1.
Le vieux Darkson mâchouillait tranquillement sa brindille d’herbe près de la colline de Branford. Le chapeau vissé sur la tête et la pelle tenu fermement par ses vieilles mains moites, il creusait fébrilement un trou de deux mètres de diamètres. Le maire Doully Meyer lui avait signalé la venue d’un étranger perdu dans les méandres du comté de Cumberland. Depuis lors, le vieux fossoyeur s’harassait à la construction d’une nouvelle tombe…
C’était le jeune Clark qui avait vu la vieille Ford se diriger vers le village de Dowten. Dernier héritier d’une famille de clochards désœuvrés, de gens impies à moitié tarés, issu de multiples unions consanguines, Clark n’en connaissait pas moins la signification d’un nouvel arrivant. Le jeune gars s’était empressé – en coupant à travers champs et en utilisant différents raccourcis de sa connaissance – de signaler la nouvelle au maire Doully. Celui-ci avait reçu la nouvelle avec grand bonheur. Le village, ignoré des cartes et méprisé par les plus crétins des paysans, tout le monde ignorait à présent l’existence de Dowten…
Joachim Hutkinson se rendait à Portland dans l’Etat du Maine. Il y possédait une petite maison au large du vieux port. Cependant, il y était allé seulement deux fois dans toute sa vie. C’est son grand-père, Cusak Hutkinson, un navajo, qui lui avait légué cette vieille bicoque. Joachim avait décidé de finir sa vie dans la maison familiale. Prenant une retraite anticipée à 56 ans, le sympathique menuisier comptait bien respirer l’air marin à nouveau. Le naïf ouvrier était encore bien loin de s’imaginer les horreurs qui l’attendaient. Joachim était parti de New York il y a de cela des heures et sa Ford avait tenu le coup. Seul problème à l’horizon, il était complètement perdu…
Il s’en était rendu compte depuis plus d’une heure déjà. Les collines et les champs se succédaient sans discontinuer. « Un coin encore épargné de la fureur des hommes » avait-il pensé. Toutefois, l’émerveillement devant la Nature avait ses limites et son chien, Saddam, commençait à aboyer furieusement. En effet, la chaleur était écrasante dans la vétuste automobile. En fait, bien que Joachim aimait voir un coin pur, il se rendit compte qu’il y avait quelque chose de dérangeant dans cet endroit. Ce n’était pas la lumière qui était omniprésente ni même les végétaux qui abondaient. C’était plutôt ce silence, presque insupportable qui régnait dans ce désert vert. Solitude. Angoisse.
Heureusement, Joachim avait rencontré un vagabond longeant la route – ou du moins la terre retourné qui servait de route dans ce petit coin de paradis. Cela faisait des lustres que le navajo n’avait plus vu une âme du bon Dieu qui ressemblait autant à un animal. Les cheveux défaits, crasseux ; les yeux fous ; la démarche claudicante ; les quelques bouts de tissus qui lui servaient de pantalons – car l’homme laissait son torse velu à l’air libre – tout en cet homme rappelait l’animal. Mis à part les quelques nègres attardés qui se cachaient dans le sud profond, jamais encore le brave Joachim n’avait vu pareille créature.
Il avait arrêté sa voiture, et après avoir hésité devant le paysan apparemment ébahis de voir un visiteur, il lui avait demandé le chemin pour aller à Portland.
…
Devant le silence gênant du mendiant et l’hostilité apparente du chien vis-à-vis du pauvre homme, Joachim préférât continuer sa route.
Cet être n’avait fait qu’accentuer son dégoût vis-à-vis de cette région, véritable dégueulis vert. Après quelques minutes, il aperçut enfin un village. Il comptait bien y prendre quartier pour la nuit et ensuite demander son chemin jusqu’à Portland.
Le pauvre menuisier était bien loin de se douter qu’il surplombait alors l’antique colline de Branford et que sur ses flancs, parmi les nombreuses tombes, un homme creusait déjà un trou qui lui était destiné…
Le village semblait ancien, délabré, pourriture blanche au milieu de l’enfer vert. Mais dans quelques heures la nuit tomberait et il n’ait pas question pour le vieil indien d’avoir peur d’un village d’amishs. Joachim vit le panneau de bois qui indiquait le nom de ce petit patelin. Dowten… Pas de bienvenu ni même d’autres indications. Juste un minable panneau de bois couvert de poussière. Joachim conduisit sa voiture jusqu’à l’entrée du village. Horreur. Plus de cent personnes l’attendait, regroupés en masse compacte. Bizarrement, à cet instant pour le moins étrange, une pensée vint à Joachim.
« Là ou s’arrête la civilisation commence l’horreur… »

