Merci aux trois d´avoir pris le temps de lire^^
Voici la suite, j´espère qu´elle ne vous plaira pas, vu qu´il n´y a rien de spécial dedans 
---
Le réveil fut nettement plus brutal. Simultanément, Nicholas ressentit l’humidité qui imprégnait la majeure partie de ses vêtements, le contact froid d’un sol de pierre sur toute la longueur de ses jambes, et des liens qui maintenaient ses mains contre le mur, au-dessus de sa tête. Levant les yeux, il s’aperçut qu’il était enchaîné au mur, ni plus ni moins, comme au bon vieux temps des cachots. Il émergea complètement en réalisant ce que ça impliquait, et la brume que l’inconscience avait insinuée dans son champ de vision se dissipa. Il resta là, hagard, scrutant fixement le lien de fer qui cliquetait à chacun de ses mouvements.
Ari ne s’étonna pas de la mine déconfite du nouveau prisonnier. Il avait été capturé voilà près de deux semaines, et était le plus ancien détenu de leur cellule. Il avait d’abord assisté à la vaine lutte de « Django », dont il n’était pas certain de prononcer le nom adéquatement : le grand et maigre noir ne parlait pas un mot d’anglais, ce qui ne facilitait pas leur communication. Le suivant, Nivan, avait plus de capacités, mais moins d’envie. Taciturne, réservé, le petit Mexicain s’était résigné à sa condition à une vitesse effarante, et avait depuis respecté un silence des plus angoissants. Ari avait eu plus de chance avec la quatrième arrivante, Thai, indienne comme lui. Ils s’étaient très vite liés d’amitié et, leur origine commune aidant, avaient affrontés leurs jours suivants de détention dans une rassurante solidarité.
Les histoires des deux Indiens étaient navrantes de similitude. En chemin vers une quelconque activité ( Ari allait postuler pour un nouveau travail, son entreprise de logiciels l’ayant viré après quatre ans de bons et loyaux services), ils avaient été abordés par un homme ordinaire, habillé avec soin, qui leur avait montré une photo en leur demandant de les suivre. Ils avaient tous deux coopérés, et tous deux été quand bien même assommés une fois dans le véhicule.
Mais ce qui effrayait le plus l’informaticien ne se résumait pas à la prison, mais à ses proportions. Quand il était arrivé, le garde l’avait gratifié d’un numéro, d’une voix mécanique : 6022. Django avait eu droit au 14273. Nivan, 46117. Thai, 67900 et quelques, il n’avait pas retenu le chiffre entier. Et le nouveau, dont il ignorait toujours le nom, s’était vu attribuer le 91709. Ari se demandait si 91704 autres personnes, un beau matin, avaient reçus un numéro, comme ça, pour rigoler un peu.
Le Blanc émergea tandis qu’il ruminait ces pensées. Les laissant de côté, il s’adressa à lui d’une voix claire et amicale :
- Bienvenue, vieux. Comment tu te sens ?
L’autre cessa de contempler ses menottes, et se tourna vers l’origine de cette interpellation. Ari se dit qu’il n’avait pas remarqué sa présence jusqu’alors. Mais l’autre ne répondait pas.
- Tu parles anglais ? demanda-t-il, en insistant bien sur chaque syllabe.
- Un peu que je parle anglais, répliqua l’inconnu sans la moindre hésitation. C’est plutôt à toi que je poserais cette question.
L’Indien se blâma intérieurement ; étant le seul anglophone des quatre, si l’on exceptait Nivan, il avait oublié que son accent laissait à désirer.
- Ton nom ? éluda-t-il, en se concentrant sur ce qu’il prononçait.
- John Doe, railla l’autre, en le regardant d’un œil affolé. Kurt Cobain, Richard Bachman… Qu’est-ce que ça peut faire ? Où est-ce qu’on est, là ?
Question type. Après tout, pourquoi aurait-il réagi autrement ?
- Personne ne sait, mon gars. Je suis là depuis deux semaines, et je n’ai aucune réponse, fit-il sans chaleur. On est tous dans la même galère.
C’est là que, jetant un coup d’œil circulaire, l’anglais s’aperçut qu’ils n’étaient pas les seuls à être attachés.
- Attends, Attends, répéta-t-il, rien moins que sûr de lui. Combien on est exactement ?
91709 ?
- Nous sommes 5. Reste calme, et parle-nous.
- Rester calme ? Je viens de me faire enlever par… un espèce d’enfoiré qui a échoué à son permis de conduire, et il faudrait que je reste calme ?
Ari se renfrogna un peu, bien qu’il comprît la réaction du nouvel arrivant.
- Ce n’est vraiment pas ma faute, reprit-il en haussant le ton. Et on a déjà essayé, il n’y a rien à faire. A part se faire saigner les poignets en vain.
