Un vent frais le parcourut du haut de son cheval. Le sable bleu foncé, couleur de la nuit se soulevait sous la brise légère.
Il ordonna d'un coup de renne à son cheval d'éviter un cactus.
C'était un homme froid et solitaire au visage dur, cheveux bruns rasés et yeux verts.
Il baissa sa main gauche vers le flanc de l'animale pour en tirer une bouteille de tequila dans un sac, en même temps, il posa sa main sur l'objet qui était accroché en dessous du sac.
Le métal froid de sa Winchester 1873 le rassura.
C'était cette arme qui l'aiderait dans sa terrible besogne, cette arme et son revolver.
Il apporta la bouteille à sa bouche et laissa le liquide couler dans sa gorge jusqu'à son estomac ou il devint brûlant.
Il replaça la bouteille et passa au trot, selon son indicateur, la cible vivait dans une petite maisonnette en bois en plein milieu du désert.
Il était, selon ses estimations, à quelques centaines de mètres de la cible.
Son cheval trotté, l'air frais de la nuit lui fouettant le visage agréablement, il accéléra encore l'allure.
Il adorait la vitesse, ce vent qui vous caressez le visage quand vous galopiez à dos de cheval...
Il en était presque devenue accro, comme sa cible, mais sa cible raffolait d'autre chose que la vitesse, une chose qui la forçait à commettre d'horribles pêchés...

A SUIVRE...

Sympa, surtout après avoir passé l'aprem à jouer à red dead redemption

Après il y a beaucoup de répétitions, certaines sont voulues mais ça ne rend pas très bien...

Ok, je prends en compte

pareil je suis a fond dans RDR d'ailleurs j'ai écrit la peau de l'ours qui est sur le forum est qui est une référence directe au jeu !

Perso je n'ai pas RDR (petit problème de financement on va dire, enfin bref c'est pas le sujet), mais j'aime bien les ambiances western spaghetti. Et là la magie n'opère pas.
Quelques fautes d'orthographe:

"le flanc de l'animale"
le flanc de l'animal, étant donné que c'est du cheval que tu parles.

"Il apporta la bouteille à sa bouche"
Il porta la bouteille à sa bouche serait, je pense, plus approprié.

"Son cheval trotté"
Son cheval trottait, non?

"Il adorait la vitesse, ce vent qui vous caressez le visage quand vous galopiez à dos de cheval..."
Ici je ne suis pas sur mais je pense qu'il y a un petit problème de concordance des temps:
Il adorait la vitesse, ce vent qui vous caresse le visage quand vous galopez à dos de cheval...

Bon sinon l'extrait que tu nous proposes est quand même relativement court, donc pour juger ce n'est pas terrible.

Il descendit du cheval, ses pieds s'enfoncèrent dans le sable, il tapota son cheval à l'encolure pour le réconforter, il gravit la grande butte de sable qui s'étendait devant lui.
Arrivé en haut, il contempla la petite maisonnette en contrebas, une cahutte au milieu du désert, avec une cour entouré de barrière en bois, dans cette cour, un imposant puit était planté dans le sol.
Les volutes de fumée s'échappant d'une cheminée et une lumière par une fenêtre lui apprirent qu'un individu résidait à l'intérieur.
Il alla chercher sa Winchester 1873 et vérifia qu'une cartouche était dedans.
Il descendait doucement la butte quand la porte de la maisonnette s'ouvrit à la volée, un homme trapu aux mèches rousses traversa la cour en courant et s'affala à quatre pattes près du puits.
Puis l'homme vomit du sang.
Plus aucun doute, c'était sa cible.
Il était dans phase trois de sa macabre digestion.
Le chasseur descendit la butte, traversa la cour et se posta derrière l'homme à quatre pattes par terre.
Il n'était plus dangereux en phase de digestion trois.
Il lui asséna un puissant coup de crosse au dos et la cible tomba face contre terre en gémissant, soulevant un petit nuage de fumée.
Le chasseur fouilla la poche de sa victime et trouva l'objet attendue.
Un dentier.
Un dentier aux canines allongées et aiguisées comme un couteau.
Des canines qui avaient déchiraient des carotides pour que la langue de ce tueur suce leur sang.
En vérité, le vampirisme était une maladie, une maladie qui fait qu'à un moment ou vous entrez en contact avec du sang, votre organisme le supporte mal, le sang devient une drogue, les malades des junkies, les junkies des vampires.
Pas des mecs tout blancs qui sautent jusqu'à dix mètres de hauts et cour à la vitesse de la lumière.
Des hommes comme vous et moi, atteints d'une maladie incurable, des drogués.
Ces hommes devaient mourir.
Il arma sa Winchester, le claquement sec lui apporta un sentiment de réconfort.
Il souleva le vampire par le col et le propulsa à terre deux mètres plus loin.
L'homme s'assit :
- Non ! Pitié !

Alors le chasseur dirigea le canon de son arme vers sa victime et pressa la détente, l'éclair fendit le torse du junkie et l'allongea dans le sable dans une détonation assourdissante.
Des volutes de fumée sortaient du trou béant dans le torse de la cible.
Alors le chasseur tourna les talons.

(dsl double post, bug )