Non mais je le sais que j'ai du talent, merci ; je vais publier un livre chez Grasset dans les mois qui viennent (roman).

De toute manière, avoir du talent à 17 ans, ça n'a pas d'intérêt ; c'est à 50 ans qu'il faut en avoir

Quel culot, j'adore !

Titre de ton roman que je l'achète ?

Bah en tout cas si tu publiais un recueil à l'heure actuel il serait pourri... même si t'as du talent, alors pas besoin de faire le fier.
Quand au roman, j'attends de voir.

Bref ce genre de réponse est stupide, car là on parle poésie, et si tu réponds comme ça, tu feras toujours de la merde poétique, car t'as énormément besoin d'évoluer, et c'est pas non plus facile, même si tu le peux à l'évidence je pense.

Zech: "Et fais bien attention à ce que ton poème soit du début à la fin dans un mouvement, quelqu'il soit, et de bien attaché logiquement et grammaticalement tes strophes entres elles, mais aussi chaque vers, ou chaque hémistiche."

Heureusement que les poètes du XXè siècle ont balayés tout ça... Wake up!

C'est vrai que les derniers poèmes de Jean_Dezert ne sont pas ses meilleurs mais il reste pour moi un des meilleurs poètes du fofo.

Mêmelespoètes du XXième siècle ont toujours mis du mouvement dans leur poème, il faut savoir de quoi on parle.
Bien sûr les mouvements ne recherchaient plus l'harmonie comme avant, ils recherchaient des rythmes plus ardus, plus variés certes, masi toujours dans le mouvement.

C'est fou comme les innovations des poètes du XXième vous servent d'excuse pour ne rien savoir ni comprendre à la poésie.

Lisez de la bonne poésie, avant de vouloir la comprendre et donner votre avis, et quelle gloire d'être un des meilleurs poètes du fofo.

Et bien je n'ai plus rien à dire alors, si votre objectif n'est donc que de faire des merdes, mais parmis les moins merdiques du fofo.

Allez, je vais continuer ce que je faisais avant ne plus passer sur ce topic, où les gens se contentent de si peu.

Zech: Le mouvement. C'est tout le reste...

"...bien attaché logiquement et grammaticalement tes strophes entres elles, mais aussi chaque vers, ou chaque hémistiche."

Ca ça me fait rire

"...vous servent d'excuse pour ne rien savoir ni comprendre à la poésie."

Pardon grand maître

Le gars qui se la pète pas et qui aime rien sauf ses poèmes quoi XD

Lunarkos : vraisemblablement on se dirige sur "Le problème avec la vie" (Grasset).

Plaisir onirique

Aux longues lueurs pleurent les heures filées,
m'en aller au gré de mes envies passagères :
Rêveur, j'oublierai les labeurs abandonnés
sur le cratère où Muses et Vents arrivent et errent.

Je ne danserai pas, je ne chanterai peu :
mais l'ivresse des sens guidera l'infini,
et je le suivrai loin, si possible aux cieux
grâce à Dame Nature -et mon sale habit.

Il y a quelques erreurs métriques dans le poème. Si tu les corrige je pense qu'il est peut être assez bon, j'ai été agréablement surpris par sa musicalité.
Un peu plus long peut-être aussi ?

Merci de ton avis, c'est toujours instructif. J'ai fait ce poème très (trop) rapidement ce qui explique la brièveté du texte. J'essaierais de peaufiner tout ceci. Merci encore d'avoir répondu.

Je t'en prie

Je ne sais pas pourquoi mais j'apprécie de plus en plus la poésie en ce moment et je me rends compte que plein de poèmes rentent incommentés ici. C'est pourquoi dès à présent je jure de commenter tous les poèmes qui seront postés ici. (En fait c'est surtout pour booster )

Nous ne sommes plus amis

Nous ne sommes plus amis maintenant,
La distance l'a emporté avec le temps.
L'enfance n'est plus qu'un souvenir inventé,
L'adolescence n'est plus qu'une fleur fânée.
Ton absence ne m'est d'aucune importance,
Ta présence s'est enfui bien trop en avance,
Je suis devenu grand, adieu Papa Maman
Mon présent c'est d'avoir scellé avant.
Les amis m'ont enseigné la solitude,
Votre chaleur a perturbé ma lassitude,
A vous je ne dois que ma gratitude
Qui grandit de regrets par habitude.
Je dormai dans des rêves
Qui s'éclatent comme des bulles
Et c'est sans trêve
Que je joue aux somnanbules.

