Hop, après Plague again, une autre de mes désastreuses soirées chiantes m´a emmené à faire cette petite nouvelle, qui est tout aussi arrachée que la première. J´espère qu´elle vous plaira aussi.
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Vous avez déjà entendu du bruit ? Oui, ça, j’imagine que ce doit être assez courant, dans notre vie. On peut associer les sons à différentes actions, différents objets, différentes saisons. Le clapotement de la pluie, le bruit détonnant de la civilisation, les jappements des chiens, les crissements des voix, rauques, aigus, les sons ne nous abandonnent jamais.
Toute notre vie se passe dans cet univers musical.
Moi, je suis Jonathan Dane, j’ai trente-deux ans, et je vais mourir.
New York m’a toujours attiré. Cet univers de lumière, de sons, justement, et de paillettes, de pastiches. Je me croyais à Grand Theft Auto, je suppose, en tout cas ça a pas traîné – mes potes, la drogue, tout ça. Je savais que je ne vivrai pas vieux, mais je pensais tout de même pas que ça finirait comme ça.
Il y a un train, quelque part ; c’est pas loin de minuit, et je suis en pleine ville, donc c’est pas un train. Un tramway, peut-être. Le son s’éloigne, en tout cas ; ça n’a probablement aucune importance. Il n’y a d’ailleurs plus grand’chose qui a de l’importance, en cet instant.
Bon, je racontais une histoire, là, non ? La mienne. On n’en fera pas de films, on ne s’en souviendra pas, mais merde, c’était quand même ma vie. Quand j’ai quitté ma mère, elle m’a supplié ; elle ne voulait pas me perdre, moi aussi, après mon frère cadet. Qu’elle aille se faire foutre. Moi aussi, d’ailleurs. La vie est trop courte pour que je me sois occupé d’elle. Quoique, peut-être, ma vie aurait été plus longue si j’avais agi de la sorte.
Mais bon, j’ai quitté le Danemark – deux semaines avant le début de l’épidémie de peste à Copenhague, ce que j’ai pris pour un signe du destin -, et j’ai rejoint la grande pomme. Je voulais me faire engager par une start-up d’informatique, mais ça ça n’a que peu d’incidence.
Y a un clochard qui gueule, dans le lointain. Ce qu’il peut me soûler, ce con – comme si ça suffisait pas qu’il se soûle lui-même, il faut encore qu’il communique –, avec ces chansons paillardes.
Je suis accoudé à l’escalier, devant chez moi. Je commençais à avoir un peu d’influence, et il a fallu que je regarde pas où je traverse. Putain, tu passes deux ans de ta vie à regarder derrière toi pour chercher les assassins envoyés par ton boss, et tu te fais renverser par un abruti – il s’est cassé, délit de fuite dans sa gueule, à ce con.
J’aurais bien aimé savoir son nom, je sais pas pourquoi. Peut-être par respect, il a quand même buté le personnage principal de mon scénario personnel, ou simplement par rancune. Comme quand Keaton demande l’heure à Keyser Söze, qu’est-ce que ça peut bien lui foutre de savoir qu’il crève à minuit et demie. Ça rentre bien dans le style du personnage.
Y a un rat dans la paroi, derrière moi. Il couine comme le cochon que j’ai écrasé pendant ma première année de conduite, au Danemark. Il traversait la route devant moi, ce con. Je me suis barré avant que le paysan ne rapplique – juste comme ce con anonyme vient de faire, juste avant.
Je voudrais le silence, enfin, et puis le vent.
Le soleil se couche. Il fait du bruit, le soleil, vous pensez ? J’en sais rien, et je m’en fous un peu, perso. Vu la chaleur qu’il dégage, ce grand fou, y a peu de chances que quelqu’un puisse s’approcher de lui suffisamment pour le savoir avant que je ne défuncte comme un con sur cette rue sordide. Et ta gueule, le rat, putain.
J’aimerais bien changer d’endroit, histoire de pas crever derrière une rambarde d’escalier. Mais j’ai un peu trop mal à la jambe, je sais pas pourquoi. Enfin si, je sais pourquoi, c’est parce que j’arrive à voir l’os à travers les lambeaux de chair, mais merde, je pensais pas que c’était si douloureux de mourir. Après tout, y a une tripotée de gens qui le fait chaque jour et qui se plaint pas, alors je pensais que c’était juste un aboutissement de la vie, et toutes ces conneries philosophiques.
Je vois une grande lumière. Pas d’affolement, c’est pas le paradis, ni les anges qui rappliquent pour me dire que j’ai été un vilain dans ma vie, c’est juste un abruti de conducteur qui passe dans la rue. Il m’a même pas vu. Quand je périrai enfin, ce sera seul, et dans le noir.
Le bruit de la voiture s’estompe. Le rat s’est tu, dans cette paroi. Je me sens un peu mieux, je sais pas pourquoi. En fait, je l’entends encore, mais il est bien loin, derrière le voile noir de mes paupières, et j’ai sommeil. Ce serait bien que le vent me caresse, comme ça, ça ferait un épilogue sympa.
Que dalle. Même pas foutu de souffler, cette connerie de vent.
Je change d’état, et maintenant, je crois bien que ça y est. Ma respiration a cessé, et je ressens un moment de silence.
Silence.
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Sic.
Bonne nuit forum.