Merci de laisser des critiques constructives...

Merci de laisser des commentaires encourageants...

Voulez-vous que j´écrives la suite ?

Ehh tu vas créer de la confusion j´ai une nouvelle qui s´appelle Calvaire. enfin j´essaierai de lire ton truc plus tard.

Je l´ignorais mais si c´est une nouvelle, peut-être l´as-tu terminée. Dans ce cas, le problème est réglé. Sinon, que veux-tu, c´est la vie...

Oui, elle est terminé en faite, quoique c´est toi qui te coupe peut-être des lecteurs avec ceux qui ont déjà vu la nouvelle et qui verront ce nom enfin je te souhaite bonne chance, on ne diras pas que je suis pas fairplay.

Merci.

Un bon texte pas mal du tout tu as quelques problèmes avec la formulation de certaines de tes phrases, mais sinon c´est très bien.

Je comprend pas la formulation de cette phrase il manque quelque un élément ou c´est mal dit.

"Le village, ignoré des cartes et méprisé par les plus crétins des paysans, tout le monde ignorait à présent l’existence de Dowten…"

Compte rendu de la formulation des phrases auparavant "Ce" aurait été de circonstance évitant une certaine lourdeur.

"Le (Ce) naïf ouvrier était encore bien loin de s’imaginer les"

Peut-être mal formulé celle-là aussi ça porte à confusion et ça fait lourd.

"Cela faisait des lustres que le navajo n’avait plus vu une âme du bon Dieu qui ressemblait autant à un animal.

"il n’ait (n´est) pas question pour le vieil indien d’avoir peur"

Enfin je le redis, pas mal du tout j´attends la suite.

Tu as raison.
Je vais corriger les 4 problèmes dans l´original. Mais il me semble que poster à nouveau ce chapitre avec les corrections serait inutile - sauf si les plaintes se font légions.
je ferai plus attention la prochaine fois.
Merci de ton avis sincère.

Ah tu peux reposter quand même ça donnera une meilleure impression aux futurs lecteur et ça les incitera à laisser un commentaire et du même coup a faire d´eux des leucteur assidue.

Enfin c´est à toi de voir.