Bad Trip Cénobitique.

Incertitude quantique,
Partie d’échec d’hémiplégique.
Une mort juridique,
Une vie illogique.
Une solitude inexplicable,
Une souffrance inextricable.
La mort comme euphémisme,
Une existence sous solipsisme.
Une rêverie d’autolyse,
Axiome de Cloclo sous électrolyse.
Une échappatoire chapeautée,
La faucheuse est de toute beauté

Fait en 5 minutes.

J'essuie le parapluie de mon ombre,
jette mon bras au loin, en bas
Je regarde mon oeil facile
Et je sens venir tout le rien

Je saisi mon corps sur le bruit
Suintement métallique âge du fracas
Je chuchotte à mon oreille liée
Le gout du sang qui me traverse,

Et...

Je suis Jean_Dezert. J'ai changé de pseudo car blablablablabla et donc j'ai changé de pseudo
Un petit poème de dix-huit heures.

Il y avait, me fixant, de grandes paupières
Dans la nuit délavée.
En haut de la façade, en haut du mur de pierres
Tous ces gens qui rêvaient.

La lumière traversait, venue du fond des âges,
Minuit comme un mistral.
La fenêtre était claire, il y avait un passage,
Un horizon astral.

Plus loin le TGV, fuguant hors de la ville,
Projetait l’encre bleue
De ses roues grésillantes sur les rails immobiles.
Et je regardais le

Toit sombre de l’immeuble, la rue déserte, vide
Comme un cendrier neuf.
J’embrassais la ville, la ville était livide ;
Et je n’étais plus veuf.

Je flottais dans le temps comme un songe languide ;
Invisible fantôme.
J’attendais patiemment que la nuit se dévide
Que rampent les atomes.
Je veille sur les mondes ; les mondes sont très bizarres ;
Je chante dans le temps.
J’aperçois tout au fond le temple des mémoires,
Je cours et puis j’attends
Que doucement se fixe
Dans son cristal qui songe
L’éternité lumière appuyant son regard
Sur le mien qui est fixe,
Sur le sien qui est noir ;
Sur la nuit qui me ronge.

Un jour c'était la nuit
Le tonnerre grondait en silence....

D'abord, la souffrance crue et ses grandes mâchoires ;
La pauvreté du temps, et la misère des jours
Que d'obséquiosité ; et surtout que d'amour...
Je préfère les églises et leurs beaux purgatoires.

Ensuite, la tristesse, la griseur de l'espace :
Toutes les farandoles, les chants, les maladies
De l'être malheureux qui remâche et redit
Les soleils qui déclinent et les journées qui passent.

Enfin, le monde ôté de sa croûte surfaite,
J'articule, je construis sur la ligne du vrai
Les prières brûlantes et les hauts autels frais ;

Le doux sommeil des mots dans les lignes parfaites !
Tout est faux là-dedans, le monde comme l'écriture ;
En avant vers la mort ! Droit vers la pourriture !

Amers magiciens, faiseurs d'arc-en-ciel
car dans les fosses communes du vieux mondes
gisent – occultées – les dépouilles moribondes
pour vos loisirs, débauches sacrificielles.

Prenez garde ! Le temps de l'événement est proche
les ruines seront bien plus que seule poésie
votre chute ne sera plus nommée fantaisie.
Autour des tours les lianes grimpent et s'accrochent.

Les libres félins crachent et crient à votre vue
bientôt ils se repaitront de vos restes
noircies du feu de cette époque démentielle

Fin de siècle ! Nulle impression de déjà-vue
déjà résonnent en nous vos oraisons funestes
Amers magiciens, faiseurs d'arc-en-ciel

Sous le vol des glaïeuls; les sentiers ondulés
luisaient aux dorures des nomades fécondes,
où sifflaient tintements de chimères vagabondes.
Ô cercueil ! Que d'illusions perdues j'ai pensé !

Je le méditais, ce vert ; penché sur la route
loin des fols airs d'hiver, livré au doigté du doute.
Les yeux musaient aux aires de jeux. Tous, Volumes
rugissants, perdaient au bout leurs ardentes plumes.
Forme ayant disparue, lointain sautillait le Fond.
Les senteurs exquises picotaient mes narines
cassant la mystique des houles de façons
angoissantes. L'affaiblissement des épines
marquent la fin d'un temps...
C'est bon, plus rien n'est Champ.