Je cherche désespérément la feuille où j'avais écrit mon meilleur poème en première. Ça s'appelait "L'ire du poulet". Mais je crois qu'il est perdu à tout jamais.
En contrepartie, je peux improviser.
Ô Briochette,
ton absence qui pour moi,
comme pour le mathématicien une calculette,
cause un profond émoi
mêlé de cet intense désarroi
qui s'empare de mon coeur
tout plein de douleur
quand je perds foi.
