Bravo Zob...

Blattos m´avait vente les merites de ton dernier poeme, elle avait raison...

Merci...et continue, meme si on est pas tres bavards, on apprecie ; )

Nature

Quelque matin, sans doute, je m´éveillerai,
Vif et follement amoureux, au son promis
D´un hallali. Quelque chose dans l´air de frais
Et de nouveau flottera, sous un voile démis.

La nature, sur mon front un peu rouge encore,
Versera d´un souffle couleurs et variations
Et l´azur sera une bouche sur mon corps.
Le moindre petit frisson deviendra passion!

Alors je marcherai vers la nuit, sans oser
Cependant me plonger dans son sein si profond
Où le vin, déjà, se dilue dans la rosée,
Naîves saveurs où les âmes se défont.

en fait je bois encore jamais de vin mé bon .

sans doute paske je déborde déja de rosée :/

Va! disait la brume au poète...

Fi des torpeurs et des réminiscences,
De l´or qui roule et de l´amour qui brame!
Tout sera folie, distorsion des sens,
Et l´homme aura de la sève dans l´âme.

Qui du vent ou de la chaîne a raison?
Le vent, sans doute, quand il se déchaîne!
Et quand, dans la violence des saisons,
L´homme écrase enfin son ombre qui traîne!

Ah le baiser doit donc être une flèche
Pour percer ainsi le coeur d´une traite
Et, l´effacant sous ses affreuses mèches,
Le cloîtrer dans cette austère retraite!

Et bien, soit! Buvez ensemble ce philtre,
Puisque les dieu en vos deux coeurs s´abreuvent,
Et que la cigüe, qui déjà s´infiltre
En vos veines blêmies, achève son coeur!

Moi, mes veines saigneront de l´azur
Et l´océan, sur ma face branlante,
Versera ses flots si frais et si purs
Où s´enfoncent les aurores galantes.
( Où le coeur se perd en vagues dolentes)

En vos veines blêmies, achève son coeur!

cest : acheve son oeuvre

Printemps

Quand le printemps, chargé d´odeurs légères,
Verra sa paupière gelée éclore, humide,
Entre les horizons que son ode suggère,
J´y tremperai ma joue bercée d´un bleu timide.

Les sillons torturés des champs moribonds,
Les arbres exsangues aux coiffures dégarnies,
Auront des nids de paille et des fronts vagabonds
Où la lyre du vent jouera l´épiphanie.

Tout ce que l´hiver, sous ses haillons de chlorose,
Aura semé d´émacié et de mortifère,
Sera frêle, et le ciel verra son teint morose
Arrosé de rose et de nuances d´éther.

Et je m´allongerai sur l´un des horizons
Tandis que les autres couronneront mon front.
Heureux comme un roi, je serai dans la prison
Des anges où les barreaux astraux rayonneront.

La Mort du Poète

M´entendent-elles, ces ombres fuligineuses?
Toutes suffoquant dans leurs costumes de deuil,
Elles polluent l´âme des villes en buée crâneuses,
Et les viellards s´effarent de ces vains orgueils.

Sur leurs vielles cannes à pommeau ciselé d´or,
Ils exhalent en râlant des paroles flasques
Et, misant l´avenir sur leur passé qui dort,
Leurs voix déteignantes entament ce jeu de masque!

Mais le jeu s´offusque et les passants, qui s´effacent
En ressassant, déchirent des haillons de foule.
Puis l´écume, effroyable reflue sur leurs faces,
Et quelque démence recompose les houles.

Ainsi le tumulte indistinct, pétri d´angoisse
Et mélangeant tous les silences engoncés,
Entraînent les pauvres sénéscents dans la poisse
Des jours maudits qui gèle sur leurs fronts poncés.

Ah! Quel est donc ce temps aprés lequel ils courent?
Leurs yeux dégoulinent au cadran de leur montre
Et l´aiguille des cloches où les corbeaux accourent
Semblent empaler leurs poumons sous un ciel de fonte.

Les quelques morceaux d´azur qui gisent au sol
Ont l´air d´oiseaux morts sur qui, drûment, se défoulent
Les fumées cadavreuses. La cohue les frôle,
Puis ses souliers, fiers et impeccables, les foule.

Et l´on sent dans l´air quelque chose tisonner,
Comme un éclair maladroit qu´un dieu moribond
Secouerait pour sanctifier l´air empoisonné,
Mais l´offrande échoit et s´estompe dans un bond.

Ah! la vie blêmit sur vos tempes compulsives!
Arrêterez-vous donc enfin, spectres jaunis
Qui décharnez la Beauté en lois agressives?
Silence assourdissant, stupeur, tout est fini!

Votre char aveugle peut bien m´emporter!
Je suis attelé au bras d´une femme morte,
Balancée au fond de cette vie escortée,
Ce cortège obséquieux où l´on obstrue les portes!

Et dans vos regards vénéneux et squelettiques,
Ces miroirs funestes où le styx vient se mirer,
Je vieillirai à vue d´oeil, sans la poétique
Enfièvrée de pleurs où j´ai tant su admirer.

ouai il acheve son coeur a coup de hache

votez écolo ! :/

t fou toi

enfin si un peu ca . Il le détruit pas vraiment , mais il l´expurge de ts les vieux sentiments ki pourrissent en lui

oui je suis fou lol

Quand je regarde mes derniers messages, je me dis, " Mon dieu, j´ai fais pérrir ce topic.".

Ce topic est subliminal. Zobinator le poete disparu!

A lire, a imager, a sentir.

mon cher ozma ( un jour lumineux et un jour prédateur des océans), te voila bien orgueilleux!
t attribuer ainsi tout le " mérite" d´un tel désastre...

Ho je suis modeste alors je n´ai pas dis" j´ai fais fuir toute personne de ce topic".
Non mais bon c´était un pretexte pour remonter ce topic.

Bon sinon je viendrais te parler au restopic de mac.

j en prends bonne note, je passerais voir ça...
mais rien ne t interdis de poster un poéme.

je vais peut êter me decider à poster une nouvelle... on verra ( non je fais pas ma star)

Tant que c´est pas en rapport avec Marseille, cité des racailles et mafieux, pas de soucis !