Une histoire malheureusement vraie ...
J'ai depuis longtemps hésité à poster cette nouvelle ... je n'osais pas vraiment, voila qui est fait.

Fais bon voyage

Il est mort.
Là, devant mes yeux, sans un « au revoir », dans un dernier soupir. Sans trop vraiment y croire, je l’ai vu partir. Le grand voyage, sûrement sans terminus, et pourtant si loin de moi. Il n’est plus des nôtres. Terminé. Sa voix, son regard, sa présence, enfoui six pieds sous terre, de sorte à ce que l’on ne puisse plus jamais y goûter.
Que reste t-il de tout ça ?
Les photos ne sont qu’une pâle copie de la réalité, fades, immobiles, stoïques et dénuées de sens, comme une statue antique. Le goût amer en bouche, la larme à l’œil, le ventre noué, je ne peux m’en satisfaire.
Si jeune. Si naïf. Imprévisible. S’il me restait le temps … celui de lui dire mes sentiments, la douleur de le perdre, la peur de savoir ce qu’il est devenu, hormis le cadavre putride emprisonné entre quatre planches en bois, bouffé par les vers.
La Haut ? Il n’y a pas « d’Au-delà ». Une simple alternative crée par des ignorants pour se rassurer. De quoi ? Allez leur demander. De l’incertitude, probablement.Celle de ne pas connaître la suite. L’Après. Alors, on s’invente des fantasmes, des possibilités permettant aux macabés de vivre une prolongation. Toujours est-il qu’il me faudra bien plus que ces illusions pour oublier cette image.
Au sol. Agonisant, alors qu’il courait quelques secondes auparavant. Les essais désespérés pour le réanimer, à vrai dire les tentatives de faire revivre un cadavre … Inutiles. C’est cela oui … un cadavre. Il était mon ami, plus vivant encore que n’importe qui, réduit en un corps froid, pâle, triste. De la simple chair, rien de plus.
Et pleurer sa mort, encore et encore, avancera t-il à quelque chose ? Torturer mes pensées, au point de regretter, culpabiliser, une faute que je n’ai pas commise. Mon erreur est celle d’être vivant. Lui mort. Moi chanceux, lui parti. Sans billet de retour, les bagages définitivement boucles, prêtent à embarquer pour le dernier vol. L’ultime. Interminable, allant vers l’inconnu.
Ce poids, lourd à porter, me suit sans cesse. Un boulet accroché à ma cheville. Souvenirs effroyables, abominables, tant ils me font mal. Cette pensée, chaque soir avant de me coucher. Endurer son absence … Ca n’a pas de sens. Et pourtant, je ne peux tirer de trait là-dessus.
Tout se reconstitue à chaque fois, dans les moindres détails.
La cassette est remise en route.
Il court, insouciant. Il chute, au ralenti, pourtant sans gravité apparente. Il rigole même.
Pause.
A cet instant précis, tout devrait aller pour le mieux. Il devrait se relever, continuer sa course, sa journée, sa vie, comme chaque fois où il est tombé au sol. Sourire aux lèvres, la journée serait aussi banale que les autres, et je dormirais le soir, sans mal et sans ressasser mes peines noires.
Play.
Il reste au sol. Je ne me préoccupe plus de lui, l’ayant vu rire il y a à peine quelques secondes. Pourtant, un cri retient mon attention. Il se tort. Respiration saccadée, yeux révulsés, il est à ce moment précis aux pieds de la Mort. Aux portes du Paradis pour les ignorants. Il devient bleu, puis violet, gémit mais quitte peu à peu notre monde.
Pause.
J’en suis incapable. Je ne peux plus supporter cette image dans ma tête. Je n’ai aucun moyen, aucune possibilité de le sauver, le tirer des bras de la mort,. Rien. Si ce n’est l’attente, l’espoir de le voir enfin respirer, ouvrir à nouveau les paupières, bouger un membre, donner un quelconque signe de vie. Il faut que je le fasse. Plus qu’une habitude, ça devient presque une tradition chez moi. Courage.
Play.
Son poul s’est arrêté. On est en train de le perdre. Je me crois dans un film, ou dans un cauchemar interminable. C’est pourtant bel et bien réel. Les massages cardiaques n’ont aucun effet sur lui, le bouche-à-bouche ne fait que retarder le moment, celui de lui dire adieu. Le livrer à la Mort, qui n’attend qu’à achever son travail. Et mon ami.
C’est la fin. Précipitée, abominable. Je pleure.
Le sauveteur se relève, secoue la tête, les pupilles humides. Il aura tout essayé. Là, mon cœur vacille, prêt à dégringoler dans un ravin de souffrance, dans un enfer sans nom. Mon ventre se tord en des nœuds solides, coriaces, mes espoirs se retrouvent détruits en un dixième de seconde.
C’est pour lui maintenant la fin. Fais bon voyage.
Il est mort.
Pourtant, chaque soir à mon chevet, devant moi, sanglotant la tête entre les bras, il est plus que jamais vivant.

Je ne sais que répondre.
J'ai toujours problématique de laisser un avis sur un texte relatant un évènement réel, car l'implication affective y est beaucoup plus forte que dans n'importe quel autre contexte d'écriture. Chaque chose dite y est exprimé plus fortement, et parfois, l'auteur peut (je le pense au moins) se sentir blessé par une curiosité mal placé du lecteur.

