"Mais qu´allait-il faire dans cette galère"
Jean-Baptiste Poquelin.
J’ai senti très vite que j’allais apprendre une mauvaise nouvelle. Dès que j’avais passé la rue, après avoir piqué une pomme chez la marchande qui est trop occupée à discuter avec sa cliente pour me voir, j’avais vu Jean-René de loin, et ça m’avait déjà déplu. Pour vous aider à voir à quoi ça ressemble, un Jean-René, prenez un mélange d’hippopotame et d’araignée pour la tête, et vous serez encore bien loin du compte. Il a des yeux globuleux qui demandent qu’à sortir de leur orbite, et je les comprends, moi aussi si j’étais un œil de Jean-René, je penserais qu’à partir. A côté de ça, mettez des cheveux coupés à la militaire toutes les semaines, tellement courts qu’on se demande si son coiffeur est le plus riche de la ville ou si c’est la raison pour laquelle il a un bras droit si musclé. En tout cas quoiqu’il arrive, cette apparition m’a glacé droit en plein milieu de ma pomme. Et pourtant, j’avais faim… Lui, il a esquissé son sourire narquois qui va jusqu’au front tellement il est content de sembler malin (et encore, je pense que c’est des efforts de la bouche pour le laisser tomber, elle aussi.), et il a lancé de sa voix solennelle, prouvant que sa phrase était réfléchie tout du long du chemin : " Alors, c’est bon les pommes ? ". Même pas Bonjour, même pas Merci de me regarder quand même en face sans que je te paye, ou un truc du genre. Si vous me demandez pourquoi je le déteste autant, cherchez pas, j’ai lu dans mes cours de latin, si vis pacem para bellum, ou un truc du genre. Pour faire la guerre, faut un ennemi, et moi j’ai déjà choisi.
Enfin bon, là je vais quand même pas essayer de lui expliquer ça, de toute façon, il comprendrait pas, et il se fâcherait avant. Alors, comme je suis pas très content de le voir, et que j’ai envie de finir rapidement ma pomme, je lui demande pourquoi il est pas dans ses toilettes. Le type me fait signe qu’il a rien compris, qu’il attendait plus une réponse pour la pomme. Moi, j’lui réponds que ça me paraît simple pourtant, que les gars comme lui on les laisse dans les toilettes en général, et que ça soulage en plus. Jean-René me fixe d’un regard incrédule, et là je me demande pas si parfois dans la vie, les prénoms sont pas prédestinés… Moi c’est Vincent. Vincent Scardina. Vincent, parce que ça rappelait à ma mère l’eucharistie. Je me suis toujours demandé si mon petit frère potentiel se serait pas appelé Osticor. Scardina, c’est le nom de mon père, enfin pas le vrai, celui qui est parti de la maison quand j’étais trop petit pour m’en souvenir. Le lâche. Mon vrai papa, il s’appelle Jacky. Lui, il m’a repris quand maman est partie elle aussi, mais elle, elle reviendra pas de sitôt… Donc en gros, avec mon prénom, j’aurais été censé boire du vin, et aimer le sang, ou être très croyant, ou les deux, comme les inquisiteurs. J’en suis aucun, je suis plutôt tranquille, j’ai jamais été à l’église ni n’ai jamais tué personne, et je préfère la bière. Donc pour moi, le prénom paraît pas prédestiné. Mais si vous prenez un truc du style Jean-René, à mon avis, vous respiriez le type avant même d’avoir eu la malchance de le croiser. C’est pas forcément mieux, mais au moins, c’est plus facile pour les entretiens d’embauche, par exemple, pour sélectionner. Même si eux, bizarrement, ils préfèrent rappeler les Jean-René que les Mustafa. Ils ont complètement tort, mais c’est une autre histoire.
Je réfléchis à tout ça en un instant pendant que l’autre en face me dévisage, tandis que toutes les parties de son pauvre corps –putain, on choisit ni sa famille, ni son prénom, mais pas le con qui est à l’intérieur non plus…- tentent de partir d’une manière ou une autre, comme les navires qui quittent le rat.
