A me lasser d´écrire sans cesse
Sans savoir ni pourquoi, ni comment
Tout ces mots qu´ici je dresse
Ne serviront pas l´ombre d´un instant...

Qui s´interroge encore
Aux tourments de l´inconsolable?
Qui enrage de ressasser toujours
Le même conte par les mêmes mots?

Assez de souffrance j´ai enduré
Tant de tristesse j´ai contemplé
Pour vous tenir en haleine pendant des siècles.

L´oeil rongé, la main tremblante
Je m´entête à rapporter ces quelques scènes
Mais ô combien la poursuite aux songes est déchirante.

Ne postez pas d´insultes, évitez les majuscules, faites une recherche avant de poster pour voir si la question n´a pas déjà été posée...

Tout message d´incitation au piratage est strictement interdit et sera puni d´un bannissement.

décidément...

L´oubli est la hantise de la plume inconsciente
Celle qui s´agite à travers les mots
Et qui nous fait frissonner jusqu´à l´extase

L´oubli est une abomination sans fin
Qui transforme la nostalgie en rage
Lorsque le temps du souvenir a sonné

L´oubli est une cruelle désillusion
Pour l´esprit qui se croyait bien né
Qui s´aperçoit de sa misérable existence

Ainsi les fleurs du jardin sont à regarder chaque matin
Le soleil et le vent sont à sentir jour après jour
Et les étoiles nous berceront de leur sagesse éternelle.

Oulah j´ai lu quelques unes de vos poésie depuis le début...
Vous savez qu´il y a des règles quand on écrit des poèmes (si si, comme la grammaire, la musique ...):

-Les vers on le même nombres de syllabes
-Soit c´est de la prose soit c´est des vers mais généralement y´a pas de prose en plein mileu des vers
- il y a un rythme , une qualité des rimes, une disposition des strophes et dess rimes .

malgé les intemperies
malgré le vents,
malgré la pluis
malgré que je sens,
en moi,
le fruit de mon ennuie,
je vie

Houla ! la prose aussi a ses règles ! attention à l´orthographe

l´ortographe?

Rouges sont les nuits à l’avenir effacé,
Et brimés les mains du destin annoncé.
C’est le cœur qui pleure les écrits dépassés,
Du passé, en fin de larmes, renoncé.

Oranges étaient les fleurs de notre candeur,
Et plaisantes les douceurs de notre ardeur.
Déjà se dessinait l’ombre de nos malheurs,
A la lueur de la pureté de nos cœurs.

Jaunes furent les éclats de notre succès,
Et réunis les miettes de notre espoir.
Pourtant parut la vanité de nos déboires,
Quand survivait l’excellence de nos excès.

Verts seront les fruits des printemps assassinés,
Et pillés les étoiles des âmes bien nées.
Alors pleureront en cascades nos aînés,
Et en chute d’eau votre jeunesse fanée.

Bleues ont été les jours, au présent, animés,
Et chaleureuses les caresses des amants.
Car deux ont été main dans la main à s’aimer,
Sous les regards frémissants des anciens romans.

Indigos avaient été les vieux encriers,
Et gravés dans les eaux les écumes rêvées.
Tant avait divagué les esprits déliés,
Par l’amour envolés, et la mort enlevés.

Violette eut alors coulé notre jeunesse,
Parfumant délicatement nos faiblesses.
Enfin nous eûmes laissé dans notre sillage,
Des chevaux indomptables, les divins ravages.

Tel l’arc-en-ciel né de l’averse, l’illusion
Du plus grand des astres aura touché nos destins,
D’une image étincelante. Toujours plus loin,
Et plus belles, les sept futures déceptions.
Mais de notre histoire, par ces couleurs, hantée,
Que tous disent qu’au moins ils auront tout

Arf zut un truc est pas passé

Je refais la dernier strophe:

Tel l’arc-en-ciel né de l’averse, l’illusion
Du plus grand des astres aura touché nos destins,
D’une image étincelante. Toujours plus loin,
Et plus belles, les sept futures déceptions.

Mais de notre histoire, par ces couleurs, hantée,
Que tous disent qu’au moins ils auront tout tenté.

Goutte de pluie se précipitant sur les bords
Douceâtres et évasés d´un corps frêle.
Doucement se réveille l´ingénue
Encore endormie de rêves attendrissants.

Goutte de pluie sur notes blanches et noires
A l´instar de l´artiste sur son piano-bar.

Dorment-ils encore les gens de la ville
Qui ne savent que quelque part
Dans le souffle d´un songe
S´est éveillée
Au chant des charmeurs ailés
Dame Nature, douce et tendre fée.

Joyeux Noël à tous !

Un petit poème pour suivre :

La belle musicienne penchée sur son instrument
Traits fins évoquant ceux d’une fée enchanteresse
Ange au doux prénom chantant, exotique déesse
Parcourt le piano de ses doigts virevoltants

L’élève, subjugué par tant de grâce, n’écoute plus
Il se tait, le cœur battant et guettant un sourire
De la belle préceptrice insensible à ses soupirs
Aux belles lèvres charnues, son regard reste suspendu

Do re mi fa, la pianiste aux doigts de fée
Brusquement s’enflamme et se déchaîne la passion
Mais pour son seul piano, hélas pauvre Hystrion

Voilà comment moi j’imagine, innocent quidam
Une leçon de piano prodiguée par la belle dame
Combien de cœurs adolescents seront ainsi brisés ?

et bah elle a pas tenu longtemps, a ce que je vois, l´usine de production en masse de poèmes artificiels.

T´as pas bientôt fini, non ?

et les tiens ils sont en production artificielle aussi? Ah oui! c´est pour ça qu´on les voit pas!!

je suis contre la surproduction, je cultive les miens à l´ancienne

le matin,je mange pas
je pense à toi
à midi, je ne mange pas
je pense à toi
le soir, je ne mange pas
je pense à toi
la nuit, je ne dors pas
j´ai faim

--JULJUL-- 12 ANS BELGIQUE!!!!!

J´ai pas lu les 12 pages, mais j´aodre celui là :

"Mon âme a son secret, ma vie a son mystère
Un amour éternel en un moment conçu :
Le mal est sans espoir, aussi j´ai dû le taire,
Et celle qui l´a fait n´en a jamais rien su.

Hélas! j´aurai passé près d´elle inaperçu,
Toujours à ses côtés et pourtant solitaire ;
Et j´aurai jusqu´au bout fait mon temps sur la terre,
N´osant rien demander et n´ayant rien reçu.

Pour elle, quoique Dieu l´ait faite douce et tendre,
Elle suit son chemin, distraite et sans entendre
Ce murmure d´amour élevé sur ses pas.

A l´austère devoir pieusement fidèle,
Elle dira, lisant ces vers tout remplis d´elle :
" Quelle est donc cette femme ? " Et ne comprendra pas !
"

Tellement vrai, je suis sur que c´est arrivé à plein de monde.

Pourquoi j´ai dit 12 pages moi . Enfin, bref, laissez tomber. "J´ai pas lu les 30 pages* ".