j'ai réecrit le début.
---------------------------LE MESSAGER
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Le messager galopait à toute vitesse.
La missive entre ses mains était de la plus haute importance. Au dixième jour de son périple, il n’en voyait plus le bout. Habitué aux courtes distances, dues à sa position chez les messagers, cette tâche n’en était que plus ardue. L'étonnement l’avait saisit quand il avait apprit que c’était lui qui devait porter ce message à l’Académie. Le Haut Seigneur l’avait choisi, alors qu’habituellement cette tache incombait aux maîtres messagers.
Alors qu’il dînait paisiblement au réfectoire avec d’autres compagnons, Hermès, son Maître \phantom instructeur, l‘avait demandé. Tous avaient été étonnés par le moment choisi ; le dîner était l’un des rares moments sacrés des messagers. Hermès l’attendait en compagnie de gardes Blancs, les soldats personnels du Haut Seigneur Carric. Il avait été assommé, ligoté et encagoulé.
Attaché à un cheval. Sur le ventre. Le vent caressait son échine.
Indistinctement, il percevait différents sons; le cliquetis des anneaux métalliques qui retenaient les rennes, les jambières effleurant les flans des chevaux, et plus distinctement, les sabots frappant violemment le sentier. Bringuebalant sur le cheval, puis traîné dans un couloir humide, il n’avait eu pour seul repère que son odorat et son ouïe.
On ne cessa de le considérer comme captif qu’arrivé dans une petite pièce sans charme.
Dépourvue de fenêtre, les parois lisses et sombres, si ce n’est une lumière filtrant sous l’unique porte; on aurait dit une geôle. Le temps ne faisait pas son œuvre dans cette salle, il pouvait être tôt le matin comme tard le soir. En son centre, une grande table à l’image de ce lieu. D’ébène. En hémicycle, six gardes blancs scrutateurs. Entre eux, un homme, assis, d’une beauté confondante.
Le messager n’avait encore jamais été attiré par un homme de la sorte. Il n’aurait pu imaginer ressentir cela. Ses cheveux jaune d’or effleuraient ses épaules. Le regard pénétrant d’un bleu azur, un charisme sans précédent jaillissait de cet homme. Même assis, sa forte musculature paraissait évidente.
Il rencontrait pour la première fois le Haut Seigneur.
Incapable d’émettre un son, il était resté coi.
— Que le salut soit sur vous humble messager. Avait-il dit d’une voix envoûtante . Les mots qui s’en suivirent charmaient tout autant.
Interdit, il écouta chaque phrase de son interlocuteur. Décomposant chacune pour être sur de tout saisir.
Tout se bousculait dans sa tête; la mission, la promotion, le départ d’Arenar.
Cela n’augurait rien de bon. Simple fils de roturier, il accomplissait aujourd'hui une mission primordiale pour la seigneurie.
Un autre doute l'accablait. La paix régnait dans l’Empire depuis la guerre des Trois, et bien qu'il fût trop jeune pour s'en souvenir, elle hantait encore les esprits. Quinze ans après l'armistice la douleur demeurait vive dans les cœurs.
Il aurait été étonnant que ce soit les Elfes qui les attaquent; bien qu'il n'en ait jamais rencontré, ils étaient considérés comme un peuple pacifiste. Les Wervires n'étaient pas assez puissants et les Unuk al Hay - aussi appelés peuple serpent, même s'ils s'étaient organisés en une nation indépendante, un affront à l'Empire leur serait fatal.
Un événement compromettait vraisemblablement cette paix.
Le cheval était éreinté.
La dernière halte remontait déjà à plusieurs heures. Pour ne pas tuer sa monture à la tâche, il s'arrêta près d'un lac. Malgré ses craintes, les délais seraient respectés.
Il n’était toujours pas rassuré.
Non, quelque chose ne collait pas. Si sa vie risquait d'être écourtée par un quelconque conflit, il valait mieux qu'il en soit au courant prestement. Le seul moyen de le savoir était d'ouvrir la missive. Cette pensée le conforta dans l'idée que l’homme censé être le plus puissant aurait du faire appel à l'un de ses messagers personnels. Pas à un simple sous-fifre.
