Strek tournoyait autour de la table en chêne massif de son appartement, ses chaussures bateaux en cuir, sur lesquels tombait admirablement son costume en velours, claquant le parquet usé. Rimski-Korsakov, en flac, sur vinyle, berçait sa réflexion. Il ne savait que faire : siroter un thé d'un grand cru qu'il avait infusé dans sa théière en porcelaine et non dans une cuillère en inox comme Lawliet ? Fumer un cigare qu'il avait volé dans le bureau de son père ? Lire quelques volumes de la Pléiade en compagnie de la dévote qui lui servait d'épouse ? Ou alors regarder une légère conférence de 300 heures sur la philosophie de Thomas d'Aquin ?