être augmenter les doses de médicaments, pour qu’elle ne souffre pas trop. Le problème, c’est que plus nous ajoutons de morphine, et plus elle passera de temps sous le seuil de l’inconscience la plus totale. C’est un sacrifice, en quelque sorte : en la soulageant de ses douleurs, vous l’éloignez encore plus de vous.
_ Vous rendez vous compte que vous ne nous apprenez rien de nouveau, et que vous ne répondez pas à la seule question que l’on vous ait posé ? Combien de temps ?
_Une nuit, un mois, un an… Cela peut dépendre de tellement de choses. Si le patient touché a une grande force de caractère, et veut se battre, alors la tumeur aura bien plus de mal à la tuer. Mais sa douleur n’en sera que plus grande. Aussi, si les compétences physiques du patient sont assez grandes, qu’il veuille abandonner le combat ou pas, son corps l’en empêchera. Si votre mère est une battante, alors elle tiendra longtemps, ce qui n’est pas forcément une bonne chose. Tenez, voici des brochures qui vous expliqueront sûrement tout ceci mieux que moi. Encore désolé. Bonne soirée. »
Des brochures. Merci Docteur, vraiment. Je me sens mieux, maintenant. Je vais pouvoir comprendre plus facilement à quel point ma mère est perdue, à quel point elle souffre. Non, vraiment, tant de compassion, c’est trop.
Je ne comprends pas le corps humain. A commencer par le cerveau : 100 milliards de neurones, des tissus de soutien composés de cellules gliales et le tout recouvert de méninges. Le cerveau, c’est tout cela : deux hémisphères pour penser, sentir, parler, bouger ; un cervelet qui contrôle l’équilibre et la coordination des mouvements et le tronc cérébrale - véritable lien entre le cerveau et la moelle épinière - qui dirige les fonctions réflexes telles que les battements cardiaques ou la respiration, etc. Un véritable moteur du corps humain, siège de la pensée et des émotions.
Et pourtant, cette véritable réussite de la science, peut être détruit pour des raisons que nous ne connaissons même pas encore.
Mon père, comme à son habitude, réconforte les troupes. Ma sœur ne se contrôle plus, et explose en larmes, pour changer. Et moi ? Moi, je ne bouge pas. Je reste scotché devant cette fenêtre en verre, regardant ma mère respirer silencieusement dans sa chambre. Si calme, si paisible. On lui a caché, jusqu´à maintenant, la fin tragique qui lui a été réservé.
On lui fait croire, stupidement, que tout se passe bien, et que d’ici quelques mois, elle rentrera à la maison. Je sais qu’elle ne nous croit pas, mais bon, au point ou l’on en est, il est impossible de s’arrêter. Alors elle joue le jeu, elle aussi. Elle nous fait croire qu’elle se sent mieux, et que ses gémissements, tard, dans la nuit, ne sont dus qu’à des cauchemars. Quand elle pleure, elle nous dit que c’est parce que sa précieuse maison lui manque. Et nous répondons toujours qu’elle la retrouvera bientôt. Nous ne nous disons jamais la vérité sur sa maladie, elle ne déclare jamais la vérité sur sa douleur et tout le monde est satisfait ainsi.
Pourtant, il va falloir en parler, un jour ou l’autre. C’est con, quand même, de se mentir, par amour. Surtout quand le mensonge est tellement gros, tellement grotesque.
« Bon, écoute, il va falloir qu’on y aille, ta sœur a cours demain. Tu restes, ou tu rentres avec nous ?
_ Je vais rester. Je t’appelle quand je pars. »
Je suis seul. J’ai l’impression d’être un enfant, à chaque fois que je dois rejoindre ma mère, dans sa chambre. Un véritable fossé nous sépare. Aujourd’hui, je vais prendre mon courage à deux mains. Elle doit savoir qu’elle va mourir. J’espère qu’elle me reconnaîtra, au moins. Il faudra qu’elle soit dans un bon jour. Il faudra aussi qu’elle soit assez forte pour pouvoir se concentrer sur sa douleur, mais aussi sur mes mots. Parfois, quand nous lui parlons, elle ne comprend pas. Ses petits mouvements de la tête maintiennent une illusion de vague compréhension, mais soyons honnête, nous savons tous qu’elle est ailleurs, dans sa souffrance, dans son combat contre la douleur.
« Maman ? »
Quelques gémissements. La chambre est dans le noir le plus complet. Je ne veux pas allumer, je ne veux pas la voir. Son visage rempli de sueur, qui est incapable de dissimuler une douleur évidente, je ne l’ai déjà que trop vu. Je ne sais toujours pas si elle m’a entendu, ou même si elle sait que c’est bien moi, son fils, qui est la, dans sa chambre.
« C’est moi. Tu vas bien ? »
La débilité de l’être humain résumée dans ces trois mots. Evidemment qu’elle ne va pas bien. Peut être est ce la politesse, ou tout simplement un moyen de commencer une discussion déjà bien difficile à aborder.
Toujours aucune réponse. C’est horrible, cette situation. On croit que l’on peut s’habituer, a voir cela, tous les soirs. Mais c’est impossible. Une mère reste une mère. L’être qui s’est occupé de vous, qui a donné presque sa vie entière, consacrant tout son temps a ses précieux enfants.
