Les inachevés, c'est bien entendu "la poubelle" du forum écriture

En effet, d'après ce que j'ai pu lire sur le café et même en me promenant sur les topics, nombreuses sont les histoires qui ne trouvent pas de fin !

Les raisons à ces délaissements sont nombreuses : manque de motivation, flemme internationale, "c'est pas moi qui prend l'écriture c'est l'écriture qui me prend", contretemps...

Bref, vous avez des vies, on est pas des pros et donc on a aucune obligation à ce niveau-là et avec la pression des cours/taf on a pas envie de se rajouter une pression supplémentaires surtout que bon voilà à notre âge le monde tourne plus vite et donc c'est difficile voilà d'être jeune ou vieux à 2014...

Bon évidemment, ceci sans compter le fait qu'on préfère tous procrastiner que de marquer du sceau de notre imaginaire cette longue feuille blanche qu'est la vie...

Donc voilà, ce topic est là pour ça, pour accueillir toutes ces choses insignifiantes que vous avez gratté et ensuite renié, ça peut être des lignes, seulement quelques mots, un synopsis, un début de nouvelle, un chapitre de roman avorté, un prologue nawak écrit sur votre portable pendant l'une de ses soirées arrosées dont vous avez l'air friand ( ) !

Alors là je vous vois faire les gros yeux : "mais pourquoi ?"
Les possibilités sont multiples ;

Déjà faire partager pour le plaisir
Prouver à la communauté qu'on est pas des gros zonards qui passons plus de temps à blablater au café qu'à écrire des textes
Retrouver l'inspiration et l'envie suite aux commentaires dithyrambique
ou au contraire vous conforter dans l'idée que ce que vous aviez pondu, c'était vraiment pas chouette...

Enfin voilà, à vous de voir, à vos tiroirs, à vos archives, sortez-nous du dossier, livrez-vous à cette foultitude de hyènes affamées professionnelles de l'acharnement, de la critique infondée et des balivernes sur place ou à emporter

Oh c't'honorable comme idée, j'approuve

Super topic et très adapté aux inachevés les plus courts. J'en ai plein les tiroirs, et je commence tiens ! Avec une espèce de petit délire proustien que je ne finirai jamais. Du reste, je ne sais même plus où je voulais aller avec ça.

Ca s'appelait Le Gout Du Neuf :

Dans le petit village de M. où nous habitions lorsque j'étais enfant, les maisons étaient toutes collées, blotties les unes contre les autres au milieu de nulle part, comme une portée fragile et tremblante. Les dimanches de beau temps, le verre des fenêtres se détachait des dormants et les maisons s'ouvraient les unes aux autres.
On entendait ainsi Mme Golubinov jouer Bach pour tous. Les variations Goldberg, dont je ne retiendrai jamais que le thème, m'évoquent depuis ce temps les jours paisibles et insouciants vécus là-bas. Les notes, tirées de leur austère intérieur par d’heureux courants d’air, retombaient sur nos têtes d'enfants. Et nous les écoutions parfois du haut de notre mur, les pieds dans le vide, quand nous ne nous jetions pas dans un tas de paille dont la seule vocation était d'amortir nos célestes derrières.
Nous avions vue sur toute la place. Le mur dénivelait le coteau verdoyant et parsemé d'oliviers duquel s'érigeait l'église, comme pour se tenir à l'écart du sol sec et poussiéreux du village. Les premières maisons reculaient excessivement face au modeste édifice, si bien que le reste du temps, la place nous paraissait trop vide.

Nous avions vue sur les joueurs de pétanque et leur cochonnet, minuscule soleil fluo autour duquel ils orbitaient, le ventre à l'air, dans un ballet calme et consciencieux.
Mon père ne s'est jamais joint à ces parties. Non pas qu'il n'aimait pas s'adonner à ce genre de jeux – mon père a toujours été quelqu'un de très simple, malgré ses longues études et ses goûts raffinés – mais qu'il avait accepté un poste important très loin et qu'à cette période on ne le voyait qu'une à deux fois par mois ; mon grand-père, dont la maladie s'aggravait proportionnellement à la distance qui le séparait du village, nous retenait là, moi et ma mère. Nous nous sommes vus contraints de l'assister dans la mort, un spectacle que j'aurai préféré éviter, et j'ose dire qu'alors, il ne s'agissait pas tant de réelle sympathie à son égard que d'un principe moral duquel nous n'avions pas le courage de nous soustraire.
Je revois ma mère dans l'ombre du perron, gracieusement adossée à notre banc. Une épaule indolente légèrement penchée contre le chambranle de la porte d'entrée lui donnait un air las. Pendant de longues heures, elle parcourait du bout des doigts un livre qu'elle posait sur ses cuisses, trop lourd pour ses poignets. Parfois, elle s'endormait dans cette position et se réveillait quand sa tête tombait en avant.

