Au fond d’un sanctuaire ancien,
Une fée veille sur les siens
Et l’âme de Clad.
Mais au sommet de la grotte,
Le mal vêtu de noir flotte :
L’ange déchu Sephiroth.
Le traître ajuste son tir
Dont la belle va sentir
L’éclat de lame.
L’assassin a frappé ;
Par le trépas happée,
La mort vient la draper.
Elle voit son dernier festin
Que ce cruel coup du destin
Lui a sorti des intestins.
Sans verser de larmes,
Son cœur pour seule arme,
Elle s’en va.
La fleur de lys
Que l’on supplice
Est Aeris.
Tuée par l’infâme
Périt la femme
Qui nous sauva.