Et voilà je vous ai pas menti! Vous l´attendiez, elle est arrivée : la fic western-SF avec des persos de la Tour Sombre. Sans transition...
Introduction:
Sous un ciel de sang
La bataille finale est pour demain. Il laisse ses revolvers glisser dans leurs étuis.
Le vent fouette son visage, ses cheveux sont collés par la sueur. La fin approche, l´avant-garde a déjà commencé l´affrontement. Il entre sous sa tente, décide de nettoyer ses armes et de les recharger pour la soirée à venir.
Un cri déchire le ciel, plusieurs cris, les morts et les blessés sont de retour. Quelques hommes moins touchés les transportent dans des civières. C´est le dernier acte avant le dénouement.
Il sort et voit son vieil ami le dr.uncle Bear parmi les cadavres. Une balle l´a éventré. Ses mains recouvrent son estomac comme pour retenir ses tripes. Le fossoyeur soulève le chapeau de Bear pour l´identifier. Un sourire zèbre le blanc visage.
Lentement l´homme aux revolvers se penche sur lui et souffle une prière à ses oreilles. Il lui ferme les yeux et demande au fossoyeur de finir son travail.
Le soleil se lève, une nuance d´orange colore le ciel. Même dans ses songes il n´aurait rêvé mieux. Son sergent s´approche, lui présente ses respects et sans autre forme de procès lui jette au visage :
" _ C´est une catastrophe lieutenant. Nous avons perdu plus de quatre-cent hommes. Ces enfoirés de la mutinerie ont dû nous balancer. "
Le lieutenant regarde fixement le jeune homme puis lui tourne le dos. Le sergent, à son tour, fait marche arrière. Une détonation. La balle vient se loger à l´arrière du jeune crâne. Sa tête, enfin la bouillis qui était sa tête, vient cogner le sol. Une mare de sang se forme sur la terre sèche. L´homme silencieux tient toujours le colt droit levé. Une fumée épaisse s´échappe du canon. Ses yeux palpitent, la folie y a fait son nid depuis longtemps déjà. Il sort de son état de demi-somnolence et dit :
" _ Il n´y a pas eu de mutinerie. Vous comprenez, bande de petits cons. Soyez prêt pour demain. Et le prochain qui ose encore dire des conneries, il saura lui aussi quel est le secret de la mort.
Il soupire, se passe la main dans ses cheveux sales et reprend plus bas :
Vous le découvrirez tous assez vite. "
Un troupier s´avance vers lui.
" _ Tiens en voilà un qui joue les héros. Tu veux désobéir à l´ordre supérieur, petit con?
Le " héros" tremble de la tête aux pieds mais parvient à s´exprimer d´une voix chevrotante :
_ Arrêtez je vous prie.
_ Sale petit con, t´as signé ton arrêt de mort.
Furieux il pointe le revolver encore brûlant sur le front du " héros". Il pousse un cri sous l´effet de la brûlure mais réussit à dire en larmes :
_ Non ne faîtes pas ça.
_ Et pourquoi pas?
_ Nous manquons de balles mon lieutenant. C´est de ça que je suis venu vous parler. "
Le lieutenant fou le regarde quelques secondes, perplexe ( "je suis pas le seul dingue ici."), puis éclate d´un rire colossale. Il remet son long chapeau et repart vers sa tente. Le simplet s´écroule et rampe vers ses camarades qui le regarde avec incrédulité. Certains lui crachent dessus, d´autres lui envoient des coups de pied, un autre encore le jette dans la fosse. Il sanglote tout en plaquant sa main sur la forme ronde et boursouflée qui luit au sommet de son crâne. Quelques minutes plus tard le sommeil l´emporte. Son dernier rêve avant la mort : la guerre est fini. Il est chez lui et sa mère lui prépare un bon plat. Il s´approche d´elle, elle lui sourit. Il lui montre la lettre de félicitations du capitaine et elle est fier de lui.
Il meurt finalement. Le contact des cadavres qui le recouvre ne le réveille pas. Le chanceux s´étouffe dans son sommeil.
*
Chapitre1
Le conteur
Je crois qu´ c´est ce matin là que j´ai su que je mourrai. Cette bataille, la dernière selon eux, allait tous nous tuer. Un par un. C´est pas des pauvres trouffions de base comme nous qui allons avoir la chance de survivre.
