arf bon ben jai eu la flegme de continuer la nouvelle , jorai pu la poster hier soir finalement . ..c chiant en général le fait décrire je ressens ca comme un besoin soudain , une sorte de pulsion et dc jorai bien du mal si je voulais ecrire kekle chose de plus long et consistant.JE trouve ca dur de quitter les mots puis les reprendre kelkes temps a peu , ds la mesure ou je mattache a un instant , une émotion qui nexiste ke brievement .
Wankh dézolé , je crois ke mon texte va carrément tétouffer cette fois . Lol ji peux rien , ca sort malgré moi . .kan j´écris c un peu com si je gerbais
Cela m´opresse , cela m´assaille . Il faut que cela sorte , ke ceci existe . Chaque chose vivra a sa maniere , chaque chose prendra la forme que mes mots sauront lui donner . La trace ne sera peut etre qu´un prisme falsifiant ma pensée , mais tout cela sera là , posément apposé sur une texture , gravé comme ds un tombeau ouvert.Il n´y aura pas seulement des yeux pr observer l´étrangeté des mots . Il y ora le symbole d´une vie , la poussiere luisante d´un corps exhumé avec frénésie . Cela sera le rappel suave d´un feu incandescent . Des flammes , puis des braises , et enfin des mains couvrant avec chaleur cette poussiere coulant de deux yeux atones.Les regards éplorés fuieront ds ma mort leur propre trépas . L´assemblée macabre dansera dvt leur yeux , l´herbe meme frémira de sentir glisser sous elle le brin le plus sournois de la mort.L´inertie de la nouvelle invitée agitera les esprits des plus circonspects qui n´oront d´autres choix que de l´accueillir a terre ouverte , et s´essouffleront de sentir son propre souffle , acerbe et corrupteur.
On creusera la terre ds la peur de la voir un jour retournée , on creusera ds ma chair pour extirper les décombres dont on ne peut prendre le risque de s´encombrer . On élevera une croix de fer en mon honneur , pr lhonneur d´etre mort . Non pas pr celle d´avoir vécu . Car En ce jour ou le cimetierre semble soudain si narquois , les esprits ne peuvent etre confinés ailleurs que dans cette idée affligeante de la mort . Chacun se regarde avec dans les yeux cette meme obscession . Les condoléances se noient dans l´indolence du mal le plus saisissant.Le vertige de la mort.Tout en ce jour se tait , l´auguste Camarde couvre les rires et sèchent les larmes . Il flotte dans l´air le parfum acre et aigu de la désolation.Je les vois , moi , qui me perd sous terre , objet de leur tourments , panaché de leurs sensations les plus incomprises . La terre me rentre dans le nez , et je m´affaire dans ce nouveau lieu si peu commun . Singularité la plus sordide , quelques mètres sous la convention la plus affectée. Encore quelques mains se serrent en mon honneur, le dessert de cette affable cérémonie se déroule dans la plus grande courtoisie, et je suis le seul a pouvoir rire de ma mort . Rictus malveillant devant tant d´afféterie, ou jubilation sincère devant la solennité dont on me couvre . ..que puis je donc savoir de mes sentiments ? Je suis mort. C´est étrange comme la robe de l´ame s´embellit avec la mort , lorsqu’elle glisse dans la légereté de l´air qui la conduit vers la prochaine étape.On sait reconnaitre la beauté là ou ne peut la voir , car on a peur de se heurter à la laideur , crue et impromptue.La mort , cest les fleurs , cest le marbre rutilant , projetant de fiers reflets dans les couloirs d´un parc resplendissant.Les costumes épinglés , les paroles pleine d´emphase , les parures pleines de courtoisie . Le pretre pontifiant avec dignité dans le lieu sacré de la protection divine , le miroitement distingué des vitraux , les hommages emplis d´atticisme, encensant en choeur le mérite de cet homme que tout le monde cherche en ce jour a oublier:moi. Car oui, je les observe, moi, corps délaissé dans la plus profonde des terres, et mes yeux vides portent un regard nouveau sur cette journée que l´on s´efforce à