Il était une fois u

Je me suis arrêté là. A mon avis le potentiel était là mais j'ai quand même stoppé mon histoire. Vos avis

Horeveve Ces premiers caractères dégagent un tel sentiment de travail, de recherche, on sen vraiment que t'as bossé dessus. En plus, le style est fluide, sans faute, léger. Tu devrais continuer, je lirai la suite!

Et je demande le lock du topic pour incitation à l'inachevation (ça se dit pas mais je trouve plus mon mot... J'ai Beendung et finalizacion en tête mais c'pas ça... ) de nos textes!

bon je me lance avec le premier chapitre d'une nouvelle que j'avais commencé à écrire intitulée Les Nécronautes ; l'histoire de deux jeunes adolescents qui tentent un voyage vers le monde des morts d'après le journal de bord que leur a laissé leur grand-père... J'aimais bien l'idée, mais impossible d'imaginer ce monde des morts

Les Nécronautes :

« Dans le temps, y'avait cette connexion. Tu vois, les humains savaient pourquoi ils étaient là, ils luttaient pour leur survie et pas contre leur nature. C'est l'intelligence qui nous as fait perdre la tête. Tu me diras c'est logique, on a pas idée de foutre une conscience dans un corps de primate, tu parles d'une blague, hein, saloperie de créateur. C'est pas un cadeau du tout, c'est une erreur où une espèce d'expérience qu'a mal tournée. 'Fin bon, quoiqu'il en soit, on sera toujours limité pour titiller la vérité, ne serait-ce que du bout des doigts. T'es content d'être là, gamin ? »

Lobo observait son grand-père. Assit au bord du vide, sur le toit d'un immeuble qui surplombait la cité, il avait l'air d'un vieux fou. Qu'est-ce qu'il voulait dire par, « content d'être là. » ? Là, sur le toit avec lui ou là, sur Terre, parmi les autres humains ? Il n'en savait rien et chaque année, c'était le même manège. Ses parents traversaient le pays pour lui rendre visite, insistant pour qu'il vienne, une fois sur place, le papy réclamait une ballade et il finissait toujours ici, sur ce toit. Songeant à cela, il voulait répondre que non, il n'était pas spécialement heureux d'être là, qu'il aurait préféré passer sa semaine de vacance devant son AlterEgo™ et qu'il se foutait par dessus tout de ce baratin ; le vieux radotait, il connaissait son sermon par cœur. D'habitude, il se taisait, observant les carrés lumineux des bâtiments alentours, mais cette fois, il eut envie de répondre.

« Oui papy, la vue est belle d'ici.
- Belle ? Répéta le vieux en grimaçant. Tu trouves que la vue est belle ? C'est ignoble, ça me donne envie de gerber et en plus ça pue. C'est plus d'la pluie qui tombe, c'est de la merde. »

Sur ce point-là, papy n'avait pas tort. A l'horizon, des tours se dressaient et gesticulaient comme des tentacules de bétons. La lueur acide du soleil artificiel irradiait la Cité depuis la stratosphère accentuait l'aspect sale et décrépit de l'ensemble. Lobo tendit sa main et une goutte finit tomber dans sa paume. En effet, elle avait l'odeur et la texture de la merde.

