2018
Les balles fusent à travers la poussière et les flammes, les cadavres déchiquetés s’amoncèlent sous les crachats des tourelles. L’unité est démantelée, l’offensive tourne à la débâcle, les camarades se lancent des regards fous tout en prenant leurs jambes à leur cou. Ils fuient désorganisés, se réduisent à des cibles mouvantes sur le terrain à découvert, et tombent un à un, abattus d’une rafale dans le dos. Une bataille n’est perdue que lorsque l’on décide qu’elle l’est. Dans le camp fortifié en contrebas, l’ennemi a décidé qu’elle était gagnée. Les cris de victoire s’élèvent, le vent les emporte jusqu’aux herbes hautes sur la colline où elles tombent dans les ouïes d’un cobra comme dans un puits sans fin. Il n’y a plus qu’à attendre, rester lové là, guetter le moment propice où à la nuit tombée l’ennemi s’autorisera à célébrer la fin du combat. Là, le serpent sortira, rampera silencieusement jusqu’au cœur de l’ennemi pour lui plonger dans le cou ses crochets envenimés.
Une heure passe. Deux heures passent. Quelques sentinelles patrouillent tranquilles et ne voient rien. Trois heures. La nuit commence à tomber paisiblement. Quatre heures. La tâche rouge d’un feu de joie apparaît au cœur du camp. Cinq heures. Le vent apporte parfois le son de l’allégresse, de l’ivresse et des festivités qui battent leur plein. Six heures. Toujours l’ivresse. Sept heures. Progressivement le calme s’installe. Huit heures. Silence.
Neuf heures. Un froissement dans les hautes herbes et le cobra sort de sa tanière. Il se glisse patiemment vers le campement, y pénètre, longe silencieusement les murs, jette un regard aux restes du feu. Il y a là trois hommes toujours éveillés qui discutent tranquillement.
L’un a 32 ans, une femme et deux fils qui l’attendent, un autre 23, pas encore d’enfants mais un amour fou qui lui donne la force de se battre chaque jour. Le dernier n’a que 17 ans, il n’a encore rien de tout cela mais possède un esprit des plus brillants. Ses deux comparses le respectent pour son étonnante maturité et son génie tant tactique qu’artistique. Il est le premier à mourir alors que l’éclat laiteux d’un couteau lui passe en travers de la gorge. Le trentenaire meurt les yeux écarquillés, réalisant tout juste ce qui vient d’arriver à son jeune ami. L’amoureux suit dans la foulée, la main à mi-chemin de la crosse de son arme à sa hanche.
Quelle lenteur ! Le cobra marque un temps d’arrêt. Telle est la conséquence de rester immobile aussi longtemps… Il regarde autour de lui, dissèque l’organisation des lieux tout en s’étirant sans un bruit. Dortoirs, dépôt de munitions, communications… Quartier des officiers.
Il se remet en mouvement vers son objectif, il avance, sautille souple, rapide et furtif, rentre dans la tente, et scrute les ténèbres. Coups de couteau, agonies étouffées par des oreillers, et voilà le régiment décapité.
Quelques minutes plus tard il devient muet, ses communications sabotées. Le cobra revient sur ses pas, près du feu de camp qui s’éteint. Le territoire ennemi devient son terrain de jeu, chaque objet du décor se transforme en élément tactique qui vient perfectionner son plan de destruction. Il ramasse quelques unes des nombreuses bouteilles vides qui jonchent le sol, s’approche d’un camion. Deux hommes avachis dedans, dormant du sommeil inconscient de l’alcoolique, plongent dans celui éternel de la mort. Le carburant dans le réservoir devient un combustible dans les bouteilles.
Direction le dépôt de munitions, le serpent vérifie ses arrières, écoute au travers de la tente. Le rythme de deux respirations trahit la présence de sentinelles de chaque côté de l’entrée. Il entre d’un coup, étouffe un cri de surprise de sa main gauche, supprime une vie à la pointe de sa lame dans sa main droite qu’il ramène aussitôt dans le cœur qui bat à sa gauche… Qui ne bat plus. Il cherche le bon fusil, pas celui qui crachera des salves aléatoires, non, celui qui tirera où et quand le serpent voudra qu’il tire. Son esprit se meut lentement, l’étape actuelle du plan est tout ce qui compte ; volontairement obnubilé par cette idée, il ne se laisse pas distraire par les sentiments, ni par la peur ni par le remords, ni par la haine ni par la pitié. Son corps en revanche bouge par gestes rapides, secs et précis, son regard passe d’un point à un autre en capturant tous les détails. Ses mains saisissent une grenade qu’il accroche à sa ceinture et accrochent le fusil choisi autour de son épaule. Il ouvre les caisses de munitions, prend ce qui lui est nécessaire et charge son fusil. 30 coups. Il parsème la tente de boites de balles, puis asperge le tout aléatoirement du contenu de deux des bouteilles collectées au préalable. Avec les deux qui lui restent, il part d’un gros conteneur de munitions lourdes auxquelles il mêle celles des fusils d’assaut, ajoute quelques grenades sur le dessus ; et trace une fine ligne d’essence sur le sol, jusqu’à la sortie de la tente.
Maintenant les dortoirs. 20, 30, 40 hommes ? Impossible de compter dans l’obscurité. Peu importe, l’administration des enfers fera le décompte. Tous dorment paisiblement, rêvant de repas de famille, de matchs de football avec leurs enfants ou de retrouvailles passionnées sous le tissu des draps. L’explosion de la grenade du cobra vient interrompre leurs songes enchantés.
