Bon, topic de Watza effacé, mais j´ai pas écrit pour rien !
Ecrit d´invention :
Voilà maintenant quelques jours que j´erre au gré du vent, parcourant les sentiers escarpés, les bois chantants ou longeant les fleuves que l´éclat d´une lumière matinale me fait jouir d´un bonheur tel qu´aucun homme n´en a jamais du connaitre. Les odeurs urbaines, les incessantes mondanités et la fausse modestie des hommes que je cotoyais entachaient mon travail et me faisaient perdre le sens des réalités. Je me retrouve ici à senteur l´odeur fraiche de l´herbe encore humide d´une rosée matinale, à parcourir en chantant à tue-tete des champs plus vastes que Paris tout entier, me laissant bercer par les pépiements communicatifs de quelques grives ou autres espèces dont le nom m´est inconnu. Je n´ai pour vetement que ce que je portais la nuit de mon départ, j´ai une apparence fatiguée, morne et le petit miroir que j´avais emporté me renvoie l´image d´une mine blafarde et inexpressive. Et pourtant je sens au plus profond de moi un contentement magnifique, une jouissance renouvelée après chaque sommeil, je suis heureux.
Me voilà plus proche de la nature, au coeur même de ce qui m´entoure. Le poète est un homme de coeur, ses sens sont exacerbés, j´ai besoin de sentir, toucher, gouter, voir et entendre la beauté pour mieux l´écrire.
Un jour que je me flanais dans les rues d´un petit village proche de ma ville, une femme reconnut mon visage et nous entamions une discution sur la poésie, bien que ses connaissances en ce domaine furent minimes, elle était ouverte à toute argumentation de ma part. Je me souviens presque mot pour mot du discours que je lui tins, et avant que l´éphémère souvenir qui m´envahit ne s´éclipse comme la nuit devant le jour, je m´en vais vous l´expliquer.
L´écriture poétique est une écriture de beauté. Au-delà du simple sentiment de plaisir qui l´envahit à chaque vers, chaque hémistiche que sa plume fait apparaître, il est du devoir du poète de se consacrer à la description de la réalité, sous diverses teintes. Le poète est un guide, souvent désarmé, fragile, sensible, mais également puissant de par le pouvoir de ses mots. Il observe, comprend, analyse et rend, tout en échappant à la rigueur presque déformatrice des sciences exactes, qui font perdre toute beauté au Soleil levant ou à l´automne naissant. Mais avant tout, un poète est une montagne de sentiments, de doutes, d´incertitudes, de joies, de sourires et de malice. Et c´est ce bouquet d´émotions que le poète rend au travers de ses écrits.
J´écris les derniers mots de la journée, le Soleil a maintenant presque disparu et je ne bénéficie plus que de la froide paleur d´une Lune jaune pour éclairage. Je m´en vais dormir dans un fossé que j´ai repéré non loin, parmi les betes, et qui sait, peut-etre que demain, en me levant, je tomberai encore une fois en extase devant un champ déjà traversé, un Soleil déjà aperçu ou un son déjà entendu, et je trouverai l´inspiration nécessaire à l´écriture de la Nature.