Un p´tit truc, écrit à la va-vite, que j´aurais sans doute pu/du poster sur "Textes"... Mais c´est tellement le bordel là-bas que j´avais peur que ça passe inaperçu... Même si ça ne mérite pas de grandes considérations non plus...
Lorsque la nuit se dessine devant nos yeux et que les étoiles se mettent doucement à briller face à nous, on imagine que tout s’arrête. Le temps se ralentit, les gens s’apaisent, plus rien ne semble pouvoir venir contrarier le rythme calme qui s’installe alors. Est-il illusoire de se dire que la même chose peut se passer lorsque l’on ferme les yeux ? Que d’un mouvement des paupières, tout ce qui nous entoure perd de son importance et ne devient que futilité par rapport à l’intensité de ce qui se passe en nous, dans notre esprit ? Les enfants ne pensent pas autrement : lorsqu’ils ferment les yeux, ils imaginent qu’on ne peut plus les voir. Simplement parce qu’eux ne nous voient plus. Ils font de même avec ce qui les entoure, ce qu’ils veulent éviter. Un enfant au sein d’un foyer où la mère est battue par son mari fermera instinctivement les yeux et se transportera d’un battement de cils dans un coin de son esprit aussi paisible qu’un champ de tournesols fouetté par le vent.
Enzo a envie de fermer les yeux. Parce que ce qui l’entoure le fatigue. Il n’en a pas peur. Si tel est le cas, il refuse de se l’avouer. Il en a juste assez. Assez de devoir subir, assez de se conformer à une idée du monde qui n’est pas forcément la sienne et qui le fait souffrir en silence, de telle manière qu’il apparaît impossible à quiconque de comprendre le vrai fond de sa douleur. Sans penser, sans projeter son esprit nulle part, Enzo marche dans la nuit qui l’enveloppe de son manteau nacré et de sa robe de ténèbres. Sous le ciel noir parsemé d’étincelles étoilées, il erre sans but au milieu de la foule de ce dimanche soir comme les autres. « Trop comme les autres. » pense Enzo.
Il n’a pas eu une vie difficile Enzo. Sans rentrer dans les détails, il est arrivé là où il est sans jamais forcé ses qualités ou son talent. Dotés de facilités intellectuelles et de capacités d’adaptation importantes, il a toujours tracé son chemin sans encombre. En apparence tout du moins. Car il suffit de creuser un peu, de gratter sous la carapace que s’est forgé Enzo pour se rendre compte que non, tout ne va pas bien pour lui.
Il a souvent eu envie de crier Enzo. Ce n’était pas les raisons qui lui manquaient. Au regard de sa situation, nombre de personnes l’auraient dans ce cas trouvé bien difficile. Mais ce qu’il vivait ne le contentait pas. Il avait beau avoir tout ou presque à portée de mains, ce qu’il voulait lui demeurait toujours inaccessible. Bien élevé, jeune homme modèle, dans un rang et un moule que rien ne dérangeait, il ne pouvait pas se plaindre. Même s’il adorait le faire, tout en riant. Mais ce qui l’importait, ce qui faisait qu’il ne se sentait pas à sa place dépassait les considérations matérielles propres à un grand nombre de personnes.
Il ne pleure pas Enzo. Ou en tout cas, ses yeux ne pleurent pas, eux. Car son cœur n’en peut plus de faire s’écouler les larmes de tout ce qu’il regrette, de tout ce qu’il a manqué, de tout ce qu’il considère comme un échec. C’est-à-dire sa vie entière. Là encore, il passerait pour un enfant gâté, aux yeux de beaucoup de gens. Mais il ne se plaint pas. Il se lamente. Il jette des coups d’œil sur son passé, sur ce qu’il a vécu, et lorsque son regard se porte à nouveau devant lui, sa vue est brouillée parce que les larmes qui lui montent aux yeux sont comme des filtres qui l’empêchent d’avancer, de tracer sa route, de dessiner sa vie telle qu’il voudrait la voir.
Il est aimé Enzo. Une famille aimante, même si les relations étaient parfois difficiles. Un cercle d’amis présents, plus ou moins selon ses hauts et ses bas. Qu’ils ne comprenaient pas. Mais comment auraient-ils pu ? Entouré, Enzo l’est. Compris, il l’espérait ; mais malheureusement, son espoir était vain. Par manque de volonté, d’amitié peut-être, Enzo ne le sait pas, on a jamais vraiment cherché à savoir ce qui n’allait pas dans cette tête plutôt bien pleine, plutôt bien faite, dans cette personnalité un peu atypique, parfois dérangeante aussi. Mais parfois Enzo se dit que c’est aussi bien ainsi. Pas parce qu’il n’aime pas parler de ça, non, Enzo pourrait déblatérer là-dessus des nuits entières. Mais plutôt parce qu’il a peur de ce qui pourrait ressortir de ces discussions. Peut-être même parce qu’il a peur de trouver ce qui ne va pas. Parce qu’il a peur que ça s’arrange.
Il est normal Enzo. Il l’était en tout cas. C’était même son but, d’être normal. D’être parfait même. Sans trop se fatiguer tout de même. Mais s’il pouvait coller à un modèle, il essayait. Jusqu’à un certain moment. Jusqu’à ce que cela ne lui plaise plus de jouer ce rôle. Alors il s’en est écrit un autre. Celui de celui qui est bizarre. Celui de celui qui ne fait rien comme els autres. Comme si ça allait lui donner un semblant de vie, de différence. Parce que c’est quelque chose qui lui fait peur à Enzo. Le fait de ressembler à tout le monde. Après avoir voulu être celui à qui tout le monde veut ressembler, avoir une identité originale et unique l’obsédait. L’obsède toujours. Alors Enzo parle. Parfois, souvent, pour ne rien dire, comme le ferait un schizophrène. Enzo jette des regards, vides, pleins d’étrangeté, comme pour se sentir exister. Mais Enzo se dit qu’en fait, ce n’est peut-être pas la bonne solution. Ses idées sur la vie n’ont jamais vraiment été les bonnes pourquoi celle-ci le serait. Mais malgré tout, il continue. Parce que depuis le temps, les gens commencent à le connaître ainsi. Parce qu’il a peur que s’il devenait quelqu’un d’autre, on ne s’intéresserait plus à lui. Parce qu’il a peur de qui il est. Parce qu’il ne le sait tout simplement pas.
Quand le jour se lève et que le soleil amorce sa lente ascension vers son zénith, on imagine que tout recommence. Les rayons du soleil qui irradient le ciel passent pour autant d’opportunités qui s’offrent à nous en ce nouveau jour. Lentement, notre regard qui s’était levé pour observer l’astre solaire faire son numéro redescend vers le sol, vers le commun des mortels. Et chacun espère que ce qu’il peut rêver se réalisera. Qu’il parviendra à la mettre en place, même si cela demande tout le travail du monde.
Mais pour ceux pour qui le jour qui se lève ne ressemble qu’à un ciel nuageux, même avec une situation rêvée, il leur manquera toujours quelque chose.
pour d´autres lecteurs éventuels...