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Il faisait froid ce soir là, le vent s’entêtait à vouloir retirer le tapis blanc qui recouvrait le sol sans jamais y parvenir. Toutes les feuilles étaient déjà tombées des arbres qui semblaient gelés et sans vie. En dehors de quelques grattement de lapins courageux (ou insensible au froid, allez savoir), le silence régnait dans le village et ses alentours. Personnes n’osait sortir par ce temps, les voitures refusaient de démarrer dans un hululement plaintif.
La nuit tombée, le village paraissait mort à l’exception d’une maison…ou plus particulièrement d’une pièce, la pièce qu’occupait un enfant âgé de 12 ans. Il était assez petit pour son âge et pas très musclé, un assemble de bâtonnets montés rapidement sur pivot. La raison pour laquelle il ne dormait pas pouvait prendre plusieurs noms selon la personne qui en parlait, ses parents (ainsi que tous les autres adultes au courant) appelés ça de la folie, ses amis, eux, leurs donnaient plutôt le nom d’imagination débordante…mais lui ne leur donnait pas de noms. Toutes les nuits, aussi loin que remontent ses souvenirs, ils étaient là, ils le guettaient pas la fenêtre, faisaient glissé leurs ongles crasseux sur sa porte dans un horrible bruit sourd que lui seul entendait. Pourtant ils ne pénétraient jamais à l’intérieur de la pièce, sans doute à cause de la lumière pensait-il, mais même celle-ci éteinte, jamais ils n’étaient rentrés. Même si Ils venaient toutes les nuits depuis de nombreuses années, il n’arrivait toujours pas à bien dormir, c’est le genre de choses auxquelles on ne s’habitue jamais. Sans ce manque de sommeil, il aurait d’ailleurs eu un vrai visage d’ange, il était blond avec de grands yeux bleus (enfermés dans un amas de vaisseaux rouges) et ces mêmes yeux reposaient sur deux grandes poches bleues…ou violettes…enfin d’une couleur très difficilement déterminable. Il s’appelait Andrew.
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Le lendemain matin, comme tous les lendemains matins en fait, Andrew se levait, se lavait, déjeunait, mais jamais il ne parlait de ce qu’il se passait la nuit (en fait il en a déjà parlé à quelques reprises, mais les réactions n’avaient pas été celles qu’il avait espéré). Puis souvent l’après midi, quand il ne devait pas aller à l’école, il s’adonnait à sa passion. Une passion étrange pour un enfant de cet âge, peut être aussi étrange que les phénomènes qui se produisaient toutes les nuits. Andrew aimait les tueurs en série les plus célèbres que le monde ait connu (en tout cas il se fascinait pour les enquêtes y faisant référence). De Jack l’éventreur à John George Haigh en passant par Peter Sutcliffe, il les connaissait presque tous. En fait ses parents jugeaient ce passe temps morbide et pensaient qu’il était la cause de ce qu’il voyait la nuit. Ses amis avaient préférés passer au dessus de cette passion, non pas qu’ils ne la trouvaient pas à leur goût, non, il ne la comprenait tout simplement pas, en fait peu de gens comprenaient cette passion, mais les adultes de son entourage avaient cette fâcheuse tendant à juger de malsain tout ce qui sortait de leur quotidien. Il en avait fait l’expérience le jour ou il devait rendre un exposé personnel sur un sujet de son choix, il avait bien entendu choisit les tueurs en série (et pas les moins horribles). Son exposé c’était soldé par un renvoi temporaire de son école, un rendez-vous chez le psychiatre et une note qui, si cela avait été possible, serait tombé sous le zéro. Plus jamais il n’a parlé de sa passion après cet incident, même si tout le monde la connaissait, on y portait moins d’attention tant qu’il n’en parlait pas. En dehors de ça et de ces choses, sa vie était relativement normale. Il aimait sortir, aller au cinéma, jouait avec ses amis, c’était un enfant presque comme les autres.