Bien, voilà la correction.
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Le vieux Darkson mâchouillait tranquillement sa brindille d’herbe près de la colline de Branford. Le chapeau vissé sur la tête et la pelle tenu fermement par ses vieilles mains moites, il creusait fébrilement un trou de deux mètres de diamètres. Le maire Doully Meyer lui avait signalé la venue d’un étranger perdu dans les méandres du comté de Cumberland. Depuis lors, le vieux fossoyeur s’harassait à la construction d’une nouvelle tombe…
C’était le jeune Clark qui avait vu la vieille Ford se diriger vers le village de Dowten. Dernier héritier d’une famille de clochards désœuvrés, de gens impies à moitié tarés, issu de multiples unions consanguines, Clark n’en connaissait pas moins la signification d’un nouvel arrivant. Le jeune gars s’était empressé – en coupant à travers champs et en utilisant différents raccourcis de sa connaissance – de signaler la nouvelle au maire Doully. Celui-ci avait reçu la nouvelle avec grand bonheur. En effet, le village était ignoré des cartes et méprisé par les plus crétins des paysans ; tant et si bien que tout le monde ignorait à présent l’existence de Dowten…
Joachim Hutkinson se rendait à Portland dans l’Etat du Maine. Il y possédait une petite maison au large du vieux port. Cependant, il y était allé seulement deux fois dans toute sa vie. C’est son grand-père, Cusak Hutkinson, un navajo, qui lui avait légué cette vieille bicoque. Joachim avait décidé de finir sa vie dans la maison familiale. Prenant une retraite anticipée à 56 ans, le sympathique menuisier comptait bien respirer l’air marin à nouveau. Ce naïf ouvrier était encore bien loin de s’imaginer les horreurs qui l’attendaient. Joachim était parti de New York il y a de cela des heures et sa Ford avait tenu le coup. Seul problème à l’horizon, il était complètement perdu…
Il s’en était rendu compte depuis plus d’une heure déjà. Les collines et les champs se succédaient sans discontinuer. « Un coin encore épargné de la fureur des hommes » avait-il pensé. Toutefois, l’émerveillement devant la Nature avait ses limites et son chien, Saddam, commençait à aboyer furieusement. En effet, la chaleur était écrasante dans la vétuste automobile. En fait, bien que Joachim aimait voir un coin pur, il se rendit compte qu’il y avait quelque chose de dérangeant dans cet endroit. Ce n’était pas la lumière qui était omniprésente ni même les végétaux qui abondaient. C’était plutôt ce silence, presque insupportable qui régnait dans ce désert vert. Solitude. Angoisse.
Heureusement, Joachim avait rencontré un vagabond longeant la route – ou du moins la terre retourné qui servait de route dans ce petit coin de paradis. Cela faisait des lustres que le navajo n’avait plus vu une âme qui vive qui ressemblait autant à un animal. Les cheveux défaits, crasseux ; les yeux fous ; la démarche claudicante ; les quelques bouts de tissus qui lui servaient de pantalons – car l’homme laissait son torse velu à l’air libre – tout en cet homme rappelait l’animal. Mis à part les quelques nègres attardés qui se cachaient dans le sud profond, jamais encore le brave Joachim n’avait vu pareille créature.
Il avait arrêté sa voiture, et après avoir hésité devant le paysan apparemment ébahis de voir un visiteur, il avait demandé le chemin pour se rendre à Portland.
…
Devant le silence gênant du mendiant et l’hostilité apparente du chien vis-à-vis du pauvre homme, Joachim préférât continuer sa route.
Cet être n’avait fait qu’accentuer son dégoût vis-à-vis de cette région, véritable dégueulis vert. Après quelques minutes, il aperçut enfin un village. Il comptait bien y prendre quartier pour la nuit et ensuite demander son chemin jusqu’à Portland.
Le pauvre menuisier était bien loin de se douter qu’il surplombait alors l’antique colline de Branford et que sur ses flancs, parmi les nombreuses tombes, un homme creusait déjà un trou qui lui était destiné…
Le village semblait ancien, délabré, pourriture blanche au milieu de l’enfer vert. Mais dans quelques heures la nuit tomberait et il n’est pas question pour le vieil indien d’avoir peur d’un village d’amishs. Joachim vit le panneau de bois qui indiquait le nom de ce petit patelin. Dowten… Pas de bienvenu ni même d’autres indications. Juste un minable panneau de bois couvert de poussière. Joachim conduisit sa voiture jusqu’à l’entrée du village. Horreur. Plus de cent personnes l’attendait, regroupés en masse compacte. Bizarrement, à cet instant pour le moins étrange, une pensée vint à Joachim.
« Là ou s’arrête la civilisation commence l’horreur… »

Tu sais à ta place moi je demanderais au modéro d´effacer ton topic pour pouvoir le reposter ça éviterais que les gens lisent la première version et voient ensuite qu´il y a une version recorrigé.

Arrêt de l´histoire. Vu l´impopularité du récit, je pense que continuer serait se tirer une balle dans le pied. Je crois que je vais oublier le crédo de l´horreur et me consacrer à autre chose (je pense poster un space-opéra légèrement tourné vers la politique). Merci malgré tout Yohan-Kiefa de m´avoir encouragé.
CE TOPIC EST CLOT.

Tu aurais dû continuer, c´est dommage, c´est que le nom a dû porter à confusion, enfin je t´encourage dans tes nouveaux projet et au plaisir de te revoir bientôt sur le forum.