shailut à tous !
bon voici la seconde version du "Coup d'éclat" mettant en scène Moustache le dictateur sanguinaire et ses acolytes.
Supprimé pour cause de ?
En tout cas, cette version respecte la charte.
Allemagne, 1946.
Berlin
Après avoir gagné la seconde guerre mondiale.
Moustache prenait un bain bien tranquillement, avec un scotch dans la main et un cigare de l'autre. Deux amies africaines lui nettoyait le dos et il écoutait le remix de "Appel du Général" version djembé.
_Que c'est mauvais. Je préfére encore "les fourberies de scapinde notre molière national ! s'exclama-t-il
_Molière n'est pas allemand seigneu'. déclara la jeune femme originaire de cote d'voir.
_Dolph, Lothard ! hurla Moustache rouge telle une tomate. Emparez vous de cette jeune présomptueuse et fait la rotir pour le petit déjeuner.
_Mais il n'est que 19 heures, patron. Elle sera carboniser demain matin !"
Moustache sortit de la baignoire. Ainsi, sexe de petite envergure apparut aux yeux de tous. Mais ni Dolph, ni Lothard n'osa rire. Ni les deux africaines, d'ailleurs. Alors la Moustache retint sa respiration si longtemps que ses muscles triplèrent de volume.
_Bande d'imbécile ! Faites vous rôtir mutuellement, et que ça saute !
_Oui patron.
Les deux hommes se dirigèrent alors vers la cuisine royale. Moustache alluma par la suite son magnifique écran plasma qu'il lui avait été offert par la B.M.D (Brigade Moustachue du Futur). Mais heureusement, son antenne était branchée sur le sattelite du F.B.I. Il en profita pour regarder en direct live les codes top secret du jour.
_AhAh, les américains sont ruinés par la guerre. Ca fait un scandale !
_ Vous croyez qu'il est temps de les envahir, maître ? proposa Kris, le valet le plus intelligent.
_ Temps de les envahir ? répéta Moustache agacé. Ne soyez pas si stupide, Krisztofen.
_Oui, maître.
Puis, avec du recul il revint sur ses pas.
_Quoique, c'est peut-être pas une mauvaise idée. Commande moi cinq cent millions de soldats pour new york et trois cent millions pour los angeles, plus vite que ça.
_dix mille missiles, comme d'habitude
_Exact.
_ Un coca ?
_Ne vous foutez pas de ma gueule, Krissy Kriss.
Kris prit son téléphone portable du futur et composa le numéro de "Allô Missile"
tutututututuut
tut