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Andrew avait passé une journée comme les autres, il s’était levé, avait pris son petit déjeuner, et s’était ennuyais à l’école car comme beaucoup d’enfant de son âge, il préférait encore rester assis à contempler un mur blanc plutôt que de suivre des cours à l’école. Surtout lorsque ceux-ci se composaient principalement d’histoire. Non pas qu’il n’aimait pas l’histoire, mais il trouvait que beaucoup de passage de notre histoire se révélait assez inintéressant. La matière qu’il préférait était de loin le français, il aimait beaucoup écrire, bien qu’il trouvait que les travaux qu’on lui demandait en français étaient loin d’être intéressant, il estimait qu’ils étaient avant tout une source d’inspiration pour ses écritures personnelles. Ecritures qui concernent évidemment les tueurs en série, il aimait écrire ses propres enquêtes et parfois inventé de nouveaux tueurs qu’il essayent de faire encore plus horrible que ceux qu’il connaissait déjà. Il était fier de ce qu’il écrivait, bien que personne n ‘ai jamais pu poser les yeux sur ses travaux. Andrew rentrait de l’école en scrutant les maisons devant lesquelles il passait, des maisons qui semblaient sans vie en extérieur mais dans lesquelles une chaleur rassurante s’était installée au fil des années. Toutes les maisons de son village était comme ça, ç’aurait été un village parfait si Ils n’avaient pas été là. La nuit commençait à tomber, Andrew était dans son lit occupé à reluquer les articles trouvaient ça et là sur ses tueurs en série préférés, il s’efforçait de ne pas y penser, il se disait que c’était dans sa tête…mais au fond de lui il savait, Ils arrivaient. Cette nuit là n’allait pas être comme les autres, il le savait. Des bruits commencèrent à se faire entendre. Quelque chose n’allait pas, il n’arrivait pas à savoir quoi. Les bruits, les grattements d’ongles, Ils tapaient au carreau…Tout semblait être comme d’habitude, et pourtant quelque chose le dérangeait. Le froid ! Pourquoi faisait-il si froid ? D’ordinaire, Ils ne faisaient pas venir un tel froid, en fait il n’y avait habituellement aucun changement de température, ou alors, vraiment minime. Même caché sous ses couvertures il sentait le froid pénétrer jusque dans ses os et lui glacer le sang. Il risqua un coup d’œil furtif en dehors de ses couvertures, et tomba nez à nez (ou plutôt face à face) avec l’un d’eux. C’était la première fois qu’il en voyait un, d’aussi près. Les autres nuits, il ne voyait que des ombres ou des silhouettes se mouvoir derrière la buée de sa fenêtre mais là il était juste devant lui, à quelques centimètres de son visage trempé de sueur. Le visage de La chose était difforme, il n’était pas trempé de sueur mais dégoulinait d’un liquide noir et visqueux à l’odeur qui faillit retourner l’estomac et le cœur d’Andrew. Si seulement il n’y avait que l’odeur qui était susceptible de retourner le cœur et l’estomac d’Andrew…En fait tout le visage de la chose était répugnant, un visage difforme, avec à la place du nez, deux trous sombre. Les yeux de La chose ressortaient de 2 ou 3 centimètres de plus qu’un œil normal, on les croyait près à s’échapper de leur orbite, ce qu’ils ne tardèrent d’ailleurs pas à faire. Andrew était de retour sous sa couverture, ce coup d’œil furtif avait semblait avoir duré une éternité, ou en tout cas, bien plus longtemps que ne pouvait le supporter Andrew. Il passa le reste de la nuit caché sous sa couverture, priant de toutes ses forces pour qu’Ils s’en aillent et le laisse tranquille. Chose qui ne se produisit qu’au lever du jour. Comme toutes les nuits…
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Le lendemain matin tout était normal, le soleil s’était levé à l’heure à laquelle il devait se lever (à quelques minutes près) et la chambre était redevenue ce qu’elle était avant le coucher du soleil : une pièce lumineuse dans laquelle s’ébattait les pires criminels que l’histoire ait connue. Et Andrew devait se lever, lui qui n’avait pas dormi de la nuit. Ce manque de sommeil commençait peu à peu à peser de plus en plus lourd sur son quotidien, il lui arrivait souvent de s’écrouler la tête la première dans son assiette de purée, ce qui, si la purée était assez chaude, avait au moins l’avantage de le maintenir éveillé pour la journée à défaut de le nourrir. Pendant que certaines femmes se faisaient des masques à base de concombre, lui s’en faisait à base de purée, et il avait jugeait que c’était tout aussi efficace que les concombres. Les journées s’enchaînait pour Andrew, ainsi que les nuits, toujours les mêmes, quoique de plus en plus intenses. Ils entraient dans sa chambre toutes les nuits maintenant, et Andrew passait ses nuits sous sa couverture et parfois il s’endormait, mais jamais plus d’une heure ou deux. Le manque de sommeil entraînait peu à peu Andrew dans la folie, il finissait pas ne plus savoir quand il était réveillé et quand il rêvait, il n’avait plus du tout la notion du temps. Si bien qu’il ne savait plus si ce qu’il voyait la nuit était réel ou si ce n’était qu’un mauvais rêve sorti tout droit de son imagination…
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La température baissait la nuit en fonction de la force avec laquelle se manifestaient les choses. Et ce soir là, la nuit n’était pas encore entièrement tombée que la température chutait déjà en dessous de 10°C. Cette nuit allait être la pire, il le savait, il savait aussi qu’une fois de plus, il ne fermerait pas l’œil. La nuit était tombée, la température frôlait maintenant les 0°C mais Ils ne s’étaient toujours pas manifestés. Andrew les attendait, comme toutes les nuits. Ils arrivèrent dans un bruit sourd, un concerto de claquement de portes qui se serait fait entendre à l’autre bout de la rue si le garçon n’avait pas été seul à les entendre. C’était d’ailleurs la première fois que le vacarme se faisait aussi assourdissant. Andrew essayait de crier, mais ses cris s’évaporaient à peine sortis de sa gorge et disparaissaient dans le brouhaha que faisaient les portes qui s’ouvraient et se refermaient spasmodiquement. Les choses s’agglutinaient autour du garçon, plus nombreuses qu’elles ne l’avaient jamais été. Ils commençaient à le toucher, c’était la première fois qu’Ils faisaient ce genre de choses, Ils le griffaient, le mordaient, la douleur se faisait de plus en plus sentir chez Andrew, même si la peur qu’il ressentait parvenait à l’effacer partiellement. Plus il essayait de crier et plus les portes claquaient comme si sa propre voix les faisait bouger. Il y eu un bruit assourdissant…Il y eu un silence long et glacial…Puis il n’y eu plus rien.
Le lendemain tout était finit. La chambre d’Andrew était de nouveau lumineuse, éclairée par le soleil radieux du matin qui frappait de plein fouet le lit vide…
C'est le premier texte que j'écris. J'espère que vous me donnerez des conseils pour m'améliorer.
Merci et bonne lecture ^^.
) comme tu dis, j'ai pas tellement écrit, mais j'ai énormément lu, et ça aide beaucoup je pense.