rendre unique, alors qu´elle n´est qu´exacerbation des tourments les plus persistant de chacun. Et je vois . Je vois les femmes éplorées s´agitant fébrilement sur des bancs aussi froid que la pierre, des enfants se cachant sous les bras fideles de leur meres , troublés devant ces airs de componction. Je vois la peur dépeindre les visages de ces femmes maquillées, les larmes de colère qui insultent avec désespoir Dieu le père s´arrogeant ces ames perdues . Je vois cet homme se courber devant dieu , les traits assombris , profitant de cette journée de mort pour prier au nom de sa propre vie."Pauvre homme " se dit il, en parlant de moi comme d´un etre vivant.Orait il oublié que je suis mort? La condition de mort me permet en ce jour de reconnaitre l´angoisse dans les esprits. Je suis pour ainsi dire le seul a voir la misère des autres sans etre aveuglé par ma propre misère . Tout m´est vrai car tout m´est égal . Et je sais que cet homme dont le costume affirme qu´il est venu pour moi se perds dans les méandres de sa propre condition , subissant les affres que la situation lui inspire . Sans doute suis-je son reflet le plus blessant , celui par lequel se révèle les prémices de sa propre fin. Je le vois , priant avec ferveur , son corps tout entier tendu et les poings serrés . En venant reconnaitre ma mort , il vient d´apprendre avec effroi que l´heure de la sienne approchait.En ce jour de mort , ce n´est donc pas la mienne qui fermente les esprits . Et je regarde maintenant cet enfant si sage , comme pris ds une profonde apathie . Attifé de ces ornements vestimentaires si convenus, à travers lesquels on pourrait presque lire la parole du christ;il cligne des yeux d´une maniere effrénée , perdu dans lombre de la mort dont il ne peut saisir l´image que dans une trouble sensation. C’est sans doute sa premiere rencontre avec celle dont il ne parviendra plus a se défaire , celle qui lui tendra la main alors que ces doigts n´oront meme plus la force de l´agripper.Mais ses freres prendronts soin de le jeter dans un trou miséreux de terre et de boue, peut etre meme l´attacheront t ils a une croix , ou décideront de le réduire en poussière avant de l´offrir aux vagues éternelles d´un océan déchainé. Mais tout ceci n´est encore que parfum , flottement incongru d´une maladie dans une alacrité juvénile et clairvoyante. Cet enfant respire encore sans sentir le besoin de se contenter de pouvoir encore respirer . Il s´engoue de son bonheur, sans s´en intriguer . Il ne suffoque pas dans la peur de sentir la terre remplir ses poumons, il suit avec alacrité un chemin qu´il doit suivre au fil du temps , sans se rendre compte que le temps s´effile , et s´étonne lorsque le chemin se perd dans des impasses comme celle ci. Il sent cette brume oppressante , comme un mur froid et ténébreux , un voile le couvrant sournoisement , une prison s´ouvrant a lui pour mieux l´enfermer . Alors il veut courir , je le sens , je le vois , cette mort qu´il ignore obnubile sa raison , et paralyse son corps . Il voudrait implorer sa mere de fuir ce supplice , cette gangréne qui avilit son monde paisible . Mais ici régne la mort , couverte par le silence imposé par la religion . Dans l´inconscience la plus troublante , son corps refuse de s´insurger , déja trop imprégné par l´atmosphere aliénante qui martelle les consciences.Et moi je ris , et moi je pleure , en voyant cet enfant qui ne m´a jamais vu autrement que dans le symbole morbide dont je me fais le prescripteur . Je lui asséne aujourdhui une grande lecon de ce que peut etre la vie lorsquelle est circonscrite dans l´image de ce qu´elle ne peut peindre . "Vois tu petit , aujourdhui est un jour spécial pour toi , c´est celui de ma mort . Je crois que tu es le seul de cet engeance solennelle dont on peu dire ke ma mort n´ora pas laissé indifférent.Et crois moi je m´en vois bien accablé , car cest cette indifférence