L’autre garda le silence pendant quelques instants, regardant un point dans le vide, entre ses jambes écartées. Puis, relevant la tête, il se présenta d’une voix brisée :
- Nicholas. Nicholas Prescott.
- Ari, répondit l’Indien. Arivoli Pachaï. Voilà Django, Nivan Alvarez, et Thaiyal Nagaï.
Thai adressa un petit sourire à l’Anglais. Les autres se réfugièrent dans leur mutisme habituel.
- Thai et Django ne parlent pas anglais, expliqua Ari. Le Mexicain connaît quelques mots, mais il ne communique pas.
- Fabuleux, décréta le nouveau, sans rien cacher de son désintérêt.
L’Indien se résigna. Il fallait lui laisser un peu de temps.
Nicholas se concentra sur ses liens pendant plusieurs minutes, mais il en vint à la même conclusion que l’individu qui lui avait adressé la parole. Le semblant d’anglais qu’il parlait lui échappait encore pour la plupart, mais il supposait que cela viendrait avec l’habitude. Une fois formulée, cette idée le terrifia ; elle impliquait qu’il reste longtemps en compagnie de ce Ari, et que par conséquent, il ne sortirait pas d’ici. Il préféra ne pas envisager cette possibilité, et reporta son attention à son environnement. Il était attaché au mur est d’une pièce humide et sombre, en pierres noires, évoquant un sordide cachot. Sur sa droite, une grille d’acier rouillée interdisait l’accès à un couloir étroit très haut de plafond, tout au long duquel de larges ouvertures laissaient filtrer la lumière du jour, qui commençait à présent à décliner. Il se pencha pour tenter de discerner une ouverture, une porte qui relierait ce couloir au monde extérieur, mais ne vit rien de tel. Un simple chemin de ronde d’intérieur. Sur sa gauche, dans l’angle avec le mur nord, Django gisait, prostré dans un silence effrayant. Il ne portait qu’un pantalon en tissu, très usé, et c’est en voyant ses côtes saillantes que l’Anglais réalisa à quel point les problèmes de famine en Afrique n’avaient rien d’abstrait.
En face de lui, attaché au mur ouest, le Mexicain avait rentré la tête entre les genoux, et sanglotait par intermittences. L’orientation des rayons du soleil l’empêchait d’observer plus avant ses traits ou ses vêtements, aussi ne s’attarda-t-il pas sur son vis-à-vis. Dans le coin nord-ouest devait se trouver Thai, mais là encore, l’obscurité ne lui aurait pas permis de s’en assurer, s’il l’avait souhaité. Quant à son interlocuteur, ses chaînes l’accrochaient au mur nord, juste en face de la porte.
Il n’y avait pas de fenêtres, la hauteur de la pièce ne dépassait pas deux mètres, et l’oppressante absence de bruit excitait sa claustrophobie.
- Quelqu’un sait ce qu’on fait là ? interrogea-t-il, plus pour parler qu’autre chose.
- Aucune idée, fit Ari en haussant les épaules. Nous sommes des numéros.
- Je ne suis pas un numéro, je suis un homme libre ! s’exclama Nicholas, une pointe d’ironie dans la voix, dans l’espoir de détendre l’atmosphère.
- Hein ?
- Oh, ce n’est rien, concéda-t-il. Tu manques de références.
Et rien ne s’ensuivit.
- Comment on survit ? reprit-il, après quelques minutes.
- Les gardes nous apportent à boire et à manger, deux fois par jours. Il y a un trou à côté de toi pour évacuer.
- Oh, acquiesça l’Anglais, avant d’enchaîner : des gardes ?
- Des gardes, confirma Ari. Ils passent de temps en temps, pour vérifier que personne n’a pris la clé des champs, j’imagine.
A ce moment, Thai l’interrompit dans ce qu’il supposa être de l’indien. Ari lui répondit lentement, d’une voix rassurante. Elle se tut, et il se retourna vers Nicholas.
- Ils ont des sortes de masque, précisa-t-il. Comme des… euh, des moustiques ?
- J’en sais rien, moi, répliqua l’Anglais. Mais si c’est un problème de vocabulaire, le mot existe, oui.
- Alors ça doit être ça, confirma Ari. Des moustiques. Ils arrivent du couloir, par l’ouest.
Nicholas jeta un regard dans cette direction, mais ne distingua rien de plus que la première fois. Revenant à sa conversation, une question le frappa soudain :
- C’est Halloween ?
- Euh… pas que je sache, répondit l’Indien, avec circonspection.
- Alors pourquoi ces cons se déguisent ? demanda-t-il, assez judicieusement.
---
Comme d´hab, merci aux lecteurs, et bonne fin de journée^^