La forme est sèche. Le ton est précis, rigide presque. Les sentiments qui suintent à travers ce sarcophage linguistique sont froid, humides, torturés. La forme est sèche, mais elle ne peut pas faire autrement vu la teneur du fond. Je trouve qu'on ressent d'une certaine façon la mise à distance de l’événement par l'écriture, une forme de catharsis efficace qui ne laisse poindre dans la douleur que l'ultime phrase, coup de poing émotionnel dans un lac d'impression étouffée, de souvenirs, de remords, d’inéluctabilité de la disparition.

Je peux pas dire que j'ai vraiment aimé. Mais le texte dégage quelque chose.

Très bien je comprends, merci pour ton avis.
Si j'ai mis du temps a poster cette nouvelle, c'est que en effet je redoutais les critiques. J'ai l'impression que rater un texte sur ce sujet serait réellement minable, tellement les emotions sont fortes. Mais, avec les temps, j'ai reussi a me faire a l'idee, et je n'ai plus vraiment peur des critiques, même les plus incisives. Donc y a pas de souci de ce côté là

Merci encore !

Mais de rien

Okay j'ai lu aussi. Comme crazy l'a dit, c'est très difficile de commenter un texte relatant un fait réel, surtout quand ce fait est tragique. Je pense que dans les prochains jours, je vais prendre le temps de lire et relire attentivement, pour pouvoir émettre un commentaire juste.

Je n'ai pas vraiment aimé ce texte-là de ta part krusty. Je n'arrive pas à lui trouver un intêret certain d'être écrit. Pas de surprise, au final on commence, on arrive au milieu puis a la fin, sans être etonné d'un quelconque élément. Alors pourquoi n'y as tu pas insuflé dans ce cas une morale? Car pour donner l'interêt a un texte, il y a toujours certaines manières.

Je pense qu'il y a aussi quelques erreurs: Le texte a quelque chose de metaphorique, avec l'utilisation d'images, de ressenti pour décrire ce qu'il se passe. Et là, parler de "massages cardiaques" tout à coup ça surprend, étant donné le caractère très explicite et sec du terme. Si tu souhaites clarifier la situation avec des termes précis, essaie de changer de formulation pour que la forme garde son identité.

Enfin ce qu'il y a de positif pour moi quand même, c'est qu'on te reconnait tout de suite dans le style. Mais tu as fait mieux.

Très bien, merci de ta (votre) sincérité

J'ai l'impression (ce n'est d'ailleurs surement pas qu'une impression) de régresser dans mon écriture de nouvelles en nouvelles, je n'aime pas vraiment ça. J'ai pas la même inspiration qu'autrefois ... les mots ne sortent pas de la même façon. Les idées ne jaillissent pas de ma tête comme avant ...

J'espère pouvoir réécrire de façon à intéresser le lecteur assez vite

Et pour répondre à ta question également, je pense m'être trop concentré sur la description. Le fait de relater exactement les faits pour plonger le lecteur dans mon désarroi.
J'ai loupé la donne, c'est certain. Une morale, ... j'aurais pu. J'aurais du.
J'ai tout de même essayé, à travers la dernière phrase " il est plus que jamais vivant.", de conclure de manière "inattendue", ou du moins pas trop évidente. Je voulais que le lecteur réfléchisse au sens de cette dernière phrase, se pose des questions, essaie de la comprendre à sa manière, etc. Aller un peu plus loin. Mais ça n'a pas marché

Voila voila, j'espère avoir répondu, et encore une fois, un énorme merci, car ça fait du bien de voir aussi que, quand on échoue, on nous le dit cash C'est toujours mieux si l'on veut s'améliorer, plutôt que de jouer la carte de l'hypocrisie

Ce que j'aime bien quand tu écris, c'est que c'est souvent original, et y a un vrai travail de reflexion derrière le thème, mais sur cette nouvelle-là tu as manqué peut-etre un peu d'inspiration comme tu dis. Je trouve que tu as l'air de te précipiter un peu, je te l'ai déjà dit, j'ai le même problème d'ailleurs. Dans ce cas, prends ton temps, laisse venir les idées, soigne les moindres détails. Ce texte n'est pas mauvais mais manque de quelque chose. Et oui, le but n'est pas de complimenter si on a pas vraiment aimé, même si il faut toujours respecter le travail de l'auteur. Je pense pas que tes textes baissent en qualité, mais peut-être qu'au moment de commencer a ecrire, tu as traité les sujets qui t'avaient le plus bouleversé dans ta vie(sans que ce soit forcément autobiographique) et maintenant tu cherches un peu plus dans tes souvenirs... C'est normal, mais dans ce cas essaie de changer un peu d'etat d'esprit quand tu te mets a ecrire, tout est possible, dans l'ecriture il y a plein de solutions (presque infinies).

Très bien, merci vraiment pour ces commentaires. Je pense que tu es l'une des personnes qui m'aura le plus aidé à évoluer (si tel a été le cas) dans mon écriture, et surtout, surtout, à prendre mon pied lorsque j'écris et poste des nouvelles

De rien En tout cas j'aime toujours voir tes nouveaux textes, preuve que tu ecris des nouvelles interessantes