Petite nouvelle.Je sais pas trop où la classer (Sf ou fantastic)quoiqu´il en soit je vous invite à profiter de ceci,c´est sanglant vers le milieu.
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La nuit est noire. Le soleil s’est couché depuis moins de cinq minutes. Les animaux diurnes font placent petit à petit aux nocturnes. Quelques bêtes grouillent dans les fossés, elles se cachent. Dans ce décor obscur, il se sent à l’aise. Rien ne laisse présager sa présence sauf un léger tsing tsing.
Le son fait dresser les oreilles des créatures. Ils jettent un coup d’œil et, plus proche cette fois, il résonne de nouveau.
Tsing tsing.
Une ombre se dessine. Le bruit vient de lui. Ou plutôt de la grande épée argentée qui descend de son côté droit, mi-caché par le manteau noir qui touche presque le sol. Des volutes de poussières sont déplacées par ses pieds qui marchent lentement sur le sentier. Que fait-il sur cette route ? Il rejette ses cheveux châtains, parsemés de mèches grises, en arrière, faisant luire dans ses yeux verts la lueur des étoiles. À l’horizon, on ne peut rien apercevoir, sauf des arbres, et, au bout de ce chemin, un cavalier.
L’ombre s’arrête. Sa langue passe entre ses dents. Il se baisse et avance pas à pas vers le mystérieux cavalier. Les herbes bougent par le souffle du vent, agitant les feuilles et couvrant le bruit des sabots ferrés. L’homme se redresse sur sa monture. Il entend, il ressent, il attend.
« - Qui va là ?
- Rien. Juste un mythe. Juste une ombre. Juste un ange. Lui répond une voix claire et douce. »
Le cavalier tire son épée, il donne un coup en l’air. Il entendait, il ressentait, il attendait, maintenant, il meure.
Sa tête tombe, coupée par un coup. L’ange retombe au sol, l’épée, trop longue pour qu’in être humain puisse la manipulée, en main, une fine mais présente ligne de sang couvrant l’argent. Il se recouvre de sa cape, cachant son torse où des signes cabalistiques anciens se faisaient à moitié voir. Juste avant que la peau ne soit cachée, le mot « Malkhout* » brille, couleur de la chair, aux yeux d’une chouette qui fuit quand le regard sombre croise les deux globes.
Il marche sur la route, comme si rien ne s’est passé. Le sang goutte peu à peu, formant une trace rouge à point de distance croissant, avant que la lame ne soit nettoyé par le vent et l’apesanteur. Il avance. Le village est devant lui. La joie des jeunes gens qui fêtent les paroles du roi, rapportées par des cavaliers qui ont assisté à la cérémonie. Deux gardes sont devant la grande porte, fermée, et ils discutent sans se méfier des yeux de la nuit, posé sur eux.
« - Qui va là ? Demanda l’un des gardes à l’approche de l’ombre, démon de la nuit vengeresse.
- Je n’ai pas de nom.
- Va si tu n’es pas d’ici. On n’aime pas les étrangers par ici.
- Je suis plus qu’un étranger. Hupnos ! »
Le garde recule, il se protège les yeux. Une lumière vive, si claire, est apparue devant lui. Il ressent une douleur sur ses poignets, sur le plexus solaire, c’est à la fois bouillant et frigorifié, il se tient les côtes, dans l’attente du prochain symptôme. Un bruit, effroyable, symbole de destruction, symbole de mort, se fait entendre. Ses pauvres oreilles tintent, il n’entend plus. Puis, doucement, il revoit l’ombre, pourtant, il se sent léthargique, il n’entend que difficilement et ne peut rien faire. Ensuite, il se redresse, il est droit, le garde a les yeux ouverts, il ne cligne pas des yeux. Enfin, il perd pied, il ne sait plus rien, il ne sent plus rien. Son esprit est vide comme l’espace ù réside les étoiles. Seul une chose résonne : « Tue ». Et c’est cet ordre qu’il suivra. Il se retourne lentement vers son ami. Mais, au lieu du paysan armé d’une lance, il voit une créature verte et effroyable, couverte de pustule, crachant sur le sol et doté de griffes aiguisées. Il se jette dessus, arme au poing, médusé par le sort de l’ange.
Celui-ci est satisfait. L’hypnotisme est l’une de ses spécialités, de la léthargie au somnambulisme, il contrôle cet art. L’ombre passe lentement près des gardes, l’un aliéné par sa vision, l’autre effrayé par son allié, bavant à son visage. Un bond sépare l’ange des jeunes gens. Un bond sépare le peuple de la mort.
