Chapitre 3 : Changement de monde.
Le néant… Envoûtant, effrayant, si parfait, si détesté. Il le voyait, là, maintenant, sans même savoir comment. Il était happé, perdu, ballotté en tous sens dans cette mer ténébreuse. On le tirait, il avançait, sans même savoir où il allait, et il se perdait. Il ne voyait rien, il n’y avait rien à voir. Il en était ainsi, pas autrement, rien ne pourrait changer… Et pourquoi pas ? Pourquoi les ténèbres ne pouvaient-elles pas connaître la lumière ? Rien n’est immuable, mais tout ne peut être changé. Il devait en être ainsi, pas autrement…
Soudain, il aperçut deux tâches brillantes dans ce raz-de-marée obscur. Se détachant parfaitement, tranchant aisément l’environnant. Et, lorsque ces deux tâches se précisèrent, que les contours, flous, devinrent nets. Que ce qui se trouvait dedans se précisa, terrifiant. Il se réveilla, en sursaut.
De fines gouttes de sueur perlaient sur son front, se mêlant aux cheveux, ébouriffés, preuve d’une nuit agitée. Mais d’une nuit reposante, et porteuse de changement.
Vous vous demandez sûrement ce qu’étaient les tâches, ces deux disques brillants. Imaginez. Mettez-vous à sa place, vous voyez la plus belle demoiselle que vous n’avez jamais vue. Et, malheureusement pour elle, et pour vous ; vous la tuez. Son sang coule sur le sol, dans un bruit atroce, répugnant. Et, lorsque vous vous retournez, vous voyez deux yeux, laiteux, de la couleur d’un ciel d’été inondé de lumière. Des yeux brillants, merveilleux, mais morts. Vous vous complaisez à les regarder, mais, lorsque votre conscience refait surface, vous vous dégoûtez, vous vous trouvez horrible, répugnant, misérable, débile…
Alors maintenant, maintenant que vous ressentez cela, pensez que vous dormez. Vous ne voyez rien, les ténèbres, qui vous avalent comme un vulgaire petit moucheron. Et là, lorsque vous ne croyez plus en rien, que vous voulez mourir, vous apercevez deux yeux, bleus, inondés comme un ciel d’été, qui vous fixent, vous défient, vous effraient. Et ces deux yeux vous rappellent que vous n’êtes qu’une pourriture, qu’une charogne, qu’un pauvre meurtrier, dénué d’intérêt, tuant sans raisons valables.
Alors, vous vous maudissez, à jamais, de n’être que ce qu’on voudrait que vous soyez, et non pas ce que vous devriez être.
Les yeux rivés sur sa dague, Tirisfal se faisait ce même raisonnement.
Lui qui n’avait jamais été qu’un simple meurtrier parmi tant d’autres. Un Elfe. Etait-ce donc cette désignation, de race, qui faisait de lui un meurtrier ? Non. Il n’avait fait que suivre les autres, qu’imiter le piètre reflet de cette société qu’il maudissait. Et plus que tout en ces heures troubles.
Alors, pourquoi tuait-il ? Lui qui souffrait du mal, il ne faisait qu’en apporter encore plus. C’était illogique. Barbare.
Non, il ne devait plus faire souffrir, plus maintenant…
Il se leva. Se frotta quelque peu les yeux ; puis partit en quête d’un point d’eau, pour se laver le visage. Ses cheveux avaient grand besoin d’un brin d’eau, pour se remettre dans une position convenable. Ceignant sa dague, revêtant sa tunique, laçant ses bottes de cuir, bouclant les trois ceintures qui pendouillaient sur ses hanches et remettant le pendentif qui lui ornait le cou ; il partit.
Le chemin, il ne le connaissait que trop bien, pour l’avoir emprunté maintes et maintes fois. Il devait suivre le sentier de terre battue, passer devant la forge, contourner l’auberge puis aller vers le Nord durant un petit quart d’heure.
Le soleil dardait d’agréables rayons sur l’elfe, qui, malgré son rêve, trouvait la journée plutôt belle. Ses bottes foulaient le sentier, sablonneux, les recouvrant d’un léger voile trouble. Il marchait, sans même savoir où ses pas le guidaient, il leur faisait confiance, ils avaient l’habitude. De fines touffes d’herbe parsemaient, de-ci, de-là, le chemin, le rendant un peu plus vivant, coupant sa morosité par de fines touches colorées.