Plus de temps à perdre, la déflagration aura réveillé le reste des troupes sur le campement. Le fusil à l’épaule crache une unique balle vers la flaque d’essence à l’entrée des stocks de munitions. Les flammes surgissent d’un coup et déchirent la noirceur de la nuit. Le serpent est déjà à la lisière du campement, deux nouveaux cadavres dans son sillage. Derrière lui l’incendie fait partir les balles dans des directions aléatoires. Les premiers sur les lieux croient à une fusillade et tombent fauchés par les facéties du hasard. D’autres arrivent, encore d’autres, certains tombent avant de comprendre, d’autres réalisent à temps et se mettent à couvert de justesse. Que faire ? Impossible de se réapprovisionner en armes, ils devront se battre avec les quelques pistolets et rares fusils d’assaut qu’ils ont gardé sur eux. Attendre les ordres.
Mais les ordres ne viennent pas. Les grenades du dépôt font leur office, propulsant tout autour des constellations de métal qui s’infiltrent dans les chairs et déchiquètent les membres et les organes. Cet endroit c’est la porte de l’enfer, la quinzaine de survivants le comprend enfin, ils s’éloignent en rampant vers une couverture sûre. Où est l’ennemi ? Combien sont-ils ? Impossible de le savoir, la seule chose certaine c’est qu’ils ont besoin de renforts. Trois hommes sont détachés à cette tâche. Ils reviennent quelques minutes plus tard, annoncent la nouvelle : plus de moyens de communications. L’incendie semble s’être calmé, son crépitement régulier n’est plus troublé que par de rares claquements de douilles.
A ce moment, deux détonations éclatent plus loin. Tous tournent le regard vers l’extérieur du camp, sondant l’obscurité nocturne pour détecter la provenance des coups de feu. Un troisième tir éclaire le haut d’une colline.
Le serpent est revenu dans son terrier. Deux coups pour capter l’attention de l’ennemi. Un troisième, tiré sans sa direction pour lui indiquer précisément sa position sans lui faire croire à un piège. Mais le cobra ne s’expose pas inutilement, il se déplace de quelques mètres sur le versant de la colline, toujours dissimulé dans les herbes hautes, et attend. A quelques centaines de mètres de là, l’ennemi sort du campement et commence à tirer en rafale vers le sommet. Le cobra observe. Il scrute la petite masse qui court vers sa position, cherche en son sein l’individualité qui, par l’expérience ou par l’intelligence tactique en prendra naturellement la tête. Là, un homme fait signe à ses camarades de tirer au coup par coup et de prendre le temps de viser avant de vider tout leur charg…
Il est tué d’une balle dans la tête avant d’avoir pu formuler la fin de sa phrase. Le temps de comprendre l’idée de l’homme et de réaliser sa mort, un autre tombe. Le reste reprend aussitôt sa course effrénée, l’esprit paralysé, incapable de réfléchir, et un troisième soldat tombe. Le serpent roule encore sur le côté, se décale pour éviter les salves qui fusent, s’arrête, choisit une cible, bloque sa respiration, analyse la course, le rythme des pas, le mouvement de la tête, anticipe, et tire. Se décale, recommence la manœuvre. Se décale, recommence la manœuvre. Se décale, recommence la manœuvre.
Les rafales se tarissent, les fusils d’assaut sont jetés au sol, vides, et les coups uniques des pistolets, tirés à la va-vite, ne sont plus un grand danger. Six survivants. Cinq survivants. Quarante mètres. Se décaler. Quatre survivants. Trente mètres. Trois survivants. Vingt mètres. Deux. Dix mètres. Un. Il vise. VOIR le doigt sur la gâchette, VOIR les contractions des muscles sur les bras, VOIR le plissement des yeux, VOIR la tension de l’esprit. Attendre. BONDIR de côté. Et une dernière fois viser, et tirer.
Mais pas en pleine tête. Non, pour le dernier adversaire, le serpent vise le cœur. Ensuite, il s’approche du corps, écarte du bout de son pied l’arme encore serrée fermement. Il plonge ses yeux dans ceux du mourant. Il s’accroupit, pose sa main sur la poitrine la trempe dans le sang versé. Le mourant cherche dans les dernières secondes de sa vie, le réconfort, la compassion dans le regard de son assassin. Il n’en voit rien. Il ne voit que l’éclat laiteux d’une lame sous la lune. La langue du serpent passe doucement dessus et dans les deux fentes de ses yeux pétillent les étincelles de la délectation. Le cœur transpercé s’affole, le sang inonde l’intérieur du corps du défunt, la respiration devient un effort harassant, l’esprit se désagrège, les muscles sont lourds, si lourds.
C’est le moment, alors que la vie s’échappe, cet instant où le corps est encore chaud mais où l’âme disparaît, ces quelques secondes qui précèdent la mort. A ce moment, le cobra plonge la pointe de sa lame dans l’œil de l’homme à l’agonie. Un dernier sursaut, une dernière fois les griffes de la douleur rattrapent l’esprit et le déchirent, un dernier battement de cœur. Le cobra s’approche du visage mutilé, ouvre la bouche et inhale le dernier souffle exhalé par les poumons de sa proie.
Le serpent garde les vapeurs délectables de la mort sans ses bronches quelques longues secondes, redresse son corps frissonnant de satisfaction pour regarder les étoiles, puis expire en souriant. Quelle belle nuit.
le coup des regards des CRS qui s'illuminent d'une lueur perverse.
Enfin, la détresse puis le soulagement, puis l'angoisse, puis le désespoir des réfugiés, sont pas mal rendus du tout, je trouve. Et puisqu'il est de toi j'ai lu le texte de "rap", et j'aime assez - bien que je déteste le rap et n'y connaisse donc rien en ce domaine. Apparemment pas mal de choses se sont déroulées pendant l'ellipse narrative... j'espère qu'on aura plus d'éclaircissements là-dessus.