Il ouvrit sa besace pour en sortir la lettre scellée du sceau seigneurial. Une tête de lion
aveugle. Symboliquement , cela représentait la toute-puissance du seigneur et son impartialité. Le sceau ne semblait pas être ensorcelé. Le cachet pour seule protection; encore un procédé archaïque. Toute cette histoire le dépassait, il n'y avait rien de plus simple que desceller un cachet. Seigneurial ou pas. Si la confidentialité du contenu de cette lettre avait eu une quelconque importance pour l‘expéditeur, alors, les précautions utilisées n'en donnaient pas l'impression. Le Haut Seigneur n'était pas réputé pour être imprudent, bien au contraire.
Quand il n'était qu'apprenti, l'une des premières choses qu'il avait apprit était d'ouvrir les colis pour pouvoir subtiliser un petit peu d'argent. Maintenant qu’il était devenu compagnon, les vices du passé resurgissaient.
Il mit la main dans sa poche et en sortit un petit canif rouge avec une lame qui ne mesurait pas plus de deux millimètres de largeur. Elle passa proprement sous le sceau. Il le posa sur l'herbe et sortit de son sac à provisions la laitue qu'il avait achetée quelques heures auparavant, pour l'en recouvrir. C'était ce qu'il avait trouvé de mieux pour le protéger. Ensuite, il n'aurait plus qu'à recoller la cire avec une petite flamme.
La tension était à son paroxysme. Il se rendit compte que ce simple bout de papier pouvait à tout jamais changer sa vie. Que ferait-il si l’Empire était en péril ? Qu'adviendrait-il de ses rêves ? Il ne voulait pas s'enrôler dans l'armée, mais pourrait-il survivre s'il fuyait l‘Empire ? Si l'attaque était imminente allait-il prévenir ses proches, risquant de se faire tuer, ou allait-il s'échapper, s’offrant un destin de couard ? Autant d'interrogations en suspens qui n'auraient de réponse qu'après lecture. Il ne pourrait prendre une décision que devant le fait accompli. Il était maintenant trop tard pour faire machine arrière.
Il ouvrit délicatement la missive.
En vélin; bien que presque transparent et fin, le parchemin résistait à ses doigts rendus malhabiles par l’anxiété. A plusieurs reprises, il crut le déchirer. Cramoisies, les lettres défilaient sur le papier jauni, sans pour autant avoir un sens pour lui.
« Le Urten est fiable mais son pourvoi ..., tentation seuls. requis déconfite.»
Il avait beau avoir été bon élève, le message était loin d’être limpide. Après relecture, il comprit qu’Urten était fiable. Mais pourquoi son « pourvoi » n'était-il pas précisé ?
Si quelque chose était intéressant dans cette lettre, c'était bien la requête de cet homme. Quant à la seconde partie, ce devait être une sorte de seing. La lettre ne mentionnait en aucun cas une guerre probable - ce qui le rassura - et son rêve de devenir Maître apparaissait sous de meilleures auspices, après cette mission dont il n’était plus digne.
La honte s'empara de lui.
Maintenant que ses craintes s’étaient dissipées, il se dit que le Haut Seigneur ne
l'aurait jamais envoyé, lui, si un risque avait pesé sur l’Empire. De plus, même s'il n'avait
plus confiance en ses coursiers, il y en avait au village de bien plus capables que lui chez les
Maîtres messagers. Mais ce qui le dérangeait le plus, c'étaient toutes ces interrogations qu'il
avait eues avant de la lire. Pour la première fois de sa vie, il se rendait compte qu'il ne se connaissait pas.
Il lança la laitue au cheval qui n'en fit qu'une bouchée. Recolla le cachet. Habile. Personne ne remarquerait qu'elle avait été ouverte. Prêt à repartir, il ne lui restait plus que quelques heures pour respecter les délais.
Le crépuscule pointait. L’Académie n'était plus qu'à quelques kilomètres.
On pouvait apercevoir deux immenses tours derrière les arbres. Il n'avait jamais rien vu de semblable. C'était sûrement l'édifice le plus grand de l'île.
Peu de choses avaient circulé sur ce lieu. En dehors du personnel et des Seigneurs, personne n’y était jamais entré.
En contemplant les tours, la nostalgie s'abattit sur lui.
La mélancolie et la peur se mêlaient.
Plus il se rapprochait plus cela s'accentuait.