L’être passe au-dessus de la barricade, il tire son épée. Une fois qu’il a atteint le sol, il voit trois hommes, d’un degré plus ou moins élevé d’âge, dans la force de la vigueur. Il coure, un pas allègre, son désir de sang l’emporte sur toutes les précautions prises, mêmes les règles basiques de la tuerie se dissipent. La lame d’argent se lève et passe simplement sur le dos du premier, si simplement qu’on pourrait le croire intact, mais il se courbe sous la douleur, la plaie béante s’élargit plus son visage s’approche de ses pieds. Le deuxième n’a pas le temps de jeter un coup d’œil que l’épée, horizontale, passe dans sa chair et dans les os pour le couper en deux, séparant jambes et buste d’un coup. Le troisième se jette sur le côté. Il évite la mort et allonge sa vie de trois secondes. Le meurtrier tourne d’un coup et le sort réservé initialement apparaît au villageois.
« Ils fuient tous, ils ont peur du sang. Peur du liquide que je déverse sur mes mains et sur ma lame. Mes jambes marchent dans les cadavres, et mon bras me lance. Maître, pourquoi la souffrance qui devait me renforcer m’empêche d’accomplir ma mission ?
Mais je continuerai. Je saisis cette vulgaire torche enflammée et je peux enfin commencer la tuerie finale. Brûle village allumette, que ma joie soit forte et intense comme le feu. Ils fuient, ils ont peur. Ils se dirigent vers la tour de bois au bout du village, d’autres sortent, ceux-là, je ne les laisse pas partir.
- Courez ! Courez tant que vous voulez ! L’ange de la nuit vous rattrapera !
Enfin ! Des gardes de la tour. Si un lion chasse une gazelle, il éprouve plus de plaisir lorsqu’elle attaque. Mais les chances sont moindres, c’est aussi le cas ici.
- Satanas !
Ma magie agit. L’un deux a déjà porter sa main à sa gorge. Meure papillon, la chauve-souris viendra te prendre sinon. Il tombe déjà au sol. Il s’étouffe lui-même.
- Ira vehementi !
L’un deux commence à mourir. Il s’arrache la langue, il se prend les yeux, il tire sa peau. Il s’arrête un instant. Il a son couteau et commence à se trancher les oreilles, avant de se couper chaque centimètres de chair qui passe sous ses orbites vides et ensanglantées. Les bungalows vides, les maisons désertes, et les étranges baraquements sans personnes dedans brûlent. Les quelques gardes qui n’ont pas peur de mes pouvoirs sortent des couteaux et essayent de me toucher. N’ont-ils pas compris que les objets matériels n’ont aucun effet, seul l’esprit peut m’abattre…
Je vais prononcer la formule entière maître, vous serez fier de mes capacités…
- Estuans Interius Ira Vehementi !
Les coups vains cessent. Ils reculent. Une douleur gronde dans leur cerveau, comme un souhait, ou plutôt une colère, une chose qu’ils désirent assouvir mais qu’ils ne peuvent pas. C’est la pire des tortures mentales que je connaisse.
- Sors Immanis et Inanis
Les ennemis se soulèvent. Ils flottent à 30 centimètres du sol, leurs peaux se couvrent de cloques. Leurs langues et leurs membres se dessèchent. Ils sont vivants mais pas pour longtemps.
- Ne me mori facias, gloriosa generosa !
Un grondement s’échappe de leurs corps et puis…Ils explosent, tout simplement !
Leur sang et leur chair m’éclaboussent, ainsi que toutes choses dans les parages. Maintenant, je vais en finir avec la tour.
J’y ai bouté le feu. Je regarde ses êtres brûlés. J’entends leurs cris, je ressens leurs souffrances. Les cadavres calcinés…Tout ce qui reste d’un village.
Maître, j’ai réussi. Je vais devenir le nouvel empereur et je deviendrai un Dieu !
Je sors des ruines, du sang, de la chair. Je piétine ceux qui ne m’ont rien fait. Un ordre, j’obéis, c’est ma religion, c’est mon désir. Trois personnes se sont enfouies. Une seule survivra, c’est le plaisir du maître. J’en vois un, je lui ai arraché le bras tout à l’heure. Les deux autres sont ensemble. Laissons cette blessure au survivant, et occupons-nous des derniers alliés. »
Il se dirige vers les deux rescapés. Ils étaient amis, et c’est ce qui les perdu. Le soleil se lève, le sang a coulé sur le sol des terres. C’est le quotidien des temps de guerre. L’herbe est claire, mais aussi foncée, du liquide rouge qui symbolise la vie…
- Malkhout : le royaume. Il s’agit de la dixième branche sur l’arbre sephirothique.
Ce serait pas plutôt la gravité au lieu de l´apesanteur.
beaucoup