« Tu vois, reprit le vieux, c'est bien ça, gamin. De la merde qui tombe du ciel, c'est quand même dingue, tu crois pas ? Et le pire dans tout ça, c'est que je suis né trop tard pour éviter le carnage. 'Fin bon, même si j'étais né il y a mille ans, j'aurais pas pu l'éviter. Personne peut changer la face du monde, ni même sa propre face. On peut tout juste changer notre esprit et notre imagination, c'est le seul truc qui peut rendre notre condition moins douloureuse.
- Pourquoi tu ne déménages pas ? Tu aimes ça, les gouttes de merde ?
- Parce que, gamin, on est pas obligé de s'en aller pour partir. J'ai passé toute mon existence ici, je suis plus ancien que la plupart de ces murs et j'ai connu le vrai soleil... »

Lobo sourit. Depuis huit ans qu'il subissait cette balade annuelle, c'était la première fois que la conversation allait aussi loin. Il se dit que son grand-père attendait le jour où il répondrait enfin et se sentit un peu idiot. Le vieux leva les yeux. Au-dessus, les nuages ne cessaient de s'assombrir dans un drôle de tourbillon qui aspirait les divers détritus, au sol depuis le ciel.

« Tu n'as jamais voyagé ?
- Une seule fois, il y a longtemps, avant d'avoir ton père. C'est là-bas que j'ai apprit à aller plus loin que n'importe qui sans bouger les fesses de mon bon vieux fauteuil. C'est ta grand-mère qui m'a forcé à faire ce voyage. Ah, soupira-t-il, ta grand-mère, un sacré bout de femme. »

Le vieux se mit à tousser comme s'il avait avalé son dernier mot de travers. Pendant qu'il récupérait du souffle, Lobo écouta le sifflement du vent et le vrombissement des moteurs, sept cent mètre plus bas.

« Tu poses les bonnes questions, gamin. Je commençais à perdre patience mais on arrive exactement là ou je voulais en venir.
Pourquoi ? »

Le vieux fouilla sa besace et tendit précautionneusement un vieux carnet à son petit-fils.

« Prends-le, je te l'offre. »

Lobo hésita un peu. Son grand-père ne lui avait jamais fait un seul cadeau. Ce truc avait peut-être l'air d'un cahier de brouillon en voie de pourriture, mais il l'intimidait.

« Vas-y, qu'est-ce que tu attends ?
- Qu'est-ce que c'est ?
- C'est un journal de bord. Expliqua le vieillard, écarquillant les yeux pour amplifier le mystère. Nous l'avons écrit, ta grand-mère et moi, lors de notre voyage. »

Doté d'une curiosité parfois envahissante, Lobo aimait à fourrer son nez un peu partout et plus c'était poussiéreux, mieux c'était. Son empressement fit qu'il ouvrit le carnet un peu trop brutalement, arrachant un morceau de la première de couverture.

« Attention, sale gosse, c'est pas un journal comme les autres, m'enfin ! S'exclama le vieux, sourire en coin. C'est un périple très particulier et je pense qu'aujourd'hui tu es capable d'en capter l'essence... »

Lobo ne l'écoutait que d'une oreille tandis que ses doigts caressaient le papier jaune. Il huma l'odeur aigre qui en émanait. Il n'avait jamais vu d'écriture manuscrite auparavant et lorsqu'il eut habitué son œil à la plume anarchique de son aïeul, il déchiffra le titre : L'outre-monde.

« C'est là-bas que t'es allés ? C'est où, l'outre-monde ? »

Aucune réponse, rien que le vent et les moteurs. Lobo releva la tête.

« Papy ? »

Sur la couverture du carnet, quelque chose avait été inscrit à l'encre.

à bientôt.

pas mal "les nécronautes" ^^ Ca avait du potentiel

Moi c'est pas une nouvelle mais juste une idée qui m'a tarabusté pendant un moment mais j'ai arrêté car je trouvais que l'histoire se présentais mieux à un format BD que roman. Ca se passe dans un monde de Dark-fantasy où les vampires sont craint plus que tout. Un jour , un jeune homme dont la famille a été décimée par des chevaliers de la légion rouge décide de devenir un vampire pour se venger. Voil

Les nécronautes ? Ça me fait bien penser aux thanatonautes de Werber, ça. ^^

"Et je demande le lock du topic pour incitation à l'inachevation (ça se dit pas mais je trouve plus mon mot... J'ai Beendung et finalizacion en tête mais c'pas ça... ) de nos textes!"

--> Inachèvement, Mandoline. Inachèvement.

Ben en relisant ce matin, je l'avais... Foutues langues étrangères...