Soudain, il arriva devant la forge. Imposante bâtisse de bois d’où émanaient des sons de marteaux, d’enclumes et de feu crépitant. Une douce chaleur, accompagnée d’une fine lumière, jaillissait au travers des planches, s’évadant entre chaque aspérité non comblée. Le forgeron frappait l’enclume à un rythme régulier, presque entraînant. Puis, lorsque le métal incandescent avait obtenu une forme désirée et qu’il refroidissait, l’homme le replongeait dans l’immense fourneau en pierres taillées, assombri par les cendres et combiné avec un soufflet imposant, actionné par le pied du forgeron. Tirisfal restait ébahi devant ce déluge de lames, cet attirail imposant, lumineux, brillant, clinquant. Ses yeux formaient deux gros ronds, dans lesquels les flammes du brasier dansaient, se dandinaient tendrement ; et le bruit du marteau contre le fer résonnait dans sa tête, l’entraînait dans une douce rêverie d’émerveillement.
L’homme donna les derniers coups, puis se stoppa. Il contempla la lame, nouvellement forgée. A côté de lui se trouvaient des plans, des croquis, des traits tracés en tous sens. Tirisfal n’y comprenait rien, mais à en voir le sourire radieux qui se dessinait sur le visage, envahi de sueur, du forgeron, l’arme devait lui convenir. En effet, elle était belle. Le pommeau dessinait une vague d’argent reluisante, fraîchement née, tandis que la lame se terminait en une pointe gracieuse, forte de la précision et de la dextérité utilisées par l’homme.
- Eh, toi, l’elfe. Qu’est-ce qu’tu veux ? T’as d’l’argent pour payer ? questionna le forgeron de sa voix grasse et gutturale d’homme fort.
- Non. Je regardais, répondait Tirisfal, qui venait d’être extrait de son ébahissement de manière un peu trop violente.
- Alors dans c’cas, tu peux filer. J’ai pas qu’ça à faire de t’regarder avec tes yeux gros comme des œufs de poules !
Alors l’elfe repartit, un goût amer dans la bouche. Ses yeux brillaient toujours, il avait encore l’étalage en mémoire, et il filait sur le sentier, rêveur fou, meurtrier émerveillé par un monde qui était le sien et dont il faisait partie, qu’il le veuille, ou non…
Il rêvassa ainsi durant de longues minutes, et il s’extirpa de cette torpeur anodine en arrivant au bord de la mare, l’endroit où il souhaitait se rendre.
Le soleil baignait dans l’eau, parcourue de fines ondes dues au vent. Les roseaux étaient courbés, les poissons barbotaient, une grenouille flânait. C’était beau. Beau à voir comme à vivre. Tous ces animaux, qui vivaient en harmonie, écosystème paisible d’une vie réglée.
Et au milieu de toutes ces choses, belles par la nature, par leur aspect, il y avait cette tâche d’ombre, moche, repoussante, répugnante : Tirisfal. Il se trouvait intrus en ces lieux illuminés. Il se voyait comme il était, comme la vie était, cruelle et pas forcément gaie, joyeuse, radieuse. Même l’herbe verdoyante dansant mélancoliquement au gré du vent le rendait triste. Triste de n’être que ce qu’il était, qu’un Elfe, qu’un homme. Il ne se voyait pas comme il devait être, il ne voyait que ses mauvais aspects, sa face mal lavée, ses yeux emplis de larmes, ses mains souillées, sa larme. Oui, celle qu’il avait versée, la toute première, était comme incrustée au fin fond de son être. Il ne pourrait jamais l’enlever tant qu’il ne serait pas vrai. Tirisfal à part entière, qui ne cherchait pas à se venger, pas à tuer. Pourtant il le devait.
Se posant sur un rocher qu’il jugea assez confortable, bien que, malgré tout, le confort n’était pas une nécessité. Oui, d’ailleurs, il allait s’asseoir sur le sol, il ne méritait pas mieux.
Ainsi, la tête perdue dans ses bras, croisés sur ses genoux, il se remit en question.
Il resta des heures ainsi, oscillant entre le fait de rester un meurtrier, ou de tenter de changer sa vie. Et, durant des heures, il pesa le pour et le contre, jaugea le tout, se demanda quoi faire.
Il ne trouva aucunes réponses. Pas de sensées en tout cas. Et il resta, immobile statue de chair, face fixe et pensive, imperturbable, immobile.
La pluie venait de commencer à tomber, par fines gouttes, créant de multiples ondes, minuscules, sur la surface plane de la mare. Cette dernière devînt une terre bombardée de météorites aquatiques, dont le paysage se renouvelait sans cesse. Et du ciel obscurci semblaient tomber des fils translucides. A l’horizon se dressait un arc-en-ciel, fièrement, brillant de ses couleurs variées et sublimes.
Oui, il n’y avait pas à dire, le monde était beau, pour qui savait l’accepter. Mais le monde était cruel, pour qui le subissait. Pour ceux qui se laissaient faire…
, je me sens trop en flemme ^^