qui te glisse entre les mains qui orait pu te faire la concession de ne pas etre comme les autres.Mais mon trépas se fait le maitre de ta déchéance , ils te conduit aujourdhui là ou les autres n´ont de cesse que de se perdre . Te voila petit , tu es l´un des leur , le venin s´est infiltré dans le sang de ton innoncence , tu vas desormais pouvoir toi aussi te sentir coupable , dans l´affliction la plus pernicieuse du mal etre et du remord.Les questions essentielles de ta vie n´oront plus lieu d´etre sans l´existence de celle que tu chercheras a fuir comme la peste , tout en t´y réfugiant comme dans une raison de vivre . Tu seras pris ds le profond dilemne de lhomme qui doit vire car il va mourrir et qui ne doit pas mourir car il veu encore vivre . Celui qui accepte sa mort est le premier a la fuir , à la repousser toujours un peu plus . Mais rares sont ceux qui restent purs devant ce qui les condamne a se confronter a l´invincible , l´indicible. Sans cesses les hommes cherchent les mots pour la désigner, l´attitude pour l´édulcorer et l´habitude pour l´adoucir . C’est a travers elle qu´il se cherchent car ils ont peur de s´y perdre . Tout cela n´est la que pour apprendre a cerner une maladie que l´on refuse d´accepter comme fatale. Alors petit ne t´étonnes pas de ne pas voir aujourd’hui ce que tu ne pourras jamais voir , et essaye d´oublier celle qui ne t´oubliera pas lorsque ton heure sera venue . Ne cherche pas a me voir , mon visage ne t´intéresserait pas , il ne te réconcilierait pas avec l´image de la mort . Cesses donc des aujourd’hui d´essayer de t´adapter a celle qui cherche a t´adopter . Fuis cette messe basse et ces visages meurtris , et dis toi bien que si je fus la pour te faire découvrir la mort malgré moi , je ne serai pas la pour te la faire oublier. Regardes ces gens si serviles qui pleurent déja sur leur propre mort . Et bien voila ma fete , mon petit . Le fete des uns marquent souvent la défaite des autres . La leur m´attriste , et je sais deja combien de douleur j´aurai a les voir hanter les cimettierres et les églises. Car ce n´est pas les fantomes des morts qui hantent les cimetierres , mon petit . La véritable peur ne nait pas de l´exterieur , mais de l´interieur . Alors ces personnes , fustigées par le doute et l´abjection , ce sont elles , qui véhiculent le présage néfaste de la décomposition par le balancement de leur corps devant nos tombes vides. Les plus belles fleurs sont offertes a la pierre , et les pensées les plus tendres sont effacées dans la peur de les sentir a jamais découverte.
Tu es encore bien jeune , mon petit , mais lorsque sera venu le temps de ta fin , et que tu seras enseveli av tant d´autres dans ces jardins de la mort,tu verras combien les gens se font humble devant celle ci , et combien l´intention sincere de leurs sentiments laisse place a l´attitude débonnaire de l´homme affaibli par la crainte. Détourner le regard lorsque qu´apparaissent soudain le fanage disgracieux de fleurs aposées sur le marbre aura pour nombre d´entre eux l´aspect outrageant de la profanation.On s´évertue a entretenir avec ferveur ce que la nature efface avec sagesse . Cela m´importerait peu si il n´y avait pas la l´idée de cette conscience troublée par son propre sort . Mais tout ceci me chagrine , et en ce jour officiel de reconnaissance , j´ai pris le chemin de l´oubli , avec l´idée que ceux que jai quitté ont déja peur de me rejoindre sans avoir vraiment pris le temps de penser a moi. Oh , toute cette terre , que cela est génant ! cela me gratte , jai déja envie de sortir de ce tombeau , bien que l´on y respire bien mieux . J´irai te prendre dans mes bras , petit , et je te rassurerai en te disant que la mort n´existe pas . Car l´enfant est seul a pouvoir oublier véritablement la mort . Et l´adulte qui feint de rester enfant n´est que le mensonge d´un vieillard effrayé de se sentir si las.