Toute son enfance, on la place, cette précieuse Maman, sur un piédestal. L’invincible, la force ultime. Il ne peut rien lui arriver. Quand on est malade, elle est la. Quand on pleure, elle est la. Quand on souffre, quand on fait chier, quand on fait des caprices, elle est toujours la.
Je l’ai longtemps cru, ça. Jusqu´à ce que je rentre chez moi, après une journée de lycée, et que je la trouve, par terre, en train de pleurer, tenant dans sa main un paquet d’assiettes prêtes à s’exploser sur le sol. Et quelques secondes après, c’est le crash. Une grande quantité de porcelaines qui explose sur le sol, provoquant un mouvement de recul de ma part, et un cri de colère sortant de la bouche de ma mère.
On n’a pas pensé a la tumeur, tout de suite. Après tout, ma mère avait bien le droit d’exploser, un coup, de temps en temps. Ce n’est pas comme si la vie était rose tous les jours. Mon père n’était jamais la, je foutais rien en cours, et ma sœur n’arrivait pas sa première année de Médecine. Ce n’était pas vraiment une surprise qu’elle finisse par craquer. On a juste pris ça comme un bon avertissement de l’état mental de ma mère, et on a pensé un peu plus à elle, se sentant tous plus coupables les uns que les autres.
Elle n’arrive même pas à parler. Elle sait que je suis la, malgré l’obscurité qui domine cette salle d’hopital. La douleur est grande, de plus en plus grande, et empêche dorénavant ma mère de cacher son mal par le faible sourire qu’elle m’aurait adressé, en temps normal. J’entends au petit bruit qui interrompt le silence mortel qu’elle bouge sa tête constamment, d’un côté jusqu´à l’autre. C’est le repos, que ma mère désire. Pourtant, il faut que je trouve la force de lui parler. Je m’avance délicatement jusqu´à elle, et lui agrippe légèrement la main.
« Si tu m’entends, et que tu es en état de m’écouter, serre ma main. »
Quelques secondes s’écoulent… Une pression, de plus en plus forte. Elle est avec moi. Je peux parler. J’aurai préféré qu’elle soit ailleurs. Ca m’aurait évité d’aborder ce sujet. Je ne sais même pas comment commencer ? Faut il que je sois direct, ou que je prenne mon temps pour y arriver ? Respire, prends ton courage à deux mains, allez., lances toi, c’est maintenant ou jamais…
« Tu… Tu vas mourir, Maman. La tumeur s’est propagée dans beaucoup trop de parties de ton cerveau pour que tu t’en sortes. Le problème, c’est qu’on n’a aucune idée de combien de temps il te reste. Ca dépendra de toi, surtout, et de la résistance de ton corps. On aurait du t’en parler plus tôt, mais on en a jamais trouvé le courage… Je suis désolé, je savais pas comment te dire ça ».
Aussi étrange que ça puisse sembler, la pression sur la main se fait moins forte. Ce que je viens de dire semble l’avoir soulagé. Pendant quelques précieuses secondes, elle revient entièrement avec moi. Son visage semble s’illuminer a la vue de cette nouvelle. La mort semble être ce qu’elle attend depuis longtemps. Malheureusement pour elle, toute ma famille du côté maternel est réputée pour avoir le corps très solide et très résistant. Sa souffrance ne s’arrêtera pas aujourd’hui, à moins d’un « miracle ».
Ca y est, elle est repartie dans les ténèbres. Ses ténèbres. Dedans, je n’ose même pas imaginer ce qu’elle voit. Elle prononce le nom de ses parents, et de ses frères et sœurs. Et vu le ton dramatique et désespéré qu’elle met dans sa voix, il me semble clair qu’ils sont en train de souffrir, sûrement autant qu’elle. Parfois, c’est le mien, de nom, qui est prononcé. Ca me rend assez fier, quand cela arrive. Pitoyable, je sais, mais ça me donne l’impression d’être important. Et puis, il y a toutes ses fois, où elle pleure, doucement, et où elle prononce des mots tout simplement incompréhensibles à comprendre.
Je ne l’ai presque jamais vu se battre, comme ça. Son visage fait des allers retours vers moi. Elle veut me parler, mais n’arrive pas à se concentrer sur moi. Petit à petit, elle semble néanmoins gagner le dur combat. Je lui serre la main, un peu plus fort, pour lui faire comprendre que je suis bel et bien présent. Tiens le coup, maman. Ca y est, sa tête commence à se poser de mon côté presque définitivement. Sa bouche s’ouvre, très lentement, pour laisser paraître ses mots d’une importance extrême.
« J’ai envie…
-Tu veux quoi, de l’eau ? Je vais en chercher. »
Je commence à me lever, mais sa main agrippe désespéramment la mienne. Elle ne veut pas d’eau. C’est autre chose, qu’elle désire. Et elle ne me lâchera pas avant de le dire. Des larmes commencent à couler le long de son beau – mais fatigué – visage. Je m’attends au pire.
« J’en ai assez, je n’en peux plus… Aide moi…
Elle avale sa salive, lentement, et termine sa phrase.
…à mourir… ».
Ou il manque quelque chose, ou alors c´est le verbe "arriver" qui ne va pas du tout...
incompréhensible a comprendre?^^