Le capitaine Dearborn est devenu fou. Ce matin encore il a allumé un sergent qui a osé dire la vérité. La foutue vérité. Je crois qu´il est dingue depuis cette mutinerie. Faut dire que ça a été incroyable, inimaginable. Une semaine avant la grande bataille, la moitié du régiment se barre. C´est pas vraiment une mutinerie, plutôt une désertion, mais tout le monde a vu ça comme une mutinerie. Ils se sont rebellé contre Dearborn et l´ont tabassé à mort. Le docteur Bear ( uncle Bear qu´on l´appelait) a réussi à le sauver de justesse après avoir retrouvé son corps pourissant dans le désert au sud du campement. J´en ai vu des miracles mais là c´était incroyable, ramené à la vie un gars aussi abîmé j´avais jamais vu.
Il s´est remis il y a trois jours et depuis on sait tous que ça tourne pas rond chez lui. En remerciement à son bon ami le doc, il l´a envoyé soigné les gars de l´avant-garde. Ca a pas loupé, ils l´ont retrouvé sur le champs de bataille le bide explosé. Pauv´s gars de l´avant-garde, ils sont tombés dans une embuscade à ce que j´ai entendu dire, ça tirait de partout. Jamais on avait accumulé autant de pertes en aussi peu de temps. Un des blessés qui a survécu m´a dit que son seul souvenir était que tous voletait. Ouais c´est ça que tout voletait. Ca peut paraître difficile à comprendre mais quand on voit les morceaux de gars qui reviennent par brouettes ça devient beaucoup plus clair.
J´ai peur, je l´avoue. J´ai peur de la mort que nous lance au visage ces saloperies de fusils. J´ai peur de mourir demain, j´ai tant à faire. J´ai peur du climat qui règne, tout est si noir, tout est si dingue. J´essaie de me raccrocher aux photos de ma famille, je fais semblant de pas voir ce qui se passe. Dearborn qui tue homme sur homme, des pauv´s soldats qui sortent des inepties comme le simplet ( tiens il est passé où celui là?), et moi qui vomis de plus en plus.
Et c´est ce matin que j´ai su donc que j´allais mourir. La bataille est innévitable, mais le peu d´optimisme qui demeure en moi ( sans lui je serais aussi fou que la moitié du camps à l´heure actuelle) me suggère qu´il est possible qu´on survive. C´est là que je veux en venir, c´est là que j´ai découvert que je suis mort. Tout ce que j´ai vu, tout ce que je sais me hantera jusqu´à la fin si je survis. J´en viens à penser que la mort au combat, avec les honneurs est préférable à une vie de méditation crépusculaire. Je suis prêt à me jeter à bras ouvert dans la bataille.
Au loin le capitaine Dearborn retourne sous sa tente. Moi aussi je me prépare. Ce soir sera notre première incursion dans les lignes ennemis avant d´en finir une fois pour toute dans un ultime affrontement. Nous allons vivre une page qui restera gravée dans la mémoire collective. Le dénouement que nombre de bouquins relateront de façon épique.
Le soleil est au plus haut, notre avant-dernier repas ( le dernier pour certains) est prêt. La tension est palpable, personne ne parle. Un dicton dit que le silence est d´or, moi je pense que c´est une belle connerie. Toutes les soldats qui ont participé à ce repas seront du même avis. Ce silence, ce foutu silence est pire que tout. C´est la mort qui vient nous prévenir qu´il est tant de se taire. Pire encore, au sein de ce silence résonne le cri d´un gars au loin puis le bruit d´une balle qui fend l´air et son crâne. On se regarde tous, dépité. Je me lève et je vais vomir. Je crois bien que je tiendrai pas jusqu´à la bataille si je continue à me vider ainsi.
Comment on a pu en arriver là, à ce point de non retour? Je me souviens du commencement. C´est l´histoire d´une querelle entre grands. L´amour d´une femme y est en jeu. C´est toujours ainsi que les histoires, belles ou tristes, commencent. Cette histoire, elle pourrait être un conte ( si seulement...) et elle pourrait débuter ainsi : Il était une fois...
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avant que se soit sur le deuxieme page lol.