Minuit moins le quart, nuit noire, la ville dort, le city se réveille. Mais dans un immeuble du quartier, un homme veille. La télé est allumée, passe un vieux dessin animé "Fantasia" vieux de plus de 135 ans. L'homme regarde, l'esprit ailleurs. Un cigare dans une main, un verre de whisky dans une autre, il réfléchit au monde. Il était prêt à passer de l'autre côté, il avait l'âge, il n'attendait plus qu'une seule personne.

Minuit moins dix. Il ferma les yeux et changea de chaîne, où passait un classique de Dvorjak, un concerto. Minuit moins huit, la tension devenait insupportable. Un bruit retentit dans le couloir. L'homme se leva. Minuit moins quatre. Il ouvrit son placard et prit un fusil et rangea quelques armes dans ses poches. Minuit moins trois, un bruit retentit dans le couloir, juste devant sa porte.
<< Je t'attendais. >> marmonna l'homme pour lui. Minuit moins trente seconde. Vingt, dix, neuf, huit, sept, six, cinq... *CRIC* quatre, trois, deux, un. La porte porte s'arracha de ses gonds et la chose entra. Un homme encagoulé. Le vieil homme dégaina son fusil et tira dans la jambe de l'intrus qui l'esquiva en exécutant un mouvement acrobatique qui lui permit de marcher sur le mur. Le combat commença. Le vieil homme dégaina son poignard placé ici exprès pour l'occasion. L'intrus le désarma et lui cassa l'index d'une simple prise. Le vieil homme sourit. L'intrus le porta et le projeta de toutes ses forces contre la vitre qui se brisa sous le choc, la chute fut longue, déchirante, sanglante et quand le gouffre sans fin des caniveaux se fit atteindre, le vieil homme laissa sa main tomber.

Le sang alla rejoindre celui des autres hommes morts dans ces mêmes rues. Le temps passait, un temps irréel avant qu'un gyrophare vienne se faire entendre dans la nuit. Une heure du matin, à cette heure la nouvelle ne paraîtrait pas dans le journal.

Suite ?

On s'en fout je balance la suite quand même.

- Je voudrai être un héros.
- Un héros ? Pff... absurde Johnny, comme dans les comics ?
- Je veux juste sauver cette ville.
- Et tu crois quoi ? La police est contrôlée par l'ennemi maintenant, tu crois quand même pas que tout seul tu vas...
- On peut toujours essayer.

John Narrow, surnommé Johnny, honnête membre d'une entreprise de traitement de textes.

- Coupe cette musique s'il te plaît Steeve, j'entends un truc à la radio.

<< ... Fred Jax, retrouvé ce matin mort dans un caniveaux, la fenêtre de son appartement brisée. La police n'exclue pas la thèse de suicide. Enfin hier le président... >>

- Tu as entendu ? Fred est mort ?
- Oui Johnny j'ai entendu moi aussi. J'avoue que cette nouvelle me bouleverse.
- Si elle te bouleversait réellement, tu couperais cette foutue musique.
- Oh ça va j'ai compris.
- Qu'est-ce qu'on va faire.

Steven Jacob était le meilleur ami de John et en temps normal, il le soutenait. Ils se trouvaient tous les deux dans son salon, baigné par la lueur des flammes. John parla le premier:

- Il faut agir. J'en ai marre de cette société de dictature. En quoi s'est transformée cette ville ? C'était Paris avant ! Maintenant c'est The City, la tour Eiffel, symbole de notre patrie a été enfouie sous une tonne de buildings tous plus énormes les uns que les autres. Le sol n'est même plus visible depuis le haut de ces buildings. Notre pays n'est pas mort Steeve, il a été oublié.

- Fous moi la paix avec ça !
- Je m'en vais, à plus Steeve.

John ouvrit la porte et partit.

Il marcha longuement dans la rue, il était 23h et personne ne semblait vouloir sortir. Pourtant dans une heure, des centaines de gens allaient affluer dans la City. C''est ça que devenait la ville la nuit: Un paradis de jeux et de sexe, un peu genre Las Vegas. Qui avait fait ça ? << J'étais surement pas né >> se dit John. Il continua sa route.
Il décida alors d'aller faire un tour dans l'appartement de Fred.

Fred avait été une sorte de modèle, de héros pour John. Comme le père qu'il n'avait jamais eu. Et maintenant le voilà mort. La nouvelle ne pénétrait toujours pas dans son esprit.

Il repensa alors à ce qu'avait dit la radio: << La police n'exclue pas la thèse du suicide. >> C'était évidant que c'était un meurtre. Pourquoi Fred se serait-il suicidé ?
Il restait alors tant de questions à se poser quand deux hommes se mirent en travers du chemin de John...

suite ?

"steeve"